viernes, 31 de julio de 2009

LA SCHIFFER DEL HOTEL PELÌCANO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Al comienzo le angustiaba ir a las tiendas , y comprar todo con la dichosa tarjeta de plàstico . Se endeudaba tanto para tener todo . Lo que veìa en las revistas lo querìa , pero siguió con ese carrusel de comprar , comprar , como una forma de evadir su triste realidad . Las bolsas de marcas iban llenando su armario , y de paso sus cuentas .El dinero no le alcanzaba para cubrir sus gastos bàsicos . Cuando se sentía deprimida , se encerraba en el baño para tomar tranquilizantes y antidepresivos . En su trabajo cada dìa aumentaba , la antipatìa de sus compañeros de trabajo . Entre sus jefes no logro la ansiada amistad . La observaban con burla y compasiòn . Para ellos la Schiffer era una mujercita kistch , vulgar , inculta , pero con mucha iniciativa propia , pero insoportablemente fatua y fea . Su aspecto de mujer ridícula y aduladora , irritaba a muchos en el Hotel Pelìcano . Algunos de sus compañeros con un enorme deseo de golpearla . Por su lado la Schiffer , cuando estaba con algunos de sus compañeros , apenas sonreìa , y no los miraba de frente .
La Schiffer se transformo en una mujer solitaria , de cual todos huían de su presencia . Cómo una forma de llamar la atención , empezó a invitar a sus compañeros del Hotel a almorzar . Después de un tiempo se vio rodeada de una corte de oportunista que fingía una falsa simpatía hacia ella .
- ¿ Que haría si no tuviera amigas como ustedes ? preguntaba ella con mucha confianza
Lo cual le respondía
- Nada ,querida , te queremos tanto .

jueves, 30 de julio de 2009

EL CRIADOR DE CUERVOS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Gabriel Gutièrrez era unos de los aduladores eternos de Matìas Huidobro . Consideraba que con la supuesta amistad del escritor consagrado , lograrìa tener un poder literario ùnico en la ciudad . Huidobro solìa hacer mordaces comentarios sobre el personaje , como que era una pasa andante , hasta el alimento favorito de los puercos . Gabriel tenìa una enorme capacidad de mantener la distancia de los grupos literarios y los aspirantes a escritores . Solìa decir a sus amigos que su tiempo vale oro . Solamente conocìa el placer con una cajetilla de cigarrillos diarios y tres piscolas . No le interesaba hacer nada gratis . Su mujer , llamada la bruja , administraba el dinero en la casa . Sabìa que cada centavo que entraba a su cuenta corrietne , era fruto del oportunismo y la falta de visiòn crìtica de los supuestos escritores , que solìan pagar a Gutièrrez por los aburridos pròlogos que èl escribìa . Dando a entender que toda persona que publica , merece ser tratada como un genio , aun siendo un farandulero .
Gutièrrez viajaba a cada encuentro de escritores , jornadas literarias , seminarios , presentaciones de libros y ademàs era el maestro de ceremonia de las charlas literarias de la feria del libro de mi ciudad ,
Los poetas jòvenes sentìa hacia Gutièrrez un olímpico desprecio , lo encontraba un ser clasista y patético .

AJORCA LEVANTATE DE LA TUMBA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Ajorca fue una de las ùltimas aventuras literarias de Gabriel Gutièrrez . Una serie de poemas de un poeta que se terminó matando con cianuro , por la traición de su amante , que lo engaño , por tener un romance con un millonario inglés . Eran esos escritores desconocido , que le encantaba rescatar Gutièrrez , como una forma de paliar su falta de talento como escritor . Ni siquiera tenia el suficiente coraje de ser un crìtico literario serio . Sus artículos eran tan aburridos , llenos de lugares comunes . Escribía siempre lo mismo . Nace una escritora en nuestra regiòn , continuando el legado de los grandes del norte .
Gutièrrez sabìa de antemano que las recopilaciones que hacìan era un trabajo sumamente fàcil y cómodo . Se acercaba a los familiares directo para recopilar la informaciòn . Les pedìa algo de dinero , que ingenuamente la familia le daba . Luego publicaba el libro y convencìa a la familia del escritor , que estaba rescatando un gran legado literario . Este hombre tenìa la habilidad fuera de lo común para conseguir auspicio . Era la forma para demostrar su seuda carrera de escritor .
Escritorzuelo , puerco , y oportunista eran los àcidos comentarios de los distintos talleres literarios , donde Gutièrrez era mencionado como el ser màs corrupto y crápula del mundo . Su rostro era el vivo retrato de una momia andante .
Esa momia donde las vendas de su falta de visiòn hacia honor a su aspecto de buitre .

miércoles, 29 de julio de 2009

REVISTA NICOTINA 3 DE CRISTIÀN CONDEMARZO ( CONCEPCIÒN )


RECOMIENDO QUE LEAN ESTA REVISTA DE DIFUSIÒN LITERARIA . ES BUENISIMA .
POR FAVOR DIFUNDIR ENTRE SUS CONTACTOS .
UN GRAN SALUDO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
ANTOFAGASTA -CHILE .

TERCERA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA .


