martes, 26 de mayo de 2009

NUEVA YORK ARDE EN LOS SUEÑOS DE LOS ARENALES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Todo fue un vértigo
entre aviones y champaña .
donde la linea del horizonte
se borra en la torre del control ,
en los amaneceres desnudo
en el central Park .
La noche son como nueces
partida en la linea del tren .
Aullan los lobos lujuriosos
en la columna vertebral de los presentes .
Aspirando la caspa del diablo
en los espejos universales .
La gacela desquiciada
lanzas las hojas mordidas
del estudio 54.
Los zombie deambulan
en los pasillos del templo
de la decadencia ,
donde la reina abeja
mueve el tablero de ajedrez
en la pista del baile ,
donde nadie pensaba en morir .
Los arlequines giran las
caderas del libido desenfrenado ,
sobre el costal de harina
que divide Nueva York y Santiago .
Sucedió que la lluvia ácida
cayó en los arlequines que se desplomaron
ante el nuevo virus medieval ,
en las faldas victoriana del elefante blanco .

CABALLOS EVAPORADOS DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ .



Estaba cansada ,aburrida de trabajar en la librería y de ir a clases en la Universidad en la tarde . El hastío de ver los mismos rostros de siempre . Del arribismo patológico de mis Padres . La falta de caricia y ternura en mi vida . Me aburría eso de andar besando sapos . De luchar como fiera silenciosa para lograr mis objetivos . Tener que deambular de un lugar a otro , solamente para conseguir el anhelado sueño de irme a estudiar a Barcelona .
Como me gustaría cerrar los ojos y ver entre mis manos ese pasaporte y pasaje en avión . Ese mundo donde se valora el talento y las enormes ganas de reinventar el mundo . pero todavía faltaba mucho para lograr estar en ese estado . donde no existe el dolor de sentirse marginado en su propia aldea . Miraba una y otra vez , el bello catalogo de una exposición de pintura , de una de las tantas artistas que creen solamente por manchar algunas telas , son consideradas pintoras talentosas .
Esos caballos evaporados , simplemente caballos , con alas invisibles . Los colores no existen , ni las formas , ni las curvas . Solamente caballos evaporados . Miraba ese catalogo con una angustia propia de sentir el peso de la soledad , a pesar de estar rodeada de personas . Un par de caballos que danza en una marea verde , verde , insoportablemente verde . donde el sol no existe . Los trazos casi infantiles , como de un niño . con ínfulas de pequeño Matisse . Esos caballos que se movían solamente con el movimiento de mis ojos , no era el cuadro mas perfecto del mundo . Era una mala pintura , incluso inferior de los miles de pintorcillo aficionado de fin de semana ..

LA CREATIVIDAD ES UN TIPO DE ESQUIZOFRENIA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ.


La creatividad es un tipo de esquizofrenia , que si se sabe utilizar te puede dar una vida increíble . El creativo vive en una especie de purgatorio . Siento que la librería Universo tiene un aspecto muy aburrido .
- Entonces andante Carmen de este trabajo - replico Santos
Cuando decía andante , sonaba con tanta fuerza . Entrar a mi dormitorio repleta de papeles , inciensos , películas y mi ropa desparramada , era entrar a un laberinto llenos de recovecos , sueños fragmentados , quiebres de ilusiones que me acompaña desde mi adolescencia . Sentía una conexiòn de esas cartas que escribía y que jamás enviaba . De los momentos en que la amistad , el amor , el sexo se mezclaba en el caldo de la noche . Había momento que sentía que ese andante era retroceder , pero en mi corazón albergaba una leve esperanza de ordenar ese caos que era mi habitación . Volví a casa , llego ese momento que tanto postergue y me decidí a escribir , fue el inicio de un viaje lleno de pasión y entusiasmo , a pesar de mi cansancio y del cierto tedio que me acompañaba . Medite acerca del comienzo , , el final de mi novela . Usarías toda mi inteligencia , dejaría aflorar a la verdadera Carmen , la chica aguerrida que no le tiene miedo a nada .
Recuerdo aquella noche cuando Elvis , si Elvis , se subiò al escenario del Pub , a rendir tributo al Rey . El publico codeo cada una de las canciones y Elvis sentìa que desde el cielo lo aplaudía . Le prometì a Santos que llamarìa a Fernanda para renunciar y soportaría los ataques de ira de mis Padres , por dejar de trabajar .
-Okey - dije . Liberarse ,darse un tiempo , abandonar algo que no te hace feliz es una carta de liberaciòn , para una mujer como yo . Tenìa una meta y debìa cumplirla , terminar mi novela .

