lunes, 30 de marzo de 2009

EL GRITO DE UN BORRACHO EN LAS CALLES DE SANTIAGO .



Dos universos opuestos ,
en la línea el ejèrcito del poder .
En el desfile de esa feria de vanidades ,
en una vieja estaciòn de trenes .
Es el fuego de la capital delirante ,
en la bùsqueda de los anillos de las siete hadas .
En el mirar entre versos y versos ,
con el brillo de las viejas glorias
en una sala de penumbra .
Es el grito de un borracho
en las calles càlidas de Santiago .
La poesìa se vende al mejor postor .
Es la bola de fuego quemando los
troncos de mi existencia .
La temperatura sube
y mi portafolio poètico
revienta en el mercado literario .
El camino al cielo esta tapizado de malisima intenciones .
Te espero como esas llamadas en el asfalto del centro de la ciudad .
Sube mis bonos una y otra vez màs .
La vértebra estalla en el retumbar de los titulares .
Fue el rememorar esa noche de descontrol
en el caos de una residencial .
El tiempo fue veloz como los ecos de una diva en Parìs .
Estalla en los vitrales de una catedral ,
en el momento que los dos universos gimen
en un cuarto sórdido .




UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

POEMAS BREVES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ.



Es el aroma de la camisa ,
que aún cuelga en el patio del silencio .
Es corta la lea ,
sobre la chimenea apagada ,
por el correr de los trenes ,
que se derriten por los cirios de la iglesia .

______________________________________________________________


La suma sacerdotisa enciende el fuego
de la llamarada eterna ,
tejiendo el puente sobre el monte de Venus .
Es el aliento de las olas del mar ,
con el leve movimiento de la luna .

_______________________________________________________________


Es la fragancia de la hierba húmeda ,
por el cosquilleo de las hormigas ,
por el fantasma de un ciervo herido .
Las ardillas sobre mi cabeza ,
evoca los sueños de una noche de verano ,
por el fuego del anillo maléfico .

LAS LÀGRIMAS ESCRIBIERON EL POEMA MÀS AMARGO .



Los rebaños caminaban por las sendas de Putre ,
con el viento de las rosas de los vientos ,
en el silencio de un cementerio milenario .
Los huesos de los muertos saltaron
en la humedad silenciosa del desamor .
A pesar del rostro lleno de ternura infinita ,
como el canto de esas esperanza .
Bebieron el brebaje para olvidar ,
aquellos años donde las hadas
no entraron en mi habitación
y solamente vi el rostro de la muerte .
Escribí aquellas cartas en el regreso a casa ,
corrieron por montes , bosques , desierto ,
en la ruta cinco de mis sueños fragmentados ,
en la coraza de un alacrán .
El tiempo corrió como un tren furioso
y volví a barajar las cartas
en la conquista de la felicidad ,
y nuevamente caí en el éxtasis
de un vino embriagante.
El espejo de varias caras , me jugo en contra ,
y tome la esgrima de las curvas de mi cuerpo ,
con la fuerza de las caminatas .
Las lágrimas escribieron el poema más amargo .


UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

EL CRUJIR DE LOS GRILLETES .



Es el crujir de los grilletes
del llanto de la lluvia ,
con el mirar de las hojas que se agitan como mariposas
sobre los techos de una casa perdida .
La madre que coloca el plato jamás usado ,
por el hijo que partió al campo de las trincheras .
En el mantel de la vendimia ,
en el límite de las flores negras del desierto ,
en la caravana de los que enciende los neumáticos ,
por la cabeza del reyezuelo ,
en lo alto de una pica de un moribundo ,
que rompió el llanto del torero
en la orilla de los cisnes negros .



UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ

lunes, 16 de marzo de 2009

LA BELLEZA DE UN NIÑO EN EL CAMINO DE LOS VALLES PERDIDOS .