( FOTO DE DANIEL YÀÑEZ GONZÀLEZ -IRÙN )
ESTE LUNES 3 DE AGOSTO , EN EL CAFÈ DEL SOL ( ESMERALDA 2013 ) , A PARTIR DE LAS 10:00 DE LA NOCHE , LOS ESPERO EN LA TERCERA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA ( LOCAL ) .
UN GRAN SALUDO FRATERNO
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
COORDINADORA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA .

martes, 28 de julio de 2009

SIEMPRE SUEÑO CON UN DÌA DE CAMPO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Siempre sueño con un campo fèrtil , llenos de flores amarillas , mariposas revolotearon y un pequeño rìo cerca . Las flores giran con el movimiento del sol , cerca del mediodìa . Cuando el aroma de las pinturas de un artista maldito entra en mi nariz como el juego de una niña inquieta . El otro sueño que tengo , es que estoy con todos mis amigos en los jardines de un palacio en Francia , en un dìa de picnic ,donde la presencia del Rey Sol , entra en nuestras almas inquietas . Sentìa mucho miedo . El temor a la pobreza , la soledad y de vivir enjaulada en una vida sin sentido . era algo que me aterrorizaba .
En vìsperas de año nuevo . Durante esos dìas me sentì terriblemente sola . Los dìas eran calurosos . Desde hace tiempo que no veo algo que me emocione . Las calles son grises y todo gira sin sentido , sin belleza , sin placer . Los pubs me parecen lugares agobiantes y estruendosos . La otra noche fui a una fiesta tecno y tuve un instante de felicidad efìmera . El DJ que comenzò la fiesta , iniciò la tocata como si fuese un mago frente a la tornamesa , mezclando sonidos , que se sincronizaba con las imàgenes de la pantalla gigante . donde se veìan las frìas calles de Dublìn . Recordè con emociòn cuando asiste al concierto de u2 y vi el rostro de Bono como un àngel lleno de fortaleza y de ternura . Aquellos dìas previos al año nuevo , me encerre en el departamento solamente para escribir . Aproveche de ver algunas pelìculas y leer algunos poemas de William Blake y de navegar en internet . Trate de comunicarme con Santos a travès del messenger y èl nunca estaba conectado y su celular siempre estaba ocupado . Ansiosa caminè por la habitaciòn y tomè la decisiòn de salir a la calle , no sabìa a donde ir , pero cualquier lugar era mucho mas placentero que estar en el departamento de una escritora . Me subì al taxi -
- ¿ a donde va?
Le conteste - Llèveme al centro de la ciudad .
Afuera en la ventanilla se respiraba la esencia de los preparativos de fin de año . Estas fiestas son una excusa perfecta para emborracharse y pedir buenos deseos .
El chofer me miraba fijamente a travès del espejo retrovisor . No tenìa gana de conversar con nadie , en la radio se escuchaba una triste canciòn de Coldplay . Luego escuche la voz de Roberto Emiliano , un antiguo amigo , que fue compañero de la universidad . Tenìa un programa de literatura , y estaba comentadon las novelas de Paul Auster .
Hace algunos años , cuando trabajaba en la revista electrònica Tinta China , caminando por los cerros del puerto . Roberto Emiliano me entrego un poema lleno de amor y ternura . Nos hicimos muy amigos y guarde el poema en mi baùl secreto . Tomè mi celular y llame al programa de Roberto Emiliano .
- Hola Roberto Emiliano - le dije con la voz llena de emociòn . Soy Carmen .
-Hi , Carmen -
- Ven a Santiago este fin de semana . Tenemos una tocata -
-Okey , voy para alla -
Le dije al chofer que me llevada lo mas rapido posible a una agencia de viaje , para comprar el pasaje a Santiago por aviòn .
Habìa un vuelo para las seis de la tarde , el dia sabado .Llegarìa justo al concierto que comienza despuès de las diez de la noche . Compre los pasajes y me fui a un ciber cafè , para tratar de comunicarme con Santos . Me sentì triste , porque el maldito , no estaba conectado al messenger . Por lo menos tenìa un buen amigo que me estaba esperando en Santiago . Al otro dìa tomè el vuelo y llegue a Santiago cerca de las ocho y media y me subi al taxi para que me dejada en la residencial Metro Santa Lucìa y luego me encamine al local donde Roberto Emiliano a actuar . El bar se llamaba la posada de los muertos en honor a la canciòn del grupo musical Mago de Oz . Era un bar muy concurrido por rockeros ansiosos por la celebridad y de estar rodeado de mujeres bellas . La mùsica era estridente y el aroma del tabaco y Chanel era sofocante . Camine por la oscuridad del bar y me encontrè con Roberto Emiliano , me abrazo con mucha fuerza .
- Viniste desde el norte , tan ràpido . Eres una demente , por eso me encanta tenerte como amiga . Luego me presento a Electra una conocida pintora argentina .
- Ella es Carmen Garcìa , una emergente escritora -
Nos saludamos afectuosamente
- Te invito una caña -
- Gracias acepto la invitaciòn -
Unos chicos ordenaban los instrumentos musicales . Pronto Roberto Emiliano actuarìa con los muchachos .
-¿ Que vamos hacer esta noche ? le preguntè a Electra -
- Nos vamos a divertir como unas locas desaforadas -
- Es un panorama bastante cool .
Se acerco una mujer muy bella , demasiado bella . Era alta como una modelo de pasarela . Tenìa el cabello brillante , y los dientes blanquìsimos . Era una conocida maniqui . Era ella un relàmpago de belleza y de elegancia , en medio del caos del bar .
Conversamos con Carolina , ella siempre sonreìa , su mirada era casi elèctrica . Tenìa el poder de provocar las envidias de las otras mujeres y la fascinaciòn de los hombres . Carolina de Naranja se sabìa guapa .

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ESTIMADO LECTORES DE MI BLOG ESTO ES UN FRAGMENTO DE MI NOVELA . LA OTRA PARTE DE ESTE CAPÌTULO YA FUE ESCRITO EN MI BLOG . TIENEN QUE DESCUBRIRLO .

