Todo es una larga cadena de titulares interminables ,de casi un cuarto de siglo ,
donde navegaba en el liquido del hilillo del miedo ,
en las frías baldosas que se congelaba
en los huesos de la desdicha .
Sentía el golpe de la vida ,
al compás de las hojas amarillas
que caían en el patio de atrás ,
como las cuerdas del violín envejecido .
El primer llanto eran truenos
después de la lluvia ,
en el callejón de la corte de los milagros .
La leche en mis labios
era el sudor de la cruxificiòn ,
en las astillas ardientes del campo .
Mis primeros pasos
era el inicio de los caminos quebrantado ,
en las utopías evaporadas
del sentir las balas mortuorias
que pisado el campo de las bombas de guerra .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
