miércoles, 17 de febrero de 2010

ESOS VIEJOS DISCURSOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Que esta ciudad sea la más bella del planeta , grita el Alcalde de la ciudad en el ayuntamiento . El pueblo escuchaba con desconfianza el viejo discurso del Alcalde y los vagos no paraban de reírse . los bufones escriben en sus bitácoras sus delirios feudales del desierto y declaran que la poesía ha muerto . Uno de esos bufones con el rostro deformado por la fealdad y la soledad . Un poeta fracasado y un novelista sin talento . Sin arte ni parte . Escribieron sendos artículos donde declara que en la ciudad no hay poesía . Los borrachos en los bares lanza dardos sobre el rostro maldito del bufón . Los sirvientes del bufón lanzaron agujas ardientes en el rostro de la belleza . Escriben en sus muros maldiciones , mensajes llenos de envidias y odio . Vacían su pobreza de espíritu por no sentir el centelleo poético . Suelen ser pequeños demonios famélico que comen la sobras del pan del Rey , en la orilla de la mesa . Uno de esos sirvientes intento ser el mejor escritor del mundo y escribía unos malisimos poemas dedicados a una bella mujer que siempre lo ignoro , por tener el rostro negro como el carbón de una mina en Lota . A veces se emborrachaba y en sus sueños solía ver el cadáver de un gato azul en su mente enfermiza . Un loco , un pobre loco , un pobre diablo que nunca llegara a ser el secretario del Alcalde . Otros de sus sirvientes son una pareja de jorobados feos que jamás sonríen y van por la vida con su saco de miseria . Andan con un viejo maletín de médico pobre de pueblo . Deambulan como dos esperpento sacado de un manicomio . Sus mejores amigas son las brujas obesas sentada todo el día en su casa , frente al hollín de las ollas . Sacuden todo el día su casa y a veces se presentan como las poetisas , que bailan borrachas en algún bar de mala muerte . Sueñan con ser divas y suelen maquillarse para emular a una puta en decadencia . Sueñan con ser las próximas Mistrales . Saboreando el aroma de su propio género . Organizan té en el jardín de Alicia en el país de las maravillas , pero solamente comen pan podridos en la orilla de una cuneta . Al Alcalde a veces las recibe , pero no soportan el perfume barato de su falta de juventud y de belleza . El bufón mayor se pasea en el centro de la ciudad , con sus bolsos llenos de ratones , que devora en secreto en su cuarto lleno con la letra escarlata de la amargura . Alguna vez quiso conquistar las cortes de la capital , pero fue siempre rechazado por las infantas poderosas . En la ciudad se acumulaba el rastro de los perros , el silbido de los tarros oxidados . El caminar de los papeles sucios , La falta de números de las casas . El hollín de la fábrica del aburrimiento . Esos bufones escriben historias salpicadas de los muros de sus propias cuevas y suelen lanzar sangre de murciélagos en los vasos del vino que beben en la ratonera de su falta de elegancia . Un día llego a la ciudad el vuelo de un halcón . Un halcón majestuoso , en la línea horizontal del desierto . Lanzo cánticos de esperanzas y de poesía en las calles de un blanco poblado , en las afueras de la ciudad de la furia . Un torrente celestial , con el fuego de la escopeta en los vidrios empañados de las rutas del mundo .Desafiando los designios de Dios y del diablo . Ese halcón vuela como el fuego en los castillos luminosos del viejo continente y bebieron las copas de esas bellas musas en Praga . Escribe sus poemas en las barcas del desierto , como el estruendo del Rey de la Patagonia . El halcón se poso en el hombro de ese miserable bufón que declaro que la poesía ha muerto en el desierto . Fue el amanecer en el viejo café del centro , cuando el bufón fue atravesado por la espada de la inteligencia . Los sirvientes del bufón agonizaron como perros sarnosos en un frío callejón .