La belleza de un niño
en el camino de los valles perdidos .
Es el estruendo de un llanto ,
en los versos de un bardo que duerme
como un gigante en las cuevas invernales .
Solamente es el silencio en la mirada de ese niño ,
que dibuja el puente hacia astros , planetas , revoluciones .
Desafiando los ecos de amarga profesora ,
que levantan feudos con la lluvia de plomo ,
al calor de esos poemas que nunca fueron .
La belleza de ese niño
en el canto de las grandes esperanzas ,
en el brillo de las elegantes librerías de Buenos aires ,
en el aroma de los cafés de la frontera .
En el juego de rayuela en la nieve ,
riéndose de las cosechas de los valles ,
en el trueno de los brujos de Salamanca .
La belleza de ese niño donde se escriben los mensajes como teas al universo ,
en que el fuego de esa historia que recién comienza.
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

LOS TRIPULANTES DEL BARCO


Los tripulantes del barco enciende luces
en las profundidades de su insconciente .
Las aves que navegan hacia las coordenadas de un mapa en alta mar .
Se alejan como el último aliento de vida , en las gélidas aguas ,
que son el torbellino que arrastran baúles de recuerdos .
Son las aves que se posan como la hélice rota en el peñasco ,
arrastraron por las olas el movimiento de las caracolas .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

viernes, 13 de marzo de 2009

UN GOLPE , OTRO GOLPE .


Un golpe , otro golpe
en el rostro de esa piedra de la misericordia .
Es devolver los pétalos de una rosa ,
en una tinaja de plata .
En el brillo de un espejo ,
con el baile de las escobas ,
una y y otra vez , el golpe
por el llanto de una noche , donde el bufón alzo sus brazos ,
en la ventana de un cementerio cercano .
Es el juego de las cartas negras ,
en el silencio de las velas ,
sobre los papeles ardientes de furia ,
en el caminar de ese bufón ,
donde no existan reyes , ni edecanes ,
solamente el látigo de la miseria ,
en la mirada de esa novia ,
que los abandono en los altares del hielo .
En el huero de esa casa ,
el polvo maquillo su rostro ,
surcado por el aliento del camino de la muerte .
UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

EL SILENCIO DEL MAR


Es el silencio del mar
que giran como remolinos de aquellos marineros
que levantaron las banderas de las fronteras del bien y del mal ,
de esos cantos del ulular de las sirenas .
Los barcos que zarparon hacia el puerto .
Las golondrinas volaban sobre esos océanos indomables .
Los huesos de antiguas guerreros se posan en las cuevas de luciérnagas .
El pequeño mundo de ese continente en las tazas del café ,
en el ondular de las caracolas .
UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

miércoles, 11 de marzo de 2009

LA BELLEZA DE RASPUTINA .


El pequeño mandril ,
que salta desde mi ventana ,
tapizada de cerros ardientes ,
por los papeles que sacuden
ese entierro .
Rasputina , salta , mucho mas alto ,
mas alto , que las aves de las marejadas ,
que los globos rojos en Parìs ,
que los zanquistas de un circo ,
que las bailarinas de can -can ,
que los aviadores de las bufandas ,
que los saltimbanquis .
Rasputina camina
como un pequeño tigre de salòn ,
con el movimiento de un mimo ,
que dibuja el camino del pàìs de los cuentos jamàs contado .
Son sus ojos como dos telescopios ,
que miran ese cielo , como el aliento de las alas de un àngel ,
Rasputina , el pequeño mandril ,
que salta desde mi ventana ,
como un duende lleno de infinita ternura .
Donde los àrboles entierran sus huesos .

domingo, 8 de marzo de 2009

MADONNA : LA FORTALEZA HECHA MUJER .


Madonna demostrò que si una mujer puede tomar el control de su vida ; ser exitosa , tener hijos , y seguir cosechando triunfos a base del trabajo y el tesòn . Que el sentido de creatividad , de reinventarse , de buscar otros caminos paralelos , se puede complementar con el esfuerzo .
En su carrera como cantante , actriz , empresaria y modelo de importantes campañas publicitarias , se ve la energìa única , de una chica que llego con apenas 10 dólares a probar suerte en Nueva York y que trabajo vendiendo roscas en un local grasiento , que más allá de como logro hacerse un camino en el mundo de la música . La chica material no se dejo derrumbar por los comentarios negativos de sus detractores y que parte del mundo , siempre la iba admirar . Es una de las mujeres que más admiro y en los ojos de la diva , veo las palabras pasión y trabajo . FELIZ DÌA A TODAS LAS MUJERES EN EL DÌA INTERNACIONAL DE LA MUJER .
UN GRAN SALUDO DESDE ANTOFAGASTA , CHILE
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

sábado, 7 de marzo de 2009

LOS ÀRBOLES GIRAN EN LA DANZA DE MARIPOSA .


UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
Los àrboles giran
como la danza de la mariposa ,
sobre esas oscuras ramas de la infelicidad .
Todo fue demasiado estruendoso
como el rayo que estallo con el canto del gallo .
Fue una noche ,
donde el torrente de las làgrimas,
albergo el riachuelo de esas rememoranzas .
El dibujo de las buenas intenciones ,
se evaporo con los mensajes azules ,
que navegaron de un extremo a otro .
Fue sentir los ecos de los cuervos de Poe ,
escuchando los lamentos de un hada del bosque .
Todo fue demasiado estruendoso
como el latido del corazòn de la bestia
sobre mis poemas .
El galopar de millones de caballos ,
que recorrió mi columna vertebral .
Es ver aquellas historias escrita
una y otra vez ,
en las páginas de un pasquin decadente .
Es ver como la quinta esencia de mis sueños
se desvaneció como el hielo sobre la roca furiosa .
Me levante con el trueno de los campos asoleado ,
viendo como los girasoles danzan en un ritual
desafiando a la muerte .
Se escucha las replicas de un sacerdote ,
anunciaron las palabras de los dioses del olimpo .
Es ver el suspirar de esa diosa fascinate
que me hace caminar por los jardines del planeta .

martes, 3 de marzo de 2009

ASI ES MI COMPAÑERA DE EFRAIN BARQUERO .


SELECCIÒN DE TEXTO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
Asì es mi compañera .
La he tomado de entre los rostros pobres
con su pureza de madera sin pintar;
sin preguntar por sus padres
porque es joven , y la juventud es eterna;
sin averiguar donde vive
porque es sana , y la salud es infinita como el agua ;
sin saber cuál es su nombre
porque es bella , y la belleza no ha sido bautizada .
Es como las demás muchachas
que se miran con apuro en el espejo trizado de la aurora
antes de ir a sus faenas . Así es ,
y yo no es màs bella o màs fea que las otras ,
si el vestido de fiesta le queda mal
o la ternura equivoca a menudo sus palabras ,
yo no `se ,
pero que es laboriosa .
Como los àrboles ,
teje ella misma sus vestidos ,
y se los pone con la naturalidad del azahar .
como si los hiciera de su propia sustancia ,
sin preguntarle a nadie , como la tierra ,
sin probàrselos antes , como el sol ,
sin demorarse mucho , como el agua .
Es una niña del pueblo
y se parece a su calle en un dìa de trabajo ,
con sus caderas grandes como las artesas o las cunas;
asì es , y es màs dulce todavìa ,
como agregar màs pan a su estatura ,
màs carbòn a sus ojos ardientes ,
màs uva a su ruidosa alegrìa .

domingo, 1 de marzo de 2009

EL CIRCO DE LA TRISTEZA DONDE EL PAYASO ENCIENDE LA VELA DE LA FELICIDAD EFIMERA EN EL TRAPECIO DE LOS SUEÑOS .



UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ



Si el mundo es un pañuelo ,
mi querido Serguei ,
no es màs que los sueños
que emergieron
de una carpa multicolor
en la inmensidad de la villa .
Las luces de neòn
encendieron los aplausos
en el viejo circo de barrio .
De aquellos trucos del mago
en decadencia ,
el vapor de la tetera
en la locomotora ardiente
de aquella tarde en la frontera ,
en que todos partieron
a sentarse a la galería .
El señor Corales
gritaba ¡ Respetable público !
aquí el circo más escabroso del mundo .
En la tribuna es el ejèrcito
de marineros
que zarparon en el pueblo ,
en busca de las luces rojas
de un viejo burdel ,
donde el payaso entona
una triste canción
junto al gato deshilachado
de una vieja cortina .