viernes, 22 de mayo de 2009

ESA SIUTICA VENIDA A MENOS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


La Patty habìa nacido en un oscuro conventillo rodeado de cardenales marchito , de vidrios rotos , donde el viento del invierno entraban como un espectro de desolaciòn ,haciendo sonar los vidrios rotos como una melodìa fugaz . Los pisos de maderas eternamente sucios , crujìan al paso de los habitantes del conventillo . En su mayorìa de ellos seres destrozados por una existencia dìficil , llenos de cicatrices tanto externa como interna .Aquel lugar que la arrastrò desde su naci miento , cuando era apena una niña que abandono el liceo de su barrio . Ejercio diversos oficios , fue empleada domèstica , niñera , ayudante de cocina , secretaria .
( continuada ....)

MAIL POETRY DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Luego de los exitosos y delirantes Lunes poéticos en el cafè de la esperanza . Korn tomo la suficiente confianza en si mismo , para iniciarse como editor de la primera revista de poesìa llamada E-mail poetry , en alusiòn a su adicción a los correos electrònicos que le permitían mantener correspondencia con casi todos los editores de revistas en Internet . Era su primera aventura como editor de una revista que contaba con cero auspicio y patrocinadores . Pero eso era algo que a Korn no le importaba en lo màs mínimo . Solamente su computadora y muchas remas de papel , darìan curso a sus sueños de recoger lo mejor de los poetas locales . Korn estaba tan entusiasmado en el diseño de su revista que tomo referencia de otras revistas , tanto en el diseño de la portada y la diagramaciòn , la selecciòn de los poemas . La pàgina editorial . Detalles que Korn no dejarìa escapar . Solamente los mejores poetas tendrìan su espacio asegurado en las pàginas de E-mail Poetry . Nada de publicar basado en la amistad y las simpatìas . Basta de pequeñas mafias que solamente provocan anticuerpos y resentimientos . Solamente el talento y las ganas de colaborar en este proyecto tan arriesgado , darìa un real espacio a los nuevos talentos locales . La apariciòn de Mail Poetry dio un nuevo aire de creatividad y irreverencia bien dosificada , a la inexistencia de revistas de poesìa . Mail poetry , con su nombre en inglès era la mejor forma de reìrese de los regionalismos acèrrimos , que todavìa enciende veleas a estatuas de ceras . En la presentaciòn del primer nùmero , dedicado a la poesìa de Rodrigo Lira , aquel poeta que enciendo los fuegos de la poesìa a finales de los años 70 , con su propuesta poètica llena de locura y àcida critica a ciertos poetas palaciegos . El poeta lleno de alucinaciones y demonios que se volcò en la poesìa como una forma de sacudir su ezquizofrenia mental , que lo hizo atentar contra su vida .
Algunos poemas de uno que otro poeta que se inicia en su carrera literaria . Mail Poetry se vendiò en algunas librerìas y universidades , con la aceptaciòn de un pùblico aburrido de los pasquines de poesìa fotocopiado . En el primer nùmero , la foto de Rodrigo Lira . Desde la apariciòn de la revista , la popularidad de Korno aumento considerablemente . Las invitaciones a presentaciones literarias , lanzamientos de libros , entrevista en radio y televisiòn logro ocupar todo su tiempo . Korn era una especie de celebridad como las Hilton . Todas las personas desean estar cerca del joven escritor , como una forma de tocar de alguna manera su buena fortuna en el mundo literario . Las llamadas por celular iban en alzan . Korno tenìa suficiente conciencia que esta fama iba a ser efìmera , sino se embarcaba en un nuevo proyecto literario . Su revista de poesìa que se vende en las ferias de libros usados a lo largo del paìs . Korno ahorro cada peso de la venta de su revista , para financiar otro proyecto editorial , ojalà que con auspicio y buenos patrocinadores . E-mail poetry duro exactamente en circulaciòn dos años , donde todos los poetas emergentes y con cierta cuota de arrogancia tuvieron su espacio asegurado . No tuve que adular a Korn para que publicadada mis poemas , fue la excepciòn a la regla .