LAS MUJERES SOMOS PODEROSAS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El sentir de generaciòn en generaciòn . Los que vieron con fuerza aquellas barbas revolucionarias en los campos de Parìs . Las que elevaron sàbanas soberbias al sol , por la muerte de ese hijo que lleva la sangre , en los cuentos de hadas , leídos detrás de la puerta . Las que moldearon el rìtmo cardìaco por los soldados que partieron a la guerra , y no supieron acallar el dolor de las trincheras .
Esas mujeres que soportaron interminables horas de trabajo en las fàbricas , en plena revoluciòn industrial , mientras el mundo se batìa a fuego y plomo . Los hijos jugaban en las veredas , por el pedazo de pan en la tarde . El Padre ausente , y la madre cosìa por las noches , por el fantasma del hijo muerto en las calles frìas de Moscù .
Esa Juana de Arco , la doncella de Orleans . La niñoa campesina que escuchaba voces divinas , que le indicaba el camino de los sueños . Dirigiò un ejèrcito entero y puso fin a la guerra de los cien años . Finalmente fue quemada por bruja , por un grupo de personas intolerantes dominadas por la ignorancia y la sequedad del alma .
Esas mariposas nocturnas , que queman sus alas , por unas cuantas monedas . Esas mujeres que se levantan tempranos en las mañanas , cuando el gallo inicia su opereta còmica , y el agua corre por el cuerpo de esas mujeres , que subiran a la micro , camino al trabajo .

LAS FRIDAS FURIOSAS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Las Fridas unieron fuerza con los poetas infames , para juntar el dinero para comprar las pinturas , y las brochas . Extender un enorme lienzo en la escultura con el siguiente lema :
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LAS FRIDAS EXIGIMOS RESPECTO POR NUESTRO ARTE
ESTA ESCULTURA ES UNA GRAN OFENSA VISUAL .
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Se juntaron cerca de las diez de la noche en la calle Prats y se pusieron inmediatamente a trabajar . A pintar la escultura con diferente colores y colocar el lienzo en todo su esplendor . Solamente la mirada de un mendigo , fue el único testigo de la acción de arte .
Brochazo por acá , por debajo , por las cabezas . Era una forma de catarsis , por esa horrible escultura de la familia , que fue seleccionado en un concurso convocado por el consejo de las artes y cultura . En el jurado de la selección estaba Dinko , el pintorcillo màs figurón de la faràndula cultural . Enemigo acèrrimo de Las Fridas . La envidia lo consumìa por ver la fuerza y el entusiasmo de estas jòvenes que se revelaban a las camarillas del mundo de la plàstica . Dinko dio el voto definitivo para aprobar esa fea escultura , para favorecer el escultor que estaba sumido en la pobreza y el anonimato . Carlos Canihuante , el escultor que a dudas penas lograba comprar los materiales para sus esculturas . Al parecer la pobreza lo atrofio , en el sentido del buen gusto . Las Fridas odiaban con toda el alma a Dinko . por su alto sentido de la corrupciòn , de favorecer a sus camarillas de amigos y de tener el control absoluto de los concursos .
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lunes, 27 de julio de 2009

EL CORAZÒN SECO DE UNA BRUJA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Es la damisela de la muerte frente a un espejo ,
donde el rostro del Señor de las moscas ,
entra en el corazòn seco de una bruja .
Las cartas infames del destino
entro en el huero de las miradas indulgentes .
Los vientos de las rosas ya no giran ,
en lo alto de los bares ,
en la pista de baile .
Ya no se siente las risas , ni los sonidos de las guitarras .
El movimiento de las olas no ceden ,
ante el crepùsculo del adiòs .

domingo, 26 de julio de 2009

MUERTE EN EL AYUNTAMIENTO DEL DESIERTO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El Alcalde de la ciudad habìa fallecido recientemente en un hospital de Santiago . Su muerte estaba anunciada desde hace tiempo . Los concejales de la ciudad luchaban por ocupar la alcaldía . En las oficinas , los funcionarios temblaban ante la opciòn de perder sus empleos . Los chismes corrìan como un polvorìn de dinàmita . Las cartas estaban echadas , Clodomiro Tapia era el sucesor mas seguro para ocupar el cargo de Alcalde . Èl hombre que partió de cero , a punta de esfuerzo y astucia . A falta de un tìtulo universitario , Tapia manejo el arte de la simpatìa y el control emocional . Nunca se enojaba , pasaba sus dìas en la màs profunda calma . Aprendiò desde niño , que la vida es dura , cuando se nace pobre . Que esta odiosa condiciòn en la vida , hay que erradicarla . Tapia se inició en la polìtica siendo Presidente de la Junta de vecino de la poblaciòn Las Roscas . Conquisto a cada vecino con pequeños favores . Conseguir los libros para las tareas escolares de los niños . Organizar la fiesta de Navidad y la entrega de regalos . La campaña del azùcar . Los bailes para las fiestas patrias . Tapia soñaba con ser Alcalde y que sus hijos menores estudiada en el tradicional colegio Saint Patrick , donde egresaban los mejores puntajes en las pruebas de selecciòn a la universidad . El ambiente de la ciudad esta tenso . Las apuestas estaban seguras para Clodomiro Tapia , fue el alcalde para el pueblo . El Heraldo pùblico amplias entrevistas , al nuevo Alcalde en su casa , su antiguo barrio del sector norte .

EL ENCANTO DE SANTIAGO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Acabo de llegar a Santiago . Una ciudad que realmente me alucina . Recorrer sus calles . Sentir el aroma del cafè . Ver correr a los ejecutivos de un lado a otro . Ver las vitrinas de hermosas librerìas . El aroma de las galletitas tip.top . Conocer la casa del escritor . Saber que una vedette puede ser poeta . Comer comida japonesa en una casa de campo , cerca de la cordillera . Subirme a las micros . Sentir los cantos de la garra blanca . Meditar sobre mi destino en las escaleras de la Biblioteca Nacional . Ver las corbatitas de los vendedores de entrada al cine . Los àrboles que sacuden el llanto de la tecnologìa . Los afiches del cine en las micros . La habitación del Hotel Riviera . Entregar mis poemas a una editorial independiente . Los plátanos orientales . Los bikines tejido a crochet . Las librerìas de libros usados . La antigua casa de mi niñez . Caminar por el Parque Forestal . Jugar en el museo de Bellas Artes . El caballo de Botero . Los malabaristas . El desierto esta tan lejos , por algunos dìas .

