viernes, 28 de septiembre de 2007

POEMAS DE ALEJANDRO SIMIONATI

l


no debe de pasar el 1.65 metro de estatura
tiene el pelo oscuro , la tez blanca
y la figura de una tierna mujer.
tiene la bondad de un demonio ,
y yo la capacidad de enfrentarlo .

ll


crucifijos , escotes ,
pezones , corpiños ,
pelusas
y ese perfume que quiebra hasta los huesos .

lll

Para que las mujeres te amen es necesario
que duden y teman acerca del alcance y la
duraciòn de su poder . Napoleòn Bonaparte .

codiciaràs la mujer de tu pròjimo ,
codiciaràs su sexo , su hermosura ,
su engaño , su manipulaciòn .
codiciaràs su amor , sus besos ,
sus sueños , su forma de ser .
seràs un criminal de las relaciones humanas .

lV

cuando veo a una mujer cierto tipo de pelo ,
cierta ondulaciòn , una felina forma de caminar
me concentra en todo el sexo , los rugidos ,
toda la energìa , la belleza combinada
en una ecuaciòn perfcta , que ni siquiera
los mejores matemàticos del mundo pueden resolver .


V

dejemos las mujeres bellas
a los hombres sin imaginaciòn Marcel Proust

sus besos no significaban nada ,
la charla era vacìa y sin sentido ,
su locura era mi calma .
temprano en la noche se fue en un taxi .
me quedè solo en la cama pensando
en una pelìcula pornogràfica que nunca vi .



Vl

el pene fue diseñado para estar
dentro de un hondo , oscuro ,
en lo posible , hùmedo lugar .
lo que hay en medio de todo eso es una tortura ,
una locura ,
la sonrisa màs hermosa .

Vll

el mètodo cientìfico tiene algo de mujer
TODA VERDAD ES PROVISORIA .

-------------------------------------------------------------------------------------


NOTA CUANDO ESCUCHE ESTOS POEMAS ESTALLE EN IRA , QUISE GOLPEAR AL POETA . PERO EN LA TRANQUILIDAD DE LA NOCHE , PENSE ES SU PROPUESTA Y ES VALIDO SER ESCUCHADO O LEIDO .LOS HOMBRES EN POESIA TIENEN EL DERECHO DE CRITICAR A LAS MUJERES . SON MAS ENTRETENIDO .



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

jueves, 20 de septiembre de 2007

POEMAS DE ADRIAN CAMPILLAY

DEL LIBRO CARNE DE CAÑÒN


AUTOLEYENDA


Sin querer entrar en la corriente de polvo
fui atrapado por el viento del desierto
me salieron espinas en la lengua
y ya no pude tragar
al costado de mi cuerpo fueron formàndose cayos
el sol dejò de quemarse
y las espinas
las espinas me duelen todavìa
pero ya no sueño con mi padre
sino con un cerro de barro anaranjado sobre el que
se pone la luna
por las noches el frìo me hace quedarme mirando
las estrellas
mientras mi sangre guarda al sol
mi ùnica esperanza
es que el viento gire para siempre
hasta la piedra .


DESTINO


La memoria
harà descansar a las sombras
y asì el recuerdo se convertirà
por fin en una coraza .
una piel nueva hecha con todas las viejas pieles ,
en las capas ocultas del pensamiento .
cuando todos esos hoyos
hayan sido vaciados
una planta carnìvora
te devorarà los ojos
aunque no estès ciego
te obligarà a ver .
sòlo asì descansaràn las sombras .
las voces abandonaràn su reuniòn silenciosa
y dirà cada una su nombre .
oficios nocturnos
de los recuerdos .
eso seràs .




.........................................


Viven
en mi multitud
voces que el aire trae
y el tiempo pierde
ciudades desaparecidas
en los dolores
sin quietud
estos sujetos o esponjas me aprisionan
alimentados en la distraciòn de mi sangre
sordos vampiros cuya mùsica enloquece
y luego duerme , como si nunca antes hubiera
dormido
como si nunca despuès o sombra
sombra en el camino negro
de esas habitaciones distorsionadas
en donde nunca el ojo se cierra
y se abre el suelo
a donde finalmente
iremos a parar


-----------------------------------------



Calle en donde me fui apartando de todo
es esta suerte
este dolor en el àrbol de mi mismo
concluyo en los puentes
en la mùsica errante de los que por allì pasaron
arrastrando sus vidas
hacia sus sepulturas
en siniestro paseo hacia lo imposible .


..............................................................................................