miércoles, 20 de mayo de 2009

PRIMERA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA



PRIMERA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA , CON LUNES DE VANGUARDIA . 1 DE JUNIO , CAFÈ DEL SOL ( ESMERALDA 2013 ) A PARTIR DE LAS 10:00 DE LA NOCHE .
ESTAN TODOS LOS POETAS INVITADOS A LEER SUS POEMAS .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
COORDINADORA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA ANTOFAGASTA .
EL MAPA DE CHILE ESTALLA POESÌA .

lunes, 18 de mayo de 2009

MI AMIGO OLIVIER DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Mi mejor amigo es un tierno gay llamado Olivier . Simpàtico , encantador , culto . Trabajo durante mucho tiempo en un banco , hasta reunir el dinero suficiente para viajar a Europà . Recorriò Parìs , Londres , Madrid , Berlìn y Mònaco . Logrò asistir a una fiesta organizada por el princesa Carolina de Mònaco , su icono de belleza y elegancia . Olivier cuando regreso a la ciudad , puso un restaurante exclusivo para artistas , poetas , periodistas top como Camilo Gòmez . Camilo sabìa que Olivier estaba locamente enamorado de el . Pero preferìa evitarlo , solamente estaba interesado en su carrera literaria . Gòmez es un arribista enfermizo , casi patològico . En el fondo no era amigo de Adelina . Solìa pensar . ¿ Porque tengo que soportar la amistad de una mujer tan fea ? . Admiraba la carrera literaria de Matìas . Lo persiguiò , lo adulò . Lo invito a la primera presentaciòn de su libro de cuentos . titulado " Aullidos de tigres " . Matìas fue lapidario los encontro horrorosos . A pesar de la crìtica de Huidobro , Camilo se sobrepuso , y presentò el libro en una antigua casona , repleto de estudiantes de periodismo de la Universidad Ocèano . El mismo se sentìa una vìctima de los malos comentarios de su libro de cuento . Lo màs refinado decìan : " Sus comentarios de cine son mejores que sus cuentos " . Lo màs viscerales decìan : " Esto es pura mierda " . Lo màs conservadores , comentaban " Este no es un libro para gente decente . Solo Olivier comento " Es malo el librillo , pero Camilo me encanta " .

ESE CRÌTICO LITERARIO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El único critico literario de la ciudad era Gabriel Gutièrrez . Un profesor normalista , que siguió estudio de literatura en la Universidad . Escribió para algunas revistas literarias . Intento ser poeta , pero sus poemas eran muy malos , que causaban las risas o las iras de los lectores .
Siguiò otro intento de escribir una novela històrica . Gutièrrez era un asiduo estudioso de la literatura regional del Norte Grande . Investigaba cada poeta , artìculo de prensa , analizaba con mètodo cientìfico cada libro olvidado en las bodegas de las librerìas . Conseguir sendos auspicios , para publicar sus versos perdidos de una poeta que muriò el año del 1900 . Publico " Dimensiones perdidas en el desierto " , un conjunto de poemas de un poeta que frecuentaba los bares de la ciudad , acompañado por un monito de circo . En los parroquianos aniban un animo de simpatìa por este poeta maldito . Gutièrrez lo rescato para quedar bien con la viuda , durante años le entregaban pequeñas cantidades de dinero , para la publicaciòn pòstuma del libro . Nunca se supo que fin tuvo ese dinero .
Gutièrrez asistìa en forma religiosa a cada cabildo cultural de la ciudad . Defendìa con fuerza casi animal , su rol de gestor cultural . Su frase favorita era - No trabajo por dinero -
-Todo lo hago por amor al arte -
Su mujer tenìa fama de bruja . Era una mujer calculadora , frìa , despiadada . Lo ùnico que le interesaba era manteneer el status econòmico de la familia y resguardar la educaciòn universitaria de sus pequeños hijos .

