viernes, 17 de diciembre de 2010

HOLLYWOOD ESE BOSQUE FASCINANTE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Es un bosque perdido en el polvo de la miseria y la grandeza .
Todos deliran por sus quinces minutos de fama .
Tan lejos tan cerca .
La portada del actor de turno ,
estalla en la urbe caótica .

jueves, 16 de diciembre de 2010

EL GRAN TATUADOR EN PARÍS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Un día un tatuador corrió como un atleta de luz ,
en los caminos de las calles de New York ,
con el mapa de los ecos de ese legendario maletero .
Corrió como el fuego de las pasarelas de París ,
con el aroma de ese perfume del departamento de los trigos .
La belleza del mirar aristocrático .
Corrió hacia los trazos perfectos ,
de sus brazos tatuados ,
con el sonido de los aviones ,
de los cantos de los gorriones ,
y el silencio de sus venas .
Corrió durante toda la noche .
Un día el tatuador recibió un pasaje a París .
Tomando el vuelo hacia los árboles de los troncos ,
por el eco de esas bellas maletas ,
esos pequeños baúles enterrado en los bosques .
Camino desafiante hacia la ruta del dragón ,
de la buena fortuna ,
con el aroma de ese té chino ,
escuchando los gemidos de un emperador ,
con su amante de turno .
Ese tatuador dibujo el ejército de soles
en los brazos de todas las hijas de esa madre Reina .

martes, 14 de diciembre de 2010

VIAJAR Y ENGENDRAR DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



La vida no es perfecta para nadie , ni para el más miserable o pudiente de los hombres . Que estamos en este mundo por algo , y que solamente una fuerza divina , que va más allá del orgullo de la humanidad , nos mueve . Mi vida no ha sido perfecta , pero tampoco desastrosa , salvo por algunas decepciones y tristezas ´propias de todas las mujeres que están bordeando los temidos cuarenta años . Tengo 37 , me falta tres , mejor dejar que la vida me sorprenda . No he sido una mujer pérfida , pero también he sido celosa , ambiciosa , caprichosa , temperamental , no precisamente un ángel de ternura para muchas personas . Tampoco he sido extremadamente bondadosa , y muchas veces fui cobarde frente al dolor de mis compañeras cuando eran victimas de agresión en mi liceo . Eso es algo que todavía pena en mi conciencia . El dolor cuando se vive en determinados momentos de la existencia , y entra como la daga de un cuchillo japonés en el corazón y el espíritu . Sentir la angustia en todo su esplendor , es una experiencia que ni siquiera se la daría al peor de mis detractores . Los años entra en mi como una bailarina exótica frente al banquete de un rey . Que seduce y encanta , como una forma de sobrevivencia . En mi mente se vienen recuerdos alegres de mi niñez y de mi adolescencia , donde tuve pocas amigas , de la cual me siento tremendamente orgullosa , por ser mujeres que hicieron realidad sus sueños . Construir su propio proyecto de vida a base de talento y inteligencia . Mirarse en tu propio espejo , donde traspasa ese mundo imaginario , ves lo que realmente te gustaría que fuese mi vida . Es la rebelión frente al mito de Sisifo , esa piedra maldita que sube y después se cae , que dan ganas de encontrar un buen cartucho de dinámita , para que la piedra estalle y se pueda encontrar el hilo de la felicidad . Es la oda eterna , escuchar tus propios lamentos , tristezas , dolores , que llega un instante que realmente desea que venga una voluntad divina , y lo espante para siempre . Buscaría en el interior de mi corazón , el aliento de los dioses del olimpo , tampoco ellos son perfectos , suelen ser generosos y furiosos , esta reflejado la esencia del ser humano . Un día soñe , que caminaba en el desierto , y veía el espíritu de mi madre , mi abuela , mi tía . Ellas fueron mujeres de un carácter indomable , en su vida jamás aceptaron ninguna forma de machismo y de dominación de parte de un hombre . Ellas caminaban con los pies descalzos sobre los alacranes y no sentía dolor , y yo la observaba desde lejos , con el fuego del sol sobre mi cabeza . Ella como un coro griego decían : viajar y engendrar . Viajar y engendrar . Prepara tu cuerpo para la maternidad , ya llego el momento de engendrar y recorrer otros mundos . Espanto todo lo que te cause dolor . Yo escuchaba ese coro de las mujeres mas relevantes en mi vida , y el sudor de un viernes santos , en mi frente . Desperté de ese sueño , con un temblor que recorrió mi cuerpo y vi la caja del ciclidon 20 , que me dieron ganas de lanzarlo lejos , muy lejos , pero aun no puedo hacerlo . Que la vida es una gran novela , se es la protagonista de la historia , y solamente uno se da el final que uno desea . Se atrae todo lo que se tiene que atraer , Espantar todo lo que hay que espantar . Purificar todo lo que hay que purificar . Hace un día , le comente a un buen amigo , sueño que te olvides de mi , porque creo que es mejor . Forma parte de un nuevo proceso . Cuando alguien tiene una tribu propia , tu no eres parte de esa tribu , solamente una extraña en la soledad de algunas noches , cuando la dueña de esa tribu este lejos por distintos motivos . He comenzado una limpieza en mi vida , donde he expulsado a muchas personas que me llenaron de tristeza , decepciones , angustia . No es que ande declarando mi enemistad , simplemente me alejo de ellos , para sentirme bien , y que ellos tomen otros rumbos en su vida . Aprender a separar el buen trigo que entrega la tierra . Tengo muchos amigos que han sido generosos , amables , fieles y encantadores conmigo . Personas maravillosas que han sido ángeles que me han acompañado en mi vida , y con ellos deseo que estén siempre en mi vida . Mis ansias de viajar viene por mi esencia de poeta . No podría estar toda la vida en un mismo sitio siempre . Tengo esa materia gitana , de tomar una maleta y una carpa imaginaria y partir , recorrer otros mundos , no he viajado lo suficiente como lo han echos otros patiperros por el mundo , pero llegada el momento de hacer la gran ruta de viaje de mi vida . Viajar y engendrar . Viajar y engendrar . Recuerdo esas historias de esas mujeres que antes de casarse , viajaban a europa para conocer el gran mundo , y muchas de ellas se casaban y otras optaban por seguir otros caminos . Es recorrer caminos , bares , librerías , teatros , casas , bosques , palacios , calles , aromas , café , tiendas , rostros , y ver en la mirada de cada niño , el espíritu de mi futuro hijo , que sera engendrado , cuando llegue un hombre que me acompañe una etapa de mi vida . Cuando se ama a alguien le da libertad para que continué la ruta de sus propios sueños . Anoche pensé tanto y volví a recordar el sueño de los tres espíritus en el desierto . De alguna manera , le estoy pidiendo a la vida , que pueda viajar y engendrar . Mi cuerpo y mi mente , me lo esta pidiendo , recorrer y explorar y regresar a casa , en el silencio de la noche y escuchar el click de la mano de la naturaleza .

