sábado, 30 de enero de 2010

EPILOGO DE UNA VENDEDORA DE UNA LIBRERÍA PERDIDA EN EL DESIERTO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Trabajar como vendedora de una librería me permitió descubrir un universo lleno de miserias , de gestos heroicos , de un sentido de enorme superación personal . Paciencia infinita . Practicar el virtuosismo del silencio . Invocar una sabiduría milenaria de mantener la distancia .Observar y escuchar cada cliente con sus derrotas y éxito . Sus preferencias literarias , sus héroes , sus santitos , sus envidias . Sus sueños de grandezas sociales y culturales . Los silencios perpetuos para caminar en la línea del poder . La soberbia de los libros llenos de polvos y ratas en la bodega del silencio de la librería . Las ilusiones destrozadas de lo que siguieron un derrotero literario , en algún momento de su vida . Las frustraciones de los creen en el sueño dantesco de ser un pequeño Dios . la soberbia de los que ganan en este vertiginosa carrera hacia el mundo de las páginas sociales , de las entrevistas , los quince minutos de fama . Ver publicado con sangre y angustia sus relatos tanto en poesía , cuentos , novelas . Carmen García esta presente en cada uno de los poetas , escritores , gestores culturales , socialitte cultural , que he conocido en mis 36 años de vida . Ser testigo de la vida cultural de mi ciudad , me dio la suficiente fuerza , arrogancia y orgullo de comenzar a escribir mi primera novela , para ser mostrada al mundo en permanente tela de juicio . No es una apología al arribismo . Ni tampoco el reflejo de mi vida . Es sencillamente todas las batallas , luchas internas digna de un duelo de esgrima para salir adelante y los sueños se hagan realidad .

ARTEMINGA SABADO 6 DE FEBRERO

jueves, 28 de enero de 2010

POETAS DE NICARAGUA DE ELISA MATURANA CORONEL

LA TRISTE HISTORIA DE LA TIGRESA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Las neblinas caen como telón .
alrededor revolotean los pájaros del gran reloj .
Comienza la función :
! Respetable público !
He aquí a las más deslumbrantes de las estrellas :
! La gran Victoria !
Su rostro es la acuarela de las soledades .
En su amplio escote las curvas que se levantaron
como hongos después de la lluvia .
Las lentejuelas suenan a campanas de iglesia
de su lejano pueblo .
Las luces rojas del boliche caen en los espejos
quebradizos de agua , como el alma de los parroquianos .
Ella lanza las hojas mojadas del invierno
al compás del tango de la amargura .
Los ladridos de los perros acallan la fiesta
y ella vuelve a su nido de algodón .
Al caer la capa frente al espejo , éste le
sonríe y le dice : Vuelve a casa , Víctor .

EL SOL SE ESCONDE EN UN ESPEJO EN NUEVA YORK DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ ..


Navegar en el mar del conocimiento
como los puentes de un Dalai Lama .
Escalar las montañas blancas más alta
por el grito desgarrador de un soldado
que muere en las trincheras .
Descubrir tesoro en islas remotas
como el monte del Everest
que levanta la humedad de las sabanas frías ,
de un motel de neón .
Es el canto de una flauta renacentista
en plena salitrera .
Es respirar desde un rascacielos en Nueva York
con la predica de un chamán .

