viernes, 26 de febrero de 2010

LOS ECOS SOBERBIOS DE LA VIDA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Respiro
con la fuerza de un toro ,
en el momento que camino
con las botas de las siete leguas .
Por el aire , aire , aire
de ese universo que respiro
y alimenta mis pulmones
llenos de bosques vírgenes .
Esos bosques
donde mi vida emerge
como una caracola llena de esperanzas ,
de los puentes que unen el planeta
en mi maleta cósmica .
Es hacer rodar
la rueda de la fortuna
en el momento de lanzar las cartas de mi destino .
Esos fuegos cruzados
por los caminos tapizados
de esos sueños que nacen en el vértigo de la ciudad .

CAE EL TELÓN POR MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Esos recuerdos estremecían su médula . El telón se abre por completo y el primer dialogo de el comienzo a la última representación de la enigmática actriz .
Ella digna inicia su actuación . Se representa a si misma . esa actriz olvidada por el gran público . Justo en el límite de la vejez , cuando las primeras arrugas surcaban su rostro cubierto de maquillaje , para ocultar sus cicatrices .
Esos diálogos llenos de dolor que provocaron la reflexión del teatro atiborrado . El público fue por la curiosidad morbosa de ver a una diva en decadencia . Ahora el canto intimista de alguien que esta próxima a ser pasajera del barquero del río de la muerte .
El teatro esta lleno y me siento sola en este mundo . Solo la sensación de estar viva en este teatro repleto me da fuerza para asimilar la cercania de las velas ardientes y el olor de las flores secas .

jueves, 25 de febrero de 2010

CARTA A UN EDITOR EN EL SUR DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


El comienzo de las buenas intenciones .
Los mensajes de norte a sur ,
que dieron vueltas en las tuercas de mi vértebra .
Albergue cánticos de nuevas esperanzas ,
en el vuelo de un halcón en el desierto .
Navegue en los arenales de furia ,
con los cuchillos hirientes sobre mi espalda .
Contaron los días para ver el rostro amable de los bosques del sur .
Camine en un sendero de revoluciones
y escribe cartas con el fulgor de escribir el mejor capítulo de mi historia .
Salte cerros , montes , montañas .
Sobre la ventanilla del avión ,
vi la alfombra desértica de mis cien años de soledad .
Conquiste el faro de una vieja estación de trenes ,
y vi la Alameda llena de furia
con el caminar de los acordeones
y salte hacia la floreria de esos deseos no revelados .
En el frío de de los paraderos de la micro ,
en el recorrido de la panamericana ,
en el letrero de las industrias ,
y veía el horizonte la linea del tren ,
camine hacia el viejo Chillan .
La lluvia me recibió como una dama majestuosa
en el torrente eléctrico de la poesía ,
y vi el fuego de descentralizar la amistad .
Recorrí un camino de bosque
en busca de ese cuento sureño ,
encontré el silencio de la noche de un bar ,
con el aroma de las sopaipillas ,
vi nuevamente el rostro de la muerte en su mirada ,
en la linea horizontal de mis esperanzas .
Te lance la invitación hacia el precipicio ,
en las cartas de las torres vacías .
En la luna invertida
fue solamente un pedazo de felicidad ,
en el camino de ese pueblo campesino .
Tu sentado al lado de la ventanilla de la micro ,
y yo observaba la luna como un queso derretido .
Caminamos por esas calles solitarias ,
y intente escribir un poema sobre tu rostro ,
y solamente escuche un viejo discurso añejo .
Sentí el látigo silencioso .
El estruendo del dolor en mi vértebra .
Estalle en esa cama fría al lado de mi maleta .
Soporte esos crueles comentarios ,
y perdí la brújula en un momento .
Quería volar hacia los caminos de Roma .
Levantar esos trozos rotos de ese vaso de vino ,
y mis manos se llenaron de sangre con la ira de mi
propia decepción .



( E V )

miércoles, 24 de febrero de 2010

LOS ÁRBOLES BLANCOS DE LA CIUDAD DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Los árboles blancos de la ciudad
giran como brújulas invisible de norte a sur ,
en los ecos de los bares , de los burdeles , de las campanas de las iglesias .
Es el nacimiento de los trigos como barras amarillas ,
en las mesas de esa cena navideña ,
donde el pesebre se quiebra con el gemido de las buenas intenciones .
Es el rostro desfigurado por el maquillaje de los espejos rotos
con el caminar de la pequeña tela sobre las piernas que se tuercen
como hierro forjado de esos frutos de los ratones secos .
Es el palpitar del corazón seco de un bruja en un monasterio
de la llaga de ese dolor que se inicio con los muros carcomidos por las balas .

