QUINTA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA . TRIBUTOS A LAS FLORES DEL MAL DE CHARLES BAUDELAIRE .

POETAS Y AMIGOS DE DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA :

ESTE LUNES CINCO DE OCTUBRE EN EL LEGENDARIO CAFÈ DEL SOL ( ESMERALDA 2013 ) , A PARTIR DE LAS DIEZ DE LA NOCHE . SE LLEVARA A CABO LA QUINTA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA , CON LA PARTICIPACIÒN DE DESTACADOS POETAS DE LA CIUDAD . ESTÁN TODOS INVITADOS . LA ENTRADA ES LIBERADA . SE LE RENDIRÁ UN TRIBUTO AL POEMARIO LAS FLORES DEL MAL DEL GRAN POETA CHARLES BAUDELAIRE .

UN GRAN SALUDO FRATERNAL

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

COORDINADORA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA .

FESTIVAL NACIONAL DE ARTE

UN VIEJO BARRIO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Un viejo barrio
es como el rostro de la vida y la muerte .
Esta presente en el mapa de las hojas de las rutas .
Con sus calles polvorientas ,
en el caminar de los perros paupérrimos
y el rostro de la miseria
en los cabellos como pajas amarillentas .
La belleza huye despavorida
como una doncella frente a un demonio .
No entra el estruendo de la poesía ,
solamente la gran mancha de la pobreza ,
con sus casas deslucidas ,
con la entrada de la muerte ,
como esa señora alada
sobre el mantel blanco desteñido .
Los perros como guardianes del higo seco ,
dominan las calles de la miseria .
El viejo barrio
es como un circo de fenómenos ,
con mujeres barbudas ,
enanos deformes ,
encantadores de serpientes
y domadores de fieras .
Los números de las casas
se caen frente al torrente de deuda ,
con sus portones como pequeños feudos .
El viejo barrio
es como una prostituta en decadencia ,
con los dientes quebrados
por mascar la nuez de la ignorancia .
Con el cuerpo llenos de cicatrices ,
y el rostro deformado por la falta de belleza .
El viejo barrio
es el castigo de los dioses del Olimpo .

QUE MIS PIERNAS SEAN MÀS FUERTES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Que mis piernas sean màs fuertes

en el caminar de la entrega de las cartas .

Que sean como las botas de las siete leguas

y recorran las calles de Antofagasta ,

vieron el mapa de la miseria .

Que cada casa sea como una pequeña cárcel ,

llenas de tragedias .

Que cada número es el código inexistente .

Que cada perro sea esa bestia maldita ,

que desafía la esquina del viejo barrio .

Que mis piernas sean màs fuertes

como la prolongaciòn de mi vértebra llena de fortaleza .

Que recorra cada rincòn de la ciudad ,

en busca de la carta de liberación ,

en el silencio del mediodìa .

Que suba los cerros en el camino de los rìos imaginarios .

evocando los cantos de Teillier .

Que mis piernas sean màs fuertes ,

en el amanecer de las cartas ,

en el desayuno del cafè caliente ,

en el recorrido del camino en los viejos barrios .

Que mis piernas sean màs fuertes

para alcanzar el mapa del gran mundo ,

en las calles de Antofagasta .

CAMINANTE ERRANTE DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Yo un caminante errante .

Un miserable peregrino que deambulo

por los mapas del mundo .

El destino es como una fatamorgana en el desierto ,

por los aullidos de los amantes trágicos .

Conocerás conmigo la catedral de las lágrimas de un alquimista .

La sombra de una bailarina detrás de la cortina de la muerte .

Es un jardín secreto de esas noches de cultivo del canto de un ruiseñor .

Buscare la tranquilidad

de ese huracán que es la vida ,

ante la llegada de los ángeles negros ,

sobre los caminos del mundo .

Con el temor de los siete pecados capitales

y navegaràs conmigo

en el altar de la existencia .

CARTA A SOFIA LOREN DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Siempre te he admirado desde que era niña . Fuiste la primera actriz que me deslumbro en el mundo del cine . Me encanta tu belleza , tu talento , tu fortaleza . La dignidad se escribe en tu rostro , mi querida Sofìa . Me basto ver los girasoles en Rusia para ver que si una mujer puede ser hermosa y valiente , como tù . Naciste en la miseria mas grande y gracias a la voluntad de hierro de tu madre , lograste escapar de un destino cruel . Basto tu belleza para ganar un concurso de belleza , donde fuiste descubrirá por tu futuro marido , el director de cine Carlos Ponti . No importo que el fuera casado y 21 años mayor que tù . El destino les tenia preparado otra sorpresa màs grata . El mundo del cine se rindió frente a tu inteligencia , tu encanto , tu talento . El público te comenzo a adorar en todos los rincones del planeta . Hombres y mujeres , que alguna vez soñadon contigo . Recuerdo cuando veia las revistas de cines antiguas , veia tus fotos . Siempre sonriente y elegante . Una gran dama llena de elegancia y de buen gusto . Detràs del fuego de la fachada , habìa una historia de dolor y abandono . Sofìa lograste doblarle la mano al destino junto con tu familia . Los hijos llegaron tan bellos como tù . Los años pasan y te sigo adorando . A veces siento que el mundo , ha perdido la capacidad de soñar y de ver la esencia de la verdadera belleza de la mujer . Antes tanta siliconas y estrellitas de pelìculas B . Divitas sin gracia ni talento . Se extraña la època del oro del buen cine , donde las actrices eran verdaderas divas con talento y con un aura de cierto misterio , a pesar del acoso de los paparazzis . Mi querida Sofìa siempre fuiste digna . Alejada de la chimuchina del hollywood , y de las revistas del corazòn , donde los famosillos exponen sus vidas privadas . Vas a cumplir 75 años , edad donde la mayorìa de las mujeres se siente feas y acababa . Tù envejece bellìsima y manteniendo el espìritu en alto . Eres la gran dama del cine mundial y te seguiremos adorando por muchos años màs .

LA CASA MISERABLE EN EL EXTREMO NORTE DEL MUNDO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .

Las palomas sobre el techo ,

de esa casa miserable .

En el silencio de la tarde ,

donde el reloj se detuvo en el momento de mi muerte .

Es el recorrido de esas calles tétricas ,

con la escolta de hierro de esos perros furiosos .

Los autos como el hueso oxidado

de ese pasado donde la luz del conocimiento , nunca entró .

Es el dolor como el hierro forjado

de esa ventana de la casa miserable .

El silbido de la dama de la muerte .

Vieron las imàgenes de mi niñez ,

en el estruendo de los golpes .

Saltaron en los lomos de los perros ,

en el resplandor del sol en la tarde .

Sobre la ropa desteñida .

Es el recorrido de la entrega de las cartas ,

en la lluvia de los grifos ,

con el eco de esos buitres

en el tendido eléctrico .