Son las espigas ,
de esos campos amarillos .
Amarillos como el torrente de los ríos
en la humedad de la noche .
La calidez de esas brisas
sobre la orilla de las sabanas .
En el retrato de aquel pintor
de los girasoles .
Están las espigas en la mesa ,
como el farol de esas nuevas esperanzas .
Son las espigas cerca de los ventanales
de un departamento en París .
En el mirar trémulo de los fuegos
que se apagan ,
por el lento caminar de un Heraldo .
