Querido Paul Auster
Viviendo en el correr de una ciudad muerta , en que el albastro gira en torno al reloj petrificado de la Plaza principal . Los gitanos ven la suerte de los sueños trizado por la soberbia militar . Siento que tengo que construir los puentes hacia las avenidas del mundo .Recorrer un largo camino de las botas de las siete leguas . Es el sueño de una doncella que no puede dormir sus cien años en busca de la serpiente que sacude su eterna soledad . Es una inspiraciòn màs alla de lo terrenal . No es fàcil pulir cada pieza de mi tablero de ajedrez . Contar los segundos , minutos y horas para saborear esos aromas chamàticos de los que el sol se pone en lo màs alto .
Tu Paul , el niño mimado de Nueva York , en que creia que Dios era tu Padre . Fuiste el torrente cinematogràfico que agito mi alama con el làtigo del silencio .
Cansada de ver el mar de arenales , de escuchar los eternos cantares de un bulevar de mala muerte . De ver como la poesìa se hace pedazo como un plato de esparragos contra el muro . Con los bufones que hacen reir a los reyezuelos de turno . Una corte de hiena ansiosa por devorar la mejor presa .Fue escuchar crujir aquellos huesos de Mister Bones , cuando caminaba por las calles y lo unico que queria era tener un pasaje de aviòn hacia Nueva York . Aquella tierra soñada por los poetas . Escuchar aquellas historias de los àngeles que escribieron sus cuentos riendose de la muerte . De las capuchas siniestras . De las actrices porno de los mil dòlares . De las galletitas de la buena suerte . Los que recopilaste en esas tarde de radio que jamàs escuche .
Mi querido Paul , eres mi salto de mata .
MARIETTA MORALES RODRIGUEZ
DESIERTO DE ATACAMA CHILE
Bitácora poética de sueños y grandes esperanzas .
