El espíritu de Gorki se pasea por mi escritorio ,
y salta sobre mi viejo pasaporte .
Lo observaba a través del espejo ovalado ,
en los atardeceres de los cuchillos fríos .
Sobre las calles de la amargura .
El jardín de cirios recogía cada una de sus letras .
Esa madre que llora por la muerte de su hijo ,
sobre el vino que mancha los manteles libertario .
Tú eres el pequeño Rey de un feudo lleno de tristeza ,
pero en la mirada de los ancianos ,
viste como la muerte se pasea en las flores secas ,
de las vértebras de los pequeños infantes .
