Un día un fantasma entro en mi casa ,
anclado entre bosque y mar .
Salto en mi escritorio ,
con sus sueños delirantes
de escribir la mejor novela del universo .
Ese fantasma esta atrapado
por la semilla de la miseria eterna ,
y el dolor de su carcelera perpetua .
Su rostro es deforme como un monstruo
que azota pueblos enteros .
El soñaba con cruzar la linea horizontal de los aeropuertos ,
y beber el ron imaginario en los bares de Praga .
Escribía cartas de amor ,
a una doncella deslucida ,
por los espejos de sus anteojos .
Ella era horrible como el rostro de una bruja anciana ,
en una casa de chocolate .
En los ojos del fantasma
era la mujer más bella de su universo de locura .
Ella era un espectro esquelético .
Una damisela de muerte que camina
con los perros vagabundos en el cementerio .
Ellos tienen un reino imaginario .
Ambos son los reyes de su comarca
de esas novelas imaginarias ,
que nunca sean leídas .
Suelen lanzar mensajes ardientes
contra el mundo luminoso ,
contra las cortes estruendosa ,
contra los reyes reales ,
y la grandeza de los autos ,
las casas ,
y el escote de las bellas mujeres .
Un día ese fantasma no cruzo el camino de un lejano puerto ,
por tener los bolsillos rotos ,
y de deambular como un mendigo ,
en las calles de su propia casa .
Envuelto en el aroma de la presencia de la muerte ,
en la ausencia de las celebraciones ,
y no saber apagar las velas de su propio cumpleaños .
En su locura infinita
delira con su furia hacia los editores ,
que ven en el a un esperpento literario .
