Este pueblo gris que me ata
en la cruz de mi propia soledad .
Bebiendo la cicuta de conocer el estruendo del silencio .
En el crepùsculo se rompene esas cartas
y la derrota calan en las penas , de esos violines agònicos ,
perdidos en un teatro .
Este pueblo gris y desolado
me hace sangrar mi cintura en el cilicio .
Bajo la noche de la higuera ,
en el camino de la desdicha .
Son los inviernos eternos de este pueblo gris .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