LUNA SUEÑA CON LA LUNA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Luna estaba ansiosa por grabar su primer disco . Fue al restaurante El delirio , para entregar una gradación de su canciòn a Joan Castillo , el productor de disco mas importante , que entre sus hazañas , fue haber descubierto a varios talentos para la televisiòn . Luna se enteró por una conversaciòn de varias noches , de la presencia de Joan Castillo . Solìa ir al delirio con sus amigos para beber unas cervezas y olvidarse de su trabajo . Èl decidía sobre el destino de los aspirantes a cantantes . Solamente con su aprobaciòn , un cantante podía levantar nuevas esperanzas . Aquella noche en el delirio , el ambiente estaba muy movido . Las parejas de salsa , daban vuelta sobre la pista de baile y la mùsica retumba fuerte en las paredes .
Luna fue con el firme propòsito de entregar un video y una grabaciòn de su canciòn . Al llegar al local estaba repleto . Las luces se movìan de un lado para otro . Luna con paso firme se dirigiò al jefe de los mozos , para preguntarle donde estaba Joan Castillo , el famoso productor musical . Èl mozo la mirò con una expresiòn de burla y le indico que en la mesa del fondo estaba el personajes . Castillo es un hombre gordo , con un habano en la mano , era èl , Un miedo le entro . La inseguridad de tener que enfrentar a ese hombre . Pensarìa , otra cantante de mala muerte , que quiere cambiar su destino . Que solamente desea ser famosa . Que no soy lo suficientemente talentosa .

sábado, 25 de julio de 2009

LA ALAMEDA DE LOS ESTRUENDOS EN SANTIAGO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .




Conversamos con Carolina . Ella siempre sonreía , su mirada era casi eléctrica . Tenia el poder de provocar las envidias de las otras mujeres y la fascinaciòn de los hombres . Carolina de naranja se sabia guapa . El grupo subió al escenario . Las guitarras elèctricas como el estruendo de un rayo en mitad de la noche . El publico bailo al ritmo de las canciones del grupo Frank Kaprano , emulando la mùsica de los Frank Ferdingan . Me entregue con desenfreno al ritmo de la mùsica y olvide por un momento mis penas .
Cuatro de la mañana , las calles desoladas y silenciosa de Santiago , me producía un cierto temor . El taxi corrìa por la avenida Italia , llegamos a otro lugar de reuniòn de artistas . Tertulia en la pieza , eran denominados esos encuentros nocturnos . El cuarto era grande . El dueo era un artista plàstico que en su juventud fue un hippie que recorriò casi toda Latinoamerica . Un grupo bebìa y consumìa marihuana . Siete de la mañana estaba acostada en la alcoba de la residencial . Me comì un trozo de chocolate . En la radio se escuchaba algunos boleros . Sentìa que el sueño se acercaba cada vez màs , a dormir placidamente . Cuando desperté , sentí el celular , era Santos que me llamaba . El dolor de cabeza comenzaba .

ESOS ODIADOS CRITICOS LITERARIOS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Los críticos literarios son una raza en extinción dentro del circuito literario . Casi no existía .Pobre el mortal que se atreviera a criticar a otro escritor desconocido o famoso . Eran condenados a las penas del infierno . Solía ser declarado un resentido social o envidioso . El Heraldo no solìa publicar critica , para mantener la hermandad de los escritores . Solo comentarios como que linda la portada del libro y el diseño gràfico . Lo exquisito del còctel en la presentaciòn del libro . La palabra critica no existìa . Era sinònimo de envidia . Los verdaderos críticos literarios estaban escondidos al calor de sus casas . Comiendo o bebiendo con sus amigos . Con el libro en la mano , leyendo cada lìnea de un poema , cuento o novela . Estaban en los bares con la luz de las velas , el aroma de las cervezas espumosas , las sonrisas , y el aliento de los cigarros .Carmen Garcìa opinaba que la prensa local era pusilànime y oportunista , solamente le interesaba manejar intereses personales y sociales .
Faltaba un pasquìn como The Clinic donde nuestra fauna cultural y literaria fuera criticada con todos sus defectos . Su falta de talento y poca espiritualidad . Seres que navegaban en el muro de la falsa apariencia y estatus cultural . Era màs grato ser artista que esta trabajando en una tienda . Los críticos estaban demasiado escondido para mostrar la cara . Màs valìa el silencio sepulcral que estar llenos de enemigos .

