domingo, 30 de diciembre de 2007

LAS RELIQUIAS DE UN DÌA DE FURIA

El sol se pone en lo alto
de la cabeza de un caballo furioso .
Es el estruendo del cielo ,
por las hormigas de los perfumes
de las reliquias de un dìa de furia .
Son los soles de um emperador
como el resplandor de los templos
de los frutos que desafian la ley de gravedad.
Es la caida de un caballo furibundo
en un dìa de furia .
Son las cenizas de ese polvo
de las piedras junto al mar ,
por los hombres
que destruyeron a sus dioses
en la plenitut del verano
sobre la cabeza de un caballo .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

EL SEÑOR DE LOS PANES

Se despierta cuando los murcielagos se recuesta en la frialdad de la cueva y abre el horno de los karmas interiores para honear el pan de antaño . Aquel pan que sera probado por los que perdieron el camino de la podredumbre , detràs de las bolsas de gènero . No es fàcil caminar en la cuerda floja a la orilla del horno del pan , despuès de volar en la tarima de la salida de los sueños .
El señor de los panes como un pequeño emperador en el castillo de mesa . Observa como la alfombra se estira para amasar el campo del costal de harina que cayo en una noche estrellada que dividio el puente de los suspiros de la hora del tè . Las galletas como duendecillos anidan en la cabeza del señor de los panes que pasa la ncohe de vigilia en tu trono blanco de las sabanas de las castidades perdidas .


NOTA - ESCRIBE ESTE TEXTO ALLA POR EL AÑO 1998 CUANDO TRABAJE EN UNA PANADERIA . DESCUBRI EL ENCANTO DE LOS OFICIOS SENCILLOS .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

sábado, 29 de diciembre de 2007

LA CARTA DEL TAROT DEL LOCO

El lco errante
de los pueblos que dibujan
la caracola perdida ,
de los mares que azotan los peñascos ,
de los esqueletos ,
del ulular de las sirenas .
Son los ecos de las voces de las cantinas ,
como las nueces perdidas en el bosque ,
por los huesos de un principe de fuego ,
que hizo contruir la jaula dorada
del ave de la llamarada
furiosa .
El loco
el hijo desquiciado
de un general de polvo
y de una merectriz de los arenales .
Los siete años de luna llena ,
por las caravanas de esos pioneros ,
en el campo arido de las caminatas de los astronautas .
Es el pàjaro que canta
hasta el ùltimo entierro del cementerio ,
por los latigos de los truenos de un tren .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

LA NOCHE CAE DETRAS DEL CEMENTERIO

Camina aquella novia
en los pasillos del cementerio ,
tras la noche que cae en la ciudad ,
frente al calor
en la esquina del viejo bar .
Almas errantes entran
en los orificios del memorial .
Flores secas entran
como polvillo en los pulmones
de los que marcan los adoquines frìos ,
junto al canto de un mendigo .
En la florerìa todavìa
se venden rosas sin espinas ,
para el fantasma que atormenta mi cama
junto con el dormir de los gallos
que pelean en el ruedo de la vida .
Es algo màs que el sentir
las coronas de flores
por el carretero de la muerte ,
que lleva a cuesta
el pajal de esos llantos silenciosos .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

ATARDECER EN VENECIA

Es el atardecer
en las calles de Venecia.
Los gatos navegan en las aguas mustias
de esos lamentos de los enamorados .
Los edificios se oscurecen
por los lazos negros
de una vigilia permanente .
El sol se esconde detras de las estatuas ,
de las golondrinas moribundas .
Sobre esos bellos mosaicos
la belleza se pierde
en la brujula sin sentido .
El carnaval se evapora
con su arlequines , pierrot y cortesanas .
El poeta cae en una letania de recordar
esos atardeceres
donde nadie tiene sentido .
La belleza se evapora
como el canto gregoriano .
Las aves se posan en lo alto de la catedral,
donde el aliento de Dios ,
muere en la danza de los cuervos .
Las luces se apagan
en el momento en que Casanova
escribe su ultima aventura .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

CARTA DE AÑO NUEVO A MIS AMIGOS

Queda poco para que termine el año y comenzar otro con muchas esperanzas , sueños y proyectos . Pienso que este 2007 fue demasiado vertiginoso a nivel personal , trabajo , viajes , nuevas rutas y reeplantearme frente a mi labor literaria . Todo fue muy visceral . Hay golpes en la vida , como escribio Cesar Vallejo , el poeta peruano que se caracterizo por ser pesimista en su poesìa . Pero a Vallejo le respondo hay esperanza en todo aquello que se emprende . Te caes y te levanta . Los golpes te fortalecen y ves que los buenos amigos estan presente en los lugares mas insolito del mundo . Recuerdo que en mi primer viaje a Buenos Aires en plena crisis economico , vi como los argentinos se aferraron mas al arte y a la cultura , a pesar de los corralitos y vi que se puede ser artista en cualquier circuntancia en la vida . La pasiòn es creer en uno mismo , es desafiar el entorno donde uno vive y crear una labor creadora a pesar de todo . Lo demas no importa . Lo esencial es gratis como lo replica muchos poetas en el mundo .
Siempre hago el ritual medieval de quemar un mono y ver como todos los males del mundo , en un acto magico se evapora . Me siento como una aprendiz de hechicera , cuando realizo la quema del mono . Veo el resplandor del fuego y como la danza del fuego me da fuerza para comenzar un año nuevo con muchas esperanzas en los brazos de un herrero . Mis queridos amigos y todo aquellos que me han enviado comentario en mi blog , apliquen el vigor verdadero reside en la cabeza , como lo escribio el poeta chileno Vicente Huidobro y un año nuevo pleno de exito , felicidad y muchas ganas de salir adelante en sus proyectos .


UN GRAN ABRAZO

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

viernes, 28 de diciembre de 2007

CARTA MORTUORIA A SERGUEI

NOTA - ESTOS POEMAS CIERRAN UNA ETAPA DE MI VIDA LITERARIA , DONDE LA IMAGEN DE SERGUEI MARCO UN PERIODO DE MUCHO TRABAJO LITERARIO .
EN FORMA POSTUMA VA ESTOS POEMAS A UN SER QUE SE MARCHO DE ESTE MUNDO
Y COMIENZO UN NUEVO COMIENZO LITERARIO CON EL RUDO ALACRAN DE DOBLE ALIENTO Y ADIOS A ANTOFAGASTA PARA SIEMPRE.



CARTA MORTUORIA A SERGUEI


No quiero hablar de una tarde gris
en que todo gira en torno a si mismo .
Pero ahì estàs con tu silencio frente al computaor
viendo saltar el verde de las ranas .
Desde la ventana veo un palomar como mensajes
que me hacen pronunciar una plegaria .
Siempre està el sonido del pasado
en alguna calle de Nueva York ,
o la queja de un clarinete
junto al cafè evaporado de mis sueños .
Cuento los relojes histèricos
con los punteros enloquecidos ,
solamente para saltar hacia tu espalda
y ver esos mundos invisibles
de tu columna vertebral , que me hacen ,
galopar hacia nuevos rumbos .
Lo ùnico que quiero es ver
estatuas junto al mar o sacudir arenales
en una frìa salitrera ,
cuando el sol estè en lo alto
de la cruz de una iglesia .
Continùas con esos silencios
que me hace mover la mantilla
en plena procesiòn interna ,
para no lanzar un grito desgarrador
en la quietud de la noche .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ 1999

miércoles, 26 de diciembre de 2007

MOLIERE - EL HIJO DEL TAPICERO REAL

El genial Molière naciò en Parìs en 1622 . Hijo de un distinguido tapicero , que insistiò que su hijo siguiera su mismo oficio sin mayor èxito , porque el inquieto Molière estaba destinado para brillar en las tablas . Estudiò derecho para complacer a su padre . Cuando finalizò su etapa de estudiante , toma una decisiòj transgresora para aquella època : dedicarse al teatro a tiempo completo .
En 1643 se asocia con la familia Bèjart para formar una compañia El ilustre teatro . En octubre de 1658 se presenta con su compañia en el glamoroso palacio de louvre , ante la corte de Luis xiv . Se representa la tragedia Nicomedes de Corneille y una farsa de Molière El despecho amoroso . Logran que el rey aprecie el trabajo teatral como una actividad propia de la aristocracia del espìritu y por lo tanto permite que la compañia se establezca en la sala de Petit Bourbon y luego en el palais royal .
Este fue el inicio de una ardua actividad actoral y de dramaturgia en la corte del rey . Sus èxitos ratificaban el entusiasmo , la pasiòn , el talento y la fuerza del genial Molière . Con creciones que aùn en estos tiempos modernos siguen alucinando .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

CHOCOLATE

Existen pueblos perdidos en las coordenadas de un mapa escondido en el fondo de un baùl , donde sus habitantes pasean en bicicletas , almuerzan en el campo , conversan en los bares , preparan su propio pan , van a comprar sus vìveres en el emporio del pueblo , beben buen vino recièn cosechado , bailan con la llegada de la primavera y suelen reir muchìsimo . Todo con la esencia de una bellìsima postal de 1900.
Un espìritu de real libertad , donde no existe el martirio de la vida cotidiana de las grandes urbes como Santiago o Nueva York . Esos pueblos donde perfectamente existe una chocolaterìa artesanal . Cada trozo de chocolate es moldeado y pulido como una pieza de orfebrerìa .
Aquel dulce que nos acompaña duranten nuestra vida . Desde que somos niños hasta la vejez. Ese dulce derivado del àrbol del cacao . Muchas formas tiene el chocolate , desde los huevitos de la pascua de resurreciòn , como sìmbolo de una vida renovada en un sentido mìstico y religioso . Hasta los elegantes bombones que regalamos cuando setimos vibraciones diferentes en nuestra mèdula , como obsequio en los momentos relevantes de nuestras vidas .
Aquel arte de preparar chocolate que aùn se mantiene en este siglo . A pesar de la dudosa calidad de ciertos chocolates que se venden en los supermercados , cerca de las cajas registradoras . La talentosa actriz Juliette Binoche llegò a tomar cursos de reposterìa con el maestro Walter Bienz para aprender a prepararlo y elaborar distintas especialidades . Para asumir el rol de Vienne , que logra adentrarse en los misterios placenteros de elaborar chocolate .
Vienne es la chocolatera del pueblo , que con una gran fuerza de voluntad logra sacar adelante su tienda de chocolate . Retando la autoridad del alcalde y la estrechez de mente de los habitantes del pueblo . El chocolate representa un sìmbolo liberador de placer y de buen gusto.


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

TRIBUTO A LA POESIA DE ROBERTO BOLAÑO

RESURRECIÒN


La poesìa entra en el sueño
como un buzo en un lago .
La poesìa , mas valiente que nacie ,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balaton
desde el fondo
un buzo
inocente
envuelto en plumas
de la voluntad.
La poesìa entra en el sueño
como un buzo muerto
en el Ojo de Dios .