Adriàn Campillay naciò en San Juan en diciembre de 1969 .
Poemas para despuès de un cigarro -1995
El amor y otros mundos -1996
El ojo del bandoneon -2001
Las flores secretas -2004
Las ciudades interiores -2005
Poemas de amor para ser mordidos -2005
Libro de mar -2005
Carne de cañon -inèdito

su blog es elmomo.zoomblog.com

comunicaciòn y colaboraciones a sudaka1969@yahoo.com.ar



NOTA - ADRIAN CAMPILLAY LO CONOCI PERSONALMENTE EN EL IX ENCUENTRO EN EL OESTE EN SAN JUAN ARGENTINA . REUNIÒN DE ESCRITORES REALIZADO LOS DIAS 7 Y 8 DE SEPTIEMBRE .UN PLACER ESCUCHAR SU POESIA .ASUME EL OFICIO DE POETA CON ALTURA DE MIRA .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

ADELANTO DEL POEMARIO EL RUDO ALACRAN DE DOBLE ALIENTO DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

EN EL MOMENTO DE MI MUERTE


Un hombre se quema a lo bonzo
en la plaza de la Constituciòn ,
mientras los niños juegan
en el patio trasero .
Es el momento de mi muerte
mucho despuès de la matanza
a comienzo de la primavera .
Siento los cantos de la India ,
el aroma de los inciensos
en una tienda de ilusiones .
Veo banderas en el cementerio
y escucho un discurso
por el zar de las serpientes.
Un toro furioso revienta
en la lìnea del tren
como sentir un nuevo equinoccio .
Las religiones agonizan
como la llama de una vela
sobre mi escritorio .
Vuelve el camino de los soldados
tras el Cristo eternamente torturado .
Todo esto en el momento de mi muerte .



CARAVANA DE LA MUERTE


Deambulo por las calles
como el ave muerta que cae
sobre las luces de neòn
de una vieja casona .
Emulando
a la hija desquiciada
que lanza bocanadas de angustia .
Observando
a los perros famèlicos
que comen
la sobra mezquina
de un banquete sibarita.
Mientras los semàforos
cambian
conmo pinceladas fatuas
en las esquinas ,
como polos achatados
que se unen a travès del puente
de la flauta del malabarista .
Un torrente
cae sobre la noche
como rinoceronte alado
sobre las avenidas resbaladizas .



COMO SANGRE AL ASESINO

Y terminò el siglo veinte
entre abrazos y champaña .
Las olas del mar fueron espuma
en la barra del entusiasmo .
Vi màscaras venecianas
entre sombras esquivas
brincar como la bruja de los cuentos .
En el globo terràqueo
las coordenadas vibraban
y eran balas
para la sangre del asesino .
De todos modos los faroles
alumbraban la fiesta sin fin .
Ahora me quedo pensando
en el espìritu de Versacce
que renacerà en las pasarelas
de alguna aprendiz de princesa .
En el baile seguirà como la sombra
de un ejèrcito de arpìas .
No me develo . La fiesta continùa
en el perfecto set cinematogràfico .
Las luces me hacen sentir
como una pequeña diva traviesa .
-Hay veneno en las sonrisas -
Lo dijo el espectro teatral -
Pero què importa .
El seguirà siendo la emulaciòn eròtica
de mi espìritu onìrico .
Aùn falta mucho
para que los relojes surrealistas
se derritan junto a la ùltima bala
del asesino perpetuo .



MUJER DESNUDA FUMANDO EN LA VENTANA


En el atardecer
sobre el vèrtigo de la ciudad
en el caminar de los gatos filosòficos
una mujer desnuda fumando en la ventana .
Ve como los autos corren de un lugar a otro
Absorbe el humo de los cigarros
evocando al anciano japonès
en la barca de un rìo ,
de un pueblo que se construyò
con los huesos de la tierra .
Las campanas repican fuerte
por aquellos fusilamientos
en los ladrillos rojos de la càrcel ,
que rompieron nuestro mundo en dos mitades ,
con el cuchillo de esos papeles
que añican los vidrios de antiquìsimos colegios .
Manzanas hacen girar
la pileta de la plaza principal ,
por aquel sacerdote
que logrò unir la leche
con el caminar de los ratones .
Cerca de la celda del monje
los àtomos explotaron ,
en el cuerpo de esa mujer desnuda
fumando en la ventana .




GEORG TRAKL -HOMENAJE DESDE CHILE


Camino hacia cuartos oscuros .
Los remolinos bailan en el desierto ,
tras los cerros erguidos de la ciudad fatua .
Son las luces de los campamentos .
Las calles , ejèrcitos de hormigas
sacuden con ìmpetu ,
la tormenta de los vientos del sur .
Evocando los bosques de Sebastiàn ,
el rìo llora los permanente silencios
por el amor ausente ,
que dibujan las cartas
de un brujo sobre la mesa .
Las hojas con el aroma del otoño
caen sobre la gasas horinzontales .
Una manzana se refleja en el espejo ,
mirando a las casas blancas ,
desde el fondo un rostro curtido
por la furia del mar .
La cortina rojiza
mira hacia el bosque perdido
desde lo alto de un mirador de luces .



EL NOMBRE QUE NUNCA APARECIO


Nunca apareciò su nombre
en la lista de los tribunales ,
en el memorial del cementerio ,
en las fotografìas de las blusas blancas ,
en el baile de la cueca solitaria .
Todo fue màs que el silencio
de la tiza de la pizarra ,
por esa ecuaciòn de segundo grado
que jamàs fue resuelta .
Sombras siniestras cubrieron
las hojas de la higuera
en el patio del colegio .
Murmullos se acallaron en el bar del pueblo .
Bicicletas se oxidaron con la lluvia .
Una madre lee un cuento de hadas
a orillas de la tumba
de los siete años de las vacas flacas .
Otras madres tejen la mantilla eterna
por las sirenas que tapizaron la làpida ,
por esa sangre que provocò el incendio
desde los pasillos de los tribunales de justicia .



