Este pueblo gris que me ata
en la cruz de mi propia soledad .
Bebiendo la cicuta
de conocer el estruendo de esos silencios .
En el atardecer se rompen esas cartas ,
y en la derrota calan esas cartas ,
de esos violines agónicos ,
perdidos en un teatro en el desierto .
Este pueblo gris y desolado
me hace sangrar mi columna vertebral ,
bajo la noche de las higueras ,
en el camino de la desdicha .