LOS PERROS ROMÀNTICOS ROBERTO BOLAÑO

sábado, 22 de diciembre de 2007

MADONNA ESTA EN UNA TIENDA NAVIDEÑA

El tiempo corre rapidamente y me encuentro envuelta en el caos de las fiestas navideñas y veo como las olas del mar en mi ciudad Antofagasta , golpean en el muelle que esta en el Mall .
Las personas van y vienen , cargado de paquetes y yo viendo como el año paso raudamente .
Demasiado rapido , me estoy poniendo acelarada o estoy mas vieja . Aun no tengo 35 años y pienso en jubilaciòn , vacaciones eternas y tener todo el tiempo del mundo para escribir . Escribo casi todos los dias , sea en el computador , en cuadernos , papeles sueltos , en lo que sea .
Es una necesidad vital . Si no existiera la literatura en mi vida , me volveria loca , asi de simple .
Veo que nuevamente hay que postular a proyectos , solucionar el tema economico , hacer otros viajes y leer mucha poesìa . Estando en la tienda falabella vieron los libros que estaban liquidando me encontre con el libro de cuento de Madonna , titulado Yakok y los siete ladrones .
La misma diva del pop . La mujer inteligente , talentosa y ambiciosa , que estremece el mundo con su mùsica , su look , su cercania con las religiones y su gran cultura . Ahora es una distinguida señora inglesa , casada y con dos niños que espero que hereden su talento y fortaleza .No pude contener los deseos , abri el libro y lei una estremecedora historia de como un humilde matrimonio salva la vida de su niño , con la ayuda de los angeles y de siete ladrones muy especiales . No pude contener las lagrimas y pienso que Madonna es GENIAL .
A veces pienso que la magia existe , que esta presente en cada unos de los rincones del mundo y que las grandes esperanzas existe , a pesar de la mediocridad del entorno .
Las olas del mar golpean fuertemente y me veo escribiendo , leyendo , y de paso escuchando todos los canticos de buenos deseos .Este año nuevo es vida nueva , llena de esperanza y mucho trabajo . De paso si pueden leer los libros de cuentos de Madonna , hagalo . Detras de una imagen de exito , existe un ser humano que tiene la capacidad de amarse a si misma y a los demas . Vale la pena .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

martes, 18 de diciembre de 2007

EL COCINERO DEL REY

Erase una vez un bondadoso cocinero real que solia recorrer los campos cuando era un niño humilde , que soñaba con preparar los platos màs delicioso y ver las fiestas mas deslumbrantes en los castillos de su majestad . El niño crecio y aprendio a cocinar , a preparar el pan , a catar el vino y hacer lo mas exquisitos manjares . Los años pasaron y se convertio en el favorito del rey . Tenia las mejores habitaciones , la cocina mas halajada , los manteles mas fino y el cocinero tenia el aprecio de los ministros , cortesanos , bufones , reyes , princesas , emperadores y todos comentaban su gran talento en el art culinario . Pero un dìa una bella mujer entro a la corte y todos los amigos del rey solamente la querian poseer por su cuerpo y el azul intenso de su mirada . Charlotte era la mujer mas bella de todas las comarcas del rey y paso a convertirse en un objeto de placer . Ella sufrio los golpès de los señores feudales siendo una niña que se bañaba en el rìo y las heridas jamas sanadon . Un dìa el cocinero la ve recogiendo rosas en el jardìn y su corazòn estallo de felicidad . Charlotte entendio que no era solamente un bello rostro , sino un ser humano que merece ser amado y valorado . Ellos solian verse a escondida en las noches y amanecian abrazados en el calor del desayuno . Se comunicaban con el movimiento de las servilletas y Charlotte fue feliz por unos dìas . El cocinero por primera vez vio que no era un hombre libre a pesar de vivir en una jaula de oro y sintio odio hacia el rey .Charlotte nuevamente se vio envuelta en las sabanas de los ministros del rey para salvar la vida de su amado cocinero . Una tarde es escucho un estruendo , otro estruendo , y la sangre inundo la cocina y fue en el momento en que Charlotte tomo su maleta y volvio a bañarse en los rìos para derramar las ultimas làgrimas por su amado cocinero .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

sábado, 15 de diciembre de 2007

SAN PEDRO DE ATACAMA

San Pedro de Atacama esta a casi cuatro hora de viaje por carretera . Es un viaje de sanaciòn que suele realizar cada cierto tiempo para escapar del caos de vivir en una urbe enclavada entre mar y desierto . Es el unico lugar del planeta que conozco donde se puede ser realmente libre y ver que la poesìa esta presente en cada uno de los rincones de este hermoso poblado , donde el tiempo se detuvo justo en el momento donde los planetas se unen en un canto de belleza , fuerza , poesia .
San Pedro es un oasis en medio del desierto de Atacama , donde destaca su iglesia y el museo arqueologico , el pequeño correo y la fachada de la Municipalidad . Sus calles polvorientas , donde los niños juegan con sus bicicletas y los turistas de todos los lugares del mundo , donde se mezclan las distintas lenguas , inglès , francès , alemàn , japones y incluso ruso . Ellos buscan ver el resplandor en el desierto y ver los increibles amaneceres en el valle de la Luna .
incluso las divas del cine como Demi Moore busca tranquilidad y paz para escapar del vertigo del mundo de hollywood .
En esas pequeñas temporadas que suelo pasar en el poblado logro conectarme con los espìritus del desierto y me encanta ir a comprar agua a la tienda de agua , leer libros en los pequeños restaurantes , andar en bicicletas , ver los colores del cielo en el atardecer , escribir poemas , y conversar con los turistas ansiosos por ver los geiseir del tatio .
Es una maravilla , es mi paraiso poetico .

www.sanpedrodeatacama.cl

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

jueves, 13 de diciembre de 2007

CARTA ABIERTA DE NAVIDAD A MIS AMIGOS

Esto en este momento viviendo el caos de fin de año . Me duele la cabeza y veo como se aproxima el proximo año 2008 , lleno de desafio , proyectos , viajes , conocer nuevos amigos y todo lo que el destino disponga . Siento que el espìritu navideño esta invadiendo mi entorno , no es solamente el afan consumista de comprar , enviar tarjetas de saludo , planificar la cena , decorar el arbol , y esta agotada por todos los detalles que quieren finiquita cuando queda dos semanas para la navidad . Se celebra el nacimiento de unos de los pocos revolucionario que se llamo Jesus , va màs alla de las apreciaciones religiosas y teologicas . Me imagino estar en todas las religiones del mundo , donde personas anonimas se aferran a una fe , una utopia , la esperanza de tiempos mejores . Los profetas van y vienen , otros mas tetricos y otros simplemente profeta , con un corazòn libre del aliento de la bestia .
En el caminar de los seres desvalidos esta el sentido de practicar el amor sin dolor . Personas que no tienen nada , que la vida lo han golpeado con fuerza . A golpe en la vida , como escribio el poeta peruano Cesar Vallejo . Cuando veo las tiendas bellamente decoradas y las tarjetas de navidad llena de colorido , vuelvo a evocar mi propia infancia donde era mucho mas feliz que ahora y pensaba que los juguetes era como la historia de cascanueces , mi ballet favorito que iba a ver todos los años al teatro municipal de Santiago . Eran otros tiempos y sigo siendo la traviesa niña mala como el titulo de una novela de Mario Vargas Llosa . Este año mis rutas aumentaron y pudo conocer la bondad y la generosidad de otros poetas y escritores . Disfrute de la belleza de la ciudad de San Juan , Argentina y del encanto de la ciudad de La Serena . Comprendi que sentido de la palabra amistad y pudo sanar las viejas heridas , en la soledad de Vicuña , donde el aliento de nuestra poeta Gabriela Mistral me hizo acercame con mas pasiòn a la poesìa de Nuestra Premio Nobel . Ahora en el caos citadinos de Antofagasta , veo que Jesus esta presente en la mirada de cada persona que con esfuerzo gana el pan nuestro de cada dìa , en el fuego de los adoquines .En esta fiesta de navidad les envio los mejores deseos con el calor de una botella de vino , leyendo algunos buenos poemas y viendo como los niños disfrutan de sus regalos y como Tocopilla se levanta despues del terremoto .
Existe el ritual medieval en el norte de Chile de quemar un mono que representa todos los males del mundo , es un rito que lo hago todos los años , donde el desamor , la pobreza , las penas , el desencanto los quemo para iniciar un año con grandes esperanzas .

ESTIMADOS POETAS FELICIDADES



UN SALUDO FRATERNO


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

martes, 11 de diciembre de 2007

LA BELLEZA CINICA DE MARIA CAROLINA

Maria Carolina es una de la prostituta màs vip en Chile . La mujer es bella , frìa , distante y maneja el oficio mas antiguo del mundo con la habilidad de una empresaria que esta dispuesta a vender su alma al diablo por tener la mayor cantidad de dinero posible . Marìa Carolina pudo haber usado su inteligencia y elegancia para ser una hàbil economista , pero ella es una puta de alto nivel . Clientes abc1 , dispuesto a pagar lo que sea para hacer realidad su mas secreta fantasia . Ella los complace es un juego de negociar el cuerpo por unos billetes mas , pero eso no es suficiente , ella quiere màs ser una especie de santa patrona y quiso colaborar con la teletòn , bien por ella , una secciòn de sexo oral vale la pena por los niños de la teletòn . Piensa lo mas liberales , lo mas conservadora se oculta bajo el manto de la intolerancia . A esta mujer no lo condeno , ella sabe lo que hace con su clitoris y su vagina , pero me molesta que en Chile surga un discurso doble standar . Cuanto delicuentes que roban dinero a la cultura , empresarios ansiosos por la reducciòn de impuestos , mafiosos que entregan grandes cantidades de dinero a la teleton como una forma de comprar el camino a un paraiso , donde se siente los aromas de azufre , es una metàfora .Marìa Carolina puede estar tranquila cuando llegue a vieja tendra un buen pasar economico , ya no sera la bella mujer que se pasea en las elegantes tiendas del barrio alto de Santiago , pero Dios le va a guiñar un ojo por tratar de ser una buena persona , le da millones de cachetadas a las beatas de la cultura y una que otra señora con infulas de poder .

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

lunes, 10 de diciembre de 2007

ESA BELLA PALABRA LLAMADA MISTERIO

El misterio resulta una palabra fascinante , cuativadora , seductora y remece el espìritu en el objetivo de alcanzar placer . Es ver como una muralla invicible te hace evocar historias medievales , donde los asesores de los reyes ocultaban los secretos de los soberanos .
Existe un sano derecho a la privacidad de tener un jardìn secreto , donde nadie se mete y que nadie lo difunda en cualquier medio detalles de tu vida afectiva , sexual y intima . Pero lamentablemente existe personajes que rompen los còdigos del misterio . Especialmente en los blog donde se envian comentarios acerca de la privacidad de las otras personas .Pero a pesar de eso el misterio es como un aroma , una suave fragancia que entra en la ventana de nuestra habitaciòn . Es como un amante con clase , que sabe resguardar la historia de nuestras vida.
Huele a los atardeceres de Buenos Aires , en el resplandor de las elegantes librerias , en el mirar tremulo de un amanecer sin dioses . El msiterio es como un codigo de las cartas de un Pontifice . Es la frialdad del camino de la catedral . Es un juego de las alas de una mariposa . El misterio es el juego de naipe de un aristocrata , es un juego que vale la pena jugar .




MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

viernes, 7 de diciembre de 2007

EL FOTOGRAFO PABLO VALENZUELA

HOLA AMIGOS


Quede maravillada con la pagina web del fotografo chileno Pablo Valenzuela .
Que registra a traves de su camara fotografica toda la belleza de nuestro paìs .
Hay imagenes bellisima y poetica . Vale la pena visitar la pàgina es www.pablovalenzuela.cl
No se arrepentira de verla.


SALUDOS MARIETTA

lunes, 3 de diciembre de 2007

LAS COSAS QUE NO DEBEN HACER LOS POETAS

1.- Exigir que los entrevisten o mandar las preguntas para ser entrevistado

2.- Poner en su blog las fotos de las ultimas vacaciones de verano

3.- Comentar que es descendiente del ultimo emperador Inca

4.- Divulgar por internet que tuvo sexo oral con la Paris Hilton

5.- Poner en el messenger que es el mejor poeta del mundo

6.- Emborracharse en los encuentros literarios

7.- Postular a ser senador sin tener base politica

8.- No tener pasaporte ni dinero para viajar

9.- Ir a los cocteles para beber y comer gratis

10.- Ir a los encuentros literarios sin ser invitado en forma oficial

11 .- Creer que el proximo premio de literatura se lo va a ganar el
escritor Hernàn Rivera Letelier

12.- Considerar que el escritor Patricio Jara es de la Clase alta Chilena

13 .- Hacer alianza literaria con sujetos de dudosa reputaciòn literaria
y politica

14.- Comentar que te van a pagar 2000 dolares en un encuentro literario

15.- Fornicar con los poetas en los encuentros literarios

16.- Escribir poemas contra los hombres y las mujeres

17.- Robarse los canapes en los cocteles de las embajadas

18.- Difundir los mismos poemas de siempre en tu blog

19.- Coquetear con personas feas

20.- Declararse de izquierda y trabajar para un senador de derecha

21.- Decir que el ultimo libro que leyo fue maldita farandula de la periodista Pamela Jiles

22.- Actuar como la quintrala de la literatura , sin tener belleza , dinero ni estatus social

23.- Criticar a un seremi de cultura por el diario

24.- Ir a la presentacion de un libro y no comprar el libro del escritor

25.- Andar de detras de los escritores famosillos

26.- Tener sobrepeso

27.- Salir a carretear con poetas de poca monta

28.- Leer tus poemas con olor a poroto y con el papel grasiento

29.- No tener notebook , ni celular , ni conexion a internet

30.- No tener preservativo en caso de emergencia

31.- Decir que no lee poesia para no influenciarse

32.- No saber hablar inglès

33.- Quejarse de su mala situaciòn economica

34.- Ganarse fondos concursables para comprarse una casa

35.- No tener un dossier poetico

36.- Decir que me gusta mas la poesia de Parra que de Neruda

37.- No dejar hacer comentario en una mesa literaria

38.- Sacar fotos a los poetas irrelevantes

39..- Decir soy de izquierda porque no aparezco en la revista cosas

40.- Leer poemas despues de un almuerzo literario



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

miércoles, 21 de noviembre de 2007

EL ULTIMO DE LOS HECHICEROS

El ultimo de los hechiceros
vio caer la cabeza
del trono de un Rey en desgracia ,
que destruyo los cantos
para evaporar las velas
de las noche de alquimia .
El resplandor de las cavernas ,
por el cautiverio de esa alma
petrificada
en la cama del lago
con los cantares
de la bruja morgana ,
por el rodar de las bellotas .