LA CONDESA DELIRANTE DEL BOSQUE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Fuiste la chica dorada de un club de ilusiones .
El mundo estallo con el compás de tu cabellera .
La princesa en su trono de cristal
en busca del canto de los gorriones lamentosos .
Tu voz hizo revolucionar tu línea de crédito .
El desfilar eterno de las luces de neón
en las calles de Los Ángeles , Nueva york y París .
Eres la sucesora de las rubias trágicas ,
en el brillo de tu mirada en el calendario .
Estaba ahí en las pantallas de los televisores .
Los chicos tenían tu foto en los casilleros .
Los soldados en los campos de batalla .
Las chicas pronos de las noches del bosque sagrado .
Nadie hacia presagiar el momento donde la brújula perdió el norte .
Vallejo lo escribió - Yo nací un día en que Dios estuvo enfermo -
Los hijos llegaron como esas adorables accidente en tu vida .
El haragán de turno tomaba las monedas de oro ,
en el baño de los jacuzzi , los clubes privados y las brujas de turnos ,
en el baile frenético de un tablero de ajedrez .
Tu seguiste creyendo en la falsa ilusión del amor ,
esa estúpida esperanza del nunca jamás .
La pesa reventaba a pesar de tu belleza
y el brillo de tus ojos .
Esas malditas hamburguesas al compás de las Lohan y las Hilton ,
y fuiste la presa fácil de los cazadores del corazón de Fellini .
La maldita dolce vita .
Los iconos de las iglesias del planeta exploto como los llantos del túnel del alma ,
y tú la otra princesa de las fiestas alocadas ,
las fotos sin panty
y los retrasos en los tribunales .
La princesa busca su propia muerte ,
en el brillo de las cámaras de tu cabeza calva .
Fue el sino de esa abuela que marco el territorio en el cementerio .
Dame más grita la canción de despedida de la radio ,
con el baile de una bailarina nudista asesina en Las Vegas .
Vas en el camino de los blog
como el acto de tu propia muerte
alimentando a esas aves de rapiña ,
que espera el momento en que tu sangre aumente la bolsa
de valores de los millones de dólares ,
de los vuelos de las arpías .
El dolor sube la cuenta bancaria de ese paparazzi islámico ,
que esta haciendo el mejor negocio de su vid
y te hace abrazar el corán que revienta
en los vidrios de un sanatorio ,
donde los versos de un poeta maldito ,
escribe su mejor obra .

VIAJE DE UNA BOTELLA MENSAJERA LLEVADA POR LAS TORTUGAS AZULES HACIA EL AMAZONA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Giran los molinos de viento en sus
remolinos del mar muerto .
Las nueces repartidas en el oasis
de la vitrola apolillada .
El gallo entona su opereta cómica ,
frente al espantapájaros que cultiva
ampolletas en el jardín de los leones .
Al crecer las siembras de lámparas
surgen grandes focos que anuncia la
última locura del celuloide .
Y las enormes filas de hormigas
que alcanzan el cielo por las hebilluelas fosforecente
que encaminan hacia el camino azul
de los dinosaurios emergentes .

miércoles, 20 de enero de 2010

DESCANSO POÉTICO EN BRASIL




Me voy por unos días a descansar a Brasil a la ciudad de Sao Paulo y buscar mas energías poéticas en el país de la samba .A la vuelta llego con novedades .


UN GRAN SALUDO MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ

martes, 19 de enero de 2010

MEDICOS SIN FRONTERAS


SOMBRAS SINIESTRAS EN LA CIUDAD DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Sombras siniestras
caminan por la ciudad
con el soplido de los árboles ,
aullan los perros
con el olor de las mariposas de fuego .
Sobre el pavimento que arde cerca de la catedral.
Son los aliados de ese demonio
envuelto con el polvillo del árbol ennegrecido ,
por el aliento de Fausto ,
que dibuja sobre el papel
el juego de las pervesiones
del Marques de Sade .
Es el alimento
de la sangre que estalla
por el vuelo de los cuervos ,
sobre el campo de ese castillo
donde el reloj se detiene
en el juego de las sábanas .

DECLARACIÓN JURADA DE RODRIGO LIRA .

domingo, 17 de enero de 2010

TECNOPACHA DEL POETA OSCAR SAAVEDRA VILLARROEL .


