domingo, 27 de diciembre de 2009

ESTA CIUDAD GRIS QUE ME ATA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Este pueblo gris que me ata
en la cruz de mi propia soledad .
Bebiendo la cicuta
de conocer el estruendo de esos silencios .
En el atardecer se rompen esas cartas ,
y en la derrota calan esas cartas ,
de esos violines agónicos ,
perdidos en un teatro en el desierto .
Este pueblo gris y desolado
me hace sangrar mi columna vertebral ,
bajo la noche de las higueras ,
en el camino de la desdicha .

LA VIDA ES UNA ETERNA FIESTA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Las fogatas de la post-guerra
en la ciudad gélida ,
arrastran papeles ,
al sonido de los silbidos de las latas
como caracolas
desafiantes en el mar .
Los faroles alumbran ,
las risas de la eterna fiesta poética ,
junto al humo de los cigarrillos ,
como cortinas de telearañas ,
al estruendo del clarinete ,
sobre la barra del bar
junto a la hija desquiciada del poeta
que desgarra las sabanas del pensar ,
sin caer en la esencia de la lujuria .
Las miradas de los parroquianos ,
frente a la mesa de pool ,
donde el taco tira
la bola de la niñez ,
sobre la cubierta verde de la creatividad .

REVISTA LITERARIA LA PALANCA


VIVIR EN UNA CIUDAD TAN MISERABLE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Cómo se vive en una ciudad tan miserable ,
vieron el resplandor de la ciudad luz ,
dibujando el destino
en los pasillos del aeropuerto
y caminando sobre las astillas
del madero del Viernes Santos .
En el fuego de los árboles en el sur ,
desafiando los esqueletos del armario .
En el estruendo de los vidrios
de las botellas de vinos ,
en el muro de los lamentos .
Caminando en el puente
de los viejos discuros de doble discursos .

LECTURA POÉTICA ANTOLOGÍA EN MOVIMIENTO LA CHASCONA DICIEMBRE 2009 .
















LA ESCRITORA ANITA MONTROSIS Y EL POETA RAÚL ZURITA EN LA CHASCONA .





domingo, 29 de noviembre de 2009

LA CIUDAD DE LA FURIA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



En mi ùltima ruta de viaje llegue realmente agotadora , feliz y algo triste . Una mezcla de extraños sentimientos por el increìble recorrido desde Antofagasta , Santiago , Chillàn , Concepciòn , Lota , Talcahuano y Coelemu . Lecturas poèticas que me dejaron con el gusto que si puedo conquistar nuevos territorios en el sur de Chile y estar conectada con otros artistas y poetas que viven los mismos procesos creativos .Olvidarme por unos dìas del tedio de vivir en Antofagasta con los mismos conceptos añejos de siempre y de las odiosas rencillas literarias de pueblo chico . A veces me da ganas de mandar todo al diablo y irme a un lugar lejano , ojalá en el viejo continente , para estar màs tranquila y solamente ver el esplendor de la poesìa en toda su furia del Olimpo . Pero tengo que hacer el esfuerzo sobrehumano de provocar una gran revoluciòn en mi vida y ver que tengo que partir a buscar otros mundos y universos . Cuidar y pulir mis versos como la perfecta escultura de mis aspiraciones . Sacudir la cabeza , si sacudir la cabeza con fuerza y solamente escribir todos los dìas frente a la pantalla del computador y olvidarme que vivo en un feudo en el lejano norte grande . Parece que nací en la ciudad equivocada . Me gusta demasiado Santiago con su caos urbano , sus micros , la tarjeta bip , el recorrido del metro y el canto de sirenas de un futuro mejor . El sur me parece electrizante , con el verde furioso de sus àrboles y el canto de esos rìos eternos . La brùjula corre de norte a sur o de sur a norte . Valiò la pena tomar el vuelo desde Antofagasta a Santiago y de Santiago a Chillàn en tren . La lluvia me recibiò como una dama ansiosa por ser la amante del Rey y vi que mi primera lectura poètica en Chillàn fue exitosa , presentada por mi amigo el poeta y artista visual Cristiàn -Condemarzo en un dìa donde soñaba con tener un paragua entre mis manos . Los paraguas son para mi un artìculo fascinante , casi de lujo y se que serán mis compañeros en los pròximos inviernos con el tazòn de chocolate caliente y las sopaipillas que devore en el mìtico bar el MartineZ de Rosas en Concepciòn . El recorrido sureño pase por todas las emociones desde la felicidad màs intensa hasta el caos de lanzar botellas de vino contra el muro de un baño , pero el corazòn latìa mucho mas fuertes , mi vèrtebra se hacia màs fuerte y mi ansiedad se convirtiò en la gasolina para escribir nuevos poemas y relatos . Tengo el derecho de dar rienda suelta a mis verdaderos fuegos y no le causo daño a nadie .

