martes, 30 de noviembre de 2010

LA NOCHE DE LOS FEOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Un día un fantasma entro en mi casa ,
anclado entre bosque y mar .
Salto en mi escritorio ,
con sus sueños delirantes
de escribir la mejor novela del universo .
Ese fantasma esta atrapado
por la semilla de la miseria eterna ,
y el dolor de su carcelera perpetua .
Su rostro es deforme como un monstruo
que azota pueblos enteros .
El soñaba con cruzar la linea horizontal de los aeropuertos ,
y beber el ron imaginario en los bares de Praga .
Escribía cartas de amor ,
a una doncella deslucida ,
por los espejos de sus anteojos .
Ella era horrible como el rostro de una bruja anciana ,
en una casa de chocolate .
En los ojos del fantasma
era la mujer más bella de su universo de locura .
Ella era un espectro esquelético .
Una damisela de muerte que camina
con los perros vagabundos en el cementerio .
Ellos tienen un reino imaginario .
Ambos son los reyes de su comarca
de esas novelas imaginarias ,
que nunca sean leídas .
Suelen lanzar mensajes ardientes
contra el mundo luminoso ,
contra las cortes estruendosa ,
contra los reyes reales ,
y la grandeza de los autos ,
las casas ,
y el escote de las bellas mujeres .
Un día ese fantasma no cruzo el camino de un lejano puerto ,
por tener los bolsillos rotos ,
y de deambular como un mendigo ,
en las calles de su propia casa .
Envuelto en el aroma de la presencia de la muerte ,
en la ausencia de las celebraciones ,
y no saber apagar las velas de su propio cumpleaños .
En su locura infinita
delira con su furia hacia los editores ,
que ven en el a un esperpento literario .

POEMA SIN TITULO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un día camine por las calles de Santiago ,
en el silencio de la noche .
El estruendo de mi corazón
como la armadura de un caballero medieval ,
desde el fuego de la lengua de una mariposa ,
por el salto de furia de mi pasaporte .
La calidez de mis sueños ,
con la maleta azulina ,
de la aparición de un fantasma .
Un día desperté con la calidez
del vapor entre mis piernas .
con el rostro de una bella criatura .

domingo, 28 de noviembre de 2010

LA DANZA DEL ELEFANTE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .




Dos niños danzan en un elefante ,
desafiando el orgullo de la tierra ,
que azota mares , carreteras , pueblos , ciudades , continentes .

Las orejas es la prolongación
de sus pequeñas vértebras ,
como los hilos de un hechicero ,
que sueña con conquistar el mundo .

LLORAR EN EL DÍA DE TODOS LOS SANTOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Tendría que llorar ,
en el día de todos los santos ,
en la miseria de las tumbas
de esos héroes anónimos .
Solo flores como pequeños molinos de vientos ,
con la tristeza infinita ,
de esas batallas silenciosas ,
en la miradas entre copas y copas .

El suspiro como un huracán ,
en el recorrido de las hormigas ,
en las últimas palabras ,
de ese poeta perdido en el bosque .
El mar estalla en los vitrales de la iglesia .
Tendría que llorar
en el día de todos los santos .

UNA SANDÍA EN LA MESA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ




Una sandía en la mesa .
El amarillo de los ecos
de la urbe metropolitana .
El rostro de ese anciano ,
con la bolsa de la misericordia ,
con el sonido de las campanas ,
de la iglesia , del camino del árbol del bien y del mal .

El canto del misal ,
en las tumbas silenciosas de los Pontífices .
Una sandía en la mesa .

sábado, 27 de noviembre de 2010

ESA DAMA DESAFIANTE EN LONDRES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Londres es una dama aristocrática ,
y en sus calles se escribe los caminos de Hackney ,
con sus ecos de esas cantantes de jazz ,
en esos inviernos ,
donde bebo la lluvia de la grandeza del desierto .

Ese correr de las micros rojas ,
como el cabello de fuego ,
de esa brújula de las galerías de artes .
El canto de los ventanales ,
por los trazos perfectos de la belleza de un nuevo amanecer ,,
de los ecos de las grandes esperanzas .

TRES ÁRBOLES EN PARíS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Tres árboles frondosos en París ,
con la figura de un Conde enigmático .
Las brújulas giran como molinos de vientos ,
en el estruendo del llanto de un niño ,
en un frío callejón .
Las lamparas en el fondo de la oscuridad ,
en el viaje del centro de la tierra ,
en las noches delirantes ,
de los bailes de las máscaras ,
en un palacio de fuego ,
con el caminar de los pavos reales del poder .

SENTADA EN EL FONDO DEL JARDÍN DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Sentada en el fondo del jardín ,
dibujo las coordenadas de mi futuro ,
pero observo el recorrido de las hormigas ,
cuya ruta es el sueño de un atardecer de la India .
El resplandor de la infancia
de ese baúl oculto en el viejo naranjo ,
en el aliento de un monje ,
con la danza de las alas de una mariposa .

EL VUELO DE LAS ABEJAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



El vuelo de las abejas
es un estruendo que nace en el desierto .
Los rayos del sol de Londres
entra en mi escritorio llenos de faros ,
por el aroma del espíritu de mi madre .