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

DORMIR BAJO UNA BOVEDA DE ESTRELLA

Esta noche duermo bajo una bòveda
de estrella ,
sobre una catedral
construida en el bosque .
Son las ardillas
que salta de una rama a otra .
Despierta esa niña
en la danza de las avellanas ,
de esos almuerzos filosòficos
en la tempestad de un rìo .
Es el aroma de la hierba hùmeda
por el cosquilleo de las hormigas
del fantasma de un ciervo herido .
Las ardillas salta sobre mi cabeza
evocando los sueños de una noche de otoño ,
por el fuego de los castillos
en la orilla de un anillo malèfico .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

ADIOS A UNA CIUDAD DESERTICA

Como se vive en una
ciudad desèrtica ,
entre marejada de furia ,
enclavado en esos cerros hirientes ,
donde la punta de un cuchillo
aprieta mi corazòn entre pùas .
Esas puertas giratorias
de los ecos de un barrio rojo .
El olor
de esos encuentros furtivos ,
en los anuncios de las calles .
Son los caballos
que desafian ese aire hùmedo ,
donde el aroma de esos seres
que renacen en los cementerios .
Es el corazòn de una poeta ,
en el poder de ese silencio permanente .
Son los relàmpagos de las calles de Barcelona ,
en la orilla de ese espìritu ,
en una ciudadela de los pàjaros noctàmbulos .
Es la raìz de un àrbol
en el corazòn de una poeta .
Yo bajo desde el àrbol de la muerte ,
navegando por esas hojas
de los sielncios ,
despuès de una fiesta de carnaval .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

LOS BARES DE WILLIAMBURG

La ciudad arde
en una hoguera de vanidades
por las astillas del poder.
Son las ramas de un àrbol frondoso
donde el horizonte tiembla
en los bares de Williamsburg .
Es la edad de la inocencia
de un naranjo navegando
en el jardìn secreto
de los sueños triturados
por el orgullo bèlico
de la cascabel de la soledad .
La muerte clava sus uñas de arpìas ,
sobre la pista de baile .
La reina del Oriente
hace rodar las pulseras
en las manos de Pierrot .
Es el juego de la ruleta
por las màscaras
de los tìteres fatuos
como el albastro agònico
que cae sobre el rìo .

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

EL ARBOL DEL CONOCIMIENTO

Aquel àrbol del conocimiento
donde la serpiente soberbia
hizo romper aquellas ramas ,
donde el bien y el mal
se balancea en las teorìas
de esos resplandores azules .
Es sentir de las motañas
que te hizo escalar
aquellos rincones
de ese hueso de un enorme
dinosaurio de los arenales .
Es contar el espiral
del polvillo màgico
que entrò en tu retina ,
por esa explosiòn del gran cañòn .
Fueron las caminatas por las calles de Parìs ,
en busca de esos diarios
que volaban por los Campos Eliseos .
Es la hija que se encandilo por los reflectores ,
de esas aguas inquietas de un antiquisimo rìo ,
que te hizo navegar
por los cantos de un Dalai Lama .
Todo se ilumina con el comienzo
de esos mundos acuàticos ,
donde el llanto hizo estallar el universo ,
como aquel caminar de los sherpas .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

EL INVIERNO LLEGA A LA CIUDAD

El invierno llega a la ciudad
con el manto de la emperatriz de hielo ,
con los cuchillos debajo del agua .
Es el aroma de los humos blancos
de aquellas casas como laberinto giratorio .
Ver como esos retratos
caen como soldaditos de plomo
en el fuego de una antigua chimenea .
Es el màrmol del cementerio
sobre las làgrimas de un àngel ,
en la tumba de los silencios
de las ruedas de las hadas .
Es la nieve de las rosas de los vientos .
Es la lluvia que cae en el atardecer
sobre el mirar de la ventana
de ese hombre
que dibuja el halo del silencio ,
conjurando los truenos y la lluvia
como el llanto de una hechicera maldita .
Es el camino de las cabras .
Aquel dìa se escucho
los lamentos de un leproso ,
con las alas heridas de los àngeles
sobre la espesura del desierto .
Es el amanecer del hombre
que subiò a un volantìn ,
desafiando aquellos truenos
y su brùjula quedo sobre su umbral ,
sin norte y sur .
El tèmpano fue la escultura
del llanto de las alas rotas de los angeles .
El invierno se encierra en su collar de desamor ,
dejando las ultimas alas rotas de los àngeles .



MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

LA DAMISELA DE LA MUERTE SE PASEA CON EL HUMO DE LOS CIGARRILLOS

Eres tan silencioso cuando regresas a casa
despuès de una larga lucha de estar de pie
en las calles hùmedas de la ciudad ,
con las luces de neòn de las tiendas
donde la damisela de la muerte
se pasea con el aroma de los cigarrillos
de un viejo emporio .
Parece que me dejas con la mantilla de la angustia ,
en el sentir de mis sueños rotos
por el andar de una micro
que recorre la ciudad de un extremo a otro .
Son los ecos urbanos
que entra en la tienda de historietas ,
donde los ladrillos inspira esas aventuras èpicas .
Me acerco en la mirada de cada anciano ,
para ver como la vida se marca con el surco de los rostros ,
donde el carretero de la rueda de la fortuna ,
olvido el paradero de los ancianos .
Es sentir el latido de mi corazòn
con las puntadas de esa cama
donde las pùas del desamor
me hace ver tu mirada
como el aliento de una esperanza
que quedo guardada en el baùl de las cartas amarillas .
Es respirar ciento veinte años en un descansar en paz .
Las heridas de esa señora de la catedral de la soledad ,
por el resplandor de la catedral
frente a los anuncios de esos juegos traviesos .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

LA TRISTEZA COMO LAGRIMAS DE HADA

Que la tristeza no gire
como las làgrimas de un hada ,
en el bosque desencantado ,
de esos arboles que se ennegrece
por los silbidos de los duendes malèficos .
Los ecos de esos llantos
por las heridas de las raìces
de la caverna de los magos .
Es ver como la alegria se levanta
como un huracàn de hormigas sublevadas .
Por el camino de ese mago
que busca la piedra filosofal .
Es el gran libro de la vida y la muerte ,
donde el viento arrastra
los delirios de ese poeta
que conjuro las pòcimas de ese mago
que no tiene amada .
Son los silbidos de esos
placeres efìmeros ,
donde el retrato de la ternura se evaporo ,
con los lamentos del mago .
El poeta con sus alucinaciones
es el loco de la carta de tarot
en busca de la tristeza
sin ruta fija .
Son los cantos de ese castillo de los cien años.
Las rosas del duende del bosque ,
por las nueces caìda de los arboles .
El llanto de la hada
reina de los bosques
donde el peota y el mago
son el claroscuro de la desdicha .
Dejan que vivan eternamente
como el fuego y la piedra en las hogueras de los brujos .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

SOBRE EL MONTE DEL OJO QUE TODO LO VE

Son los fòsiles
de esas caravanas
que rompieron el mundo
como la taza de ese viajero
que fue recibido por el gran emperador .
Aquella mansiòn de millones de habitaciones .
La foto del Padre ,
que va como el humo de la chimenea .
Es la hija guerrera
amparada por el escudo de esos cien años de soledad .
Es el momento en que los planetas
se alinean con el sol ,
con el canto de esos guerreros monàsticos ,
que hicieron rodar cabezas
en el rìo de los siete años de lamentos .
Sobre el monte del ojo que todo lo ve
y que hace girar los relojes locuaces del mundo ,
en el momento en que los gallos entonan
un requiem de los huesos calcinados .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

EL SIGLO DE LA LUCES

Un viejo arqueòlogo
en la grandeza del desierto ,
donde las sabanas de arena
dibujan la danza del viento
sobre la cruz de la rosa de la desdicha .
Entierra el siglo de las luces
por los ecos de los cantos de Parìs .
Sobre ese campo de cruces
por el dolor del hermano muerto
en el campo de esa profunda soberbia
de la orilla del monte de Olimpo .
Son los espejos de los siete pecados capitales
que se refleja
en el momento donde el baùl se abre
en las cartas del siglo de las luces .
Es sentir esos ecos de la ciudad de la luz
por el resplandor de los atardeceres en el desierto.



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

BLOG AMIGOS DE ESCRITORES

BLOG DE LA ESCRITORA ANTOFAGASTINA AIDA SANTELICES ES

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BLOG DEL POETA ESPAÑOL ADRIAN PEREZ

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martes, 20 de noviembre de 2007

DAVID SANTOS ESTE POETA LA ROMPE EN OVALLE

David Santos , lo conoci exactamente hace un año en un encuentro de escritores de Ovalle . Tal vez el no me recuerde pero yo lo recuerdo a el , por su fuerza , energia para leer sus poemas , en la tranquilidad de Monte Patria . Pura poesìa baby , exclame .Si lo ven avisenle que lea mi blog .
Los poetas cuando son explosivos nunca los olvido .Aqui va un poema de SANTOS con mayùscula .


SEMANA SANTA , 2005


Yo te amaba , y lo sabès
ahora vas por las calles de Jerusalèn
cargando la cruz màs pesada
con el olor del tortuoso tiempo arañando tus gargantas
màs de una vez me viste levantando los brazos por ti
y señalando el camino angosto con mis propios pies
ahora
todo es distinto
y mientras secas tus lagrimas impropias
yo
deshilachado
levanto cruces livianas por las calles de la ciudad
acà la gente poco te recuerda , no le creas a sus rezos
yo infiel , te recuerdo màs
tù sabes còmo
como se evoca un viejo amor , asì
y ahì te tengo , en una estampita acobardada en la billetera
y nada màs .-

POEMARIO MIRÀNDOME A LOS OJOS DAVID SANTOS


SELECCION DE TEXTO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

domingo, 18 de noviembre de 2007

EL VIAJE DE LA RUTA DE MIS SUEÑOS

Es el viaje de la ruta de mis sueños .
Un despertar de esos cien años eterno ,
en que los dragones me alienta a tomas la esgrima
del poder .
Son las palabras de esa letra escarlata ,
en el càntico de los cuervos malditos .
Es ver la belleza en los cielos de un observatodo .
Es el viaje de la ruta de mis sueños ,
en los caminos polvorientos
de esas noches estrelladas
de los vidrios humedos .
Es el canto Sereno
de la bella ciudad ,
donde los arboles me indica el camino
de la contemplaciòn .
Es el palpitar de los deseos ,
en la frialdad del corazòn
de un inquisidor .
Es el fuego de los sueños
en las calles pavimentadas
de las buenas intenciones .
Es ver como la ruta de mis sueños ,
me hace saltar el Olimpo
de esa diosa poètica ,
en los ecos de los valles tranversales ,
en las tiendas amables de Vicuña .
Es el viaje de la ruta de mis sueños ,
en el camino de los juegos de los brujos ,
en las cuevas metafisica
donde los arcanos mayores
me indican los carros de fuego de mis ambiciones .
Desafiar las coordenadas
de ese viejo continente .
Es el viaje de la ruta de mis sueños,
en la hiel sobre la luna,
en el esplendor de la soberbia de los cantos de los arenales .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

SUEÑOS DELIRANTES

Es el sueño delirante
de llegar a la Capital,
espantando la miseria
de poeta provinciana .
Oculta desde el silencio
del follaje .
Un càntaro lleno de esperanzas
por los sueños que se inflan
como los globos
por los cielos del mundo.
Un aroma a las manzanas asadas ,
en la fiesta de los campos fèrtiles
de la creaciòn
entre el fuego de la furia .
Un aliento de caballos de fuegos ,
ocultando las tristezas
por el llanto eterno ,
de esa carta jamàs recibida.