Cuando se hace una ruta de viaje por varias ciudades de Chile y están en la búsqueda de encontrar otras voces poéticas . La vida literaria te puede sorprender y sacudir aquellos conceptos feudales que se tiene de la poesía en el extremo norte que es vivir en Antofagasta . En la sequedad del desierto poético , siempre se abusa de la palabra pacha , se maltrata y se manosea . Pacha que en kechua significa tierra . La tierra como concepto regionalista , no como una bella palabra universal . Los pachas están en todos los rincones del mundo , desde Santiago , Temuco , París y Tokio . Fue en el primer encuentro nacional de poesía , pero en Talca , en noviembre del año 2008 , donde me encontré con la poesía del joven poeta Oscar Saavedra Villarroel , en la presentación de su libro de poema TECNOPACHA , donde me volví a reencontrar con el verdadero significado de la palabra pacha . Basto escuchar algunos de sus poemas en el Club social de Talca , para que naciera la curiosidad de adentrarme dentro del sorprendente mundo poético de TECNOPACHA .
Las palabras van como un torrente de imágenes cinematográficas , donde el sentido citadino esta presene en cada uno de los versos del poeta . Un Santiago donde los pachas están presentes en la cercanía del río Mapocho , en las calles Banderas y compañías , la piojera , Franklin , Las condes , lugares de la capital , donde el poeta tiene la habilidad de un orfebre de las palabras de traspasar un delicado discurso poético , con una carga absolutamente universal . En un recorrido donde el lector de provincia se adentra en un Santiago , donde las tribus están presentes con sus códigos y sus propias leyes . La tierra no solamente le pertenece al desierto . La tierra esta presente en los rincones de una ciudad donde predomina la fotografía de este comienzo de siglo , en que el consumismo carcome el alma del citadino y un dejo de critica a un sistema que esta presente en la poesía de Oscar - Fui a comprar un nuevo arnés / a Franklin con Santa Tropa ,/ bebiendo un poco de bebida light ,/ leyendo un buen libro de geografía y mapas de una ciudad llena de fronteras . Donde las fronteras no existen por un recorrido poético en las calles de París . New york , Medellin , Cerro navia , Australia , por nombrar algunas de las referencias geográficas del libr . Existe un espíritu absolutamente universal en los textos . Haciendo referencia a una poesía de paso del poeta Enrique Lihn . Las distancias no existen . El lenguaje de TECNOPACHA es tan exquisito como el mejor de los pasaportes . Cualquier lector de poesía leyendo este libro , desde Antofagasta en una cálida tarde de verano , en el sector norte de la ciudad hasta la cosmopolita y sorprendente Tokio , va a quedar fascinado que los pachas son una raza citadina que están presente en la historia , la política . La sociedad como un imán de caos y a veces de esperanza .
- con mis máscaras y politicas succioné el polvo de la historia , Vomité la septicemia cultural por los ojos . Los cielos me atraparon me dijeron : Banco mundial periférico y demente .
Una conciencia social que se ve reflejada en el mirar de elle Europa . Un tecnopacha que azota los egos con el canto de la sangre y la tierra . Aún tenemos memoria y la historia se construye en el mirar del pasado , mezclando con el entorno de las ciudades donde la estética predomina en los cines , la piojera , en el pequeño Hollywood , en las tribus , en los abogados del congreso nacional. en el aroma de un Santiago como epicentro de todas las latitudes y coordenadas del mundo . La palabra pacha me resulta universal , hermosa y con conciencia , gracias a la poesía de Oscar Saavedra Villarroel .



MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ - ANTOFAGASTA CHILE .

EL AMADO SILENCIOSO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Mi mente y mi corazón
notan tu torrente de un relámpago furioso ,
como un aventurero que recorre las tierras sagradas .
Eres un rayo para la poesía .
Una bellísima tocata de piano ,
en un burdel en decadencia .
Por eso te venero a pesar de tus silencios .

LA PLEBEYA SUEÑA CON ASESINAR AL CONDE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



La plebeya sueña con asesinar al Conde
en la bañera de las revoluciones .
Ver la geografía de su cuerpo en la torre de la bastilla .
Vieron como el pueblo grita por los gemidos de las llaves del Rey .
Sentir la humedad de los vinos que navegan de un lado para otro .
En la columna vertebral de la aristocracia ,
en los salones luminosos ,
con el resplandor de las velas ,
en el silencio de la noche .
La plebeya sueña con ser amante del Rey ,
en la cercanía del fuego de la chimenea ,
por la quema de las cartas de la inquisición .
El palpitar del corazón de la bestia ,
en el estallido de las buenas intenciones ,
con el fuego de la sombra del conde .
La plebeya ve el círculo de los soles de la divinidad ,
en los jardines del palacio .
En las caminatas con el Conde .
Ver el sudor de los necesitados ,
y el dolor en la corte de los milagros .
Esos jardines como el camino de sus sueños ,
para olvidar el hollín de la miseria .
La plebeya juega con los bailes
con el sonido de la poesía ,
en la mirada de los aristócratas .
El hielo de los libros de historias .
La plebeya sueña con las llaves de sangre ,
en los baúles llenos de intrigas y silencios .
Construye el camino de piedras de la soberbia .
Dibuja con los huesos de los caídos ,
la escalera hacia el torno en las cartas del mundo .
Ella con su daga asesina al Conde ,
con la belleza de esos amaneceres
en la alcoba del Rey .