EL FUEGO DE LOS PASTIZALES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Korn tomó la opciòn de escribir su primera novela " El fuego de los pastizales " , para iniciar su carrera de escritor con el respaldo mas seguro que su familia , que tenían puestas todas sus esperanzas en su èxito literario . Su madre le facilito en la temporada de verano , su casa en la playa , con todas las comodidades posibles . Bastante comida y un computador con internet , para tener una comunicaciòn mucho màs fluida y no ser molestado por telèfono . Korn se abasteció de varias remas de papel , y con muchas cajetillas de cigarrilos y compact .
En la soledad de su casa leyó algunos cuentos de Stephen King , donde la eventualidad de desarrollar un mundo paralelo , donde el miedo y la muerte rondan en la mente de un escritor .
Korn soñaba mucho con fuego . Ese elemento de la naturaleza que todo purifica , limpia , quemar esa historia de dolor y de descontrol , en el momento que las primeras letras aparecieran en el computador y la novela iniciaba el recordar de su propia vida .
Los lunes poéticos fue quedaron en el pasado , en el olor de la noche , donde la poesía emerge como un pequeño demonio frente a las botellas de vino , en el cafè de la esperanza . Los símbolos de hechizos entro en sus ojos . Nada importaba en ese momento , ni su familia que amaba muchìsimo . Su novia , su compañera leal . Ni sus amigos de los talleres literarios . Ni su admiraciòn hacia Matìas Huidobro . En su época de colegio , cuando Matìas inició el camino al èxito . Korn soñaba ser como èl . Los viajes a Europa , las entrevistas , la firma de autógrafo , los aduladores , era el tipo de vida que soñaba . Pero esos sueños tuvieron que esperar , hasta encontrar el verdadero sentido de su vida .
Matìas era su icono . En una ocasiòn Korn se acercò a Matìas y le pidiò que autografiada su novela " Confesiones desnudas " . Matìas fue amable y le escribiò para el mejor poeta de la cuadra `. Todavìa guardaba ese libro como uno de sus pequeños tesoros .

LA MEJOR ACTRIZ DEL MUNDO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Sentada frente al amplio espejo luminoso y tocàndose nerviosamente el cabello . Le daba el semblante seductor con el poco maquillaje que le quedaba en el viejo cosmetiquero . En su rostro deslucido por los años . Aquel bello rostro que despertò emociones encontradas en los escenarios de la vida . Con el adquirìa la poca confianza en si misma , que le quedaba en su pobre espìritu . El carmesì en sus labios le daba un toque de aquella diva que provocaba las envidias de las mujees , y la adoraciòn de los directores de cine . Pero todo quedo en el albùm de las fotos y recortes de prensa . Desde aquel maldito accidente que la dejo marcada de por vida . Esa horrible cicatriz que surcaba su rostro y cubrìa con espesas capas de maquillaje , le daba la tibia sensaciòn de recuperar su belleza que perdiò cuando chocò su auto en ese àrbol de la esquina . Se colocò su delicado collar de perla en su cuidado cuello y camino hacia la puerta de su pulcro camarín . Estuvo un momento pensativa viendo las fotografías de las nuevas actrices emergentes , en un enorme afiche de una nueva pelìcula .
Ella recordaba aquellas tardes en Cannes , cuando era la nueva sensaciòn del cine . Sus almuerzos en elegantes hoteles con escritores famosos , aspirantes a actrices , cineastas , periodistas , políticos y todo aquel bello mundo . Sus admiradores que no la dejaban en paz . Adulándola , llenándola de atenciones , de ramos de flores , perfumes , tarjetas , poemas y ardientes cartas llenas de amor y de erotismo suave . Las largas entrevistas en las revistas del corazón . Una vez un periodista que la persiguió por todos los festivales de cine y logro saber que era la hija de una sencilla modista , de un pueblo perdido en Italia . Las largas filmaciones en exteriores , cuando le toco rodar escenas en París y soportar el intenso frío de las calles . Sus amigos que la llenaron de gloria , solamente por figurar socialmente . Las portadas de las revistas . Sus discretos romances que mantenían en elegante sigilo . Ahora todo era un leve recuerdo que se evaporaba cuando veía a esas niñas que daban sus primeros pasos en el cine . Luego caminando lentamente hacia el escenario , como si la muerte estuviera próxima , tal como el olor de un delicioso Coco Chanel N5 , pudieron traspasar el umbral de la vida y la muerte . Sabia que ya no era tan joven , ni extremadamente bella . Su madre le replicaba con fuerza " Que la belleza es algo efímera , que se acaba con la vejez y la muerte " .
En el escenario un fuerte reflector iluminaba su rostro . El telón se abría lentamente como las cortinas del viejo cine de barrio . Cuando ella lograba colarse a las salas de cine , para ver aquellas películas , donde se identificaba con su heroína , que al final de la película lograba hacer realidad sus sueños . Soñaba con ser una Princesa medieval que luchaba contra el dragón sola . Besar al galán de turno que la haría construir fortaleza de ilusión . Ser la guerrera indómita que conquista territorio . Pero no , era solamente la niña màs linda del pueblo . La hija de la costurera , que cosìa los vestidos de las hijas fatuas del Alcalde , y del borracho que estaba tirado en la esquina .
! Quiero volar alto , quiero ser actriz Mamà ! replicaba con fuerza a su Madre . La Madre escuchaba y pensaba que su niña estaba loca . Una fuerte música anunciaba el inicio de la obra teatral . Ella distante recordaba aquellas conversaciones de cine y teatro en un viejo cafè de Parìs con su profesor de teatro , cuando los estudiantes pedìan lo imposible en la primavera de Mayo . Esos recuerdos la estremecían hasta la médula . El telón se abre por completo y el primer dialogo de el comienzo a la ùltima representaciòn de la enigmàtica actriz . Ella digna inicia su actuaciòn , se representa a si misma . Esa actriz olvidada por el gran pùblico , justo en el lìmite de la vejez , cuando las primeras arrugas surcaban su rostro cubierto de maquillaje para ocultar tanto sus cicatrices internas y externas . Era el llanto de amargura , frustraciones , desencanto , de llevar una existencia en permanente fiesta de disfraces , donde ella era la Princesa que lograba sacarle la máscaras a todos los invitados . Ahora , no era si , la fiesta se acabo hace mucho tiempo .
Esos diálogos llenos de dolor que provocaba la reflexiòn del pùblico del teatro atiborrado , que mas fueron por la curiosidad provinciana de ver a una diva en decadencia . Ahora escuchar el canto intimista del alguien que esta próxima a ser la próxima pasajera del barquero . Finaliza la obra y observa la escena de la noche anterior .
El teatro esta lleno y con la enorme sensaciòn de soledad en este mundo , que se bate a fuego y plomo en algùn rincòn del planeta . Teniendo la sensaciòn de estar viva en este teatro repleto de personas , para asimilar la cercanía de las velas ardientes y el olor de las flores secas al final de la carretera. El pùblico piensa solamente en aquella elegante actriz que acaparaba la atención de los transeúntes en una noche de jazz , junto al humo de los cigarrillos de los bares . Tejiendo arañas de ilusiones en las turbinas de los aviones .