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

LA CONDESA ESCRIBE UN POEMA EN EL BALCÒN DE LA TRISTEZA

La condesa lee una y otra vez los versos azules , sumida en la pena de quedar viuda en plena juventud. Era la mujer mas bella de la comarca . Rodeada de admiradores que querian estar con ella solamente por su poder y fortuna . Una noche recibiò un libro azul que la lleno de alegrìa . Eran los versos de un poeta que escribìa sobre hadas , duendes , seres màgicos , que la llevaba a un mundo donde el desamor no existe .
Un dìa un hombre con el rostro lleno de cicatrices entro a su habitaciòn y la condesa dio un grito de espanto . El hombre le entrego unos manuscristos llenos de poesìa . La condesa reconociò los escritos del libro azul y se vio en el espejo con el rostro envejecido de su propia soledad y pena .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

jueves, 15 de noviembre de 2007

TERROMOTO EN EL NORTE GRANDE

La tierra se sacudio en el norte grande como lo escribio el poeta Andrès Sabella , en su obra .
La tierra provoco que los antofagastinos corrieran de un lugar a otro . Las vecinas beatas salieran a la calle a rezar como si fuera el final del mundo . Los vecinos con un sentido de solidaridad , por ayudar a los que perdieron parte de sus casas . La noche fue larga , demasiada larga , sin electricidad , sin agua , sin radio y menos internet . El norte se sacudio en su campo de arenales y vi que las casas se movieron como cartas de naipe sobre la mesa de un juego eterno .
El caos en el centro de la ciudad de Antofagasta .Las micros , los taxis , los colectivos corrian de un lugar a otro . Era un espectaculo dantesco . Una y otra vez el corazòn de los citadinos estallaban de miedo frente a las replicas de este terremoto de casi 7 .7 grados . Lamentablemente la situaciòn fue grave en Tocopilla y Marìa Elena , dos muertos y cientos de dammificados . La presencia de la Presidentea Bachelet , dio animos para que los nortinos demostremos al mundo nuestra entereza y sentido de fortaleza , por se hijo de los minerales y el desierto . El verdadero sentido de nortinidad esta surgieron en este momento . La naturaleza suele ser despiadado como lo peor de los dictaduras . La noche sin luz se acabo y estoy aqui sentda frente al computador escribiendo esta lineas , agradezco la muestra de cariños de mis amigos que me han enviado e-mail y mensaje de textos . Esto bien pero con mi familia pasamos el gran susto de nuestras vidas . Mas vale la vida que unos vidrios quebrados . Pero la buena onda de mis vecinos acorto este complicado momento en el Norte Grande . Que la tierra espere largo tiempo para volver a danzar .


un saludo fraterno

desde ANTOFAGASTA


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ Y FAMILIA

lunes, 12 de noviembre de 2007

ISADORA POR EL POETA ARMANDO RUBIO

Isadora Duncan baila
en un cafè en Parìs ,
y un soldado arroja
la primera granada del catorce .
Aùn se disputan la Tierra los hombrs ,
y renacen
sordos clamores imperiales .
Con un buen ojo el fabricante
arroja al mercado soldados del plomo,
y el cielo se peubla de pàjaros extraños ,
y se incendia el mar en artificios .
En Siberia cae la nieve sobre los zares ,
y el mundo se asombra en los periòdicos ,
y las dueñas de casas recuerdan a Penèlope .
Los hijos de Isadora
van por el sena durmiendo ,
y ella recuerda a su madre
que naufraga en las artesas
del algùn suburbio de Nueva York .
Isadora danza descalza
con el ùltimo prìncipe de Italia .
Isadora baila con el pueblo ,
y el pobre señor Singer , amo de sastres y modistas ,
rompe nuevamente los cristales de su casa ,
y los invitados huyen despavoridos al aeropuerto .
El hombre admite en los estrados
que la paz es negociable .
Pero ya la tierra echo a rodar
su cauce decidido .
Ya la rueda enzarza el cuello
majestuoso de Isadora :
el ùltimo galàn ya se la lleva ,
y le ha puesto rojo beso en la bufanda .
Allà va gloriosa la granada
a socavar la arena .
A Isadora la esperan
sus hijos en el Sena;
los muertos de la guerra;
Esenin , el poeta .
Allà en Nueva York erige sus piedras
entre heràldicas humaredas .
Pero Isadora baila en las trincheras ,
Isadora Duncan està danzando por toda la tierra



EXTRAIDO DEL POEMARIO CIUDADANO EDICIONES MINGA 1983



marietta morales rodrìguez

GUY DE MAUPASSANT

Fue el maestro del cuento y de la narraciòn breve . Maupassant naciò en Normandìa , en el castillo de Miron Mesnil , en 1850 .
Viviò una infancia idìlica , a pesar de la separaciòn de sus padres . Enmarcados en los paisajes de Normandìa , el futuro escritor visitaba las grutas de la costa , protegido por sus dos perros guardianes . Le entusiasmaba participar en los juegos tradicionales de los campesinos normandos .Bailar con las muchachas en las fiestas bucòlicas . Su madre para apaciguar su caràcter sibarita , lo obligò a estar un tiempo en el seminario de Ivetot . Pero su temperamento irreverente , provocò su lògica expulsiòn . En el contexto històrico de la invasiòn prusiana , formò parte del ejèrcito francès donde empezò a escribir poemas . Luego consiguiò un empleo en las oficinas del almirantazgo, despuès del armisticio .
Difrutaba de la vida bohemia en los bulevares de Parìs . Recorrìa el sena en un pequeño bote , como una esencia poètica .
Su maestro y guìa fue el afamado escritor Gustave Flaubert , que lo guiò y lo impulsò a perfeccionar su estilo narrativo . Ya siendo escritor exitoso y reconocido viaja por Argelia , Italia , Gòrcega , Inglaterra .
Cada otoño volvìa a su natal Normandìa , para volver a ser el niño que gozaba con el campo y la vida pacìfica . Entre sus obras destacan Bolas de sebo , La casa Tellierur , La señorita Fifi , Una vida por nombrar algunas .
Muriò en forma indigna en 1893 ,con una locura al grado màximo.



MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

GEDICHTE RAINER MARIA RILKE

OTOÑAL


El aire es tibio como el cuarto mortuorio
a cuyas puertas ya la muerte està tranquila ;
sobre los techos hùmedos se extiende en fulgor triste
como el de una vela a punto de extinguirse .

El agua de la lluvia resuena en las goteras ,
el viento dèbil mira pasar las hojas muertas ;
y como una bandada de becasinas tìmidas
las nubes temerosas cruzan el gris del cielo .



DAS BUCH DER BILDER


Seas quien seas:por la noche sale
de tu cuarto en que tù todo lo sabes;
tu casa està allà al fondo ante el horizonte .
seas quien seas.
Con los ojos que apenas , fatigados ,
de un umbral agotada se libertan ,
levantas lentamente un àrbol negro
y plàntaslo ante cielo: esbelto y solo .
Y has hecho el universo . Y èste es grande
y como una palabra que madura en silencio .
Y como su sentido tu voluntad comprende ,
suavemente tus ojos en libertad lo dejan .



ABRIL



De nuevo el bosque aroma .
Cirnièndose en el aire , las alondras
alzan consigo el cielo que hundìa nuestros hombros ;
por las ramas el dìa aun veìase vacìo ,-
pero tras largas y lluviosas tardes ,
asoleadas de oro
las nuevas horas vienes
y ante ella todas las ventanas
laceradas , huyendo ,
en los frontis lejanos
golpean con alas temerosamente .
Despuès viene el silencio .
Hasta la lluvia va màs quedamente
sobre la brillantez obscura de las piedras .
Todos los ruidos se agazapan
en las yemas brillantes de los brotes .



SOLEDAD


La soledad es tal como una lluvia.
Se levanta del mar hacia las tardes;
de llanuras lejanas y distantes
va hacia el cielo que siempre la retiene .
Sòlo del cielo cae a las ciudades .
Como lluvia desciende en horas vagas
cuando todas las calles se vuelven hacia el alba ,
y los cuerpos , que nada han encontrado ,
desengañados , tristes ,se separan;
y los seres que se odian entre ellos
juntos deben dormir en mismo lecho:
entonces con los rìos va la soledad .




SELECCIÒN DE TEXTOS MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

FEDOR DOSTOIEVSKI

Fue uno de los grandes de la literatura universal . Naciòn en Moscù , se educò en dicha ciudad y estudiò en una escuela de ingenierìa militar en San Petersburgo , donde pasò sus años màs aburrido , leyendo a lo màs importante escritores rusos del pasado y observando las miserias del pueblo . Su padre fue asesinado por sus siervos y este hecho lo hizo pensar hacia el problema de la servidumbre campesina y que el campesino ruso era el ùnico depositario de las virturdes cristianas . Su primera obra Pobre gente tuvo èxito arrollador . Fedor tuvo la capacidad de penetrar en el alma humana . En esa etapa ocurren dos hechos importantes en su vida : su relaciòn con el grupo revolucionario de los socialistas utòpicos y los primeros sìntomas de su epilepsia . Fue sometido a proceso junto al grupo revolucionario , condenado a muerte , la cual fue conmutada en la misma ejecuciòn . Fue enviado a Siberia , donde se casò , pero su matrimonio fue un fiasco .Regresò a San Petersburgo y abandonò sus ideales revolucionarios e incluso fue un ardiente partidario del regimen zarista , un fanàtico defensor de los regìmenes autocràticos , tema que le sirviò en algunas de sus novelas .
En San Petersburgo , toma vuelo su carrera de escritor en una etapa de divagaciones religiosas . Entre sus obras destacan : Humillados y ofendidos , Crimen y castigo , El idiota , Demonios , Un adolescente , Los hermanos Karamazov , La casa de los muertos , El jugador , El eterno marido , Diario de un escritor .
Sus temàticas son el hombre y el destino . Fedor fue un escritor engagè , comprometido . En los ùltimos años de su vida Rusia arde en actividad revolucionaria . Dostoievski tomò el punto de vista conservador , pensando que el destino de Rusia iba a cambiar . Fallece en 1881 , dejando un enorme legado literario .



MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

EL CAMARADA GORKI

Novelista , cuentista y dramaturgo ruso . Nacido en Nijni Novgorod . Su infancia , transcurriò en la casa de sus abuelos , fue triste y amarga como su apellido .El entorno proletariado en que viviò le sirviò de tema para sus obras . Trabajò como vendedor en una zapaterìa , como ayudante de un pintor de iconos , y fue marinero . Participò en las ideas revolucionarias de la Rusia de los zares . Deprimido por la pobreza se hizo vagabundo y recorriò gran parte de su paìs .
Se iniciò en la literatura con la publicaciòn de cuentos en diarios y revistas , pero se hizo ampliamente conocido con los relatos de vagabundos y de los ladrones , se mezcla lo romàntico con lo realista .
Al comienzo del siglo , Gorki escribie una serie de novelas y dramas . En elllas se plantean discusiones sobre problemas polìticos y econòmicos , filòsoficos contigentes a su època .
Su obra cumbre - La madre y bajos fondos - es un reflejo de la dìficil realidad proletariada rusa .
Se hizo marxista y entrò al partido social demòcrata . Fue arrestrado varias veces , se enfermò de tuberculosis , fue elegido miembro de la academia de ciencias Rusa , pero su nombramiento fue rechazado por motivos polìticos .
Fundò la revista Znanich - Conocimiento - , formò parte de la revoluciòn de 1905 . Sufriò el exilio en Capri y Sorrento , vuelve a su natal Rusia en 1929 . En este perìodo escribe sus mejores obras , como Infancia en el mundo , Misa universitaria , en la cual se devela como un agudo observador social de su entorno històrico .
Su retorno a Rusia surge con el apogeo del perìodo Stalinista , cuya polìtica suscribiò y fue nombrado el primer presidente de la uniòn de escritores sovièticos , fundada en 1932 .
Sus ultimas obras tratan del perìodo prerevolucionario , como los recuerods de Tolstoi , Cejov y Andreiv .
Su muerte , no quedò claro si muriò asesinado por trotzkistas o agentes de Stalin , ocurrida en 1936 .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

viernes, 9 de noviembre de 2007

EL ESCRITOR SANTIAGO RONCAGLIOLO

Santiago Roncagliolo nace en Lima ,1975 . Es uno de los escritores jòvenes mas talentoso y con mayor renombre , luego de ganar el premio alfaguara de novela en 2006 , con la novela Abril rojo . En su formaciòn como periodista , guionista de televisiòn , traductor y negro literato , Roncagliolo ha recorrido un largo camino que le hizo conocer territorios como su natal Perù , con el entorno de la ciudad de Lima , donde se siente el agobio de vivir en unas de las ciudades mas coloniales y conservadora del mundo ,donde lo llevo a vivir en mèxico , España , ultimo lugar del mundo ,donde el escritor anclo sus raices en la cosmopolita ciudad de Madrid .
Sus obras mas conocidas son El principe de los caimanes y los cuentos Creces es un oficio triste y Pudor , una novela que toca la temàtica de los miedos mas oculto . Actualmente escribe para el diario El Paìs en España y en distintos medios de comunicaciòn a nivel latinoamericano .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

jueves, 8 de noviembre de 2007

LOS BLOG DE LA ESCRITORA PATRICIA M.ARAYA

ESTIMADOS POETAS


LEAN LOS SIGUIENTES BLOG DE LA ESCRITORA PATRICIA M. ARAYA


SON www.patpoemaspoetasdelmundoasuspies.blogspot.com

www.almardemisojos.blogspot.com


UN GRAN SALUDO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

POETAS DE NICARAGUA

A proposito por mi paso por la Feria internacional del libro de Santiago , donde tuve la oportunidad nuevamente de escuchar en vivo la poesìa de Ernesto Cardenal y de conversar con el maestro de la poesìa nicaraguense , hice la siguiente selecciòn de textos de otros poetas de Nicaragua .