EL PROVOCADOR FOTOGRAFO ITALIANO OLIVIERO TOSCANI





miércoles, 17 de febrero de 2010

NO NACISTE EN PARÍS , PERO PARÍS TE ADOPTÓ.... DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Un perfume finisimo es un canto a la libertad y a la pasión . Es el juego perfecto de sensualidad y de misterio de los salones luminosos de las capitales del mundo . Es la armonía entre aroma , piel , sensaciones .
" No naciste en París , pero París te adoptó..." La esencia de ser Parisina , no es ser necesariamente ser francesa . No es nacer en una ciudad , sino tener un sentido ampliamente universal , jugando a ser una poeta internacional y absorbiendo todas los sabores , aromas , colores , formas , emociones . Desafiar los viejos discursos amargos de lo que navegan en oscuras madrigueras . Es tener un sentido de ser una ciudadana del mundo , a través de los viajes , las lecturas , las buenas películas , los amigos y la conexión maravillosa a través de internet . Vivir apasionadamente cada momento de nuestra vida , como dice una sabia amiga escritora , vivir como si fuese el último aliento de vida . Gozar , amar , llorar , y no tener miedo a la libertad de expresarse y de encontrar un estado más poético y placentero de ver la existencia . Ser parisina es ver el amanecer en las calles , y recordar esa noche de pasión que se vivió con ese amante que escogemos .Enterrar los malos momentos , dar vuelta la página sobre los momentos tristes que se vive y disfrutar los nuevos cambios con la esencia de ser Parisina , aún en el rincón más remoto del mundo .

ESOS VIEJOS DISCURSOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Que esta ciudad sea la más bella del planeta , grita el Alcalde de la ciudad en el ayuntamiento . El pueblo escuchaba con desconfianza el viejo discurso del Alcalde y los vagos no paraban de reírse . los bufones escriben en sus bitácoras sus delirios feudales del desierto y declaran que la poesía ha muerto . Uno de esos bufones con el rostro deformado por la fealdad y la soledad . Un poeta fracasado y un novelista sin talento . Sin arte ni parte . Escribieron sendos artículos donde declara que en la ciudad no hay poesía . Los borrachos en los bares lanza dardos sobre el rostro maldito del bufón . Los sirvientes del bufón lanzaron agujas ardientes en el rostro de la belleza . Escriben en sus muros maldiciones , mensajes llenos de envidias y odio . Vacían su pobreza de espíritu por no sentir el centelleo poético . Suelen ser pequeños demonios famélico que comen la sobras del pan del Rey , en la orilla de la mesa . Uno de esos sirvientes intento ser el mejor escritor del mundo y escribía unos malisimos poemas dedicados a una bella mujer que siempre lo ignoro , por tener el rostro negro como el carbón de una mina en Lota . A veces se emborrachaba y en sus sueños solía ver el cadáver de un gato azul en su mente enfermiza . Un loco , un pobre loco , un pobre diablo que nunca llegara a ser el secretario del Alcalde . Otros de sus sirvientes son una pareja de jorobados feos que jamás sonríen y van por la vida con su saco de miseria . Andan con un viejo maletín de médico pobre de pueblo . Deambulan como dos esperpento sacado de un manicomio . Sus mejores amigas son las brujas obesas sentada todo el día en su casa , frente al hollín de las ollas . Sacuden todo el día su casa y a veces se presentan como las poetisas , que bailan borrachas en algún bar de mala muerte . Sueñan con ser divas y suelen maquillarse para emular a una puta en decadencia . Sueñan con ser las próximas Mistrales . Saboreando el aroma de su propio género . Organizan té en el jardín de Alicia en el país de las maravillas , pero solamente comen pan podridos en la orilla de una cuneta . Al Alcalde a veces las recibe , pero no soportan el perfume barato de su falta de juventud y de belleza . El bufón mayor se pasea en el centro de la ciudad , con sus bolsos llenos de ratones , que devora en secreto en su cuarto lleno con la letra escarlata de la amargura . Alguna vez quiso conquistar las cortes de la capital , pero fue siempre rechazado por las infantas poderosas . En la ciudad se acumulaba el rastro de los perros , el silbido de los tarros oxidados . El caminar de los papeles sucios , La falta de números de las casas . El hollín de la fábrica del aburrimiento . Esos bufones escriben historias salpicadas de los muros de sus propias cuevas y suelen lanzar sangre de murciélagos en los vasos del vino que beben en la ratonera de su falta de elegancia . Un día llego a la ciudad el vuelo de un halcón . Un halcón majestuoso , en la línea horizontal del desierto . Lanzo cánticos de esperanzas y de poesía en las calles de un blanco poblado , en las afueras de la ciudad de la furia . Un torrente celestial , con el fuego de la escopeta en los vidrios empañados de las rutas del mundo .Desafiando los designios de Dios y del diablo . Ese halcón vuela como el fuego en los castillos luminosos del viejo continente y bebieron las copas de esas bellas musas en Praga . Escribe sus poemas en las barcas del desierto , como el estruendo del Rey de la Patagonia . El halcón se poso en el hombro de ese miserable bufón que declaro que la poesía ha muerto en el desierto . Fue el amanecer en el viejo café del centro , cuando el bufón fue atravesado por la espada de la inteligencia . Los sirvientes del bufón agonizaron como perros sarnosos en un frío callejón .

martes, 16 de febrero de 2010

EL FASCINANTE ESCRITOR TRUMAN CAPOTE .