Escucha : se prende el fuego de las castañas .
Los ciervos con su corazón herido ,
por el cuchillo del cazador .
Los leones esperan el círculo de fuego en el árbol .
Es el sueño de las musas de Hackney ,
que dibuja el recorrido de los caminos del viejo continente .
Una puerta abierta hacia el granero junto al río .
Un remolino de viento en una vieja estación .
Espanto el sueño trizado por ese hijo ausente .
¿ Porque no regresan los ciervos con el corazón herido ?

ECHALE LA CULPA A PARÍS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un día apareciste como un bello encantador de serpientes ,
y sentí el torrente eléctrico ,
desde la lejanía de ese París majestuoso y altanero .

Tu voz es como un caballo desbocado , furioso , erótico ,
como un cuchillo japonés que entra suavemente ,
en esa tarde lluviosa ,
ambos bebieron una taza de té .
Eres desquiciado como un genio atrapado en la botella .
Estas mirándome desde tu ventana en París ,
y ambos desafiando el paso de las fronteras ,
la ruta cinco del desierto ,
y el paso por policía internacional ,
con el canto de echale la culpa a París .
Sentí el dibujo de esos atardeceres ,
con el té de Alicia cerca del río ,
y estoy contigo en esa fría tarde ,
en tu espalda desnuda ,
vieron desde tu ventana un pequeño grano de arena
en el infinito .

domingo, 21 de noviembre de 2010

UNA ESTRELLA BELLISIMA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Una estrella bellisima
esta sentada en el diván de su siquiatra -
La observa detenidamente y anota sus relatos
de dolor y desamor .

Un día esa estrella soño con vivir en una biblioteca
en un monasterio perdido en los montes .
Dibujar el mapa de su existencia ,
con el aroma del té chino .

Ella camina descalza
con la luz de los reflectores ,
mientras algunos devoraron su corazón ,
en la mitad de la ruta 68 de los coyotes .

La estrella se sentía que estaba en una iglesia ,
con el teléfono de Dios en sus manos .
El rostro de Cristo la miraba ,
con una inmensa ternura ,
con la cruz sobre su espalda .

Ella escribía su historia desde el derrotero del orfanato ,
hasta las biografías no autorizada de sus informes mentales ,
de esos escritores malditos ,
que vieron el baúl de monedas del oro ,
al final del río tormentoso .

Ella la bellisima estrella descansa en un cementerio en Hollywood ,
al final de la colina de la esquiva felicidad .

TODOS LOS SANTOS VIENEN MARCHANDO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Todos los santos están en la orilla de la carretera ,
en la ruta cinco al desierto .
Soy la cazadora de alacranes que dibujan el camino de la tristeza ,
y adula al rey de la bestia ,
por la conquista de la felicidad esquiva .

El séquito de las hormigas ,
y de las pequeñas reinas abejas ,
que intenta escribir ese poema épico ,
que se ahoga en el mar de la ignorancia .

El resplandor del viejo continente ,
esta presente en mi ventana ,
en la mirada de esa anciana ,
con el surco del fuego de los arenales .

LAS BELLAS MUSAS DE HACKNEY DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Ellas las cantantes de jazz ,
con esos enormes micrófonos ,
evocando las noches de cabaret en un club en Londres .
en el estruendo de las copas de la noche ,
del estudio del pintor de Hackney .

Ellas las bellas musas
que construyen el camino de su gran novela ,
con el fuego de la mirada severa de la gran abuela .
Envuelta en el vuelo de las abejas ,
en busca de la miel sobre la luna ,
en las vitrinas de esas elegantes tiendas ,
con el aleteo de una mariposa soberbia .
Desafiando la cartografía del corazón de la bestia ,
por el aroma del café ,
como la lluvia de esas grandes esperanzas ,
albergada en las maletas de los cantos de Fitzgerald .

La luna esta en lo alto ,
en un club de los buenos deseos en Londres .

Las calles húmedas de Hackney ,
en la sonrisa alba del chofer del taxi ,
en el camino de la alfombra roja ,
con el tronar del rostro de la Reina .
Dios es negro , y todos los santos vienen marchando ,
en los rostros de las bellas musas de Hackney .