LOS VIAJEROS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Los viajeros son los
que dividen el mundo ,
como el cuchillo frío
sobre la mesa del pan ,
de la lejanía de un monasterio .
Los soplidos
de una avioneta enterrado
en las gélidas cuevas
de esos libros jamás
leídos .
El corazón de un ciervo ,
se eleva como globos rojos
sobre las calles de Varsovia ,
en el fulgor de una sala de teatro .

miércoles, 13 de mayo de 2009

TUNICK IDOLO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Cuatro mil chilenos desafiaron el frìo . El interés de ver un partido de fútbol desapareció como por arte de magia . Los gritos histéricos de los evangèlicos con el corazón duro de la bestia de la intolerancia . Era el momento que en frontis del Museo de Bellas Artes en Santiago de Chile , seria invadida por una multitud de hombres y mujeres que se desnudarían como una forma de rendirle tributo a la diversidad de apariencia . Nada importaba en esa fría mañana en Santiago . Ni el frío , ni la ropa robada , ni las cámaras de televisiòn , ni las fotos . Mujeres que jamas pensaron en su vida desnudarse en público , por no tener un cuerpo perfecto , se atrevieron a mostrar su cuerpo llenos de pliegues imperfecto , donde la varita mágica de la silicona no entra en estos cuerpos llenos de historias , esfuerzo y de una sensibilidad escondida entre la ropa gris del trabajo . Gordas dignas de los cuadros de Fernando Botero , ese genial pintor y escultor que vive rodeado de sus musas favoritas las gordas . Las bellas que calienta esas frìas noches de invierno . Todas esas mujeres que se paseaban desnuda , riéndose de ciertas modelitos que pololean con tenistas . De las vedettes de los programas argentinos . Las cirugìas de cuerpo y alma . Era un espectàculo digno de una mañana pantagruélica y cinematográfica , donde los cuerpos desnudos caminaron como una forma de protesta hacia el doble standar propio de este paìs . Los hombres rompieron el tabù de mostrar el pene . El tamaño no importa en el arte del Kamasutra . Era un paraìso , donde el imponente edificio del museo era testigo de la fotografìa històrica del afamado fotògrafo Spencer Tunick . Un osado fotògrafo que comenzò sus trabajos fotogràficos desnudando a personas comunes y corrientes , en las calles de las ciudades de Estados Unidos . Logro publicidad cuando fue detenido en Nueva York y su rostro de oso amable dio la vuelta al mundo . Su foto màs conocida , eran los cuerpos desnudos de una obesa mujer negra abrazando a una mujer blanca y delgada , con la bandera de los Estados Unidos .

martes, 12 de mayo de 2009

LA MUERTE DE RAFAEL POR MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El cortejo fue lento , muy lento . La viuda estaba triste por el trágico fin de su marido . Sabía que no era una buena persona . pero lo amaba igual . Cayó la tarde y la última pala de tierra enterró en forma definitiva a Rafael . Un cuervo se poso sobre su tumba . En la lapida decía - Aquí yace un gran pintor renacentista . Mientras los espíritus del cementerio , soltaban una carcajada .
Al día siguiente la viuda de Rafael se levantó con el animo de limpiar el estudio de su marido . Fue a buscar cajas y bolsas y empezó a embalar los libros para donarlo a una escuela . Boto todos sus bosquejos en grandes bolsas que tiro al mar . Quemo sus óleos . En menos de tres horas . el estudio de Rafael desapareció . A la semana siguiente la sala del estudio fue pintada y se convirtió en la pieza de juego de los nietos de Rafael . Nadie hablo más de èl , por muchos años . La calle Rafael , no estaba contemplada en el asentamiento . El sueño de posteridad provinciana no se cumplió .