BIOGRAFIA


Nunca apareciò su nombre
en las tablas viejas del excusado escolar .
Al abandonar definitivamente el aula
nadie percibiò su ausencia .
Las sirenas del mundo guardaron silencio ,
jamàs detectaron el incendio de su sangre .
El grado de sus llamas
se hacìa cada vez màs insoportable .
Hasta que abrazò con el ruido de sus pasos
la sombra de la montaña .
Aquella tierra virgen le amamantò con su misterio,
cada brisa lavab a su ideal
y lo dejaba como una niña blanca desnuda ,
temblorosa , recièn bañada .
Todo mundo careciò de oìdos y el combate
donde empezò a nacer
no se logrò escuchar .

LEONEL RUGAMA 1950-1970

Muriò combatiendo contra la guardia nacional en Managua . En 1980 el ministerio de cultura del gobierno sandinista publicò una antologìa con su obra .


EN RIVAS , NICARAGUA



En rivas , Nicaragua te vi flaco , barburo
maloliente cantando tangos con otros viajeros .
Venìas de los Andes
fatigosos y helados
y del Caribe
tu mar .
Desde una ventana
los chavalos te miramos
comer arroz con pollo
en calzoncillos .
Luego te marchaste
y no volvimos
a saber nada de ti
hasta que tu nombre
brillò
Che Guevara .


JORGE EDUARDO ARELLANO

Fundador del combativo grupo literario Los bandoleros .




EL CESAR Y LA CARNE


El Cesàr puso un impuesto màs
para felicidad de su pueblo .
Los carniceros suben la carne
para pagarlo ; los ganaderos
suben el ganado para pagarlo ;
sòlo el pueblo tiene que arrodillarse
para pagarlo , porque toda la carne
y el ganado , los ganaderos y los carniceros
son del Cèsar , menos del pueblo .




ERNESTO MEJIA SANCHEZ

Ensalmos y conjuros , 1947 . Contemplaciones europeas , 1957 . Prosemas del sur y de Levante ,1968.

ESA DIOSA LLAMADA GABRIELA MISTRAL

- Yo era una niña triste...una niña huraña como son los grillos oscuros cuando es de dìa , como es el lagarto verde ,bebedor del sol . Con esas palabras nuestra poeta Gabriela Mistral describe su niñez marcada por el dolor y el entorno de Vicuña y los Valles transversales . Aquella niña triste que jamàs imagino el enorme legado literario , social y cultural que traspasa las barreras de la muerte . Mistral fue fortaleza y soberbia . Poesìa y pasiòn . Magisterio y poeta . Chile la amo pero tambièn la envidio . Esa niña que fue injustamente acusada de robo cuando unas compañeras de curso maldita robaban el papel . El llanto y la sangre en su dolor no la convirtio en una mujer debil . Ella fue distinta al resto de las mujeres de su Vicuña natal . Amo ser independiente y el trabajo . Nada de estar condenada a ser una mujer sometida por un hombre .Pero amo a Romelio Ureta con la fuerza cuando escribia sus versos en su sencillo escritorio . Romelio Ureta , el hombre que la encanto y provoco su primer enamoramiento . El demasiado simple , comùn , lleno de prejuicios que vivia preocupada de las apariencias de un pueblo chico . Su afàn de aparentar lo llevo al suicidio y Mistral ya comenzaba el camino de un vida llena de exito y viajes . Los sonetos de la muerte fue la catarsis para liberar su enorme pena frente a la muerte de quien fue su novio . Ella lo describe como una bella cabeza y un rostro feo . Gabriela desafio las formas y valoro el contenido en toda su vida . Nuestra poeta escribio para los diarios de su entorno , como la hacen la mayoria de los aspirantes a escritores y leyendo la biblia , el libro de libro como lo llamaba ella . Cada versìculos la inspiraba en la soledad de los arboles de un huerto . Hija de un padre ausente , vagabundo y poeta . Los viajes estuvieron presente en su vida rutera como consul y siendo embajadora cultural de nuestro paìs .Como las lecturas de su abuela que la hacia los Salmos de David y el sonido de los ecos del valle de elqui , donde actualmente esta su tumba . Recuerdo un bello atadercer en el Valle y sintieron el espìritu de Gabriela Mistral y vieron como sus versos volaban en los techos de su Monte Grande .
Mistral anhelo siempre ser madre pero la vida la llevo a ser la madre universal de la poesìa chilena . Ella escribio el tierno poema la pajita y amaba a los niños como una madre que amamanta a su bebe en la calidez de una chimenea . Fue apasionada y tuvo una gran capacidad de amar y vio que los planetas , los soles y el universo se toman a travès de la palabra escrita y tuvo una gran conviciòn social que la acerco al socialismo y ponerse en contra del nazismo y el facismo . Ella lloraba por los niños sin zapatos , los niños explotados en largas jornadas laborales y alzo la voz por el canto latinoamericano . Leyo los versos de Tagore , Rubèn Darìo y Federico Mistral y acogio los versos de otro grande de la poesìa chilena Pablo Neruda .
Fue como si los vientos del norte y del sur se unieron para llegar a un lejano pais llamado Suecia para recibir el Premio Nobel de Literatura . Los años recompesa a los espìritus talentosos .
La vida la golpeo nuevamente con la muerte de su adorado sobrino Yin -Yin . Un chico demasiado descontrolado que escribio en su ultima carta a Mistral , me mato para no seguir matando . Imagino el rostro de dolor de nuestra poeta y ella continuo escribiendo y maravillando al mundo con sus obras Desolaciòn , Tala , Lagar , Ternura .
En el esplendor de Nueva York , el dìa 10 de enero de 1957 , la chilena mas talentosa dejo este mundo para iniciar un viaje a una dimensiòn desconocida .

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

miércoles, 7 de noviembre de 2007

MAPA DE CHILE RAMON CARMONA CARRASCO

Mapa de Chile: violando las aldabas ,
liberados los pasos en tu gama ,
peregrino en los ojos y en los labios ,
la memoria y el sueño desatados .
He palpado tu cuerpo y penetrado .

Saciè mi sed de ti .
pulsè las latitudes en fuga del camino;
gustè tu sal y tu pulpa dulce de Chile .
Dando tumbo en tus hitos derivè por los rìos
y emigrò en tus bandadas maravillado el vuelo .
Uncì a las nubes la sed de la pupila .
Boca abajo en la tierra auscultè tus latidos
con un pèndulo hurgando en meridianos .
Hablo ahora en paz , el ansia detenida .
Vaga la voz , el pàrpado dormido .

sábado, 27 de octubre de 2007

LOS SANTOS POETAS ESTAN EN OVALLE

LOS SANTOS POETAS ESTAN EN OVALLE YA VAN EN CAMINO EN MI BLOG


UN GRAN SALUDO MARIETTA MORALES DESDE ANTOFAGASTA

AMO A LOS VIEJOS ROCKEROS

Uno de los trabajos mas placentero que he tenido en mi vida fue trabajar como vendedora y coordinadora de eventos de la Feria del disco . Conectada con la mùsica , los libros y las buenas pelìculas . La combinaciòn ideal de informaciòn para una escritora . Aprendir a desarrolllar un sentido de tolerancia y respecto a la diversidad musical de los chilenos . Desde las señoras que adoran las canciones de Marco Antonio Solis , a los chicos gòticos que aman a AFI , los pinguinos que deliran con las canciones de rata blanca y mago de oz , los eternos romànticos que escuchan las baladas de Miguel Bosè , los adictos a las rancheras , lo que aman la esencia poètica de Cayetano Veloso y finalmente a los viejos rockeros que siguen venerando a iron maiden . Fueron mis clientes favoritos , señores que bordean los cincuenta años , algunos con aspecto formal y otros abiertamente rockero . Pura adrenalina y pasiòn en su espìritu y un sentido de disfrutar la vida a alto voltaje . La irreverencia no esta solamente entre los jòvenes de la revoluciòn pinguina , critico de la situaciòn polìtica y social del entorno . En cada una de las conversaciones aprendi que el grito de sexo , rock y alcohol , no solamente le pertenecio a una determinada generaciòn anterior a la dictadura militar de mi pais Chile . Siguen siendo los mismos locos divinos que son capaces de sacar el sonido mas estruendoso de las cuerdas de una guitarra y capaces de reirse de los aburridos conceptos burgueses , de los arribistas , trepadores y de los que sueñan con el poder de cualquier indole . Aprendi que a mi vida le falta rock y me encanto sacar ese corazòn rockero que tenia dormido por años . Amo a esos viejos rockeros , porque me recuerda mi propia adolescencia cuando escuchaba el Cd Apetito de destruciòn de los guns roses y era capaz de ir a las tocatas mas heavy con mis amigos mas descontrolado .
Esos viejos rockeros me enseñaron que puedes ser la eterna irreverente , desordenada , caòtica y puedes aspirar a ser una buena persona . Que tu vida puede tener mucho rock y poesìa .
Que puedes valorar a las señoras que escuchan la mùsica de Marco Antonio Solis y ademas compartir una noche de rock con tus mejores amigos en el pub la caverna de Antofagasta escuchando a iron maiden .AMO A ESOS VIEJOS ROCKEROS

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

miércoles, 24 de octubre de 2007

SEXO, SUDOR Y LAGRIMAS

Cuando se es soltera se tiene toda la libertad del mundo de tomar las riendas de tu vida como se te de la gana la real gana . Viajar , divertirse , salir con los amigas y ahorrar dinero y ver que el futuro es mucho màs amplio . La sensaciòn de libertad es maravillosa y ves con un dejo de hastio como otras mujereds viven atada a un hombre . Respira hondamente y te dice a ti misma -Soy una mujer libre . El concepto de formar familia te parece casi un cuento feudal , añejo y ves como los años pasan y el reloj biològico te esta poniendo en apuro . El imaginar estar embarazada màs parece una pelìcula de terror .Tomas todas las medidas para evitar esa situaciòn y tomas el sexo como un deporte y una forma de relajaciòn . Adopta la aptitud masculina de pasarlo bien y disfrutar de buenos momentos , pero con el correr del tiempo esa sensaciòn pasa a ser un estado de cierta pena y el sexo ya no resulta una practica de salir a trotar , que va acompañada de sudor como se comienza a combinar sentimiento , que te hace ver la vida de otra manera . La frialdad se va volvieron en una calida fogata en el camino de la existencia . Sexo y sudor es una combinaciòn letal y no puedes evitar que el corazòn se una al cuerpo . vas màs alla de una carga eròtica , es ver la fineza de una vida sin muerte. Una noche , otra noche , pueden ser miles de noches en la vida de una mujer soltera y ves que los conceptos feudales te comienza a golpear en la cabeza como una daga de esperanza . El llanto de un niño invade tu habitaciòn . dan ganas de decirle a tu ginecologo de cabecera , que te cambie los anticonceptivos por vitaminas . La libertad ya te resulta aburrida y ves que es necesario de tener un sentido de abnegaciòn , que no es la misma que SUMISIÒN. Seguiras siendo la misma mujer de caracter fuerte que alguna vez derramaste algunas lagrimas en el silencio de los amaneceres sin dioses , cuando el sudor de los cuerpos te indica el derrotero de tener un hijo entre tus brazos .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