sábado, 16 de enero de 2010

EL MONTE DE VENUS DE LA DONCELLA EN PARÍS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


La suma sacerdotisa enciende el fuego
de la llamarada eterna del monte de Venus .
Tejiendo el puente de la virginidad
de esa doncella que escribe el cuento
de las noches de luna llena .
Es el aliento de las alas del mar ,
con el ondular de las sabanas del sol .

viernes, 15 de enero de 2010

LA LEY DE LA FEROCIDAD


Hay algunas novelas que tienes que leerla en un determinado estado de animo y comprender que fue lo que paso en la mente de ese escritor para escribirla . Entrar en ese laberinto narrativo donde el dolor esta presente . Encontré la novela La ley de la ferocidad una tremenda novela , que me deja con una grata sensación de amargura y de tristeza . Su autor el escritor Pablo Ramos en su propia biografía habla de conocer la calle y lo difícil que es la vida . De saltar de la desesperanza más absoluta hasta lograr ser reconocido como unos de los escritores más importante de Argentina . La historia comienza cuando un hombre recibe la noticia de la muerte de su padre , que lo lleva a recordar momentos de su propia vida y del caos de ser esclavo de los vicios . Lo recibe un velorio de dos días con sus dos noches , su familia , sus mujeres : el pasado que se hace presente como un gran fantasma de angustia . Una galería de personajes realmente freak . Su protagonista vivió bajo la sombra de un padre ausente y déspota . Ese tipo de padre que sinceramente nadie quiere tener . El descontrol de volver a beber , la cocaína y el sexo por diversión . Nuestro antiheroe se desquita con una vulgar máquina de escribir para botar con el fuego de las palabras el dolor que lo atormenta . El tedio de vivir en ese Buenos Aires que no esta presente en las rutas turística . Una ciudad de la furia como cantaría Ceratti . Un Buenos Aires triste y llenos de frustraciones . Una fuerte cachetada a los lectores de esta novela , que nos hace navegar en el arroyo de la desesperanza y el aburrimiento .

jueves, 14 de enero de 2010

EL DOMADOR DE FIERA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


El hombre es un domador de fiera ,
desde el inicio de las civilizaciones .
Desafían sus fuerzas como las columnas de Atlas .
Destruyen reinos , feudos , ciudadela .
Las fieras están en la línea de sombra ,
en el crepúsculo de las cuevas .
El hombre esconde una historia ,
su pasado y su presente ,
en los hilos del minotauro ,
en la oscuridad del mar ,
con el ulular de las sirenas .
Es el viento tormentoso .
Los huracanes de alacranes ,
Las ramas del quintral .
Las bestias rompen fronteras
con el llanto de un recién nacido .
El hombre es un domador de fiera ,
esta sentado en el mar de la angustia ,
en el circo de los leones hambrientos ,
son las bestias como brujas aladas .

DESCENTRALIZACIÓN POÉTICA PUERTO VARAS

martes, 12 de enero de 2010

CANTO EPICO A TOCOPILLA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Es el sueño azulino ,
en la lejanía de un pueblo ,
perdido entre el mar y el desierto .
Los cantos de esas banderas de dolor y esperanzas .
En el camino de esa tierra desafiante .

En el sonido de las risas de los niños .
Es el mirar de ese anciano en las calles de Tocopilla .
Con el resplandor de esa historia pasada .
En el trueno de la tierra que se movió ,
con el rostro de la lluvia de estrella de la esperanza .

Se levanto con el eco del desierto ,
con la mirada de ese silencio de las calles .
El silbido de una flauta andina .
El palpitar del corazón de la tierra ,
con el vuelo de los ángeles sobre los techos de las casas .

Tocopilla te sueño como el cántico de esos libros de historias .
En la tierra que sacude sus miserias y grandezas .
En la coraza de fortaleza ,
como la máscara de hierro de la tristeza ,
desafiando la sequedad de la tierra .

POEMA SIN TITULO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Los muros de un palacio
de las aves que agonizan por el sol .
El canto de los verdugo
que resguardan la llamarada
del emperador que dibuja la carta de un viaje ,
por los mares interminables .
Esos viajeros que levantaron la cruz del sur .

