sábado, 27 de noviembre de 2010

EL VUELO DE LAS ABEJAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



El vuelo de las abejas
es un estruendo que nace en el desierto .
Los rayos del sol de Londres
entra en mi escritorio llenos de faros ,
por el aroma del espíritu de mi madre .

Escucha : se prende el fuego de las castañas .
Los ciervos con su corazón herido ,
por el cuchillo del cazador .
Los leones esperan el círculo de fuego en el árbol .
Es el sueño de las musas de Hackney ,
que dibuja el recorrido de los caminos del viejo continente .
Una puerta abierta hacia el granero junto al río .
Un remolino de viento en una vieja estación .
Espanto el sueño trizado por ese hijo ausente .
¿ Porque no regresan los ciervos con el corazón herido ?

ECHALE LA CULPA A PARÍS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Un día apareciste como un bello encantador de serpientes ,
y sentí el torrente eléctrico ,
desde la lejanía de ese París majestuoso y altanero .

Tu voz es como un caballo desbocado , furioso , erótico ,
como un cuchillo japonés que entra suavemente ,
en esa tarde lluviosa ,
ambos bebieron una taza de té .
Eres desquiciado como un genio atrapado en la botella .
Estas mirándome desde tu ventana en París ,
y ambos desafiando el paso de las fronteras ,
la ruta cinco del desierto ,
y el paso por policía internacional ,
con el canto de echale la culpa a París .
Sentí el dibujo de esos atardeceres ,
con el té de Alicia cerca del río ,
y estoy contigo en esa fría tarde ,
en tu espalda desnuda ,
vieron desde tu ventana un pequeño grano de arena
en el infinito .

domingo, 21 de noviembre de 2010

UNA ESTRELLA BELLISIMA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Una estrella bellisima
esta sentada en el diván de su siquiatra -
La observa detenidamente y anota sus relatos
de dolor y desamor .

Un día esa estrella soño con vivir en una biblioteca
en un monasterio perdido en los montes .
Dibujar el mapa de su existencia ,
con el aroma del té chino .

Ella camina descalza
con la luz de los reflectores ,
mientras algunos devoraron su corazón ,
en la mitad de la ruta 68 de los coyotes .

La estrella se sentía que estaba en una iglesia ,
con el teléfono de Dios en sus manos .
El rostro de Cristo la miraba ,
con una inmensa ternura ,
con la cruz sobre su espalda .

Ella escribía su historia desde el derrotero del orfanato ,
hasta las biografías no autorizada de sus informes mentales ,
de esos escritores malditos ,
que vieron el baúl de monedas del oro ,
al final del río tormentoso .

Ella la bellisima estrella descansa en un cementerio en Hollywood ,
al final de la colina de la esquiva felicidad .

TODOS LOS SANTOS VIENEN MARCHANDO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Todos los santos están en la orilla de la carretera ,
en la ruta cinco al desierto .
Soy la cazadora de alacranes que dibujan el camino de la tristeza ,
y adula al rey de la bestia ,
por la conquista de la felicidad esquiva .

El séquito de las hormigas ,
y de las pequeñas reinas abejas ,
que intenta escribir ese poema épico ,
que se ahoga en el mar de la ignorancia .

El resplandor del viejo continente ,
esta presente en mi ventana ,
en la mirada de esa anciana ,
con el surco del fuego de los arenales .

LAS BELLAS MUSAS DE HACKNEY DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Ellas las cantantes de jazz ,
con esos enormes micrófonos ,
evocando las noches de cabaret en un club en Londres .
en el estruendo de las copas de la noche ,
del estudio del pintor de Hackney .

Ellas las bellas musas
que construyen el camino de su gran novela ,
con el fuego de la mirada severa de la gran abuela .
Envuelta en el vuelo de las abejas ,
en busca de la miel sobre la luna ,
en las vitrinas de esas elegantes tiendas ,
con el aleteo de una mariposa soberbia .
Desafiando la cartografía del corazón de la bestia ,
por el aroma del café ,
como la lluvia de esas grandes esperanzas ,
albergada en las maletas de los cantos de Fitzgerald .

La luna esta en lo alto ,
en un club de los buenos deseos en Londres .

Las calles húmedas de Hackney ,
en la sonrisa alba del chofer del taxi ,
en el camino de la alfombra roja ,
con el tronar del rostro de la Reina .
Dios es negro , y todos los santos vienen marchando ,
en los rostros de las bellas musas de Hackney .

viernes, 19 de noviembre de 2010

LA PEQUEÑA GRACE KELLY POÉTICA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ



Nací hermosa y talentosa , en un perdido rincón de la ciudad . Alejado de esos barrios marginales y del caos urbano de vivir en la Capital . Siempre me gusto espantar la vulgaridad y la falta de talento de los otros poetas , que me parecen insoportablemente patéticos . Eso de andar de lecturas poéticas de aquí por allá , las fotos y las entrevistas , los autógrafos , la falsa fama que busca algunas poetillas de mala muerte , realmente me saca de quicio . No lo soporto , simplemente no lo soporto . Esas dueñas de casas que insisten en presentarse como escritoras y las perfomistas . Las agrupaciones de mujeres poetas , que insisten en armar grupos literarios . En el fondo eso no es nada para mi , no significa nada , porque nací con el halo de la belleza , inteligencia , el buen gusto , talento y mi capacidad de aprender . Siempre fui una alumna destacada , con calificaciones excelentes y mis padres se sentía orgullosos de mí . Mi vida es increíblemente maravillosa , aislada de todo , solamente con la compañía de mi familia , novio y mi mascota . He publicado algunos libros con buenos comentarios de los críticos literarios , que quedan fascinados frente a mi poesía . Son horas de trabajo , escribir , corregir , leer . Tengo una gran cultura literaria , y todavía no tengo treinta años . Por eso me siento distinta al resto de los mortales poéticos . Soy orgullosa de mi misma y me gusta sentirme como una pequeña Grace Kelly literaria . Bellisima , distante , desafiante , aristocrática , y talentosa . No necesito estar en agrupaciones literarias con mujeres histéricas que sueñan con ser la Kenita Larraín de las letras chilenas , y que generalmente se visten mal . Llevan una vida mediocre , con sus frustraciones existenciales y su falta de encanto social . Ellas que van por la vida detrás de las becas literarias , que actúan como primera dama de un falso gobierno literario y que deliran por encontrar un buen partido que las saque de sus existencias miserables . Los dioses del Olimpo fueron generosos conmigo , nací bella ,elegante , con un gran talento literario excepcional , que jamás esas señoras literarias no van a tener nunca . Solamente una aristócrata como yo , puede soñar con ser reina en un rincón perdido de la ciudad , donde solamente tomo el báculo de mi propia belleza y tomo el control de todo .

jueves, 18 de noviembre de 2010

LOS CABALLOS ROJOS DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ .



Los caballos rojos
entran en mi ventana ,
como el viento de una noche descontrolada .
Con la espuma de la cerveza ,
entre mis montes ,
y el sudor de los bailes de las máscaras .
Ardiente como el hierro furioso ,
de mi corazón lleno de espigas de dolor .
Saltan iracundos sobre mi escritorio ,
y su rojo es el vino de los cantos rusos ,
en la fecundidad de ese pequeño heredero poético .