lunes, 22 de octubre de 2007

ENCUENTROS LITERARIOS CON ARTE Y ENCANTO

Ser escritor es uno de los oficios mas digno y desafiante que hay en este mundo . Lo pasa realmente bien cuando esta frente al computador escribiendo y olvidando la dura realidad y ves que cada palabra salta como un amante desafiante en el papel .Mas aun cuando las palabras las toma como objeto de la màs fina orfebreria .Pero surge el sentido de ampliar màs tus ambiciones , terminar una obra literaria a pulso ,darte los tiempos necesarios para tener una pequeña obra de arte y presentarla finalmente a una editorial . Recuerdo cuando entrevistadon al editor de Alberto Fuguet en Nueva York y comento divertido como un arrogante escritor chileno con origen norteamericano , le entregaba unos cuentos para ser publicado .
Pero en el proceso de escribir , te toca presenciar con un cierto dejo de esceptisismo como organizan encuentros literarios en distintos puntos del pais y ves como el dinero que se entrega para este tipo de gestiòn cultural , caen en manos inescrupulosas . No puedo generalizar , seria ser injusta en ese tema , hay buenos encuentros literarios como el Chile- Poesìa organizado por el poeta y gestor cultural Josè Marìa Memet , que sin duda es un aporte valioso para nuestra sociedad chilena .
Pero tambièn existe jornadas literarias donde abundan un gran sentido de farandula y ganas de aparecer en los diarios , sin arte ni parte . Los escritores asisten como si fuese una pequeña feria de vanidades . Todos sonrien , leen sus textos , beben y gritan a los cuatros vientos nos vemos el proximo año y uno de pregunta donde esta la obra .Buena pregunta y recuerdo el rostro amable del editor de Fuguet de Nueva York . Alberto Fuguet debe ser unos de los escritores mas envidiado del paìs , pero el sigue digno escribiendo sus novelas y desarrollando proyectos cinematograficos . Que sucede con los otros escritores de las lejanas provincias . Hace unos años atras se realizo una jornada poetica en la ciudad de Antofagasta organizada por el poeta Eduardo Cuturrufo donde no estuvo presente la poesìa , pero si mucho alcohol y sexo .
Nuevamente se organiza otro encuentro en la ciudad de La Serena con la organizaciòn del Señor Luis Aguilera , reunida a los mas grandes escritores desconocidos . Donde se reuniran a hablar sobre la inmortalidad de la literatura en Chile , el poco apoyo de los escritores , las ganas de figurar de algunos seudos escritores y la cantidad impresionante de dinero derrochado en esta semana de jornada literaria . Le doy el dato freak , quienes ganas los dueños de las botillerias , los restaurante , los hoteles , algunas chicas de la noche, la señora que vende el pan , pero la literatura chilena gana algo , no lo creo . Habiendo tantos escritores que merecen ganar una beca , un respaldo para publicar . No todos tienen los medios para desafiar a un elegante editor de Nueva York , pero por mientras tantos imagino un gran encuentro literario el pròximo año en La Serena con muchos talentos nacionales ,algun escritor top como un Paul Auster , algun agente literario y un recital de poesìa en la Tumba de la Gabriela Mistral . Doña Mistral feliz desde el mas alla y pienso que eso es posible , estan la personas y las ganas , solamente falto que Luis Aguilera descanse un par de años de ganar proyecto y nos vemos publicados en importante editoriales .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

lunes, 15 de octubre de 2007

LA MALDICION DEL AMOR

En mi paìs Chile en el transcurso del año , han muerto cincuenta mujeres en manos de sus hombres . La cifra es alarmante . La ultima victima murio en el momento donde la jueza dictaba la sentencia a su conviviente .El machismo esta volviendo a renacer en nuestra sociedad . Ya de por si los hombres son seres tremendamente egoista y complicado . Toman a una mujer como si fuese un objeto de deseo , principalmente si es bonita . La agobian y les impiden cualquier tipo de desarrollo personal . Sacrificando su dignidad como mujer y para colmo la agreden sicologicamente y fisicamente . Que se creen estos cabrones , que por tener un pene pueden ejercer el poder de la falogracia .La Presidenta Bachelet debe de presionar para que las leyes de mi pais , ponga mas mano dura a estos sujetos .
Me imagino que cualquiera de estas mujeres peco de ingenua y penso que iban a construir un proyecto de vida maravilloso con su enamorado como dicen en Perù . Se casadon y tuvieron hijos y hipotecadon su libertad por un sueño de una familia feliz y durmieron durante años con el enemigo . Nunca sospechando que anidadon a un demonio lleno de odio . Mas vale ser una mujer independiente desde el punto de vista econòmico . Mi abuela tenia razòn que JAMAS CAMINE DOS PASOS DETRAS DE UN HOMBRE , es una situaciòn humillante . Eso es para las perdedoras . Me da pena el triste final de estas ci ncuentas mujeres , no quiero que llegue a 51 .
Hay que pensarlo millones de veces antes de dejar entrar a un hombre en tu cama , en tu casa , en tu vida .Primero hay que aprender a quererse a si misma y encontrar a un hombre equilibrado . Los hay , aunque cueste creerlo .En este momento alguna mujer grita de dolor ante la agresiòn de su novio , marido , conviviente . Exigo a la justicia chilena mas dureza frente al tema de femicido .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

viernes, 5 de octubre de 2007

CECILIA BOLOCCO 100 POR CIENTO GANADORA

Hace algunos años una bella y distinguida chilena llamada Cecilia Bolocco , gano el cetro de Miss Universo . Iniciando una vertiginosa carrera en la televisìon . Chile tuvo su primera diva chilena , siendo testigo de sus triunfos , derrotas , romances y aventuras por el mundo . Se tenia el referente de una mujer inteligente , mediatica , culta , perseverante y ambiciosa .
Su rostro en las revistas de papel couche se hicieron tan cotidiano como tomar Coca Cola . Las entrevistas a personajes como Fujimore y Memnet , dieron para todo tipo de conjetura . Pero Bolocco siempre tenia una respuesta para todo . 100 por ciento aptitud como lo dice la campaña de una conocida tienda .En un paìs donde se teme al triunfo , por algun sentido de debilidad y que vemos con un dejo de asombro y de envidia como otros triunfas y logran escapar de una vida mediocre .
Cecilia se convirtio en el icono de las mujeres que aman la belleza , la cercania con el poder , la seguridad economica , los viajes y de conseguir todo a punta de trabajo , esfuerzo . Nuestra ex Miss Universo no le teme a nada . Ha sido lectora de noticias ,actriz de teleseries , comediante , animadora , modelo ,entrevistadora , escritora , viajera , locutora de radio .
Una vida plena y exitosa , donde la mediocridad no existe y la palabra derrota no existe en el vocabulario de Cecilia Bolocco .
A pesar de que la prensa se mete en su vida privada . Ella sigue siendo digna , toda una reina y eso se agradece . Por eso sus admiradores le perdona sus pecadillos .Por eso 100 por ciento ganadora . Hay muchas mujeres que en distintas areas , siguen tus consejos , todo va en la aptitud y lo demostro cuando fue elegida la mujer mas bella del mundo .



MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
EVENTOS FALABELLA ANTOFAGASTA
4 DE OCTUBRE 2007

SUEÑO CON NUEVA YORK

Sueño con Nueva York ,
en las pàginas de las revistas brillantes ,
en las pelìculas del viejo cine de barrio ,
en el aroma del cafè ,
en el canto de los mendigos ,
en las canciones de los señores de ebano ,
en las novelas de Paul Auster .
Es como si el viento del norte
entrada en mi ventana ,
enclavada entre cerros y arenas .
Es plantar un roble en la arena de una salitrera .
Sueño con Nueva York ,
para olvidarme que vivo encerrada
en un feudo decadente ,
lleno de arlequines que juegan con las cajitas chinas del poder .
El reyezuelo de las tintas de los volantines .
De la corte del silencio eterno .
Es sentir los ecos de Mister Bones ,
por ese poeta errante que busca enterrar
sus versos en una tocata de jazz .
Jugando a los dados sobre la mesa de la muerte .
Sueño con Nueva York,
para volar tan alto como Altazor ,
escuchando el canto de jazz
en el Central Park .
Ver el rostro de un verdadero emperador
sobre los libros que vuelan como brujas desafiantes
en las vitrinas de Buenos Aires y Madrid .
Sueño con Nueva York
en cada capìtulo de sex and the city.
En las travesuras de cuatros divas divinas.
En los taxis amarillos,
en las cartografìas de los anuncios del metro.
En el olor de la fritura,
en las vitrinas de las librerias ,
en los galpones donde se albergan
la màs bellas aves de los resplandores
de las camaras fotogràficas .




MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

jueves, 4 de octubre de 2007

CARTA A LUDOVICO EL ARISTOCRATA DEL ESPIRITU

Si todas las hadas del mundo
bailaran en torno al fuego ,
en la soledad de un castillo de hierro .
Millones de fantasmas
invocan a Ludovico
como el silbido de ese genio
encerrado en la botella
de una princesa solitaria
que vence a los dragones
en el jardìn de lechugas.
Dibujando en la arena
la mirada de una serpiente iracunda
que hace que las torres
exploten como un volcàn
de una ciudad perdida .
Ludovico
sacerdote de un templo en el hielo
en los cirios son cartas
lanzara a las coordenadas
por los huesos de un rinoceronte
que hace que el polvillo
invada las calles de Nueva York y Buenos Aires .



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

viernes, 28 de septiembre de 2007

POEMAS DE ALEJANDRO SIMIONATI

l


no debe de pasar el 1.65 metro de estatura
tiene el pelo oscuro , la tez blanca
y la figura de una tierna mujer.
tiene la bondad de un demonio ,
y yo la capacidad de enfrentarlo .

ll


crucifijos , escotes ,
pezones , corpiños ,
pelusas
y ese perfume que quiebra hasta los huesos .

lll

Para que las mujeres te amen es necesario
que duden y teman acerca del alcance y la
duraciòn de su poder . Napoleòn Bonaparte .

codiciaràs la mujer de tu pròjimo ,
codiciaràs su sexo , su hermosura ,
su engaño , su manipulaciòn .
codiciaràs su amor , sus besos ,
sus sueños , su forma de ser .
seràs un criminal de las relaciones humanas .

lV

cuando veo a una mujer cierto tipo de pelo ,
cierta ondulaciòn , una felina forma de caminar
me concentra en todo el sexo , los rugidos ,
toda la energìa , la belleza combinada
en una ecuaciòn perfcta , que ni siquiera
los mejores matemàticos del mundo pueden resolver .


V

dejemos las mujeres bellas
a los hombres sin imaginaciòn Marcel Proust

sus besos no significaban nada ,
la charla era vacìa y sin sentido ,
su locura era mi calma .
temprano en la noche se fue en un taxi .
me quedè solo en la cama pensando
en una pelìcula pornogràfica que nunca vi .



Vl

el pene fue diseñado para estar
dentro de un hondo , oscuro ,
en lo posible , hùmedo lugar .
lo que hay en medio de todo eso es una tortura ,
una locura ,
la sonrisa màs hermosa .

Vll

el mètodo cientìfico tiene algo de mujer
TODA VERDAD ES PROVISORIA .

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NOTA CUANDO ESCUCHE ESTOS POEMAS ESTALLE EN IRA , QUISE GOLPEAR AL POETA . PERO EN LA TRANQUILIDAD DE LA NOCHE , PENSE ES SU PROPUESTA Y ES VALIDO SER ESCUCHADO O LEIDO .LOS HOMBRES EN POESIA TIENEN EL DERECHO DE CRITICAR A LAS MUJERES . SON MAS ENTRETENIDO .



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

jueves, 20 de septiembre de 2007

POEMAS DE ADRIAN CAMPILLAY

DEL LIBRO CARNE DE CAÑÒN


AUTOLEYENDA


Sin querer entrar en la corriente de polvo
fui atrapado por el viento del desierto
me salieron espinas en la lengua
y ya no pude tragar
al costado de mi cuerpo fueron formàndose cayos
el sol dejò de quemarse
y las espinas
las espinas me duelen todavìa
pero ya no sueño con mi padre
sino con un cerro de barro anaranjado sobre el que
se pone la luna
por las noches el frìo me hace quedarme mirando
las estrellas
mientras mi sangre guarda al sol
mi ùnica esperanza
es que el viento gire para siempre
hasta la piedra .