UN TORRENTE DE AIRE Y FUEGO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Siento un torrente de aire ,
el reflejo de una luz luciferina .
Es el canto de los cuervos en la noche de luna llena .
Es el viento que azota mi ventana
en el canto de San Cipriano .
En el cuerpo de un anciano enterrado
por el camino del desamor .
La doncella que teje la mantilla
del ritual de las arenas ensangrentadas .
Es sentir que las hormigas
dibujan el camino del convento abandonado
por el resplandor de una guerra sin fin .
Es el rostro de un corresponsal de guerra ,
en el hotel perdido entre palacios
de la historia perdidas entre jarrones .
Es la estatua que caen por los llantos de los niños .
Son los vientos que hacen girar las hierbas en mi jardín .
Son los aires , aires , aires de los fuegos de una post-guerra .
Siento que la historia recién comienza .

sábado, 9 de enero de 2010

LA CHICA DEL CORSET DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Soy una mina patética , sin estudio , sin cultura y sin educación . Sin destino y caminando por la vida con un corset en las discos de Santiago . Soy demasiado vulgar , muy vulgar , casi una flaite . La vida ha sido cruel conmigo . Fui abandonada en la casa de mi abuela , donde recibí los primeros golpes de la falta de amor y protección . Una poncia destinada a ser la perdedora eterna . Una loser con el cabello teñido de rubio y con ojos de zombie , que va de programas de farándula contaron mis dramas y decepciones . No sé , fue un azar del destino , un día termine bailando en un programa juvenil llamado Yingo , donde el director de ese programa mueve a mis compañeros como el perfecto tablero de ajedrez de mal gusto . Ventilaron sus problemas afectivos . separaciones , enojos . Me vistieron como una chica de un club nocturno y aumentaron el tamaño de mis pechos . Sentir el dolor de cambiar de apariencia . Deje de ser una pokemona y me vi hecha una mujer fatal . Una pequeña Miss playboy . Me enamoré del loquillo . Si ese poncio que conquista a todas las minas oportunista , ansiosa por salir de la pobreza , solamente usando un bikini y besando a todos los sapos que se hacen pasar por Príncipe . Tengo algunas fans y millones de detractores . Muchos me odian por mi falta de inteligencia y por andar como una loca de patio por la vida . Me destruyen sus comentarios crueles en esos malditos grupos en facebook . Me atacan sin piedad , como si fuera una sicópata , una asesina en serie , la regente de un prostíbulo y tengo apenas 22 años . No soporte el dolor , no lo tolero , y en una medida desesperada por llamar la atención , me lance desde el tercer piso de un edificio . En el fondo quería toda la atención de la prensa . Ya la logré con una crisis nerviosa en un bar de Valparaíso . Me sentí dichosa aunque en forma patética de aparecer en la portada de las últimas noticias . El pueblo se rió de mí con fuerza . Miren nuevamente pisoteada y humillada , la minita que aparece en la tele . En el fondo soy algo manipuladora , algo oportunista . Soy demasiado ansiosa y mi sistema nerviosa esta a punto de estallar . Todos dicen que debería usar camisa de fuerza y estar internada en un manicomio . Otros dicen que junte mis neuronas y vuelva a estudiar . Para mis los libros no tienen sentido , son como una piedra y la palabra cultura no entra en mi vida . Cuando era niña me gritadon chula y flaite . Nunca me encontré fea y comencé a teñirme y a maquillarme . Adelgace y comenzar a ser llamada la reina de los pokemones . Anime eventos en disco y mis fans me amaron , como la arena en el mar . Si como como arena en el mar donde todos caminan y me basurean con los envases de los helados . Un día el loquillo se me declaro y me juro amor eterno y yo cai rendida a sus palabras . Fue mi novio y de alguna manera lo ame . Vivimos juntos y todo se termino . Peleamos en pantalla del televisor . Lloré , grite , patalee y hice el ridículo frente a los televidentes . Todos me manipularon para aumentar la sintonía del programa y llovieron mas auspicia dores . Acepte el juego solamente por el dinero . Logre pagar el arriendo del departamento y comprar el plasma y el comedor de vidrio . Sufría en silencio y me desquitaba con mis compañeros . Me sentía una diva por ser rubiecita y tetona . Me delantera me comenzo a dar dividendo y todo se derrumbo cuando el loquillo se comenzo a calentar por esa trepadora de team de quinta categoria llamada Faloon . No te puedes llamar Faloon , que espanto nombre de bataclana . Esa rucia que se cree modelo y comenzo a jotear al loquillo No la soporto . La odio . Deseo verla muerta . Esa rucia maldita , me cagó la vida . Mi carrera televisiva . Ella se eleva como la espuma en el mundo de la televisión y el modelaje de las discos . Me cagó esa puta de mierda . Se paseo con el loquillo en las playas de Miami y ambos paseaba su seudo romance en los programas de farándula , y de paso se llenan de dinero , a costilla de mi propia estupidez y de los televidentes . Al caer desde el tercer piso del edificio , mi mente estallo frente al tanto dolor ,desamor . Vi el rostro de la muerte . Los años de desolación y de llorar en los rincones de mi casa . De las duras criticas de esos resentidos sociales . Las envidiosas . Los comentarios de esas viejas amargadas . Mi vida es de una vulgaridad espantosa y llenas de vacíos existenciales . Soy una demente . Alguien que pela el cable . Mi columna se partió en dos y en los días que estuve en la clínica , me quebraba la cabeza como iba a pagar la cuenta de la operación . Algunos me ayudaron con rifas y vendiendo completos . Tuve que vender mis muebles . Lloré frente a la prensa y implore al hombre mas pudiente de Chile que me regalada 25.000.000 millones de pesos .Nuevamente mis propias neuronas me traicionaron . Ahora soy simplemente la chica del corset . Una especie de zombie terrenal . Una perdida . No soy extremadamente perversa . ni tampoco una santa . Soy simplemente Natalia , mas conocida como Arenita .

