sábado, 18 de abril de 2009

LA CALIDEZ DE UNA NOCHE EN EL DESIERTO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ



Los días se hacían cada vez más cálido . La ciudad se convertía en una gran bola de fuego .El verano es húmedo y tormentoso y entro en los espíritus como una brisa de lujuria . Una noche nada de especial . Abrí el messenger de Luis , cuando la comunicaciòn se inicio con un Hola . Note su entusiasmo . En el chat nos escribimos que nos queríamos mutuamente , que el clima de Londres es bastante frió , mucho màs que el de Madrid .
Ambos estábamos algo emocionado , yo sabia que Santos estaba en la cocina preparando la cena y tenia celos por mi amigo . Me sentía incomoda y mal cada vez Luis se comunicaba conmigo , pero a la vez me fascinaba pero también sentía temor por la reacción de Santos . Luis me invitó para asistir a una exposición fotográfica en el Museo de Bellas Artes , para el próximo Lunes . Santos estaba en la cocina observando como chateaba en el computador . Encendí un cigarrillo y sentada frente al computador pensaba en la conversaciòn del chat . Sentí una sensaciòn de hastió .El muy maldito a través de sus conversaciones me adulaba y me llenaba de sensaciones de enamoramientos imposibles . Era demasiado coqueto . Eso simplemente era maldad . Me acerque al dormitorio y tome un cuaderno amarillo y anote cada una de las palabras que me escribía Luis . Dibujaba los símbolos que me ponía . A Luis le encantaba poner pequeñas sonrisas . En la noche , Luna y Mauro llegaron a invadir el departamento . Escuchábamos sus risas cuando ellos iban subiendo por la escalera . Luna envió un mensaje de texto , avisando que estaba por llegar . El edificio estaba en completo silencio .
- Que ocurre aquí , esto parece un cementerio - comentaba Luna mientras se quitaba su chaqueta de cuero . Mauro cargaba unas botellas de vino . Vestía una camisa negra que lo hacia lucir como un enigmático aventurero de la noche . Un vaquero en la montaña . A Santos no le queda otra opción que interrumpir su lectura .
-Primero queríamos ir al Café de la esperanza , pero pasamos por el supermercado y compramos estos vinos para compartilo contigo , Traigo un nuevo CD de música céltica .El comedor con los vinos , el queso puesto , las copas de cristal fueron dando una atmòsfera de elegancia y de amistad . Los temas de conversaciòn iban desde comentar el ultimo recital de U2 hasta el nuevo perfume de Mauro .
- Que medio tan pequeño - Luna se refería a la misma fauna cultural y literaria de la ciudad , donde no llegaba ningún rostro nuevo . Era un circulo de personas que deambulaban de un lugar a otro sin destino fijo . Se alimentaba de los sueños de otros , eran pequeñas lucecillas que le daban vida , principalmente de noche .
- En varias fiestas electrónicas , vi los mismos rostros - dije
-Ayer en el Étnico me encontré con Luis , me dijo que esta preparando una exposición de fotos en el Museo de Bellas Artes - comento Luna .
- Chateamos y me comento sobre la exposición .
- Lo mismo de siempre - dijo Mauro
- Todos son unos figurones convulsivos -
- No me agrada esto - Santos comienzo a fumar unos cigarrillos . Las personas de ese medio son tan frívolo y aburridos . Algunos navegan siempre en la misma aguas de la mediocridad .
- No seas tan categórico - decía Luna
- Esta ciudad esta llena de tentaciones - dije
- De eso esta escribiendo . preguntó desafiante Mauro
- Cuèntanos de lo que esta escribiendo . dijo Santos mientras me acariciaba mis manos . La escritura le da sentido a mi vida .
Todos estábamos llenos de felicidad . El humo de los cigarrillos , las botellas de vinos se agotaron . La noche recién comenzaba .

MALACARA DE FADANELLI


" Lo que intentaba hacer con " Malacara " no era una historia con un principio y un fin . No querìa empezar con un principio y un fin . No querìa empezar otra vez con "Habìa una vez..." sino explicar la historia de una perturbaciòn de un ser atribulado " , dijo Fadanelli en unas de las tantas presentaciones de su novela . El escritor explicò que la obsesiòn de Malacara por convertirse en asesino es porque odia a la humanidad y si mata a una persona le permite vengarse de ella . " No es un criminal , sino un ser indefenso que se oculta en sus juicios lapidarios" . Respecto a su deseo de vivir con dos mujeres , es un juego con la posibilidad , porque ninguna de las dos aceptarìa ya que es un tipo que no les ofrece seguridad en ningùn aspecto . Mèxico DF tiene tambièn un papel importante en la historia porque a cualquier persona sensible se le impone como tema . Guillermo Fadanello empezò a escribir esta historia a raìz de la muerte de sus padres , hecho que lo dejo sumido en un desasosiego , aunque advirtiò que Malacara no ha sido el diario de sus sufrimientos .

miércoles, 15 de abril de 2009

DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN CONCEPCIÒN .