DESTINO


La memoria
harà descansar a las sombras
y asì el recuerdo se convertirà
por fin en una coraza .
una piel nueva hecha con todas las viejas pieles ,
en las capas ocultas del pensamiento .
cuando todos esos hoyos
hayan sido vaciados
una planta carnìvora
te devorarà los ojos
aunque no estès ciego
te obligarà a ver .
sòlo asì descansaràn las sombras .
las voces abandonaràn su reuniòn silenciosa
y dirà cada una su nombre .
oficios nocturnos
de los recuerdos .
eso seràs .




.........................................


Viven
en mi multitud
voces que el aire trae
y el tiempo pierde
ciudades desaparecidas
en los dolores
sin quietud
estos sujetos o esponjas me aprisionan
alimentados en la distraciòn de mi sangre
sordos vampiros cuya mùsica enloquece
y luego duerme , como si nunca antes hubiera
dormido
como si nunca despuès o sombra
sombra en el camino negro
de esas habitaciones distorsionadas
en donde nunca el ojo se cierra
y se abre el suelo
a donde finalmente
iremos a parar


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Calle en donde me fui apartando de todo
es esta suerte
este dolor en el àrbol de mi mismo
concluyo en los puentes
en la mùsica errante de los que por allì pasaron
arrastrando sus vidas
hacia sus sepulturas
en siniestro paseo hacia lo imposible .


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Adriàn Campillay naciò en San Juan en diciembre de 1969 .
Poemas para despuès de un cigarro -1995
El amor y otros mundos -1996
El ojo del bandoneon -2001
Las flores secretas -2004
Las ciudades interiores -2005
Poemas de amor para ser mordidos -2005
Libro de mar -2005
Carne de cañon -inèdito

su blog es elmomo.zoomblog.com

comunicaciòn y colaboraciones a sudaka1969@yahoo.com.ar



NOTA - ADRIAN CAMPILLAY LO CONOCI PERSONALMENTE EN EL IX ENCUENTRO EN EL OESTE EN SAN JUAN ARGENTINA . REUNIÒN DE ESCRITORES REALIZADO LOS DIAS 7 Y 8 DE SEPTIEMBRE .UN PLACER ESCUCHAR SU POESIA .ASUME EL OFICIO DE POETA CON ALTURA DE MIRA .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

ADELANTO DEL POEMARIO EL RUDO ALACRAN DE DOBLE ALIENTO DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

EN EL MOMENTO DE MI MUERTE


Un hombre se quema a lo bonzo
en la plaza de la Constituciòn ,
mientras los niños juegan
en el patio trasero .
Es el momento de mi muerte
mucho despuès de la matanza
a comienzo de la primavera .
Siento los cantos de la India ,
el aroma de los inciensos
en una tienda de ilusiones .
Veo banderas en el cementerio
y escucho un discurso
por el zar de las serpientes.
Un toro furioso revienta
en la lìnea del tren
como sentir un nuevo equinoccio .
Las religiones agonizan
como la llama de una vela
sobre mi escritorio .
Vuelve el camino de los soldados
tras el Cristo eternamente torturado .
Todo esto en el momento de mi muerte .



CARAVANA DE LA MUERTE


Deambulo por las calles
como el ave muerta que cae
sobre las luces de neòn
de una vieja casona .
Emulando
a la hija desquiciada
que lanza bocanadas de angustia .
Observando
a los perros famèlicos
que comen
la sobra mezquina
de un banquete sibarita.
Mientras los semàforos
cambian
conmo pinceladas fatuas
en las esquinas ,
como polos achatados
que se unen a travès del puente
de la flauta del malabarista .
Un torrente
cae sobre la noche
como rinoceronte alado
sobre las avenidas resbaladizas .



COMO SANGRE AL ASESINO

Y terminò el siglo veinte
entre abrazos y champaña .
Las olas del mar fueron espuma
en la barra del entusiasmo .
Vi màscaras venecianas
entre sombras esquivas
brincar como la bruja de los cuentos .
En el globo terràqueo
las coordenadas vibraban
y eran balas
para la sangre del asesino .
De todos modos los faroles
alumbraban la fiesta sin fin .
Ahora me quedo pensando
en el espìritu de Versacce
que renacerà en las pasarelas
de alguna aprendiz de princesa .
En el baile seguirà como la sombra
de un ejèrcito de arpìas .
No me develo . La fiesta continùa
en el perfecto set cinematogràfico .
Las luces me hacen sentir
como una pequeña diva traviesa .
-Hay veneno en las sonrisas -
Lo dijo el espectro teatral -
Pero què importa .
El seguirà siendo la emulaciòn eròtica
de mi espìritu onìrico .
Aùn falta mucho
para que los relojes surrealistas
se derritan junto a la ùltima bala
del asesino perpetuo .



MUJER DESNUDA FUMANDO EN LA VENTANA


En el atardecer
sobre el vèrtigo de la ciudad
en el caminar de los gatos filosòficos
una mujer desnuda fumando en la ventana .
Ve como los autos corren de un lugar a otro
Absorbe el humo de los cigarros
evocando al anciano japonès
en la barca de un rìo ,
de un pueblo que se construyò
con los huesos de la tierra .
Las campanas repican fuerte
por aquellos fusilamientos
en los ladrillos rojos de la càrcel ,
que rompieron nuestro mundo en dos mitades ,
con el cuchillo de esos papeles
que añican los vidrios de antiquìsimos colegios .
Manzanas hacen girar
la pileta de la plaza principal ,
por aquel sacerdote
que logrò unir la leche
con el caminar de los ratones .
Cerca de la celda del monje
los àtomos explotaron ,
en el cuerpo de esa mujer desnuda
fumando en la ventana .




GEORG TRAKL -HOMENAJE DESDE CHILE


Camino hacia cuartos oscuros .
Los remolinos bailan en el desierto ,
tras los cerros erguidos de la ciudad fatua .
Son las luces de los campamentos .
Las calles , ejèrcitos de hormigas
sacuden con ìmpetu ,
la tormenta de los vientos del sur .
Evocando los bosques de Sebastiàn ,
el rìo llora los permanente silencios
por el amor ausente ,
que dibujan las cartas
de un brujo sobre la mesa .
Las hojas con el aroma del otoño
caen sobre la gasas horinzontales .
Una manzana se refleja en el espejo ,
mirando a las casas blancas ,
desde el fondo un rostro curtido
por la furia del mar .
La cortina rojiza
mira hacia el bosque perdido
desde lo alto de un mirador de luces .



EL NOMBRE QUE NUNCA APARECIO


Nunca apareciò su nombre
en la lista de los tribunales ,
en el memorial del cementerio ,
en las fotografìas de las blusas blancas ,
en el baile de la cueca solitaria .
Todo fue màs que el silencio
de la tiza de la pizarra ,
por esa ecuaciòn de segundo grado
que jamàs fue resuelta .
Sombras siniestras cubrieron
las hojas de la higuera
en el patio del colegio .
Murmullos se acallaron en el bar del pueblo .
Bicicletas se oxidaron con la lluvia .
Una madre lee un cuento de hadas
a orillas de la tumba
de los siete años de las vacas flacas .
Otras madres tejen la mantilla eterna
por las sirenas que tapizaron la làpida ,
por esa sangre que provocò el incendio
desde los pasillos de los tribunales de justicia .



PRIMERA ESTACION


En el mercado abierto
de los sueños ,
los niños ,
asprian el humo de las locomotoras
para alcanzar el cielo .
El banderillero
de la partida
en el viejae sin retorno
y los vidrios se opacan
con las manos de las despedidas .
El silbato es la marcha
de los ejèrcitos de pañuelo ,
que despiden el siglo
en la vìa de los que ya se fueron .
Sobre la lìnea del desierto
las cruces
son el dibujo de los huesos
de antiguas caravanas.
En cada estaciòn
el suspiro
de fotografìas en movimiento .




ESPERA LARICA


Tranquilo como el aire
vino desde su pueblo de la lluvia .
Lo oigo, lo siejto , lo palpo , lo sueño .
Càlida con una caricia de niña traviesa .
El mar y el desierto
lo estremecen como una cuna medieval .
Lo palpo como un torrente de sangre .
Hace mucho frìo .
Es èl poeta . el poet viene cansado ,
es su fragancia a un viejo molino .
Es mi padre añorando un camino de bueyes ,
un fuego de pastizales .
Es el silencio , El frìo de la noche
se desliza por los àrboles
y una lluvia de granizo lo agita .
Mi madre muerta abre el jardìn
oculto de rosas ,
ese farol que alumbra mi escritorio .
Lo beso y tiro sus barbas . El poeta llega .
Poeta tacitruno , este es tu feudo
repleto de libros y papeles .
Te espero, yo soy la ira de tus huesos .

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

domingo, 16 de septiembre de 2007

EL SENTIDO DE FORTALEZA EN LA LITERATURA

Siempre los escritores y poetas debiles se amparan frente a las dificultades para justificar su falta de talento y de pasiòn . Tienen millones de excusas para dejar establecido que son unos perdedores frente a la vida y a la literatura . Me aburren mortalmente . No entiendo para que entra en los circuitos literarios , para escapar de su existencia rutinaria .Apliquen el sentido de fortaleza en la literatura o simplemente olviden la literatura como forma de vida .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

miércoles, 5 de septiembre de 2007

MALDITA FARANDULA LITERARIA

Estoy aqui en La Serena con todo mi corazòn y mis energìas de provocar cambios importante en mi vida . Estoy acelerada y creo que aquella maldita farandula literaria dejo de interesarme . reconozco que me gusta pasarlo bien , las fotos en las pàginas sociales , ser mencionada en la prensa y creer que soy una diva basado en mi creaciòn literaria . Me encantaria ir a los eventos mas elegante del mundo . Usar los vestidos màs bello y pesar 60 kilos por siempre .Conocer a los escritores mas top del momento y ver que el mundo es una pañuelo .
Pero para lograr tener exito en lo literario es necesario provocar algunos cambios relevantes en tu entorno , alejarte de los lideres negativos , de las estrellitas de pueblos perdidos , de las intrigas de palacio , de las señoras que actuan como quintrala sin belleza ni parte , de los malos poetas borrachos , de los chismes y de las mentiras . odio la farandula chilena la encuentra vulgar y decadente , me gusta mas los chismes de mundillo de hollywood .Estoy en una contradiciòn , asi sea . Pero me resulta mas grato la contemplaciòn de la belleza de la catedral de la serena y leer una novela de Paul Auster , mi escritor favorito . Tengo un montòn de poemas que corregir y una novela que sueño verla en una elegante libreria de Buenos aires , Barcelona o La serena . Espero que la diosa de la fortuna se apieded de mi y que el aliento de Dios me aleje de la maldita farandula literaria .



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ


LA SERENA CAMINA A SAN JUAN ARGENTINA

lunes, 3 de septiembre de 2007

EL TAMBOR DE HOJALATA

Gunter Grass ,
si la vida es tocar
un tambor de hojalata
en la quietud de una calle bombardeada ,
despuès del desfile
de aquellos reclusas ,
que vieron atardeceres en las calles frìas
de Palestina , Berlìn o Cisjordania ,
despuès del juego de los siete anillos .
Por las siete serpientes
que hacen sacudir las brùjulas del poder .
Un anciano aun recuerda al pequeño Oscar ,
tocando el acordeòn en la fiesta del trigal ,
por esos soldados que no pudieron
clavar la afilada hojalata ,
de esa niñez evaporada
entre cuentos de hadas ,
en los que los espìritu del hermano muerto
entra por la ventanuca del hospicio ,
enciendiendo el fogòn de la cocina .
Queda la fotografìa del soberbio Oscar .
Sus sueños fueron fragmentados
en lo alto de un crucifijo
sobre una pulcra pared ,
donde el tambor dejò de sonar
en la lejanìa de la lìnea de fuego .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ


RUTA LA SERENA PROVINCIA DE SAN JUAN .

domingo, 26 de agosto de 2007

LOS ESCRITORES JAPONESES LA LLEVAN

YASUNAKI HAWABOTA
Creciò a punto de muertes de dolor . Su familia iba muriendo hasta solo con apenas catorce años . Su escritura esta hecha de soledad y pena .
Su primera novela /1925/ consiguiò el aplauso del pùblico y la crìtica la bailarina de Izu con matices de su propia vida el dolor y el despertar sexual . Sus siguientes novelas el maestro de Go, Paìs de nieve y la casa de las bellas durmientes por las que Kowabata obtuvo el premio nobel en 1968 . En el discurso del Nobel dijo / El suicidio no es una forma de iluminaciòn/ . Tres años despuès el escritor abriò la llave del gas de su casa y su vida se esfumo lentamente .