WELCOME CITY OF DESERT DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Hay ciudades perdidas en el mapa , donde los aires de una cierta modernidad se hace presente en el camino de las tiendas y locales comerciales , que llena el aire con ese consumismo tan propio de las grandes capitales . Caminar por las calles de la ciudad city , como lo llamaba irónicamente , como una forma de burlarme de la atmósfera cargada de descontrol , donde el aroma de las cervezas y el aliento de una lengua de fuego , es la combinaciòn de un fragmento de la historia de Sodoma y Gorrona . Las mujeres , están dispuestas a irse a una guerra , donde solamente prevalece el placer de jugar con fuego . Esas choperìas , donde los mineros olvidan por un momento la falta de encanto en sus vidas . Los problemas económicos . La lejanía de estar encerrado de por vida , en una ciudad , donde el frío reina como los cuchillos de Orias . No era el lugar màs glamoroso para , pero tuve que embarcarme en un aburrido viaje en bus , por poco màs de tres horas . El letrero en la carretera . donde city desert me anunciaba que todo no era precisamente tan aburrido , como lo estaba imaginando . La catedral del centro de la ciudad , pequeña , blanca , con el enorme portòn donde el demonio no puede entrar . Esos pasillos relucientes , con los iconos de los santos , con la infinita mirada llena de ternura . Las señoras secas como pasas rezando y el silencio , ese silencio , silencio . Camine por todos los rincones de la catedral . Me imaginaba la muerte de un sacerdote en una novela medieval que leía hace algún tiempo . Sentía una extraña fascinaciòn , por la esencia del mal , con Matìas a veces recorríamos la cartografía luciferina . Lugares donde se desarrollaban aquelarre . Ver esos rituales de fuegos y encuentros intimos , de seres totalmente desquiciado . Era un ejercicio literario bastante perverso .
Esos poetas malditos que están perdido en la oscuridad de la miseria y el horrible anonimato , propio de los perdedores . Esos perdedores que van por la vida , solamente respirando y aceptando un destino mediocre . En las afueras de la catedral , se estaba realizando la tercera feria del libro usado , organizado por la municipalidad . Los libreros de Santiago sacudiendo el hastió de estar en la ciudad , con sus enormes cajas de libros . Sus deseos de vender todos esos libros que jamás llegan a las pobres librerías , donde solamente llegan los libros de auto ayuda . Fui invitada de honor a la tercera feria del libro usado . Fui solamente para conocer el lugar más bizarro y extraño del mundo .

CARTA A UN EDITOR EN VENECIA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Si todos los caminos del mundo conducen hacia la poesía la diosa enigmática y críptica . Son como las gacelas que corren desafiantes por las coordenadas de un mapa que se desploma ante el derrumbe de una torre de Babel de los eternos silencios . Los silencios perpetuos que se escuchan a lo largo de esta tierra , donde las comunicaciones no logran de cierta manea , romper esas torres de ciudades con ínfulas de una ciudad medieval . El mar atrás el canto de muchos poetas que desembarcaron en el puerto de Trakl , donde no existen esos cementerios de flores secas sobre las cruces de arenales fatuos . Ese viento que hace que cada poeta desafié la ley de los mundos invisibles . Vivir en provincia , es la interminable cadena de girar en torno de si mismo , como el rostro de una amortajada en una fiesta pagana . Sintieron el aroma de la poesía , que entra por nuestras narices y que hace estallar en millones de partículas en el desierto . Un día cualquiera , en una calle de Antofagasta , en una vieja librería de viejo , cayó desde el anaquel , un libro de poema de Ezra Pound . Rememorando las calles empedradas de Venecia , evocando el vuelo de las palomas , de aquel viejo poeta que luchó contra sus demonios con la esgrima de la poesía .¿ Donde estará el viejo Erza ? , en algùn verso de Gonzalo Rojas , en alguna conversaciòn de poetas en las calles caóticas de Antofagasta . " El mar gris , la tierra larga y oscura , la gran luna creciente con su amarillo apagado " ( Browning ) . Esa tierra donde el sol se pone en lo alto de una iglesia enterrada en la linea del tren .

domingo, 10 de mayo de 2009

ESTA CIUDAD GIME COMO SOLTERONA ARDIENTE EN LA CAMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Esta ciudad gime
como solterona ardiente en la cama .
Brinca como las ancas de una rana
en el show de un circo en ruinas .
! Y , Muerte , què te crees !
¿ Señora del àrbol de la higuera ?
donde las hojas afilan
los cuchillos frìos de la noche .
Flaca patètica del chupacabras ,
entras en el peor guiòn
que es mi novela casquivana .
Soy la esencia de una pintora maldita ,
que hizo que los edificios sangraran ,
la actriz que alzó sus alas negras
al infinito .
Eres el aliento desgastado
de una cantante de boleros ,
que hace estremecer a los parroquianos
en las luces rotas del puerto de Trakl .
! Làrgate , làrgate !
y tira tus arpìas a la luna
sobre la hiel que se derrite .
Flaca patètica , te golpeo
como el verdugo en lo alto de una torre ;
te humillo con el orgullo militarizado
en la frontera de los caminos amarillos .
Te desafió como un científico
descansando en un perdido roble .
! Que te crees ! ,
hija de puta en la noche del coyote ,
que brinca con las mariposas de los cementerios
junto a las bolsas mortuorias .
! Làrgate ! con las espaldas mojadas
que cruzan el rìo ,
maldita como bailarina de un cuarto oscuro .