PRIMERA ESTACION


En el mercado abierto
de los sueños ,
los niños ,
asprian el humo de las locomotoras
para alcanzar el cielo .
El banderillero
de la partida
en el viejae sin retorno
y los vidrios se opacan
con las manos de las despedidas .
El silbato es la marcha
de los ejèrcitos de pañuelo ,
que despiden el siglo
en la vìa de los que ya se fueron .
Sobre la lìnea del desierto
las cruces
son el dibujo de los huesos
de antiguas caravanas.
En cada estaciòn
el suspiro
de fotografìas en movimiento .




ESPERA LARICA


Tranquilo como el aire
vino desde su pueblo de la lluvia .
Lo oigo, lo siejto , lo palpo , lo sueño .
Càlida con una caricia de niña traviesa .
El mar y el desierto
lo estremecen como una cuna medieval .
Lo palpo como un torrente de sangre .
Hace mucho frìo .
Es èl poeta . el poet viene cansado ,
es su fragancia a un viejo molino .
Es mi padre añorando un camino de bueyes ,
un fuego de pastizales .
Es el silencio , El frìo de la noche
se desliza por los àrboles
y una lluvia de granizo lo agita .
Mi madre muerta abre el jardìn
oculto de rosas ,
ese farol que alumbra mi escritorio .
Lo beso y tiro sus barbas . El poeta llega .
Poeta tacitruno , este es tu feudo
repleto de libros y papeles .
Te espero, yo soy la ira de tus huesos .

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

domingo, 16 de septiembre de 2007

EL SENTIDO DE FORTALEZA EN LA LITERATURA

Siempre los escritores y poetas debiles se amparan frente a las dificultades para justificar su falta de talento y de pasiòn . Tienen millones de excusas para dejar establecido que son unos perdedores frente a la vida y a la literatura . Me aburren mortalmente . No entiendo para que entra en los circuitos literarios , para escapar de su existencia rutinaria .Apliquen el sentido de fortaleza en la literatura o simplemente olviden la literatura como forma de vida .


MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

miércoles, 5 de septiembre de 2007

MALDITA FARANDULA LITERARIA

Estoy aqui en La Serena con todo mi corazòn y mis energìas de provocar cambios importante en mi vida . Estoy acelerada y creo que aquella maldita farandula literaria dejo de interesarme . reconozco que me gusta pasarlo bien , las fotos en las pàginas sociales , ser mencionada en la prensa y creer que soy una diva basado en mi creaciòn literaria . Me encantaria ir a los eventos mas elegante del mundo . Usar los vestidos màs bello y pesar 60 kilos por siempre .Conocer a los escritores mas top del momento y ver que el mundo es una pañuelo .
Pero para lograr tener exito en lo literario es necesario provocar algunos cambios relevantes en tu entorno , alejarte de los lideres negativos , de las estrellitas de pueblos perdidos , de las intrigas de palacio , de las señoras que actuan como quintrala sin belleza ni parte , de los malos poetas borrachos , de los chismes y de las mentiras . odio la farandula chilena la encuentra vulgar y decadente , me gusta mas los chismes de mundillo de hollywood .Estoy en una contradiciòn , asi sea . Pero me resulta mas grato la contemplaciòn de la belleza de la catedral de la serena y leer una novela de Paul Auster , mi escritor favorito . Tengo un montòn de poemas que corregir y una novela que sueño verla en una elegante libreria de Buenos aires , Barcelona o La serena . Espero que la diosa de la fortuna se apieded de mi y que el aliento de Dios me aleje de la maldita farandula literaria .



MARIETTA MORALES RODRIGUEZ


LA SERENA CAMINA A SAN JUAN ARGENTINA

lunes, 3 de septiembre de 2007

EL TAMBOR DE HOJALATA

Gunter Grass ,
si la vida es tocar
un tambor de hojalata
en la quietud de una calle bombardeada ,
despuès del desfile
de aquellos reclusas ,
que vieron atardeceres en las calles frìas
de Palestina , Berlìn o Cisjordania ,
despuès del juego de los siete anillos .
Por las siete serpientes
que hacen sacudir las brùjulas del poder .
Un anciano aun recuerda al pequeño Oscar ,
tocando el acordeòn en la fiesta del trigal ,
por esos soldados que no pudieron
clavar la afilada hojalata ,
de esa niñez evaporada
entre cuentos de hadas ,
en los que los espìritu del hermano muerto
entra por la ventanuca del hospicio ,
enciendiendo el fogòn de la cocina .
Queda la fotografìa del soberbio Oscar .
Sus sueños fueron fragmentados
en lo alto de un crucifijo
sobre una pulcra pared ,
donde el tambor dejò de sonar
en la lejanìa de la lìnea de fuego .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ


RUTA LA SERENA PROVINCIA DE SAN JUAN .