jueves, 23 de julio de 2009

LA SERPIENTE DEL DÌA DE FURIA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Todo comenzo aquella tarde en esa exposición de pinturas , de aquel pintor irrelevante , que con una gran cobertura de prensa . Un cóctel digno de un banquete de las mil y una noche . La galería de arte repleta de bellas socialitte culturales y el eterno James haciendo la entrada digna de una Emperatriz de un palacio lejano en el Oriente . Las risas , el maquillaje , las copas relucientes de las bandejas de plata de los mozos . Esos mozos que pasan horas en el gimnasio , con ese abdomen duro ,que dan ganas de acariciar , como el movimiento de las olas del mar . Yo estaba observando y disfrutando toda esa galerìa de seres luminosos , bellos , bronceados , fascinantes , digno de una revista de papel couche . Muchas veces de niña observaba esas revistas que mi Madre compraba , a fin de mes , con su escuálido sueldo de secretaria . Soñaba con ser una diva , pero opte por explotar mi capacidad creativa como pintora y diseñadora gràfica . Fue viendo esas revistas que vi imagen , el chico top de la faràndula criolla . El fotògrafo màs famoso de Santiago , que sonrìe desafiante a los focos de las càmaras fotogràficas . El rostro perfecto , esculpido .El chico de mis sueños y pesadillas .Calculaba cada movimiento tuyo , casi como una estrategia militar . Fue en unas de esas tantas exposiciones fotogràficas y plàstica , donde conocí a María Gracia , tu mejor amiga , tan elegante como .
Cuando María Gracia me comento que estaría en la exposiciòn de Manolo Ortiz . Aquel pintor carente de talento , pero repleto de auspiciadores y patrocinantes . Era el contraste contigo ; cero encanto y mal carácter . Aquella tarde , lo único que me hizo calcular cada movimiento tuyo . Esperar el momento preciso en que los eternos aduladores se alejada de ti . Que tomada la última copa de champaña . Dejara de sonreír ante los focos de las cámaras . Ya tendría asegurado tu rostro en las pàginas sociales de las revistas y el diario " El Heraldo " , Tomé fuerza , me encerré en el baño y seque el sudor de mi frente y mi escote . Me peine con fuerza hasta que mi cabello estallaba en el brillo propio de las copas . Retoque mi maquillaje , a pesar de mi nerviosismo propio de una mujer de treinta años , que se arriesga ha tomar el toro por las astas .

EL ESCRITOR DEL GATO FELIX DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


La revista Gato Felix era un comidillo de puentes sociales , artìculos literarios , notas de cine , publicidad . Benito era unos de los tantos escritores que escribìan a regañadientes para el editor de turno . Dentro del cìrculo de la revista , trabajaban estudiantes de periodismo de universidades privadas . Muchos eran hijos de socialitte , curadores de arte , empresarios vinculados al mundo de la moda y la publicidad . La revista Gato Felix era una de las revistas màs leìdas en la ciudad : El ùnico espacio , donde Benito no era aceptado socialmente por sus otros colegas . No soportaban que un arribista de clase media , se diera ínfulas de burguès . A pesar de vestir elegante , contrastaba con las fachas informales de los otros periodistas , que llegaban a cubrir los eventos sociales en jean y zapatillas . Mientras que Benito ,se daba aire de Dandy . Felipe Cotapo , el editor de la revista , tenìa que soportar a este insoportable personajes , durante el tiempo que dura su contrato de trabajo . Cotapos solìa ridiculizar a Benito en los almuerzos con los ejecutivos y auspiciadores de Gato Felix . En los eventos sociales comentaba - Este niñito ,quiere ser cineasta , y ni siquiera conoce Nueva York .

LA BELLA BRUJA DEL PUEBLO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Matìas despuès de meditar acerca de la noticia de la pequeña brujilla , que asesino a su amiga , para iniciarse en el cìrculo de fuego del mal . Tomó la decisiòn que el tema de su pròxima novela , serìa las vivencias de una hermosa joven sumergida en el mundo de la brujerìa y la lujuria , para triunfar en la vida , como una gran actriz de teatro .
La protagonista se llamarìa Selena y complicarìa la existencia de un apacible pueblo llamado Torres ardientes , donde se iniciarìa como una talentosa actriz de teatro para aficionado . Seduciendo a todo aquel que se ponga por delante , para huir de su pueblucho .
Eran en el fondo las propias vivencias de Matìas , reflejada en los ojos de la protagonista . Serìa su ùltimo proyecto literario , antes de irse a radicar en forma definitiva a la ciudad de Nueva York . Tendrìa su novela lista para los editores y su obra serìa un nuevo triunfo editorial . Rièndose nuevamente de sus detractores . Matìas era un ganador acèrrimo , Esa pequeña bruja , le hizo recordar , cuando participo en su primer aquelarre y vio como el fuego se alzaba sobre las arenas del mar , y las velas rojas se derretìan en la arena . Eran otros tiempos y Matìas saboreo la esencia del mal . Selena , su creaciòn , le estaba dando vuelta en la cabeza . Un tiempo alejado de todo , del pequeño mundillo que lo estaba afixiando . Esta novela serìa diferente y provocarìa fuertes huracanes entre sus lectores .