miércoles, 1 de diciembre de 2010

EL BURGUÉS VENIDO A MENOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


El burgués venido a menos ,
tiene los dientes rotos ,
por las botellas de las borracheras infinitas .
Recorriendo el camino de los trenes ,
los intentos de escribir algunos malos cuentos ,
hacia la enigmática mujer de la estación de trenes .
En su alma escribe fogosas cartas de amor ,
a un afamado actor de cine ,
que recorre el mundo con sus bellas musas .
Lo ama con fuerza cada que menciona su nombre
y relata sus hazañas en sus películas .
El burgués venido a menos lo ama con locura ,
en el mismo polo del planeta .
Sueña que se ven ambos caminando en la orilla de los ríos ,
besándose como las lagartijas sobre las piedras .
El burgués venido a menos con su rostro de Príncipe
de la corte de los milagros ,
saborea el vino de los bares perdidos ,
burlándose del orgullo campesino .
El mismo se ve como un pequeño terrateniente ,
pero sin tierra , solamente en la suela de sus zapatos .
Escucha gemidos de un poeta iracundo .
El burgués venido a menos ,
suele gasta algunas monedas ,
en las falsas caricias de algunas señoritas de la noche ,
que le suelen hacer el rito a la francesa .
por tener la debilidad que su cuchillo no penetra .
El burgués venido a menos ,
un día soño con ser un gran actor de cine ,
y atrapara sirenas en el horizonte .
Entro a la sala del cine ,
vio el rostro bello y soberbio
de ese gran actor de cine .
Soño con recorrer su lengua
en la oscuridad de su departamento ,
de ese gran actor de cine,
y su corazón fue de ese talentoso Señor Ripley ,
ahogaba los suspiros de las bellas sirenas .
En el fondo el burgués venido a menos ,
deseaba ser unas de esas bellas mujeres .
Sus dientes rotos por la pobreza de no pagar
el alquiler mes a mes ,
y apenas comer un trozo de pan ,
y el sabor amargo del vino ,
vieron el éxito de su amado actor de cine ,
en los afiches de las salas de cine .

martes, 30 de noviembre de 2010

LA NOCHE DE LOS FEOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Un día un fantasma entro en mi casa ,
anclado entre bosque y mar .
Salto en mi escritorio ,
con sus sueños delirantes
de escribir la mejor novela del universo .
Ese fantasma esta atrapado
por la semilla de la miseria eterna ,
y el dolor de su carcelera perpetua .
Su rostro es deforme como un monstruo
que azota pueblos enteros .
El soñaba con cruzar la linea horizontal de los aeropuertos ,
y beber el ron imaginario en los bares de Praga .
Escribía cartas de amor ,
a una doncella deslucida ,
por los espejos de sus anteojos .
Ella era horrible como el rostro de una bruja anciana ,
en una casa de chocolate .
En los ojos del fantasma
era la mujer más bella de su universo de locura .
Ella era un espectro esquelético .
Una damisela de muerte que camina
con los perros vagabundos en el cementerio .
Ellos tienen un reino imaginario .
Ambos son los reyes de su comarca
de esas novelas imaginarias ,
que nunca sean leídas .
Suelen lanzar mensajes ardientes
contra el mundo luminoso ,
contra las cortes estruendosa ,
contra los reyes reales ,
y la grandeza de los autos ,
las casas ,
y el escote de las bellas mujeres .
Un día ese fantasma no cruzo el camino de un lejano puerto ,
por tener los bolsillos rotos ,
y de deambular como un mendigo ,
en las calles de su propia casa .
Envuelto en el aroma de la presencia de la muerte ,
en la ausencia de las celebraciones ,
y no saber apagar las velas de su propio cumpleaños .
En su locura infinita
delira con su furia hacia los editores ,
que ven en el a un esperpento literario .

POEMA SIN TITULO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un día camine por las calles de Santiago ,
en el silencio de la noche .
El estruendo de mi corazón
como la armadura de un caballero medieval ,
desde el fuego de la lengua de una mariposa ,
por el salto de furia de mi pasaporte .
La calidez de mis sueños ,
con la maleta azulina ,
de la aparición de un fantasma .
Un día desperté con la calidez
del vapor entre mis piernas .
con el rostro de una bella criatura .

domingo, 28 de noviembre de 2010

LA DANZA DEL ELEFANTE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .




Dos niños danzan en un elefante ,
desafiando el orgullo de la tierra ,
que azota mares , carreteras , pueblos , ciudades , continentes .

Las orejas es la prolongación
de sus pequeñas vértebras ,
como los hilos de un hechicero ,
que sueña con conquistar el mundo .

LLORAR EN EL DÍA DE TODOS LOS SANTOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Tendría que llorar ,
en el día de todos los santos ,
en la miseria de las tumbas
de esos héroes anónimos .
Solo flores como pequeños molinos de vientos ,
con la tristeza infinita ,
de esas batallas silenciosas ,
en la miradas entre copas y copas .

El suspiro como un huracán ,
en el recorrido de las hormigas ,
en las últimas palabras ,
de ese poeta perdido en el bosque .
El mar estalla en los vitrales de la iglesia .
Tendría que llorar
en el día de todos los santos .

UNA SANDÍA EN LA MESA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ




Una sandía en la mesa .
El amarillo de los ecos
de la urbe metropolitana .
El rostro de ese anciano ,
con la bolsa de la misericordia ,
con el sonido de las campanas ,
de la iglesia , del camino del árbol del bien y del mal .

El canto del misal ,
en las tumbas silenciosas de los Pontífices .
Una sandía en la mesa .

sábado, 27 de noviembre de 2010

ESA DAMA DESAFIANTE EN LONDRES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Londres es una dama aristocrática ,
y en sus calles se escribe los caminos de Hackney ,
con sus ecos de esas cantantes de jazz ,
en esos inviernos ,
donde bebo la lluvia de la grandeza del desierto .

Ese correr de las micros rojas ,
como el cabello de fuego ,
de esa brújula de las galerías de artes .
El canto de los ventanales ,
por los trazos perfectos de la belleza de un nuevo amanecer ,,
de los ecos de las grandes esperanzas .

