Escalo los muros de la miseria
en lo alto de la cruz del norte ,
por la imagen de los cerros heridos ,
de las viejas propagandas políticas ,
que aspiren al polvo del poder .
El caminar de los perros viejos
con el aroma del pan servido en la mesa ,
con el vuelo de las moscas ,
en las arrugas de esos libros que escasean ,
en la mente del anciano paupérrimo ,
en el silencio de un amanecer colmado de tristeza .
La falta de rutas en el cuerpo .
El juego de esos deseos no cumplidos ,
en la escritura del pastor evangélico ,
con las predicas jamás escuchada m
en los oídos de ese pobre muchacho ,
que exprime el monte Everest .
