domingo, 25 de octubre de 2009

EL AMANTE DE LA REINA SE POSO EN MI ÀRBOL MÀS FRONDOSO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El amante de la Reina
se posó en el àrbol mas frondoso de mi casa .
Vi el fulgor de una nueva ruta de viajes en sus ojos ,
con el fuego ardiente de las castañas de la guerra de los cien años .
Siendo discípula de la Reina
recibo el decreto real de salir nuevamente
a conquistar nuevos territorios poèticos ,
con el saltar de la brùjula de la cartografìa del corazòn ,
estalla en mis manos como los ecos medievales .
Con el palpitar de las cartas amarillas
sobre la vèrtebra de un ciervo .
Mi corazòn late fuerte con el aliento del amante de la Reina .
En la entrega de las cartas en los caminos polvorientos ,
donde desafió a esos pequeñas bestias .
La Reina me ordena que escriba nuevos poemas
con el estruendo de las copas de vinos ,
en el recorrido de los cinco sentidos ,
en los ecos del sur de esos àrboles llenos de belleza .
Mi columna se divide en dos ,
con el canto de los arenales
y los sueños azules del rìo que cruza la ciudad .
Solamente tengo en mis manos una brùjula ,
un mapa y los huesos de esos guerreros
muertos en la orilla de mi cama .

domingo, 18 de octubre de 2009

jueves, 8 de octubre de 2009

EL CORAZÒN ES UN INSTRUMENTO MEDIEVAL DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Navegar en el mar del conocimiento
como los puentes de un Dalai Lama .
Escalar las montañas blancas màs alta
por el grito desgarrado de un soldado
que muere en las trincheras .
Descubrir tesoros en islas remotas
como el monte de Everest
que levanta la humedad de las sabanas frías ,
de un motel de neón .
Es el canto de una flauta renacentista
en plena oficina salitrera ,
Es respirar desde un rascacielo en Nueva York
con la predica de un profeta .

LOS GIRASOLES DE RUSIA EN LA ESCUELA DE LA MATANZA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


No es el aroma
de los girasoles en Rusia
en la escuela de la matanza .
No es el grito de las madres de la fotografía .
No es la desnudez de los días de encierro .
No son las gotas de agua ,
por el sudor de las paredes ,
de la indolencia
de un pequeño Zar .
Es el pantano
como la esencia misma de la muerte .
Es encontrar el aliento desgarrado ,
que no regresada
en busca del espejo de los años .
de las pequeñas velas .
Es el vuelo de los cuervos ,
sobre las cabezas negras ,
por la cortina de la lluvia
! Maldición ! ! Maldición ! ! Maldición !
son las pañoletas de las madres ,
que vuelan sobre el mirar
del juego de las apuestas macabras .
Se acabaron los juegos de los anillos .
Los recreos en el patio del colegio .
Los exàmenes de matemáticas .
El sol se pone en lo alto de las cruces ,
y las madres de las pañoletas gritan ,
en el dìa de las cenizas del dìa de furia .

EL ESPEJO DE LA VÈRTEBRA ROJIZA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Una mujer
frente al espejo de la vértebra rojiza ,
por el crepitar de las llamas ,
de ese àrbol de la cientologìa .
Las ramas que se encumbran
sobre el rostro del dolor ,
por el fuego de los atardeceres .
Las aves enciende el fuego milenario
de la eterna búsqueda poètica .

EL ALIENTO DE UNA HISTORIA FABULOSA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



El aliento de las calles de París ,
en el reflejo de las bellas tiendas ,
el aroma del café del barrio latino .
Es el comienza de una historia fabulosa ,
donde esos duendes caminan
con el fulgor de las estrellas ,
en el camino del oráculo .
Las espigas se mueven como las alas de un ángel ,
en el rostro de mi hermano muerto .
Es la noche en el canto de Teresa ,
donde las espigas estallan en mi corazón
en la mano de la bestia .

CARTAS DEL POLO NORTE DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Millones de cartas del Polo Norte
escribía todos los dìas en la soledad del desierto ,
con la lampara de luciérnagas ,
en la mesa de mi vértebra rota ,
por el estruendo de los gritos de la bailarina .
Es el frìo de esa pequeña fábrica de sueños ,
donde albergue la secreta esperanza de encontrar
el camino de los árboles de la felicidad .
La dama blanca de la noche
entro en el recorrido de los bares ,
en el silencio de los hielos del Polo Norte .
Son los sueños de esos bellos hijos que no nacerán ,
que no verán las travesuras de sus compañeros
en el patio del colegio ,
en el juego de los caballos de madera .
Mi vértebra esta en la fábrica de sueños .
con el sonido de sus ayudantes laboriosos ,
con el correr de los trenes de los árboles .

REVISTA URBE SALVAJE


LOS AVIONES SOBREVUELAN MI CABEZA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Un ejèrcito de aviones
sobre vuela sobre mi cabeza ,
en el camino de las buenas intenciones ,
por el juego de las cartas malditas ,
que enciende las iras de las brujillas en los valles .
Es el cántico de la belleza de los ríos ,
el aroma de los bosques ,
el estruendo del fuego en el fogón ,
el aroma de las castañas ,
la humedad de la ventana de las lluvias del norte .
Son los espejos sobre el recorrido de tu vértebra ,
en el silencio de la noche .
Evocando el sonido de las lagartigas de los arenales .
El sueño de una noche de invierno
donde los cuchillos calaron en el rostro del desamor .
Solamente el aliento de la dama del hielo
corto los telégrafos y los mensajes ,
en el correr de los caballos en el hipódromo .