viernes, 19 de noviembre de 2010

LA PEQUEÑA GRACE KELLY POÉTICA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Nací hermosa y talentosa , en un perdido rincón de la ciudad . Alejado de esos barrios marginales y del caos urbano de vivir en la Capital . Siempre me gusto espantar la vulgaridad y la falta de talento de los otros poetas , que me parecen insoportablemente patéticos . Eso de andar de lecturas poéticas de aquí por allá , las fotos y las entrevistas , los autógrafos , la falsa fama que busca algunas poetillas de mala muerte , realmente me saca de quicio . No lo soporto , simplemente no lo soporto . Esas dueñas de casas que insisten en presentarse como escritoras y las perfomistas . Las agrupaciones de mujeres poetas , que insisten en armar grupos literarios . En el fondo eso no es nada para mi , no significa nada , porque nací con el halo de la belleza , inteligencia , el buen gusto , talento y mi capacidad de aprender . Siempre fui una alumna destacada , con calificaciones excelentes y mis padres se sentía orgullosos de mí . Mi vida es increíblemente maravillosa , aislada de todo , solamente con la compañía de mi familia , novio y mi mascota . He publicado algunos libros con buenos comentarios de los críticos literarios , que quedan fascinados frente a mi poesía . Son horas de trabajo , escribir , corregir , leer . Tengo una gran cultura literaria , y todavía no tengo treinta años . Por eso me siento distinta al resto de los mortales poéticos . Soy orgullosa de mi misma y me gusta sentirme como una pequeña Grace Kelly literaria . Bellisima , distante , desafiante , aristocrática , y talentosa . No necesito estar en agrupaciones literarias con mujeres histéricas que sueñan con ser la Kenita Larraín de las letras chilenas , y que generalmente se visten mal . Llevan una vida mediocre , con sus frustraciones existenciales y su falta de encanto social . Ellas que van por la vida detrás de las becas literarias , que actúan como primera dama de un falso gobierno literario y que deliran por encontrar un buen partido que las saque de sus existencias miserables . Los dioses del Olimpo fueron generosos conmigo , nací bella ,elegante , con un gran talento literario excepcional , que jamás esas señoras literarias no van a tener nunca . Solamente una aristócrata como yo , puede soñar con ser reina en un rincón perdido de la ciudad , donde solamente tomo el báculo de mi propia belleza y tomo el control de todo .

jueves, 18 de noviembre de 2010

LOS CABALLOS ROJOS DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ .



Los caballos rojos
entran en mi ventana ,
como el viento de una noche descontrolada .
Con la espuma de la cerveza ,
entre mis montes ,
y el sudor de los bailes de las máscaras .
Ardiente como el hierro furioso ,
de mi corazón lleno de espigas de dolor .
Saltan iracundos sobre mi escritorio ,
y su rojo es el vino de los cantos rusos ,
en la fecundidad de ese pequeño heredero poético .

miércoles, 17 de noviembre de 2010

FECUNDAR QUE EL MUNDO SE VA ACABAR DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Fecundar en el vientre ,
la furia desértica ,
el sol de los templos de la India ,
un atardecer en los campos elíseos de París ,
una noche de juerga en Milán .
La humedad entre los matorrales
en la noches con el filo de un cuchillo japonés ,
en el comienza de una nueva historia .
El camino de la brújula ,
desde el recorrido de los alacranes ,
hasta la línea horizontal de los aeropuertos ,
en el capítulo de una novela épica .
Fue el comienzo de los mensajes ,
en un abrir y cerrar de ojos ,
saboreando el aroma de las cañas de los viernes ,
y bebieron la lluvia en las calles del viejo continente .

LA TRISTEZA DE UN BARDO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un bosque encantado
en el fondo de un libro ,
con el crujir de los relojes ,
y el eco de la infancia perdida .
Los caballos como soldados alados ,
saltan los árboles metafísicos ,
con los pequeños frutos de la ciencia del bien y del mal .
En la casa retirada en un monte ,
por el corazón de ese bardo ,
asolado por el estruendo de sus propios silencios .
En el cultivo de su jardín secreto ,
que recorre mares , desiertos , ciudades , trenes , aviones .
Con la esperanza de tiempos mejores .
Son los caballos alados como el fulgor
de la quema de pastizales ,
en el jardín secreto de los sueños azulinos ,
en la ruta cinco del desierto .

martes, 16 de noviembre de 2010

UN ENORME CONEJO EN LONDRES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un enorme conejo en Londres , escapo del libro " Alicia en el país de las maravillas " . Sacudiendo el sombrero en el té cerca del río . Este hermoso conejo asola calles , bares , tiendas , parques , árboles , iglesias , campanarios , y soles . Revolucionando el congreso de paraguas en Londres . Con su caminar aristocrático , con su zanahoria rosada , devoro el silencio de la ciudad , con sus amaneceres y atardeceres . Emergió como el sueño de una noche de otoño , con la mirada atenta de un monje poeta , que escribe sus cánticos a Santiago , con el eco de las grandes esperanzas . Este bello conejo , es la esencia de los sueños azulinos en la ciudad de la furia . Es un monstruo lleno de delirios , grandezas y esperanzas . Camina por las calles de Londres , camino al palacio de la reina . Con sus deseos de entrar en esas fiestas fastuosas con el brillo de los candelabros , y el aroma de ese vino italiano , saboreando los quesos de la victoria . Un día la reina lo invito a su palacio de soles y ese bello conejo entro con el corazón lleno de furia , por desplomar el muro de los eternos lamentos . Se sentía superior a la reina , pero acepto gustoso tomar una taza de té con ella . Ella lo admiraba por su caminar elegante y su pelaje impecable . El conejo bebió té , con las ganas de devorar el universo entero . Su ambición es voraz , por eso logro ser el primer gran conejo que recorrió las calles de Londres .


FOTO GUSTAVO CALLE GRACEY