REVISTA LITERARIA EL PUÑAL NÙMERO 2


LA CARTA DE LIBERACIÒN DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



La cortesana ansiosa
por estar en los salones de hielo ,
y ver el brillo de los ojos de un cuervo ,
en la jaula de sus deseos más intimista .
Ella dibuja el aliento de un alacrán irritado ,
en las carreteras de las aguas giratorias .
Ella despierta en el estruendo de los autos ,
en el amanecer de los vidrios húmedos ,
en la calidez de un café ,
en los terminales de buses .
Un día la cortesana desafió la bascula ,
frente al espejo y vio el espíritu de la
amante de un rey ,
que le sonrió con el vuelo de un abanico .
Le indico el camino de los faros de los bosques ,
con la brújula invisible de norte y sur .
Creo su propio rostro en los muros ,
con los mensajes de otros aromas y paisajes .
Aprendió afilar el cuchillo de sus ambiciones ,
como el baile de esas rosas llenas de espinas venenosas
y sus cabellos se aclararon como la sombra de un ángel .
La cortesana nació en un pueblo polvoriento ,
sin ecos , sin sonidos , ni esperanza .
Solo el caminar de los perros famélico ,
y el labio destrozado de la vejez .
Los cerros hirientes por la soberbia provinciana
y sus días eran como paginas en blancos ,
donde ningún escritor se atreve a escribir
esa novela de los cantares de los arenales .
Sus amigos se fueron secando
como las piedras en el desierto
y fueron devorado por las reliquias
de las fichas salitreras
y solamente vieron el rostro de la muerte
en las ventanas rotas por el orgullo de ese Norte grande .
Un día la cortesana logró tener una bolsa de monedas de oro
y compro su carta de liberación
y su escote fue su herramienta
para comprar la libertad de invocar
a los dioses de los bosques ,
y ver el llanto de los ríos ,
y entonar su mejor opereta
en el espejo de un palacio en el espejo de fuego .


DEL POEMARIO POEMAS A CHILE

REVISTA DE POESÌA PROMETEO EN COLOMBIA .


LA LIRA POPULAR


LA NOSTALGIA SE LLAMA NORESTE .


jueves, 9 de abril de 2009

MIS CALCETINES EN EL PATIO DEL COLEGIO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Antes de los tormentas , los llantos , las decepciones , el desamor .
Antes de estudiar mapas , planos , y pasar por policía internacional .
Antes de que la señora de la higuera me hicieron levantar lágrimas
en los rosales de los espejos rotos .
Antes que el estruendo de los bares y los faustos libinidosos
golpeaban mi puerta , en las noches de los barriles de vino .
Antes que la llamarada de los cantos históricos ,
donde un país lloro a sus muertos .
Antes de leer mis poemas en la Plaza de la constitución .
Antes que el fuego de los papeles quemaban mi escritorio .
Antes que el dolor de las levantadas tempranos .
Antes que mis sueños se tapizan en las calles de París .
Fui el rostro de esos años de carrusel ,
de los dibujos con las lineas quebradas ,
en los golpes de las manzanas en el patio del colegio .
Mis calcetines rotos por la mancha roja de los cuadernos .
El sonido de la campana estalló en el momento
cuando mi madre voló hacia otras galaxias .
La palabra entro como un hierro ardiente
sobre los techos de los arenales .

martes, 7 de abril de 2009

EL DOLOR ENTRA COMO UNA HOJALATA ARDIENTE .



El dolor entro como
una hojalata hiriente
en mi corazón .
Fue la danza de las botellas arrojadas al mar .
Son los mensajes que navegaron ,
en las calles de viejo continente .
Es el estruendo del espejo de varias caras ,
en el palpitar de esos poemas
que agonizan en el fuego del desamor .
Escribí aquellas cartas
con el timbre de la inquisición .
Es ver como mi rostro
se destroza nuevamente
por el látigo del silencio .
Busque desenterrar ese sino
donde las alas de una bruja ,
me hace tejer la mantilla de la soledad .
Solamente ve como mis manos
se llenaron de sangre ,
por esos atardeceres en el mar .
Los barcos varadon en la esquina de mi corazón .
Albergue esos cantos de esperanza
en la cartografía poética de mis sueños .
Cruce caminos polvorientos
de una antigua construcciòn
donde los árboles secos ,
eran las caricias de un adiós sin retorno .
Camine por los mercados abiertos
de un país dividido por la conquista
de los quinientos años
y saboree el aroma de las catedrales de Lima .
Vi esas casas amuralladas ,
con el roce del terciopelo de sus manos ,
y me sentí una pitonisa desafiando mi destino ,
por la miseria ,
de ver como los ecos de las flechas
cruzaban mi espina dorsal .


UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

HURACANES EN EL DESIERTO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Este es el comienzo de una historia , en el canto de los huracanes . El universo estallò en mil pedazos . En el instante de los conjuros de un grupo de hechiceras . El cielo de un rojo inmenso , como la sangre de un toro , en la inmensidad del desierto . El caminar de los alacranes marco el camino de la búsqueda de la piedra filosofal que es la poesía . Fueron los ecos de los brujos invocando esas cartas jamás enviada , con el resplandor de un feudo en un viejo molino , donde se pide " ciento veinte años en un descansar en paz " . El mundo se fragmento por el canto marcial de las guerras , la desesperanza y el apetito de destrucción , de los que dominan por el aliento de los cabellos de fausto .
Las palabras volaban por las ventanas de los poetas , en las calles de mundo . Las aves se posaban en las estatuas carcomidas por los titulares de los diarios .
En el desierto los brujos van en caravanas de guerreros , que iban dibujando la cartografía del paraíso . Tapizado por la codicia de los hombres de largas barbas . Bailaron y bebieron toda la noche , hasta que se apago la última fogata .

lunes, 6 de abril de 2009

FULBRIGHT SCHOLARS OF TED HUGHES .


Where was it , in the Strand ? A display
Of news items , in photografphs .
For some reason I notices it .
S pcitura of that year`s intake
Of Fulbright Scholars . just arriving -
Or arrivedad . Or some of them .
Were you among them ? I studied it ,
Not too minutely , wondering
Ehitch of them I might meet .
I remember that thought . Not
Your face , No doubt I scanned particularlu
The girls . Maybe I notice you .
Maybe I weighed you up , feeling unlikely .
Noted your long hair , loose waves -
Your Veronica Lake bang . Not what it hid .
It would appear blond . And your grin .
Your exaggerated American
Grin for the cameras , the judges , the strangers , the frighteners
Then I forgot . yes I remember
The picture : the Fulbright Scholars
With their luggage ? it seems unlikely .
Coudl they have comoe as a team ? I was walking
Sore - footed , under hot sun , hot pavementes .
Was it then bought a peach ? That's as I remember .
From a stall near Charing Cross Station .
It was the first fresh peach I had ever tasted
I could hardly believe how delicious
At twenty - five I was dumbfounded a fresh
By my ignorance of the simplest things .
SELECCIÒN DE TEXTO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

domingo, 5 de abril de 2009

ELEGIA JORGE TEILLIER DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Los bosques y los trenes
te vieron nacer ,
pequeño poeta maldito .
Junto al olor del bacalao
aspiraste el humo de las locomotoras ,
para alcanzar el cielo
cubierto de espumas de cerveza -
En el muro , el péndulo del reloj
se detuvo en la eterna niñez .
Fuiste aquel capitàn de barco
que alzaba las velas
en busca de nuevos mundos .
En librerías de viejo
conociste a Rilke ,
tanto como el rito dominical
de la lengua de vaca
sobre tus cabellos .
Ibas a ver la matineè gratis .
Tu padre ,era el cortador
de las entradas de tus sueños .
Al envejecer rendiste culto a Baco
en el humo y las telarañas
de la vieja Unión Chica .
Admiraste al gigante del Parrón ,
mientras los gatos
fueron tus fieles carceleros ,
ronroneaban en torno
a los libros y las cartas amarillas .
En el territorio del Quintral
alzaste tu feudo onírico
_ país de nunca jamàs - ,
donde tu lema fue :
" Respirar en paz ,
para que los demás respiren " .

EL SUBCOMANDANTE MARCOS JUEGA CON LAS ALAS DE UNA MARIPOSA EN LA SELVA TORMENTOSA .




Es el renacer
de los que alzaron la voz ,
porque no supieron acallar la angustia
de nacer con el alma enjaulada .
Entre los barrotes del eterno
bufón del poder .
El caballo indòmito ,
cruzo las fronteras de los
espíritus inquietos ,
en busca de la daga de los siete demonios .
Para encender la resurrección
de las utopías redentoras
en la humedad de la selva tormentosa .
Emerge el hijo de los sin rostro ,
para ocultar las cicatrices de la indiferencia ,
de los que caen en su propio funeral .


UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

LA MUSA DE LA ULTIMA ESTACIÒN DEL LAGO .



Corren
las aguas de un
lago perdido en Irlanda ,
donde la roca es el asteroide
de una casa en el huerto .
La bella vivió con la dama del lago .

El hechicero
en la ultima estación ,
juega con las pócimas en el bosque ,
con la danza de la torre del aire .
La dama del lago gobierna
en la torre del aire .


MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

jueves, 2 de abril de 2009

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO EN ECUADOR 2009


EL REY JUEGA EN EL JARDIN DE LAS BUENAS INTENCIONES .



UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ


El rey juega en el jardín del juego de pelota ,
de las buenas intenciones
de esos árboles frondosos ,
por los ecos del fuego de la bastilla
en la cueva del ciervo .
Es el correr de las doncellas
por las gotas de Marat ,
que cortan el tallo de las rosas furiosas ,
con el movimiento de las sabanas
secada en lo alto de una torre .
Es el camino de las hormigas
de ese rey cerrajero
como ejèrcito invisible
en el circulo de fuego
que dibuja el arco de la puntería perfecta ,
en el claroscuro de ese hijo
que escribió esas cartas de liberación
por el ángulo de esa alcoba real ,
en los delirios de una meretriz
en las calles de París .