ENCUENTRO BINACIONAL DE POESÌA CHILE -PERÙ 2009.




miércoles, 22 de julio de 2009

COMPAÑEROS DE RUTA POÈTICA (3) EL POETA MILTON LEIVA .




EL SUEÑO DE UN DÌA DE CAMPO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Sobresalìa un enorme cuadro de un dìa de campo , donde una mujer observa a un hombre desnudo , bañandose en el rìo . Desde tiempos inmemoriales , en que todo el universo giraba en torno a en las noches de encantamiento . Como aquella noche de brujas , en que entre a tu departamento , vestida como una bruja ansiosa de invadir tus sàbanas y solamente roce tus labios por algunos momentos , como el movimiento del aleteo de una mariposa . Si aquella bruja que invoca una plegaria para sentir el aroma de tu cuerpo , despuès de copular como los tigres en el amanecer . Se inicio esta historia de fascinaciòn , en torno a . Bello ejemplar de hombre . Eres demasiado perfecto ; inteligente , astuto , aristocrático ,y de tu boca emergen historias digna de un escritor aventurero .
Eres la historia interminable de la uniòn de una bruja y un guerrero . Soy apena una partícula que viviò rodeada de todos los sueños de los que nacen en el cìrculo de los caballos de fuegos . En ese momento mi cuerpo se perfumo . Mis cabellos en la noche de luna llena , sintió el estremecimiento de ver aquel cuadro , mientras tu seguìa conversando . Pensaba en la imagen de aquel hombre desnudo , y la mujer que lo espìa detràs de los arbustos . Mi collar relucìa por los focos de la galerìa de arte . Logre que mis demonios no me complicada màs . Mi abuela me enseño el arte de seducir a los hombres y hacerlo sentir como Reyes , sin importar su origen . Ella fue una de las mejores actrices del mundo , que estaba convertida en una señora feudal , en algùn rincòn del planeta . No podìa dormir tranquila y consulte a un adivino la noche anterior . El brujo me miro intesamente a los ojos , y le pregunte ¿ Si la noche es como el vestido negro que cae en el respaldo de la silla ? y el me respondiò - Abrirás las ventanas de la casona . Te bañaras desnuda en las noches de luna llena . Abrirás la puerta de tu dormitorio . Arrancarás las rosas de tu jardìn y las colgaras en el umbral de la puerta . Pulirás las joyas de tu abuela y danzaras como los gitanos en las calles y asi lograras espantar a tus demonios . Recuerda borraras todo tu pasado y comenzaras a caminar en las colinas imperfecta ,y sera una hábil alpinista para lograr tus propósitos , y ante todo beberás este brebaje , cuando el sol decae . El sol cayò sobre las calles de Santiago y solo , absolutamente solo , sentado , fumando ese cigarrillo y aroma ¡nvade toda la sala .

TODO EL AMOR DEL MUNDO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


La tranquilidad de la noche ocultaba nuestros deseos màs ìntimos . Santos dormía , sobre la cama y el aroma de su perfume entraba en mi nariz como una leve brisa primaveral . Acariciaba su espalda lentamente . Recordaba mis dias de trabajo en la librerìa Universo . Fernanda como siempre atendìa a los clientes y enviaba fax de pedidos a las diferentes editoriales . La nueva vendedora era bonita y eficiente . Korn al poco tiempo se fue de la librerìa para viajar por todo Chile , a sacar fotografìas . Desde entonces me dedique a escribir . Necesitaba tener una disciplina espartana y fortaleza para finalizar este proyecto . Santos con su amor infinito me observaba en el proceso de escribir . Yo era su motor de vida .Empezamos a salir mucho al cine y a comer fuera de casa . En el departamento tenìa un gran desorden de papeles , tintas de impresora , borradores y cada vez que me duchaba me miraba en el espejo para ver si mi cuerpo , florecía una escritora . Santos era taciturno y pensativo , me servìa el almuerzo como un fino criado dispuesto a satisfacer mis caprichos . Me preparaba el cafè me cocinaba lasaña . Le gustaba que trabajada en silencio , siempre en silencio , rara vez se escuchaba mùsica . A Santos no le gustaba ver televisiòn .He pensado en muchos tìtulos para llamar la atenciòn de mis futuros lectores . El tìutlo tenìa que ser muy glamoroso y que causada impacto . Decidì escribir sobre la vida de una escritora en provincia . Es mi vida , mi ciudad , mis vivencias . Como se vive en pleno siglo 21 . Sobre una ciudad enterrada entre mar y desierto . Llenos de cantares eternos , de discursos aburridos . Los clientes de la librerìa Universo solìan hablar siempre de sus viajes a Buenos Aires a Europa , con sus nuevos còdigos culturales . Me hacìa evocar las fotografìas de Coco Chanel en las calles de Parìs . Cuando escribìa una carilla completa se lo leìa a Santos .
-Carmen , eres una escritora - Santos me abrazaba y sentìa la energìa de su cuerpo .
- Te aseguro que siempre te voy a apoyar en los buenos o malos momentos -
Santos me mimaba como una niña , siempre con detalles hermosos . Pero yo solamente lo amaba a èl y a mi novela .