TRES ÁRBOLES EN PARíS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Tres árboles frondosos en París ,
con la figura de un Conde enigmático .
Las brújulas giran como molinos de vientos ,
en el estruendo del llanto de un niño ,
en un frío callejón .
Las lamparas en el fondo de la oscuridad ,
en el viaje del centro de la tierra ,
en las noches delirantes ,
de los bailes de las máscaras ,
en un palacio de fuego ,
con el caminar de los pavos reales del poder .

SENTADA EN EL FONDO DEL JARDÍN DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Sentada en el fondo del jardín ,
dibujo las coordenadas de mi futuro ,
pero observo el recorrido de las hormigas ,
cuya ruta es el sueño de un atardecer de la India .
El resplandor de la infancia
de ese baúl oculto en el viejo naranjo ,
en el aliento de un monje ,
con la danza de las alas de una mariposa .

EL VUELO DE LAS ABEJAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



El vuelo de las abejas
es un estruendo que nace en el desierto .
Los rayos del sol de Londres
entra en mi escritorio llenos de faros ,
por el aroma del espíritu de mi madre .

Escucha : se prende el fuego de las castañas .
Los ciervos con su corazón herido ,
por el cuchillo del cazador .
Los leones esperan el círculo de fuego en el árbol .
Es el sueño de las musas de Hackney ,
que dibuja el recorrido de los caminos del viejo continente .
Una puerta abierta hacia el granero junto al río .
Un remolino de viento en una vieja estación .
Espanto el sueño trizado por ese hijo ausente .
¿ Porque no regresan los ciervos con el corazón herido ?

ECHALE LA CULPA A PARÍS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un día apareciste como un bello encantador de serpientes ,
y sentí el torrente eléctrico ,
desde la lejanía de ese París majestuoso y altanero .

Tu voz es como un caballo desbocado , furioso , erótico ,
como un cuchillo japonés que entra suavemente ,
en esa tarde lluviosa ,
ambos bebieron una taza de té .
Eres desquiciado como un genio atrapado en la botella .
Estas mirándome desde tu ventana en París ,
y ambos desafiando el paso de las fronteras ,
la ruta cinco del desierto ,
y el paso por policía internacional ,
con el canto de echale la culpa a París .
Sentí el dibujo de esos atardeceres ,
con el té de Alicia cerca del río ,
y estoy contigo en esa fría tarde ,
en tu espalda desnuda ,
vieron desde tu ventana un pequeño grano de arena
en el infinito .

domingo, 21 de noviembre de 2010

UNA ESTRELLA BELLISIMA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Una estrella bellisima
esta sentada en el diván de su siquiatra -
La observa detenidamente y anota sus relatos
de dolor y desamor .

Un día esa estrella soño con vivir en una biblioteca
en un monasterio perdido en los montes .
Dibujar el mapa de su existencia ,
con el aroma del té chino .

Ella camina descalza
con la luz de los reflectores ,
mientras algunos devoraron su corazón ,
en la mitad de la ruta 68 de los coyotes .

La estrella se sentía que estaba en una iglesia ,
con el teléfono de Dios en sus manos .
El rostro de Cristo la miraba ,
con una inmensa ternura ,
con la cruz sobre su espalda .

Ella escribía su historia desde el derrotero del orfanato ,
hasta las biografías no autorizada de sus informes mentales ,
de esos escritores malditos ,
que vieron el baúl de monedas del oro ,
al final del río tormentoso .

Ella la bellisima estrella descansa en un cementerio en Hollywood ,
al final de la colina de la esquiva felicidad .

TODOS LOS SANTOS VIENEN MARCHANDO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Todos los santos están en la orilla de la carretera ,
en la ruta cinco al desierto .
Soy la cazadora de alacranes que dibujan el camino de la tristeza ,
y adula al rey de la bestia ,
por la conquista de la felicidad esquiva .

El séquito de las hormigas ,
y de las pequeñas reinas abejas ,
que intenta escribir ese poema épico ,
que se ahoga en el mar de la ignorancia .

El resplandor del viejo continente ,
esta presente en mi ventana ,
en la mirada de esa anciana ,
con el surco del fuego de los arenales .

LAS BELLAS MUSAS DE HACKNEY DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Ellas las cantantes de jazz ,
con esos enormes micrófonos ,
evocando las noches de cabaret en un club en Londres .
en el estruendo de las copas de la noche ,
del estudio del pintor de Hackney .

Ellas las bellas musas
que construyen el camino de su gran novela ,
con el fuego de la mirada severa de la gran abuela .
Envuelta en el vuelo de las abejas ,
en busca de la miel sobre la luna ,
en las vitrinas de esas elegantes tiendas ,
con el aleteo de una mariposa soberbia .
Desafiando la cartografía del corazón de la bestia ,
por el aroma del café ,
como la lluvia de esas grandes esperanzas ,
albergada en las maletas de los cantos de Fitzgerald .

La luna esta en lo alto ,
en un club de los buenos deseos en Londres .

Las calles húmedas de Hackney ,
en la sonrisa alba del chofer del taxi ,
en el camino de la alfombra roja ,
con el tronar del rostro de la Reina .
Dios es negro , y todos los santos vienen marchando ,
en los rostros de las bellas musas de Hackney .

viernes, 19 de noviembre de 2010

LA PEQUEÑA GRACE KELLY POÉTICA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Nací hermosa y talentosa , en un perdido rincón de la ciudad . Alejado de esos barrios marginales y del caos urbano de vivir en la Capital . Siempre me gusto espantar la vulgaridad y la falta de talento de los otros poetas , que me parecen insoportablemente patéticos . Eso de andar de lecturas poéticas de aquí por allá , las fotos y las entrevistas , los autógrafos , la falsa fama que busca algunas poetillas de mala muerte , realmente me saca de quicio . No lo soporto , simplemente no lo soporto . Esas dueñas de casas que insisten en presentarse como escritoras y las perfomistas . Las agrupaciones de mujeres poetas , que insisten en armar grupos literarios . En el fondo eso no es nada para mi , no significa nada , porque nací con el halo de la belleza , inteligencia , el buen gusto , talento y mi capacidad de aprender . Siempre fui una alumna destacada , con calificaciones excelentes y mis padres se sentía orgullosos de mí . Mi vida es increíblemente maravillosa , aislada de todo , solamente con la compañía de mi familia , novio y mi mascota . He publicado algunos libros con buenos comentarios de los críticos literarios , que quedan fascinados frente a mi poesía . Son horas de trabajo , escribir , corregir , leer . Tengo una gran cultura literaria , y todavía no tengo treinta años . Por eso me siento distinta al resto de los mortales poéticos . Soy orgullosa de mi misma y me gusta sentirme como una pequeña Grace Kelly literaria . Bellisima , distante , desafiante , aristocrática , y talentosa . No necesito estar en agrupaciones literarias con mujeres histéricas que sueñan con ser la Kenita Larraín de las letras chilenas , y que generalmente se visten mal . Llevan una vida mediocre , con sus frustraciones existenciales y su falta de encanto social . Ellas que van por la vida detrás de las becas literarias , que actúan como primera dama de un falso gobierno literario y que deliran por encontrar un buen partido que las saque de sus existencias miserables . Los dioses del Olimpo fueron generosos conmigo , nací bella ,elegante , con un gran talento literario excepcional , que jamás esas señoras literarias no van a tener nunca . Solamente una aristócrata como yo , puede soñar con ser reina en un rincón perdido de la ciudad , donde solamente tomo el báculo de mi propia belleza y tomo el control de todo .

jueves, 18 de noviembre de 2010

LOS CABALLOS ROJOS DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ .



