En las calles silenciosas
de las puertas renacentistas ,
el eco de las alas de un àngel
desafiando los mantos sagrados ,
en los altares de los dioses del Olimpo .
El fuego de las miradas de los brujos ,
por el retumbar de los cirios ,
por esas guerras de los cien años .
No ve el rostro de la belleza
en la simpleza de un trazo firme ,
en el amanecer de los vientos del norte .
En el reflejo de los vidrios
de la cocina .
Las alas del àngel se rompen
con el rayo de los altares del poder ,
en el cetro de un reyezuelo ,
ansiosos por hacer el nuevo mapa
de la codicia ,
sobre los cuerpos sangrientos de los soldados ,
que vieron atardeceres
con el rojo de los toros en el desierto .