CON MIS AMIGOS POETAS DE CHILLÁN NOVIEMBRE 2009

viernes, 8 de enero de 2010

EL ALIENTO DE FAUSTO SOBRE EL ROSTRO DE LA REINA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Estamos aburridos
de sentir el aliento de Fausto ,
sobre el vidrio de los autos de la ciudad .
Escuchar los gemidos de medianoche
en el reflejo del espejo húmedo
de esos encuentros furtivos .
Caminando por la cercanía del cementerio ,
sobre el derrotero de los esqueletos
guardado en el armario .
El silbido de la dama de la muerte ,
recogiendo esos trigos secos
en el campo de los años de miseria .
Es el aroma de la tristeza
que gira como las botellas rotas
sobre el horizonte del muelle .
Escribiendo eso mensajes que jamás
serán respondido .
El vuelo de Icaro
por la cercanía del sol en el desierto f,
caminando como un astronauta furioso ,
en la línea de fuego sobre los cerros hirientes
por la soberbia de las luchas políticas .
El rostro de la miseria
esta presente en las tardes calurosas ,
donde los perros estallan
con el sonido de la falta de ilusiones .
Es el estruendo de la tristeza ,
en el camino de la fatal ruta 5 .
observando el recorrido de la micro ,
con el ondular de la entrega de las cartas .
El gris de las casas
donde la muerte es un visitante habitual ,
en las ventanas rotas de los años perdidos ,
donde la máscara de hierro ,
opaco los sueños de conocer otros universos .
Las revoluciones estallaron en el muro de la indiferencia ,
en el silencio de las avenidas llenas de muerto .
El aliento de Fausto
hace girar las flores secas del cementerio ,
en el camino de los muros .
Escribiendo las cartas amarillas en el viejo Continente .
Desafiando las cartas del destino ,
como el nido de alacranes .
Fausto se levanto en el torrente de la noche ,
en los bares donde la poesía agoniza por el desamor .
Ordeno la ejecución eterna de navegar en las aguas frías
de la línea de los telegramas que no se envia .
El aliento de la muerte
estalla como el llanto de una solterona frente al espejo ,
que olvida el dolor de la falta de belleza .
Construye el palacio de la tristeza ,
en la ciudad de la furia ,
donde las cortesanas perdieron su corset
en el latido del corazón de la bestia
---------------------------------------------

LA POESÍA HA MUERTO EN EL DESIERTO

-----------------------------------------------------

Lo declara el bufón del Rey de la comedia .
El aliento de Fausto
entra en mi vértebra rota
por las ramas del árbol más frondoso ,
y solamente espero con ansias
ver el rostro de la Reina ,
para tomar la maleta de la conquista de la felicidad .