domingo, 8 de noviembre de 2009

GRANDES POETAS DE ANTOFAGASTA Y UN SOLO NARRADOR .










Wilfredo Dorador , Miguel Morales Fuentes , el escritor Hernàn Rivera Letelier , Nelly Lemus y Sebastiàn Furios .

sábado, 7 de noviembre de 2009

TERTULIA POÈTICA SENTIMIENTOS DEL NORTE FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTIAGO .


TENGO EL AGRADO DE INVITARLO A LA TERTULIA POÈTICA SENTIMIENTOS DEL NORTE , EN EL MARCO DE ACTIVIDADES DE LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTIAGO . EL JUEVES 12 DE NOVIEMBRE EN LA SALA PEDRO PRADO A LAS 17:00 EN LA ESTACIÒN MAPOCHO . CON LA PARTICIPACIÒN DE DESTACADOS POETAS DE ANTOFAGASTA , MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ , JUAN PABLO REYES , RICARDO DÌAZ QUEZADA ,HÈCTOR CORDERO Y BERNANDA MARÌN . ESTAN TODOS INVITADOS .
LES SALUDA FRATERNALMENTE
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

domingo, 1 de noviembre de 2009

LA DONCELLA DESAFIANTE DE LOS VIENTOS DEL NORTE DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Te invoco bruja milenaria
como el metal desafiante ,
de esa doncella amazònica
que alzo el canto gregoriano
de los que supieron moldear ,
la perfecta armonía
de esos toros furiosos
que caen en el cielo ,
en la quietud de la pampa ,
que dibuja la línea del tren .
Es el rojo que vieron los ojos reventados
en el laberinto del minotauro .
Es ver el tambor de los fantasmas ,
que vio el rojo metàlico ,
en el umbral de la puerta ,
de esa dama que baila
con el canto de un gallo agònico .

LOS ECOS DE LA EDAD DE LA INOCENCIA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


En las calles silenciosas
de las puertas renacentistas ,
el eco de las alas de un àngel
desafiando los mantos sagrados ,
en los altares de los dioses del Olimpo .
El fuego de las miradas de los brujos ,
por el retumbar de los cirios ,
por esas guerras de los cien años .
No ve el rostro de la belleza
en la simpleza de un trazo firme ,
en el amanecer de los vientos del norte .
En el reflejo de los vidrios
de la cocina .
Las alas del àngel se rompen
con el rayo de los altares del poder ,
en el cetro de un reyezuelo ,
ansiosos por hacer el nuevo mapa
de la codicia ,
sobre los cuerpos sangrientos de los soldados ,
que vieron atardeceres
con el rojo de los toros en el desierto .

domingo, 25 de octubre de 2009

EL AMANTE DE LA REINA SE POSO EN MI ÀRBOL MÀS FRONDOSO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El amante de la Reina
se posó en el àrbol mas frondoso de mi casa .
Vi el fulgor de una nueva ruta de viajes en sus ojos ,
con el fuego ardiente de las castañas de la guerra de los cien años .
Siendo discípula de la Reina
recibo el decreto real de salir nuevamente
a conquistar nuevos territorios poèticos ,
con el saltar de la brùjula de la cartografìa del corazòn ,
estalla en mis manos como los ecos medievales .
Con el palpitar de las cartas amarillas
sobre la vèrtebra de un ciervo .
Mi corazòn late fuerte con el aliento del amante de la Reina .
En la entrega de las cartas en los caminos polvorientos ,
donde desafió a esos pequeñas bestias .
La Reina me ordena que escriba nuevos poemas
con el estruendo de las copas de vinos ,
en el recorrido de los cinco sentidos ,
en los ecos del sur de esos àrboles llenos de belleza .
Mi columna se divide en dos ,
con el canto de los arenales
y los sueños azules del rìo que cruza la ciudad .
Solamente tengo en mis manos una brùjula ,
un mapa y los huesos de esos guerreros
muertos en la orilla de mi cama .