LOS VERSOS DE LA VITRINA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Era un errante poeta en las calles de Santiago . Solamente el sonido del estruendo de las palomas , hacia latir su corazón . Vio el brillo de las vitrinas y una lágrima cayó en su rostro . La protesta de los estudiantes . El guanaco con sus lanzas aguas . El transantiago como orugas temerosas . Era el silencio del caos y llorar su pena infinita . Todos tienen derecho a sus quince minutos de fama . Vio como los versos estaban en la vitrina . Un disparo estallo y el poeta volvió a ser un niño travieso .

martes, 5 de mayo de 2009

www.descentralizacionpoetica.blogspot.com


CARTA ABIERTA A VICENTE HUIDOBRO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Soy una ciudadana ansiosa por estallar el mundo entre mis manos .
Romper las cascaras del silencio .
Sacudir los arenales interminables que van de un desierto a otro .
Estoy en la búsqueda de la piedra filòsofal de la creación permanente .
Mi corazón es un tambor furioso que hace estallar los espejos ovalados de un museo .
Es el canto de los vientos del sur , por los árboles
que dibujan mis poemas en el fondo de los ríos .
Camino por el sendero de un astro en revolución .
Revoluciones , miles de revoluciones , revoluciones .
Mi pecho se hincha con el canto de las montañas
desde la altura de un glaciar .
Dibujo mi destino como el ave más bella
en la entrada de un palacio de fuego .
Mis camaradas ,
ya no me reconoceran ,
en esta fiesta eterna de escribir .
Pero , poesía , diosa fascinante .
El ave fénix de mis sueños fragmentados por la ciudadela
que se desmorona con el correr de mi máquina de escribir .
La poesía me hizo amazona ,
en la sombra del silencio ,
en el saltar de campana .

POEMAS BREVES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ.




POEMA UNO


En un viejo castillo
el rostro de un brujo ,
me indica el camino de la felicidad .
Es la carta en la mesa de las historias centenarias .
Es el ruedo de mis sueños
por usar las botas de las siete leguas ,
en el camino de los girasoles soberbios ,
en el resplandor de esas avenidas de la iglesias .


POEMA DOS


Un jardín secreto
en la lejanía de una calle polvorienta .
Es el sueño de esa niñez de los campos del sur ,
en el reflejo de ese espejo
sobre esa mesa medieval .
El pan se levanta
como un pequeño fantasma operístico ,
en el sonido del agua sobre la tierra cálida ,
del caminar de los perros .

DIOS ESTA EN SANTO DOMINGO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Un errante anticristo camina por la calle Santo domingo , con su carro lleno de poesía y reflexiones desafiante por un mundo que se parte en dos mitades , en un día de furia . Son los árboles que se mueven por el terremoto que sacude las calles de Tailandia , en el momento que el Anticristo lee su proclama llena del sudor de su frente . El Anticristo rompe su cuchara medieval por el hambre que siente por la falta de pan y una hoja cae en el parque forestal , mientras las aguas desatan su ira en el rostro de Francisca .

LAS VIEJAS CARTAS DE UN FORASTERO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Los días transcurrieron
sin mayor entusiasmo ,
que una pequeña lagartija
en una tarde soleada de verano .
Es el silencio digno de una iglesia vacía .
Sin sermones ,
sin réplicas de campanas .
Todo gira como las viejas cartas
en mano de la señora de la soledad .
Los árboles se incendian con las hojas dobladas de la tristeza .
Caminos remotos
viene galopando un forastero ,
con un torrente de poemas .

viernes, 1 de mayo de 2009

LA FOTO HISTÒRICA DE DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA .


Observa la poeta Marietta Morales Rodrìguez al Chavo del ocho ( Ignacio Castellvi ) y Don Ramòn ( Vìctor Hugo Dìaz ) .