lunes, 4 de enero de 2010

LOS FAROS ALUMBRAN EL CAMINO DEL OLIMPO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Los faros alumbran
la imagen fantasmal del Dios del Olimpo ,
elevado en la cueva de una odalisca .
Son las piedras de la intolerancia ,
en el campo de las batallas fértiles .
Las pisadas de las caravanas ,
en la mirada de los indios ,
en las teas de las llanuras ,
en el fuego de metal de la historia universal .
El viejo Emperador
juega con los dados del destino de las estrellas ,
en el observar de un astrónomo .
Escribe los cuentos de esas bravuras ,
en el correr de las teclas blancas ,
como el sonido de jazz en la ventana .
El canto del soul y el rojo intenso
de la sangre aristocrática de los guerreros .
Los caballos cabalgan sobre los esqueletos milenarios ,
en la lejanía de la comarca de un Rey .

UN LEÓN RUGE EN LA POBREZA DE UN CIRCO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un león ruge en la pobreza de un circo ,
asolado por las hienas ansiosas
por ver como el león llora sus miserias .
Su vida errante de ciudad en ciudad ,
y ver como los niños lo observan
en el momento de llorar sus tristezas ,
como las lágrimas de un duende al final del río .
El circo se levanta cada mañana ,
con el decreto del dolor
y la carpa es un cúmulo de sueños destrozados ,
por los rugidos del león ,
que anhela volver a correr
por los cantos libertarios
de esos sonidos africanos .

domingo, 3 de enero de 2010

LA BODEGA DEL SILENCIO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Era triste como los libros se llenaban de polvo en la bodega de la librería Universo . Adelina como en un acto de olímpico desprecio iba juntaron los libros de todos los escritores autoeditado que con mucho esfuerzo lograban reunir el dinero para la publicación y el final oscuro que sus libros terminaban amarillentos , llenos de polvo . La perfecta almohada para los ratones .
Era una imagen dantesca como las ilusiones de esa primera publicación . destrozada por la abierta indiferencia . Se convertía en un laberinto de papeles que jamás cayeron en las manos de un lector y los temidos críticos literarios .
Juan Cayetano , tenía una fe ciega , de que sus libros de cuentos , eran vendidos como pan caliente , en la librería Universo . Adelina le decía - ! Cayetano ! ! Cayetano ! , soy una mujer muy generosa , que ayudo a los escritores esforzado como usted .
- Dama agradezco el apoyo - respondía Cayetano ingenuamente .
Cayetano era el hombre más tonto del mundo . Yo solía reírme mucho de él , cuando me juntaba con mis amigos . Cayetano observaba el éxito de Matías y deseaba cambiar su aburrida vida de funcionario público .
Esas ilusiones que lo iban convirtiendo en un hombre donde su pasión superaba su talento literario y su escasa inteligencia .
Cayetano , era el perfecto poema de la interminable derrota . Él mismo no se daba cuenta de eso . Adelina lo miraba con cierta envidia , celos de su capacidad de sobre ponerse a las burlas de los poetas jóvenes y los comentarios de la asociación de escritores opinologos . Adelina no podía entender , que como este hombre sin educación , cultura , ni fortuna , tuviera la ambición de ser un gran escritor .
Su enorme energía para participar en todas las actividades literarias y culturales . Asistir a aburridos cabildos culturales y de desafiar la soberbia de los que nacieron con mejores oportunidades .Cayetano , publicaba sus libros a puro pulso , adulando a todos los posibles auspiciadores y lograba de alguna manera sacar dinero algún dinero a los Empresarios . Cayetano soñaba con las portabas de los libros en las vitrinas de todas las librerías del mundo . En los homenajes y entrevista . Todos tienen derecho a soñar , era el mensaje que estaba escrito en el muro de una calle solitaria . Cayetano era un ser extremadamente solitario . Nunca salía de noche . No se le conocía una amante o esposa . En la bodega de la librería Universo , sus libros empaquetados , sellados , con su nombre escrito a plumón . Ningún cliente de la librería estaba interesado en los escritos de un viejo vulgar .
Las cartas estaban echadas . Adelina logro su propósito . Provocar un cierto grado de angustia en el escritor .
La maldita bodega del silencio , donde tenia por obligación de limpiarla , que asco , no me quedaba otra . Lo hacía solamente por la curiosidad perversa de indagar en los papeles de la historia de la librería .
Me encontré con muchos libros de amigos y conocidos y sentí mucha pena y dolor , a recordar cada presentación literaria , de ver el rostro de la felicidad efímera de un escritor primerizo . Todo el esfuerzo de publicar terminaba en los oscuros rincones de una bodega sucia y hedionda . Era la imagen del egoísmo y desprecio que sentía Adelina hacia los escritores independientes . Mientras los libros de Matías brillaban con fuerza en la vitrina , donde tenia el honor de sacudir todos los días .
Los otros libros como el poemario " El silencio del mar " , de Tomás Valencia , un joven poeta de origen modesto , que durante tres años , trabajo con el viejo maldito de mi señor Padre , que solía humillarlo por su piel morena . Para juntar el dinero de la publicación .
Los poemas no estaban a la altura de un Gonzalo Rojas , pero tampoco no eran tan malo . Valencia creyó ciegamente que siendo promovido en la librería , lograría vender algunos ejemplares y más de alguien reconocería su talento .
Él era un chico simpático y emprendedor . Él me invito a la presentación del libro , fui más para reírme del clasismo de mi papá . El evento fue en el salón de honor de la Municipalidad , donde Valencia , su novia y familia se sentía lleno de entusiasmo , propio de una ceremonia de premio tipo Oscar . Me dio pena , pero ahí estaban sus libros llenos de polvos , mientras esta señora le aseguraba una gran proyección literaria .