Los caballos rojos
entran en mi ventana ,
como el viento de una noche descontrolada .
Con la espuma de la cerveza ,
entre mis montes ,
y el sudor de los bailes de las máscaras .
Ardiente como el hierro furioso ,
de mi corazón lleno de espigas de dolor .
Saltan iracundos sobre mi escritorio ,
y su rojo es el vino de los cantos rusos ,
en la fecundidad de ese pequeño heredero poético .

miércoles, 17 de noviembre de 2010

FECUNDAR QUE EL MUNDO SE VA ACABAR DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Fecundar en el vientre ,
la furia desértica ,
el sol de los templos de la India ,
un atardecer en los campos elíseos de París ,
una noche de juerga en Milán .
La humedad entre los matorrales
en la noches con el filo de un cuchillo japonés ,
en el comienza de una nueva historia .
El camino de la brújula ,
desde el recorrido de los alacranes ,
hasta la línea horizontal de los aeropuertos ,
en el capítulo de una novela épica .
Fue el comienzo de los mensajes ,
en un abrir y cerrar de ojos ,
saboreando el aroma de las cañas de los viernes ,
y bebieron la lluvia en las calles del viejo continente .

LA TRISTEZA DE UN BARDO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un bosque encantado
en el fondo de un libro ,
con el crujir de los relojes ,
y el eco de la infancia perdida .
Los caballos como soldados alados ,
saltan los árboles metafísicos ,
con los pequeños frutos de la ciencia del bien y del mal .
En la casa retirada en un monte ,
por el corazón de ese bardo ,
asolado por el estruendo de sus propios silencios .
En el cultivo de su jardín secreto ,
que recorre mares , desiertos , ciudades , trenes , aviones .
Con la esperanza de tiempos mejores .
Son los caballos alados como el fulgor
de la quema de pastizales ,
en el jardín secreto de los sueños azulinos ,
en la ruta cinco del desierto .

martes, 16 de noviembre de 2010

UN ENORME CONEJO EN LONDRES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un enorme conejo en Londres , escapo del libro " Alicia en el país de las maravillas " . Sacudiendo el sombrero en el té cerca del río . Este hermoso conejo asola calles , bares , tiendas , parques , árboles , iglesias , campanarios , y soles . Revolucionando el congreso de paraguas en Londres . Con su caminar aristocrático , con su zanahoria rosada , devoro el silencio de la ciudad , con sus amaneceres y atardeceres . Emergió como el sueño de una noche de otoño , con la mirada atenta de un monje poeta , que escribe sus cánticos a Santiago , con el eco de las grandes esperanzas . Este bello conejo , es la esencia de los sueños azulinos en la ciudad de la furia . Es un monstruo lleno de delirios , grandezas y esperanzas . Camina por las calles de Londres , camino al palacio de la reina . Con sus deseos de entrar en esas fiestas fastuosas con el brillo de los candelabros , y el aroma de ese vino italiano , saboreando los quesos de la victoria . Un día la reina lo invito a su palacio de soles y ese bello conejo entro con el corazón lleno de furia , por desplomar el muro de los eternos lamentos . Se sentía superior a la reina , pero acepto gustoso tomar una taza de té con ella . Ella lo admiraba por su caminar elegante y su pelaje impecable . El conejo bebió té , con las ganas de devorar el universo entero . Su ambición es voraz , por eso logro ser el primer gran conejo que recorrió las calles de Londres .


FOTO GUSTAVO CALLE GRACEY

jueves, 21 de octubre de 2010

IN MEMORIAM A JENIFFER DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



El demonio esta presente en los caminos de esos frondosos árboles ,
junto al río , como mudos testigos de los lamentos de una doncella .
Los años transcurrieron como el ondular de las hojas de la biblia .
Sobre las manos de ese villano que toma la vestidura de un profeta falso .
El llanto de esa doncella , en la montaña oculta del dolor ,
por el cuchillo frío en las noches ,
en la presencia del demonio invoca la palabra de Dios .
Tomando el báculo en las ramas secas de la ignorancia .
El llanto de la doncella rompe las cánticos de la predica dominical ,
y el demonio saborea los mejores manjares ,
aquella doncella llora sus lamentos ,
en la orilla de las aguas mustias de un río .
El rostro de la madre ,
con el cabello largo de la sumisión ,
frente a ese fausto decadente ,
danzaron sobre esas faldas que oculta la carta de la fatalidad .
Los lamentos de la doncella se enterraron en la frialdad de un cementerio ,
sobre la cruz del sur , donde los ecos de Orias retumban en los oídos
de ese fausto maldito .

UN CAFÉ EN SAN PEDRO DE ATACAMA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Estamos solitarios como un par de poetas ,
en el café de San Pedro de Atacama .
Es el silencio del valle con el fuego del atardecer .
Todo tiene sentido
como esa brújula que se paraliza
en el recorrer del poblado ,
de los sueños metafísicos .
Cada momento es el sonido de los relojes
de tiempos remotos ,
en el camino de San Pedro ,
en el silencio del poblado .
Esas lágrimas de sales en el rostro esculpido de la tristeza .
Aquel puerto portentoso
del camino a San Pedro ,
era el estruendo de su mirada ,
sobre los ecos del silencio ,
en la iglesia blanquisima .
Son las casas de fuego ,
en la tristeza se poso
en el rostro de aquel Santo ,
y una corona de espina
brotó de sus pies ,
como el recorrido de los pequeños volcanes ,
con el dolor de la soledad eterna .