Truman Capote es unos de mis escritores favoritos . Me encanta y me provoca una suerte de morbo literario , todo lo que hizo en su vida como escritor farandulero y adictivo a la intensa vida social de la glamorosa ciudad de Nueva York . Basto que hace algunos años leyera a Sangre fría y desayuno en Tiffany , para encandilar con este deslenguado escritor norteamericano , que disfruto de los placeres del gran mundo con sus adorados cisnes . Truman adoraba las entrevistas en los programas de televisión y ser un rockstar literario . Me lo imagino en esas locas noches en el estudio 54 con Bianca Jagger y teniendo sexo casual en un carrete desentrenado . Frente a su máquina de escribir escribiendo esos grandiosos cuentos como la botella de plata , Miriam , Navidad , un árbol de noche y mi favorito profesor miseria .Cayó en mis manos el libro Cuentos completos de editorial anagrama , para caer en un carrusel narrativo , que me dejo sin aliento .Desde la ironía , la ternura , la compasión , la miseria , el desencanto , la ingenuidad . La penetración sicológica de sus personajes , que a veces los ama y los maltrata . Un registro narrativo absolutamente universal , a pesar que todos sus relatos están ambientado en Estados unidos , una mezcla de personajes tan diversos como el cuento la leyenda de Preacher , donde un ingenuo anciano pobre vive atrapado en sus propios miedos y un visón propio , que muestra la realidad patética de los que viven en el mundo de las apariencias y de falsa elegancia . Capote el escritor perverso que fue capaz de crear su propia fiesta del tablero de ajedrez con la clase alta norteamericana , escribiendo el principio del fin de una brillante carrera social , que soño desde que era un adolescente ambicioso de Nueva Orleans .El escritor que se dejo sucumbir por los vicios y que murio como un rey en decadencia , un día cualquiera de 1984 . Entre sus obras destacan Otras voces , otros ámbitos . el arpa de la hierba , un árbol de noche , música para camaleones , plegarias atendidas , retratos , tres cuentos , los perros ladran y crucero de verano .

ESOS ABURRIDOS ARTÍCULOS DEL DOMINGO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Malgaste los mejores años de mi vida , escribieron en un oscuro diario de provincia ,sobre tus logros literarios . Gane un ejército de enemigos y mis colegas se reían de mi con fuerza por admirarte demasiado . A ti escritorzuelo exitoso , que desde la nada misma , lograste darle el palo al gato , escribiendo una novela sobre la vida de las señoritas de vida alegre del Norte Grande . Todos los domingos mi columna dedicada a ti , y los lectores escribían cartas al director reclamaron mi falta de visión cultural . Yo ignoraba esos comentarios o fingía ignorarlo . Solía ir a todos los eventos culturales con mi bufanda roja y evitaba el contacto con todos tus enemigos . Para mi eran seres amargados , envidiosos y resentidos frente a tu éxito literario . En el fondo yo deseaba ser exitoso como tú . No un mediocre periodista sin título y sin talento . Ni siquiera aprendí inglés en la universidad . Me rechazaron dos veces mi tesis universitaria . Al tercer intento descubrieron que plagie una tesis de un periodista titulado en una universidad de Valdivia . Fui un fracasado , pero no fue obstáculo para ser el dueño y señor de las páginas de espectáculo de ese aburrido diario de provincia , venido a menos . Solíamos a tomar café y mirar con desprecio a los otros escritores y periodistas . Un día el director del diario me dio la misión de ser el editor de la revista cultural la linterna nortina , donde te di el espacio para tu propia columna , con tu fotografía enorme con tus zapatos de tacones mexicanos . Escribía puras frivolidades literarias . Tus delirios de grandeza . Tu ego enorme para ser analizado por un batallón de siquiatría . Nuevamente entre en los ojos del huracán y los detractores nuevamente me humillaron con sus criticas a través del E-mail . Yo te defendía como un tesoro oculto . Mi malla protectora frente a mi gran mediocridad existencial . Nunca logre titularme de periodista y fracase en mis intentos de ser escritor y editor de un suplemento cultural . Habían otros aspirantes a escritores que me superaban y incluso publicaba sus cuentos en la revista cultural . Detrás de mi espalda se mofaban por la admiración que tenia frente a ti . Tenía todas tus novelas en la estantería de mi casa , al lado del silabario y el niño que enloqueció de amor . Uno que otro ejemplar de las últimas noticias . Tu seguía tu carrera vertiginosa de entrevistas , viajes , dinero , fotos y cócteles en embajadas y soñadon con aparecer en revista cosas . A pesar de tu falta de elegancia y de no hablar de corrido en las conferencias literarias . Te gusta presentarte como el poeta , igual como el poeta del Che Copete . Como eres tartamudo , el público a veces no te entiende lo que escuchaba . En mis artículos del día domingo escribía sobre los comentarios de tus novelas mamonas y cursis llenas de lugares comunes , que generalmente terminaba para envolver el pescado en la feria de las pulgas . Los años pasaron y seguia trabajando en el diario . Fracase como editor . Fue un gran golpe para mi seudo carrera periodística y tu seguía aumentaron tu suculenta cuenta bancaria . Mi cansancio y mi falta de visión literaria me paso la cuenta . Tu escribía tus novelitas con la misma fórmula , y los críticos literarios en Santiago te hacían mierda con sus comentarios objetivos . Los lectores te defendían en el ranking de los libros . Amanecí un día cualquiera con fiebre y un fuerte dolor en mis pulmones . Fue el estruendo para mi familia , mi presupuesto económico y mi rostro . Mi esposa y mis hijas sufrieron demasiado y mis enemigos por un extraño sentido de humanidad dejaron de atacarme . Me diagnosticaron cáncer y tu continuaba con tu loca carrera de ganar el premio nacional de literatura , que siempre te será esquivo . Cuando postulaste la primera vez se lo gano Volodia , ese escritor comunista y con más sentido común que tú . El cáncer me venció y en mis funerales esperaba ver tu presencia . Escuchar algún discurso de despedida .! NADA ! . Para ti fue solamente un triste y patético payaso que moviste a tu manera , autorcito de pacotilla . El primer y gran golpe que recibí de muerto . Experimente tu profunda indiferencia y egoísmo , en mi mortaja .

