Es el sueño de una noche de invierno ,
el cartero perdido viene desde la grandeza de las montañas ,
de los ecos evaporados por el sol .
Es el año del bùfalo con sus astas ,
del viaje al interior de una semilla .
Es sentir el mirar trèmulo ,
en el cìrculo de los caballos de fuego ,
en la cortina blanca de los cantos de los rìos .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