domingo, 18 de octubre de 2009

jueves, 8 de octubre de 2009

EL CORAZÒN ES UN INSTRUMENTO MEDIEVAL DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Navegar en el mar del conocimiento
como los puentes de un Dalai Lama .
Escalar las montañas blancas màs alta
por el grito desgarrado de un soldado
que muere en las trincheras .
Descubrir tesoros en islas remotas
como el monte de Everest
que levanta la humedad de las sabanas frías ,
de un motel de neón .
Es el canto de una flauta renacentista
en plena oficina salitrera ,
Es respirar desde un rascacielo en Nueva York
con la predica de un profeta .

LOS GIRASOLES DE RUSIA EN LA ESCUELA DE LA MATANZA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


No es el aroma
de los girasoles en Rusia
en la escuela de la matanza .
No es el grito de las madres de la fotografía .
No es la desnudez de los días de encierro .
No son las gotas de agua ,
por el sudor de las paredes ,
de la indolencia
de un pequeño Zar .
Es el pantano
como la esencia misma de la muerte .
Es encontrar el aliento desgarrado ,
que no regresada
en busca del espejo de los años .
de las pequeñas velas .
Es el vuelo de los cuervos ,
sobre las cabezas negras ,
por la cortina de la lluvia
! Maldición ! ! Maldición ! ! Maldición !
son las pañoletas de las madres ,
que vuelan sobre el mirar
del juego de las apuestas macabras .
Se acabaron los juegos de los anillos .
Los recreos en el patio del colegio .
Los exàmenes de matemáticas .
El sol se pone en lo alto de las cruces ,
y las madres de las pañoletas gritan ,
en el dìa de las cenizas del dìa de furia .

EL ESPEJO DE LA VÈRTEBRA ROJIZA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Una mujer
frente al espejo de la vértebra rojiza ,
por el crepitar de las llamas ,
de ese àrbol de la cientologìa .
Las ramas que se encumbran
sobre el rostro del dolor ,
por el fuego de los atardeceres .
Las aves enciende el fuego milenario
de la eterna búsqueda poètica .

EL ALIENTO DE UNA HISTORIA FABULOSA DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



El aliento de las calles de París ,
en el reflejo de las bellas tiendas ,
el aroma del café del barrio latino .
Es el comienza de una historia fabulosa ,
donde esos duendes caminan
con el fulgor de las estrellas ,
en el camino del oráculo .
Las espigas se mueven como las alas de un ángel ,
en el rostro de mi hermano muerto .
Es la noche en el canto de Teresa ,
donde las espigas estallan en mi corazón
en la mano de la bestia .

CARTAS DEL POLO NORTE DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Millones de cartas del Polo Norte
escribía todos los dìas en la soledad del desierto ,
con la lampara de luciérnagas ,
en la mesa de mi vértebra rota ,
por el estruendo de los gritos de la bailarina .
Es el frìo de esa pequeña fábrica de sueños ,
donde albergue la secreta esperanza de encontrar
el camino de los árboles de la felicidad .
La dama blanca de la noche
entro en el recorrido de los bares ,
en el silencio de los hielos del Polo Norte .
Son los sueños de esos bellos hijos que no nacerán ,
que no verán las travesuras de sus compañeros
en el patio del colegio ,
en el juego de los caballos de madera .
Mi vértebra esta en la fábrica de sueños .
con el sonido de sus ayudantes laboriosos ,
con el correr de los trenes de los árboles .

REVISTA URBE SALVAJE