LA NOCHE SILENCIOSA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Es una noche silenciosa ,etérea y cálida
como los ecos de los besos de sombras .
Es el silbido sobre el rostro
de una damisela de hierro
que lanza las cartas del tarot ,
sobre la mesa de los sueños .
El jardín de un hospital ,
con el cementerio de huesos
en el camino de un viejo cadillac
OF LIFE DANGER ,
en el anuncio de la ruta 65 .
Todo esta envuelto en un sino trágico ,
por el poster eterno
de ese héroe sobre tumbas .
La noche es silenciosa y cálida ,
como el sueño de Morfeo ,
donde nadie quiere escribir sus tragedias .

LA BRÚJULA INVISIBLE DE NORTE A SUR DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Un alma errante en el rostro renacentista
entra en la imagen de esos ciruelos de mi ventana .
Es sentir la brújula invisible de norte a sur
como el eco de tiempos mejores .
En el mirar silencioso de los árboles de los bosques del sur .
Es navegar por la ruta veneciana ,
en el palomar de los balcones de Venecia ,
en los lazos negros del cuello de los gatos .
El espíritu renacentista
es un torrente de los silbidos de las cartas del mundo ,
en la mirada de las hadas del desierto .

EL HOMBRE ESTA COLGADO EN LA CUERDA FLOJA DEL DESAMOR DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



El hombre esta colgado
en la cuerda floja del desamor ,
en el sueño agónico
de la revolución de los zares ,
en el momento en que despierta
sobre la almohada de plumas ,
por el ave muerta sobre mi ventana .

SIETE REINOS Y SIETE MONTES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Y me llevó en el espíritu del desierto ,
y vi a una mujer sentada sobre una bestia escarlata
llena de nombres de blasfemia ,
que tenía siete cabezas y siete cuernos .

SIETE CABEZAS Y SIETE MONTES

y la mujer que ha visto
es la gran ciudad que reina
sobre los reyes de la tierra .

jueves, 11 de febrero de 2010

PRESENTACIÓN DEL LIBRO " DESDE MI YERMO " DEL POETA PATRICIO ROJAS FIGUEROA .



La presentación se realizo en la Biblioteca viva del mall de Antofagasta , con la participación de la destacada poeta y escritora Soledad Fariña y la artista plástica Adriana U. Reiss .

jueves, 4 de febrero de 2010

DESDE MI YERMO DEL POETA PATRICIO ROJAS

LA DONCELLA DE HIERRO QUE RELATA LOS CUENTOS AL REY EN SU LECHO DE MUERTE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Son las noches de ensoñamientos
de esa doncella de hierro
que relata los cuentos a un Rey en su lecho de muerte .
Es ver la fotografía que escalara la espalda
de un alpinista que llegara a la cumbre más gélida ,
en las manos de una bestia que despierta de los cien años .
Es la orfebrería de las palabras en las manos inexperta del espíritu .