FURIA MINERA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



El grito agónico de la tierra ,
en el silencio de la mina .
Estalla la fortuna en el rostro del dolor .
Es el fulgor de los espejos ,
en la mirada de las espigas de carbón .
Los amaneceres con las filas de las hormigas ,
que recorren el camino del túnel de la vida y la muerte ,
como la cara de una comedia mal representada .
La fuerza de esos hombres bestiales ,
que desafían el dolor de la tierra ,
con el aliento divino del negro de la noche ,
con las manos como las alas de un ángel negro .
Es la mina un pequeño calabozo ,
en el llanto de esa madre ,
que invoca el rostro del Cristo redentor .
Los hijos esperan el pan nuestro de cada día ,
con el estruendo de esas palas
que provocan la danza rotatorio de los pequeños planetas .

martes, 28 de septiembre de 2010

LAS HISTÉRICAS VULGARES DE LA TELEVISIÓN DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Me dolía mucho la cabeza . Estaba a punto de estallar . El dolor era insoportable y trataba de calmarlo con muchas aspirinas . Tuve la mala ocurrencia de encender el televisor , y ver como una mujer vulgar , estúpida , inculta , manipuladora , y algo bonita , era entrevistada en un programa de farándula , por ventilar las peleas con la hija de una ex prostituta . Peleas de modelillos de discoteque . No entiendo a este perfil de mujeres ansiosas por la fama , el dinero , y aparecer en las revistas del corazón . Ganar 1000 dólares animando un evento en una disco , por la cantidad de dinero no esta mal . Estar frente a una turba de borrachos , que van a botar tensiones , vieron como bellas chicas desfilan en bikinis , y una patética mujer comienza a insultar a las modelos . Criticando la cantidad de cirugías plástica y el volumen de los pechos . Son ellos las nuevas divitas de pacotilla de la televisión , ventilando su extrema vulgaridad y su astucia de poca monta , para divertir a un determinado sector de chilenos tan rascas como ellas . La fama es algo relevante , cuando eres realmente valioso . y o la nueva fama , es un fenómeno nuevo en nuestra sociedad . Encuentro que seguir ese modelo de mujer , es algo ridículo . ¿ Acaso Adriana Barrientos , es la nueva musa de nuestro país ? ¿ O Kenita Larraín sera una Carla Bruni , y la veremos en los balcones del palacio de la Moneda ? . Las chicas son guapas , y gastan energías en todo ese circo mediático de hablar estupideces y hacer una apología a explotar la estupidez de los demás . No se puede estar sentado frente al televisor , viendo esos horribles programas de seudo farándulas . Realmente si quiere ver algo glamoroso , eso no esta en Chile , estamos claro en ese punto . Todavía me dolía la cabeza , y esa chica tan flaite hablaba , hablaba , hablaba como cotorra humana . Que ella era una pobre víctima de esa chica , que es la nueva reina de las pasarelas de las disco , y que gana mas dinero que ella . Todos tenemos que pagar facturas , arriendo , cuentas , y dividendo de la casa , pero con trabajo digno . La migraña aumentaba y tenia unas ganas enormes de hacer añicos el televisor , y opte por apagarlo . Nadie puede ser tan rasca , para intentar llegar a la cima con ataques de envidia y celos televisivos .

lunes, 27 de septiembre de 2010

SUEÑO QUE SE LA LLEVE LEJOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Sueño que aparezca un gran Rey , con muchos baúles de oro y joyas preciosas . Llegue a la soledad de los campos y conozca a ese mujer . Que se enamore de su rostro vulgar de su aroma a brujilla , con el carbón tan oscura como la noche . La llene de honores , muchos honores , que la convierta en una Reina con una corte de ratones . Se la lleve muy lejos , lejos , lejos y ella caiga rendida frente a su riqueza . Si ella se va lejos , comenzaré a ser feliz junto con el canto de mi amado cerca del mar . Esa mujer beba la copa de su propia ambición con los amaneceres cerca de los bosques junto a su Rey , y borre de su memoria todos los años en sepia con mi amado cerca del mar . Ella se levante como una reina en su comarca , con ese Rey , que me entregara la primera llave de la felicidad , y las cartas de los enamorados , los carros y las estrellas , pare engendrar las frutos de la felicidad . Me levantaría de los arenales y besaría las manos de ese Rey , en el momento en que se despose con esa bruja . Esa mujer como una gran piedra de Sisifo , que me ha quitado momentos de placer , con las hojas crujientes en los otoños , añorando los momentos cálidos de mi bello amado . El tiene el rostro de la cartografía del corazón , y los ecos de tiempos mejores . Amo su belleza a fuego , bosque , ríos , y el aroma de ese viejo vino , escondido en una casa del árbol . Lo ame desde la humedad de los valles , en la cercanía de la tumba de una suma sacerdotisa , y lo extraño como ese viajero de los cuatros puntos cardinales . Esa mujer lo ata con el fruto de los cánticos de nuevos llantos . Ella es astuta y logra embrujarlo día a día , solamente por mantener el tronillo en su casa en el campo . Ella en el fondo no lo ama , ella se ama a su misma , porque sabe que tiene la vértebra de una aprendiz de bruja . Un día vi su rostro y la golpee con fuerza , y la desafié .- Buscate un Rey que te llene de oro y esmeralda , y alejate para siempre . Tú no eres plebeya como yo , eres solamente una gran arpía , ansiosa por reinar en esa casa en el campo . Ella me respondió : Busca ese Rey y entregame la carta de liberación , y ser una reina . Quedate con tu amado en los bosques con el correr de las ardillas . Yo sueño con ese Rey , tanto como tú querida . Tú desea ser la campesina que le escriba poema a mi esposo , y yo sueño con ser una reina . Sueño que ese Rey se enamore de esa bruja , y la entierra bajo el mar .

domingo, 26 de septiembre de 2010

UNA CASA EN EL ÁRBOL DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Que decisión mas difícil y dolorosa , pero la vida es así . una secuencia de momentos gratos y dolorosos . He tenido unos días complicados y el corazón a punto de entrar en el quirófano . Debería aplicar mas el sentido de contemplación y irme un fin de semana al desierto y dormir bajo una bóveda de estrellas . En el fondo lo deseo tanto , si lo deseo tanto , pero si doy rienda suelta , caigo en un carrusel de amarguras , celos , envidias , invasión nuevamente a mi privacidad y una condena hacia mi persona . Terminaria humillada , trasquilada , y con las cicatrices de las burlas en mi espalda . Cuando alguien tiene una casa en el árbol , un jardín de flores , uno no entra en esa casa en el árbol . Aunque esa vértebra , corazón y mente , desea que pase como un rayo por su casa , en la cercanía de los llantos de los ríos y con pequeña cruz de dolor . A veces sueño que llegue ese momento , y que en casa en el árbol , exista un espacio vació en la mesa , pero no es posible . Uno respira en la soledad del desierto , para no caer en pena o malos sentimientos . Espantar la escoba de esa bruja , que te dice : Anda entra a esa casa y golpea fuerte el rostro de esa mujer , que alimenta tu tristeza día a día . A esa bruja le respondo : No es lo correcto y solamente espero que llegue otro hombre con un baúl de joyas y oro , y se la lleve lejos , muy lejos , ojala en la cercanía de la muralla china , y esa mujer termine siendo una reina en el país del oriente . La bruja maldita , me desafía y me obliga a tomar la escoba . Tengo la escoba en mi manos , y tejiendo una mantilla de dolor y esperanza . Me gustaría quemar esa escoba y que esa futura emperatriz tome rumbos hacia otros reinos y yo subir en la casa en el árbol , con una brújula , una botella de vino y unos poemas llenos de esperanzas , y esa bruja maldita me deje de hostigar .