HARUKI MURAKAMI


Sus novelas tokio Blues , crònica del pàjaro queda cuerda al mundo , Al sur de la frontera , Al oeste del sol o Kafka en la orilla , su ùltima entrega .
Su filosofìa literaria es la escritura de novelas es un desafiò mientras que los cuentos , un placer . Si escribir novelas es como plantar un bosque , entonces la escritura de cuentos es como plantar un jardìn . Es Murakami el narrador japonès màs occidental , a un paso del Premio Nobel de Literatura . Admirador de la literatura norteamericana y de las novelas de Garcìa Màrquez . La critica del diario El mundo lo describe su ùltima obra - Es misterio , sexo , aventura , dolor , sueños , fantasmas , imposible amor .


BANANA YOSHIMOTO

Es la escritora japonesa màs importante del momento . Ya suma una docena de novelas publicadas . Se hizo famosa a los 23 años . Trabajaba como camarera en un restoràn en Tokio , escribiò Kitchen . Su temàtica el amor , la amistad , la soledad y la muerte .



KENZABURO OE

Ganador del Premio Nobel de Literatura 1994 . Descendiente de una familia de antiguos samuràis , fue reconocido a los 23 años con el premio Akutagawa por su novela corta la presa .
Sus novelas una cuestiòn personal , el grito silencioso , Dinos còmo sobrevivir a nuestra locura , Las aguas han invadido mi alma o torre de tratamiento , escrita entre 1964 y 1990 .

sábado, 25 de agosto de 2007

POEMA DE CHARLES BUKOSWSKI

SUERTE


Lo que està mal de todo
esto
es ver a la gente
tomando cafè y
esperando .
Los empaparìa de suerte ,
la necesitan ,
la necesitan incluso màs
que yo .
Me siento en los cafès
y los veo
esperando .
Supongo
que no hya mucho màs que hacer .
Las moscas suben y bajan
en la ventana
tomamos cafè y fingimos no mirar
a los demàs . Yo
espero de ellos .
Entre el movimiento
de las moscas
la gente camina .

DE SUEÑOS AZULES Y CONTRASUEÑOS / ELICURA CHIHUAILAF

SELECCIÒN DE TEXTOS MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

INICIACIÒN



Mi sueño se ha convertido
en la energìa que vive y abre
las puertas de mi alma
Su aire estas palabras
el azul que su canto sostiene .


EN EL SUEÑO DE MIS ABUELOS

Si pasas por la vida
y no cultivas el jardìn
de la amistad :
Pasas en vano .


SUEÑO EN EL VALLE DE LA LUNA


Estoy aquì en una piedra blanca
Los cerros y las nubes se alzan
como si fueran serpientes que disputan
entre las aguas y la tierra parece dividirse mi cuerpo
No deseo pensar , estoy tan lejos de mi jardìn
Sostengo el trompe de la memoria
del sonido del amor
Mas tomo la guitarra y entro al sueño
descanso mis dedos sobre sus cuerdas tensas
pues sè que luego las sentirè vibrar
estremecidas por el canto de la floresta .



EN LAS ORILLAS DE UN SUEÑO


En la orillas de un sueño viajo
tan sòlo para encontrarme contigo
pero si tù ya no me amas
por debajo de la tierra seguirè
hasta alcanzar las flores que me esperan
Que desengaño , podrè decir al cielo azul
Que desengaño , me diràn todas las aguas .



CAMINATA EN EL BOSQUE


Ebrio del azul voy
entre el follaje
de la taberna sagrada .

EL ANIMAL MÀS BELLO DE LA POESÌA

Eres el animal màs bello de la poesìa ,
con tu esencia de los bosques soberbios de la cruz del sur .
Emulando esas rosas sin espina ,
en los balcones de un viejo burdel .
Te sabes encantador
ante el torrente de los tuneles sin vientos .
Dibujando esa cartografìa sin sentido , sin brùjula .
Los vientos te hacen danzar
en una fiesta decadente .
En que los martillos golpean tu espalda ,
sin el sudor ni el lamento de un poeta maldito .
Eres el animal màs bello de la poesìa ,
a pesar de que esos versos no desafian el muro
de un pueblo perdido entre valles y rìos .
Vas uniendo cada gemido en un precipicio
donde la carcelera eterna carcome
tu alma de poeta sin pasiòn , sin gloria .
El camino del Olimpo es doloroso ,
pero el animal màs bello de la poesìa
no construye esos puertos
ni desafian las coordenadas de los mapas .
La vida pasa como una pelìcula
donde el protagonista agoniza como la muerte de un vendedor.
El animal màs bello de la poesìa ,
intenta escribir poemas en las pàginas que nadie lee
y ver como las musas son esquivas .
Es que no tenemos talento , escuchamos voces y no tenemos talento
susurra el poeta del relàmpago.
El animal màs bello de la poesìa ,
enciende la noche con la humedad entre los matorrales .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

viernes, 24 de agosto de 2007

EL ESCRITOR BRET EASTON ELLIS

El escritor norteamericano Bret Easton Ellis -1964- , fue el escritor que se caracterizo por publicar muy joven , verse a si mismo como un escritor rockero y ser el blanco de las envidias de otros escritores .A los 21 años publicò su novela menos que cero -1985- . La historia es la siguiente . Clay , un universitario , regresa a su barrio en los Angeles despuès de un semestre de estudio . Se encuentra con amigos , novia envuelto en la decadencia de la juventud dorada . La novela es un referente al desecanto de la dècada de los ochenta .
1987 publicò su segunda novela las leyes de la atracciòn donde diferentes voces narran vivencias de un college universitario de la costa este de Estados Unidos . Otra vez presente la temàtica del aburrimiento de los jòvenes de la clase alta .
La novela emblemàtica es American Psyco . Nace el personaje de Patrick Bateman , un joven yuppie de Nueva york , refinado a la moda , bronceado , triunfador y sicòpata . Una novela estremecedora y cruel .
1995 viene los confidentes , una mezcla entre novela y cuento . Nada del otro mundo .
Glamourana . El personaje de Vìctor Ward està a paso de convertirse en un top model y tiene una novia a la bella Cloe Byner . Un cùmulo de fiestas , moda , personas famosas , etc...
Reflejo de una sociedad opulente y llena de miseria espiritual .
Easton Ellis dice -El vìnculo que se encuentra la belleza y el terrorismo es que ambos oprimen al ciudadano ;el terrorismo funciona a base de meternos miedo en el cuerpo y la moda nos aterroriza con la idea de que hay que ser joven y delgado .
Si las novelas de Easton Ellis muestra a una generaciòn abandonada y el cìrculo vicioso nunca se rompe .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

SÒLO CON EL CORAZÒN VEMOS REALMENTE ;LO ESENCIAL ES INVISIBLE /ANTOINE DE SAINT -EXUPERY

Cuando pesaba noventa kilo era una mujer que no me amargaba los kilos de mas y no me importaba la percepciòn que los demàs tenian de mi . Me bastaba con el infinito amor de mi familia y el cariño de los verdaderos amigos . No me causaba envidia las mujeres de talla cuarenta y no me privaba de los placeres gastronòmicos y del buen vino .
Pero cuando busque el camino de encontrar el amor que significa sin muerte .Recibi el golpe màs violento que una mujer puede recibir , fui discriminada por mi cuerpo y mi pelo y cai en una profunda depresiòn , donde comprendi el dolor , la pena y la angustia que viven las personas obesas en general .Tome conciencia de que mis habitos alimenticios eran desastrosos y que tenia una vida sedentaria . No practicaba deporte . Me mire al espejo y por primera vez en mi vida odie mi cuerpo como la cartografìa del infierno . Mi ultimo aliento de alegria se evaporo ante tan cruel comentario . Ni a la mujer mas maldita del mundo , no deberia se sentir el dolor que experimente . Cuando veo en las revistas a mujeres bellas y exitosas , detras del glamour hay historias de esfuerzos por mantener una facha topisima . No estoy en contra al culto al fisico . En mi espìritu contestario , siento que la verdadera belleza es estar en paz consigo misma y ver que el mundo te puede entregar oportunidades maravillosa para ser feliz .
En la serie Ugly Betty muestra a una heroìna , Amèrica Ferrada gordita y sin sentido de la elegancia y la belleza , cuyos atributos son su gran inteligencia , sus ganas de trabajar , su dignidad como mujer y un gran corazòn . La belleza esta en la mirada de Botero . Ahora peso 60 kilos y puedo usar un blue jeans de Calvin Klein , pero para mi es màs importante la esencia positivas de las personas , màs alla de lo que indica la balanza .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

jueves, 23 de agosto de 2007

CHILENO QUE PASA CON EL PERUANO

Me aburri de los animos zenofòbicos de ciertos compatriotas hacia los peruanos . Que pasa , que mala onda pasa en el corazòn , el espìritu y la mente . No entiende que los conceptos racistas son anacronicos y que todos somos ciudadanos del mundo .
Que tenemos el derecho natural y legitimo de buscar nuestro destino en el lugar del mundo que sea .El pueblo peruano lo esta pasando mal y necesitan levantarse nuevamente desde los escombros . Aplicar el verdadero sentido de solidaridad , tolerancia , respecto y aplicar el concepto latinoamericano en nuestra cultura .
Hey que pasa , acaso no somos un pueblo de piel morena y indigena . Eso de mirar a menos a un peruano es un sintoma de estupidez y de dureza a nivel emocional .
Dentro de circulos literarios y culturales es algo decadente . Lo encuentro propio de cenàculo de personajes amargados , prejuiciosos , añejos y tontos .
Que ciertos chilenos miren en menos a los peruanos , hablan mal de nosotros como sociedad y pueblo que tenemos una cercania con el paìs del norte .Reflexione y cuando se encuentre con un hermano peruano , no le ponga mala cara , NO SEA RACISTA .

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

REVOLUCIONES , CAMBIOS , REVOLUCIONES

Que estoy en una etapa de mi vida que necesito provocar algunos cambios , es asi . Hay que provocar revoluciones , cambios , revoluciones . Evolucionar , cambiar de piel , tomar decisiones de cambios radicales en la vida . Cuesta , siempre esta la sensaciòn de cierto dolor y de esfuerzo extra que hay que hacer . Sacudir , limpiar , erradicar . No cometer los mismos errores de siempre . La vida pasa como una pelìcula donde uno aspira ser una ganadora en el buen sentido de la palabra . La otra semana voy a iniciar una nueva ruta que me llevara desde el desierto màs arido del mundo hasta la calles de la provincia de San Juan en Argentina . Esta ruta es clave en mi vida y comenzare una nueva etapa en mi vida personal y literaria . Las penas ya pasaron y el corazòn se cicatrizo por siempre . Espero que no vuelva a ser golpeado . Eso depende de mi . Estas reflexiones pueden ser muy intimista . Pero a veces es necesario demostrarse a si misma que los cambios son posible en la vida . Sin importar las condiciones que tenga . Es como cuando se baja de peso y puedes ponerte la ropa que tu quiera o cambiar el color del cabello , puede resultar muy superficial , pero son pequeños cambios .Es cuando se toma una maleta y parte a recorrer nuevos mundos y ves que el planeta no es tan ancho ni lejano como el titulo de la novela de Ciro Alegria .Las emociones estan latentes y ver que esta nueva ruta me va a dar las suficientes fuerzas para provocar millones de revoluciones , que son necesarias . Los amigos me estan apoyando y espero encontrar nuevos amigos . Siempre acompañada de la diosa fascinante que es la poesìa y el calor del buen vino .
Cuando este en la provincia de San Juan , vere que las fronteras literarias no existe y tener la posibilidad de compartir con los poetas argentinos me va a fortalecer y enriquecer desde el punto de vista literario . Son una poeta rutera y ME ENCANTA .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

lunes, 20 de agosto de 2007

MADRID -SARAJEVO-BERLIN

Son las linternas feroces
que emergen
desde el fondo de una maleta ,
que vieron como la lìnea del tren
se rompiò como gacela quebradiza .
En el palpitar de las calles desoladas ,
de esos resplandores que entraron
por la ventana ,
de esos sueños metafìsicos ,
de aquella radio que anunciaba
el desembarco de los àngeles
y dibujaba
ese severo retrato familiar .
Esa imagen etèrea
cuelga desde lo alto
de un pèndulo .
De ese tiempo que corriò
como telègrafo frenètico ,
en busca de esa comedia
mal representada
que es el estallido de una granada ,
al final de una calle de Sarajevo.



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

DEL POEMARIO CARTAS ABIERTAS A SERGUEI.