sábado, 2 de enero de 2010

SI EL AMOR ES EL CAMINO SIN MUERTE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Si el amor es el camino sin muerte ,
en el quiebre de la balanza ,
entre tener una bolsa de monedas de oro ,
o el corazón congelado de un elfo .
Es levantar carreteras en la ruta 5 ,
como el llanto eterno ,
de esos ríos que entra
en los vidrios empañados por la lluvia .
Fue el resplandor de los bosques del sur ,
en el brillo de esas cocinas a leña .
Quemando aquellas cartas envejecidas
por las cortinas carcomidas por el desamor .
Levante puentes levadizos ,
entre el norte y el sur ,
donde los cantos de los marineros
me llevaron a sentir el aroma
de los buenos muchachos de Lautaro .
En el grito de mis sueños trizados
por las intrigas de palacio .

LA DIOSA KALI DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


La suma sacerdotisa
la que enciende el fuego
de la llamarada eterna ,
tejiendo el puente
sobre el monte de Venus ,
en el aliento
de las olas del mar ,
con la sonrisa de la luna .

UN PALACIO DE FUEGO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Nací en un palacio de fuego ,
con el sonido de los violines ,
el estruendo de los ecos de Boticelli .
Vi el brillo en las cucharas de plata .
En los ventanales de las campos ardientes .
Son los ecos de esos resplandores pasados ,
en al cuna de las siete hadas .
En la danza de la leña .
Mi rostro como el aliento de esa Mesalina
en busca de nuevos territorios ,
con las ansias de caminar en la alfombra roja ,
con el brillo de las cámaras fotográficas .
Fueron las vitrinas de París ,
en el cuerpo esculpido
de esos vestidos como
una gacela aristocrática ,
con el brillo de esos bailes ,
en el palacio de la línea del poder .
Mi rostro estuvo en las portadas de las revistas ,
mientra el canto de la miseria ,
en la corte de los milagros ,
vieron como mis venas estallaron
en la mirada de un halcón .

viernes, 1 de enero de 2010

EL AROMA DE LA CAMISA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Es el aroma de la camisa
que aun cuelga en el patio del silencio .
Es corta la leña
sobre la chimenea apagada ,
que se derrite por los cirios de las iglesias .

RELÁMPAGO FURIOSO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Relámpago furioso , relámpago parte
al mundo en dos mitades ,
como la sandía que se saborea en la India .
Entra en mi puerta como una calabaza
ardiente en una noche de brujas .
Eres el aliento más de lo terrenal .
La perfecta tirada del tarot ,
sobre el sol que se posa en mi cabeza ,
por aquellas noches de locuras .
Corre mi relámpago ,
por la frialdad de una carcelera eterna .
El hijo ausente que salta de un monte en monte .
Relámpago furioso . Eres el fruto del Olivo
que creces en mi jardín secreto .