NO CREO EN LOS ROMANCES EN FACEBOOK DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Comprendo que la soledad en la vida de algunas personas es extremadamente dolorosa , y los sueños de armar una familia es algo casi imposible , principalmente en determinadas mujeres , que no han logrado encontrar estabilidad afectiva , o simplemente no tienen paciencia para ser lo suficientemente astuta para retener a un hombre . Suena patético , demasiado patético y triste , pero como dice mi padre : Facebook es el refugio de los solitarios y de algunos onanistas . Sus palabras suenan duras , pero hay bastante sentido común . Con el correr de los años , me he puesto desconfiada y distante , porque muchas me han roto el corazón en el mundo real , y me he levantado con la esperanza de tiempos mejores . Nunca imagine el impacto que tendria en mi vida las redes sociales en internet , especialmente facebook . He conocido personas que bajo otra forma de vida , no serian mis amigos . Algunos lectores que leen mi poesía , no escribo tan mal y algunos admiradores cariñosos y respectuosos . En estos días he recordado con fuerza las palabras de la destacada sicóloga chilena Pilar Sordo , que uno viene a este mundo para amar , dejar huellas y ser feliz , y que las relaciones humanas son valiosas en la medida que tengamos la gran capacidad de amar y de disfrutar de todo lo bueno , bello, grato que nos entrega la vida , y tener la fuerza para levantarse en los momentos dificiles . Me gusta sentir las emociones a flor de piel y el contacto social y físico con mis amigos . Hace unos días mi hermana me decía : no creo que las personas se enamoren por internet , es absurdo . No creo que dos seres a través de la red , termine teniendo un romance y después se casen . Yo creo que la mayoría de los hombres en facebook mienten demasiado sobre su situación sentimental , y solo buscan aventuras con algunas mujeres ingenuas , que son carcomida por la soledad . Tal vez soy demasiado sociable tanto en el mundo real y en el mundo virtual . Pensaría que vivo en un momento de mi vida de mucha ansiedad , que algunos de mis sueños se hagan realidad . Unas ganas de experimentar todo , sin hacerle daño a nadie . Nunca he mentido sobre mis sentimientos hacia las personas , soy así . Siempre me he mostrado con mi imagen real , y soy muy honesta en mi muro . No me gusta mentir sobre mi vida . Jamás pondría una foto de perfil de una super modelo , si lo hice alguna vez fue por travesura y algunos de mis amigos me tiraron las orejas en buena . Existe un juego de emociones extremas en facebook , en las conversaciones de los chat , generalmente con personas que uno no conoce en la vida real . Comienza el juego de las palabras , y esta frente a un encantador de serpientes , y el corazón comienza a latir , y eso es algo extraño y poco inteligente . La lógica apunta , que siempre te va a gustar alguien , o te vas enamorar de esa persona , en la vida social . Que te vas acercar a esa persona lentamente y conquistarla a fuego lento , sin ansias , controlando los celos . Siempre digna y cuando en caso extremo te das cuenta que no es la persona , te aleja con un torrente de buenos deseos . Hace muchos años leí la historia de una chica que se enamoro de un francés , a través del messenger . Ella hizo el esfuerzo de ir a visitarlo a París , pero con un final trágico , ella se termino matándose . No soporto ser utilizada y el abierto desamor de ese mal amigo . Ninguna mujer merece caer en ese juego de emociones virtuales . Para hablar de cupido en facebook , no es lo cuerdo . Comprendo que a las mujeres y hombres no soportan la soledad , que necesitan tener un buen amigo , un amante y los deseos legítimos de formar una familia . Simplemente no creo en los romances y el juego de seducción en facebook . Para bailar un tango se necesitan dos personas que se miren a los ojos y dar rienda suelta a lo que se venga . Facebook es solamente amistad y contactos profesionales . Si alguien quiere tener un romance , eso se soluciona con un pasaje en avión y toda la buena voluntad de conocer a esa determinada personas .

jueves, 23 de septiembre de 2010

OPERACIÓN SILENCIO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Cuando murió la princesa Diana de Gales camino en el puente del alma en París . Sentí un gran desagrado frente a los paparazzi , lo odie con fuerza y me cargaba leer las revistas de papel couche de la época . No podía creer que una mujer tan hermosa y humanitaria , tuviera un final tan trágico . Esos malditos paparazzi que la persiguieron , hasta matarla . Invadieron su privacidad desde el momento que ella se caso con el Príncipe Carlos , hasta su último noche de vida en París . Que espanto , y la defensa de la privacidad se convirtió en una obsesión de los personajes de la alta farándula hasta las personas comunes y corrientes . Fotos mas fotos , y nadie puede salir a la calle , sin que ande un paparazzi captaron su imagen . Los ciudadanos que nos levantamos tempranos , también nos invade la privacidad , con los eternos cahuines y comentarios maliciosos de otras personas . Defiendo tanto mi privacidad y me la siguen invadiendo de alguna manera . Me moleta cuando alguien me inventa un amante que no tengo y lo comenta en voz alta . Me saca de quicio , que inventen situaciones que no existen . Cuando se entra en la vida virtual en facebook , se tiende a mostrar una parte de ti en tu muro . Tus comentarios , fotos , reflexiones , enlaces , música , y tienes muchos amigos que no conoce personalmente y entra en tu vida como pequeños fantasmas que te dan momentos de buenas conversaciones . y también aparecen algunos jotes que solamente buscan aventuras sexuales por este medio de comunicación , esto últimos los saco a patadas de mi facebook . Existe una ley universal que nadie tiene el derecho de invadir la privacidad del otro , y de especular sobre su vida afectiva o sexual . Si yo ventilo todo lo que me provoca en mi muro , sería la perfecta discípula del Marques de Sade . Si me enamoro , no voy a estar declarando mi amor a esa persona en facebook . Si me enojo con alguien no lo hago por mi muro . Si tengo problemas de dinero no lo comento en el muro de otro amigo . Si me suben fotos borrachas , altiro las borro . Nadie le interesa lo que uno hace en un carrete a las seis de la mañana , bebieron las últimas cervezas . Si tuve sexo con un determinado poeta . Todavía queda en mi mente la imagen de los titulares de los diarios por la muerte de Lady Di , y el daño fue tan grande , que la terminaron matando , solamente por algunos fotos con su novio musulmán . No tengo paciencia , no me gusta que invade mis espacios y espien en mi vida personal . Odio a los paparazzi virtuales y a los desubicados que comenta sandeces sobre mis amigos .