AMANECER SIN DIOS NI LEY ( FRAGMENTO ) DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Me llamo Carmen Garcìa , pero soy simplemente Carmen , la niña arribista nacida en el seno de una familia de clase media oportunista , con ínfulas de ABC1 . Mi Padre es un intrigante funcionario pùblico , y mi madre una eterna socialitte frustrada . Soy simplemente Carmen , la aspirante a escritora consagrada , que estudio en una Universidad privada , rodeada del halo de ambiciòn y pasiòn por lograr tener una vida mucho màs digna que mis amados Padres . Amo a mis Padres , pero no soporto su falta de talento y cultura . Ellos cren que solamente en la vida vale un rostro perfecto . Una cuenta bancaria suculenta . Una casa de estilo georgiano , y leer muchas revistas de papel couche . Yo también amo esos detalles en la vida . Las deseo ardientemente . Cada dìa nuevo es una aventura diferente . Levantarme temprano en la mañana , es como sentir el torrente de energìa elèctrica por mi cuerpo . Es como tener una sesiòn de kamasutra con un dòcil sirviente , dispuesto a complacer todos mis deseos màs oculto . Ver el rostro vulgar de la ciudad , con sus calles sucias , llenas de perros vagos . El recorrido de la micro . Odio andar en micro . Sentir el sudor de esos seres llenos de miserias y de falta de oportunidades . No entiendo a las personas vulgares , con falta de modales y clase . No es que todo el mundo ande por la vida como elegantes aristócratas en decadencia . Tomo micro , porque no tengo el dinero suficiente para comprarme el auto de mis sueños . Jugar a ser la Parìs Hilton , con mi cabello rubio y mi vestido rosadito . Tengo un sentido alto de confianza en mi misma . Me siento una diosa con mis 25 años . Me gusta jugar a ser la diva que dibuja el cìrculo del poder en las hojas en blancos , cada vez que escribo un cuento , que mi odioso editor me encarga para su pasquìn de mala muerte . Hace un tiempo atràs gane un concurso de poesìa en Buenos Aires y simplemente me sentì ùnica . Mi Padre estaba orgulloso de mi . Por fin saldrìa del paìs , por mèrito propio . Buenos Aires es un lugar donde la belleza , la creaciòn , la faràndula , se combina en una explosiòn ùnica . Llegue a la ciudad cuando la crisis econòmica del paìs estaba hirviendo y mi solamente me interesaba visitar las tiendas , las confiterìas , las librerìas . Soy una frìvolidad y me encanta serlo .

domingo, 19 de julio de 2009

DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA ( 1 DE JUNIO , CAFÈ DEL SOL )


LA MANTILLA FRÌA DE UN MOTEL EN EL DESIERTO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Cubierto por la mantilla de mis sueños . Ser la cortesana que te acaricia en un camiòn de la frontera . Es el cuento de la mil y una noche , para liberarme de la horca de tus silencios . Contarte una historia diferente para no sentir la hojarasca de la soledad . En el momento que salimos del bar y tomamos un taxi para ir al motel màs próximo . Al llegar al motel , donde sobresalían un enorme anuncio luminoso , burlándose de los vecinos conservadores del barrio. Un dìa antes en las noticias de la noche , vi como un grupo de dueñas de casa , tiraban tomates podridos , en la entrada del motel , mientras adentro las parejas hacían el amor desenfrenadamente , ignorando por completo , ese grupo de seres secos como pasas . pagaste la tarifa de la noche , donde una botella de champaña y una cena mínima estaría en el velador de nuestro cuarto , llenos de inciensos y perfumes del Oriente . Entramos y mi corazón latía fuertemente . La mùsica oriental , me hacìa sentir como una Mata Hari moderna , dispuesta a romper el hielo de los años de silencio , de aquella maldita serpiente de la soledad . Romper cada pedazo de hielo , uno por uno y beber lentamente esa copa de champaña y saborear esos trozos de chocolates .En el momento que nuestros cuerpos se juntaría y bajaría lentamente aquel cierre de tu pantalón , hacia las raíces tibias , de entre mis piernas y la humedad que se eleva sobre las sábanas resbaladizas como el Monte Everest . Sentir tu olor desde el inicio de nuestro encuentro . Ese olor que me fascina , ese olor pulcrìsimo , del màs fino jabón . Aquel olor propio de los ganadores , con algo de irreverencia , que juegan a ser los chicos perfectos , los eternos triunfadores .

CAOS EN LA LIBRERIA UNIVERSO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Cada dìa las ventas eran màs baja . Los clientes se quejaban por la falta de los libros màs top del momento . Los precios bajos de los libros pirateados . La competencia con las otras librerias , donde la atenciòn era màs expedita . La librerìa universo era un lugar desordenado , donde los libros estaban ordenado por editoriales , nunca por tema . Un enorme mesòn propio de la corte del Rey Arturo , molestaba el libre circulamiento por la librerìa . La estanterìa fea , con esa madera color ratonil . Los vidrios sucios . Los afiches de eventos culturales pasado . El aroma del quitamalo olores . Los ventiladores siempre encendido , aùn en pleno invierno . El baño sucio por el corte de agua del arrendatario , por el atraso del pago del arriendo del local . El espejo roto y deslucido . Los papeles desordenado , los làpices que nunca aparecen . El computador siempre ocupado por las cotizaciones de las bibliotecas de los colegios . Las revistas para la venta metido en un canasto . La alfombra horrible , con un gran manchòn negro por la lluvia que cayò y algunas gotas en la alfombra . No era la librerìa màs elegante de la ciudad . En contraste con la librerìa " Todo Libro " , donde el dueño invertìa bastante dinero en la imagen de su negocio . Josè Cardenal , decìa siempre : - Amo mi negocio , es una joya de dinero - . No escatimaba en gastos en comprar muebles novedosos , afiches . Mando a pintar un muro de su librerìa , para que solamente los escritores màs famosos estampada su ilustre rùbrica de èxito . Unos de los primeros en firmar fue Matìas Huidobro , con toda la faràndula que eso implicaba , con toda la prensa en el momento que escribiera su aristocràtico nombre .