UN HOMBRE ENAMORADO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Ese hombre sueña con tener una familia . Amar a su esposa y a sus futuros hijos . Siempre ha navegado solo en el mar de la vida . Ha sido un solitario , a pesar que su corazón es enorme como un globo terráqueo . Ese hombre toda su vida ha trabajado y vivido solo . Vive en una pequeña casa en la punta del cerro , a veces baja al centro a beber cervezas con sus amigos . Ama a las mujeres bellas , pero esas mujeres bellas simplemente lo ignoran , por no ser guapo y no tiene una buena situación económica . El sale a cazar musas , y llega con las manos vacías . Él regala flores y escribe poemas llenos de romanticismos , y algunas de sus musas cae rendida frente a sus versos , pero no ante él . Ese hombre esta solo , su soledad lo devora todos los días , como un tigre bestial , en el silencio de su habitación . El desea tener una amante y devorarla a besos en cada centímetro de su cuerpo . El desea tener pasión , pero jamás la va a comprar en los brazos de una musa vulgar , porque el ama a las princesas , reinas , divas , emperatrices . No soporta a las mujeres feas y sin gracia . El construye su camino al patíbulo de su propio egoísmo , y de su falta de humanidad , en buscar solamente la belleza perfecta . Un día ese hombre fue a visitar a una tarotista , en un rincón de un mercado . La tarorista una mujer de cincuenta años , seductora y con un amplio escote , que tenía un romance con un guapo vendedor de chocolate , recibe a ese hombre solitario . Ella lo mira con el intenso azul de sus ojos y comienza la lectura del tarot . Comienza a salir las cartas , las mas macabras muerte , diablo , luna , enamorados invertidas . Él le consulta sobre su futura esposa y ella le responde : No esta no se ve , no es tu musa esa bella mujer , porque esa bella mujer espera un hijo de su esposo , y no esta al tanto de tu existencia . Veo mucha soledad por muchos años , la culpa la tienes tú , por su fijación en la belleza perfecta , porque todas estas musas no son lo que son , usan una imagen falsa . El hombre solitario se desmaya en la silla , y la tarotista llama a su amante , para que eche al hombre solitario , El hombre despierta con el frió de la calle , y en su bolsillo con la carta del tarot de los enamorados , el no sabe como llego esa carta . Esa carta estaba sucia , arrugada y desteñida . Una mendiga pasa por su lado y le sonríe , y el cae rendido en el cemento . Fue la última vez que vio un rostro femenino .

UNA HISTORIA DE ESPERANZA UNO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Es bueno darse un buen baño de agua caliente y después acostarse en la cama semi desnuda , envuelta en un perfume finisimo . Olvidar todas las decepciones , tristezas , desamores , engaños , que se ha pasado en la vida . Relajarse y ver que la vida no es tan miserable , a pesar de todas las vallas que hay que saltar . Si fuese por todo lo que he vivido , ya estaría enterrada en el cementerio hace años , pero felizmente no es así . Pensaría que vivir en condiciones tan extremas , me haría aceptar la mediocridad , no al contrario deseo saltar mas vallas , muchas vallas . Aprender a desarrollar mi espíritu olímpico , y tener mas disciplina de trabajo en mis proyectos . Me gusta eso de ser Winner , pero sin vender el alma al diablo . Es grato ganar , es sensacional cuando se trabajo arduamente en lo que uno deseaba . A veces me aburría mortalmente , por los comentarios de ciertos personajillos dominados por el resentimiento social , envidia , y la flojera , que todo lo que me gustaba , lo encontraba lejanos . El mundo no es tan ancho ni lejano para una poeta . Pensaría que cuando niña mi máximo sueño era conocer Europa y veía todo lo bello en las revistas de papel couche y soñaba en trabajar en una agencia de viaje . No trabaje en una agencia de viaje , termine trabajando en una seguidilla de empleos mediocres , con malos sueldos y realmente esa vida no me gusto para nada . Me levanto temprano todos los días y entro en el mundo virtual de facebook , veo las fotos de mis amigos con sus sueños , esperanzas , buenos momentos y eso me causa alegría . Disfruto del talento artístico de mi amigo Gustavo Calle Gracey , que pinta esos cuadros maravillosos en la bellisima ciudad de Londres , y ya quiero estar allá , caminando en esas preciosas calles . A veces me llegan destellos de buen gusto , amistad , afecto , a pesar de la distancias . Vivo tan lejos , en el extremo norte de Chile , en Antofagasta , observo los cerros , las calles polvorientas , los perros vagos que caminan de un lado a otro , el muelle , el puerto , mi casa en el sector norte de Antofagasta , y veo esa hermosa casa inspirada en lo que el viento se llevo , en los jardines del sur . Me gusta esa casa , amo esa casa , con su techo verde , es lo que quiero estar en un lugar hermoso , con mucha naturaleza , campos , ríos , silencio , atardeceres con muchas esperanzas . Ahora ordeno poemas , veo como mi libro esta a punto de entrar en la imprenta . Practico mi inglés a diario , y vuelvo a leer esos libros en inglés en voz alta . Pienso que no es tan imposible cambiar de vida , superarse , estar en un estado mas ideal , no dejarse dominar por la vulgaridad cotidiana . Ayer lloré mucho , demasiado , tenía los ojos rojos de tanto llorar , pero ya paso , ya paso , y entre a la ducha y puse a correr el agua caliente , que caía en mi cuerpo moreno . Me duche mas de una hora , después secarme , una buena crema corporal , un perfume Etiene Light Blue y respirar hondo en la linea horizontal del desierto , y el pasaporte que esta en mi cajón que arde con fuerza .

miércoles, 22 de septiembre de 2010

HISTORIAS DE TRISTEZA UNO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .




Debería ser una mujer mas bestial y dura en mis sentimientos , a pesar de mi ambición voraz por tenerlo todo . Mi corazón y mi vértebra tienen que ser mas sólida que el esqueleto de una bruja . Ha luchado como fiera por conquistar la esquiva felicidad . A veces me derrumbo y lloro encerrada en mi habitación , y me da ganas de irme a un lugar lejos donde nadie me conozca , y mandar todo al diablo . No puedo ser una mujer cursi o mamona , odio esta estética con toda mi alma . Eso de flores , corazones , paisajes y rosas , tarjetas cursilonas , mala poesía tipo tienda Village . No puedo ser así , no es mi esencia . Siempre he odiado las tiendas chinas y las esquelas con dibujitos . No me gusta el plástico , amo el vidrio en todas sus formas . Odio las mariposas en las tarjetas o en los muros en facebook . No me gusta las personas que escriben con la horrible k en ves de usar la q , que es la letra correcta . Mamona , no me gustan los mamones , lo encuentro que tienen pésimo gusto en la vida . Por si me gusta alguien no voy a llenar su muro con flores o paisajes de la naturaleza , lo encuentro flaite . En la época de navidad , me sacan de quicio las tarjetas musicales y las rosetones de rosas . Me duele harto el corazón en este momento y no he parado de llorar en todo el día . Me esfuerzo por ser una mujer culta y con sentido de elegancia . Me atrae lo mejor de lo mejor en el arte , y siempre estoy devorando todo lo último en artes y cultura de cualquier lugar del planeta , por eso me gusta navegar en internet y estar al tanto de todas las tendencias . Yo puedo reconocer a un artista plástico talentoso o reconocer el buen trabajo de un escultor . No necesito pasar por una escuela de arte , para apreciar el valor estético de un cuadro . Me agrada la belleza en toda su dimensión , y me encanta los hombres que buscan la verdadera belleza de la mujer , nada de esos conceptos rebuscados que toda mujer es bella , no eso es para los mediocres . Mi pena va por el lado , que siempre me pongo metas altas en el mundo de lo afecto . Me muestro tal cual como soy y no ando fingiendo que me agrada los gustos de la otra persona , y espero que valoren mis gustos estéticos . No entiendo algunos hombres , me desconciertan y me descontrolan .

DESCENTRALIZACIÓN POÉTICA ZONAL SISMO

sábado, 18 de septiembre de 2010

LA CARTOGRAFÍA DEL CORAZÓN DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ




Hace muchos años , mi gran sueño era tener un hermano mayor que yo quisiera mucho . Ese hermano mayor seria un gran artista , que un día cualquiera tomo mochila y pasaporte , y decidió recorrer el mundo , con poco dinero . Que viajaría a los lugares mas hermosos , trepidantes , y poéticos de nuestro planeta , y que plasmaría cada una de sus vivencias en sus bitácoras de viaje . Que tendría romances con bellas musas y su corazón sería para una bella . Que seria testigo de todos los amaneceres y atardeceres en todos los puertos del mundo , y mi hermano mayor me mandaría mensajes en muchas botellas azules , contándome cada unas de sus aventuras . Yo lo amaría con sus sueños , derrotas , esperanzas , y con las ganas de que regresara a casa por un par de días , y nuevamente tomaría su mochila con sus sueños hechos realidad . Ese hermano apareció en mi vida , como un torrente de mucha felicidad , esperanzas , fortaleza y buenos deseos . Él es un gran artista , que tiene la gran capacidad de ver la belleza donde esta presente , con un ejército de bellisimas musas en las calles del viejo continente . Es capaz de cantar las canciones mas triste con mucha alegría . Que trabaja como una bestia furiosa en los campos frondosos de la creación . Ama el buen gusto en los atardeceres de un buen té inglés . Que me escribe bellos mensajes , que me da energía creadora . Ese hermano es un regalo de los dioses del Olimpo . Adoro su talento , creatividad , pasión , templanza . Ni tan lejos , ni tan cerca , pero siento el estruendo de ese hermano que siempre soñé tener , y que ahora me da fuerza para hacer realidad mis sueños de conocer el mundo , y abrazarlo con la fuerza de los brazos de un herrero , con el canto de mis grandes esperanzas .

viernes, 17 de septiembre de 2010

LA COMARCA DEL SILENCIO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



El silencio mas absoluto . El silencio en todo su esplendor , acompañado por los rayos del sol , sobre mi ventana . El silencio es como un poeta aristocrático que escribe en la soledad de la noche , en las bibliotecas de los monjes . El silencio entra en mi comarca llena de arenales y de sueños azules de mis grandes esperanzas , en los brazos de un herrero . El silencio domina montañas , campos , desierto , mar , puertos , ciudades . Provoca revoluciones y estruendo frente al papel . El silencio entro en mi vida como el aliento de una hada .

EL CANTO DE LOS TRIGOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Mi madre amaba el trigo en todas sus formas . Era un símbolo de prosperidad y de buena fortuna . Solía comprar espigas de trigos en la navidad y decorar la mesa con esos detalles tan sureños , tal vez fue la conexión con los campos frondosos de tiempos mejores . Era algo que jamás olvide , los años corrieron raudos y el espíritu de mi madre marca presencia en cada celebración . No es fácil encontrar espigas de trigos en el extremo norte de Chile , pero cuando diciembre es común ver a un anciano que vende tarjetas de navidad y espigas de trigos con lazos azules . Siempre se la compro casi todo y decoro la mesa con los trigos . Mi madre decía : El trigo es esperanza , por su color amarillo y su contacto con el sol . Representa esas monedas de oro que están al final de un arco iris . Ella amo los cantos de tiempos mejores , pero la señora de la higuera lo vino a buscar antes . Hace años leí , la biografía de la diseñadora de moda Coco Chanel , y ella misma le encargo al gran pintor surrealista Salvador Dalí , que pintada un cuadro con trigo , que aun se conserva en su mítico departamento en París . Dalí acepto gustoso la propuesta , y Chanel veía los trigos como esos campos que vio en su niñez , cuando vivía en un lúgubre orfanato . Le recordaba sus sueños y su espíritu de superación , de hacer realidad sus sueños de llegar a la cima , y así fue . Amo el trigo porque es bello como la esencia del fogón y el mate en el sur de mi país , me evoca las cortinas de lluvia que he visto poco en mi vida , pero también tiene el amarillo desértico , de la fortaleza y de los cantos de los arenales . Adoro el trigo como las caricias de un tierno amante , siempre esta presente y espero con ansias diciembre para comprar esas espigas de trigos con lazos azules , en el recuerdo de la esencia de mi madre .

martes, 14 de septiembre de 2010

POETRY LONDON , LA REVISTA DE POESÍA DE MIS SUEÑOS .



Simplemente me encanta esta revista , es demasiado buenisima , top y algún día espero que mis poemas sean publicados en Poetry London . Ya le escribi al editor .