EL PROCESO MEDIEVAL DE CONSTRUIR UN LIBRO DE POESÍA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Hace demasiado frío en el extremo norte de Chile , en este momento debería estar con mis compañeros de descentralización poética en Chillán en esas jornadas memorables de descentralización . Pero por motivo de fuerza mayor , ese viaje lo tuve que suspender . Ahora me encuentro en pleno proceso de armar la maqueta de mi libro de poesía . Cien poemas , cien esperanzas . Tome la decisión de publicar por mis propios medios mi segundo libro de poesía . No tengo paciencia para esperar que ese editor golpee mi puerta y estar esperando el contacto , del contacto , del contacto para llegar a la cima . El proceso ha sido demasiado largo , son más de diez años de trabajo intenso en escribir estos poemas y este año 2010 , este libro va a salir a la luz . Tengo una gran necesidad de que mis poemas desafié las barreras geograficas y no darme vuelta en la misma provincia de siempre . No tengo el más mínimo interés de presentarlo en mi natal Antofagasta , me da un tedio espantoso . El esfuerzo es demasiado grande y tengo metas altas sobre la difusión de mi libro . Que llegue a los lectores de poesía en cualquier rincón del mundo y que sea leido por verdaderos estudiosos de la poesía . No me interesa andar regalando mi libro , para que termine botado en algún rincón de alguna casa desconocida . No me interesa que sea comentado o criticado por los mismos personajillos de siempre . No me interesa acumular prensa , que solamente va a durar algunos días y por suerte un par de semanas . Mi libro va hacer bello ,muy bello y elegante . Sera mi pasaporte al gran mundo . Si mi libro lo voy a difundir en los lugares mas exóticos y bellos del planeta . Tendré la mentalidad de una poeta internacional , aunque todavía falta mucho para que llegue a tener es estatus de poeta internacional . Siempre es agradable que a través de facebook , hay amigos en lugares tan remotos , que leen mi poesía . Por esos amigos que ya estimo , voy a tomar el toro por las astas y hacer realidad este sueño . Me agrada este trabajo de publicar mi libro . Corregir los poemas , escribirlo , pasar horas frente al computador . Leer los comentarios de apoyos a través de facebook . El mundo no es ancho ni lejano . Las distancias se acortan en forma vertiginosa y veo que es posible aspirar a conectarse en otras realidades literarias . Darse el gran gusto de desafiar el orgullo del regionalismo literario con toda su fuerza .

CANTO A UN CAZADOR AL ACECHO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Si todas las hadas del planeta bailaran en torno al fuego
en la soledad de un castillo perdido entre el estruendo
de un castillo medieval . Millones de demonios blancos invocan a Ludovico.
Dios guerrero de las luchas entre el ron y el papel blanco frente a la tinta .
Es el silbido de los cantos de guerras de ese bello genio encerrado en una botella .
Esa botella donde navegan los cortocircuitos del fondo de la caja de los deseos .
El aroma de ese lobo que deambula en la mirada de una princesa solitaria .
En el caminar del cazador al acecho , con el crujir de las hojas del otoño ,
en el desierto sur de los lamentos de los discursos añejos de antaños .
Invoco a Ludovico , en los ventanales de los árboles ,
en el delirar de los encuentros furtivos .
En los sueños delirantes de una cortesana ansiosa por el la amante del Rey .
El cazador al acecho escribe sus relatos en la orilla de una cama ,
con el aroma de esas frutillas que emanan de los muros de un convento .
En el viento de norte a sur como esa brújula imaginaria en los campos cerca del río .
Un cazador al acecho toma el farol en la sombra de Ludovico .

CARTA A UN EDITOR EN LONDRES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Estimado editor en Londres :

Me dirigo a usted con un torrente de ilusiones y de ganas de recorrer las calles de Londres , en la próxima primavera europea . Acá en el desierto hay días soleados y algunos nublados . Vivo en los arenales , donde los alacranes salta de un lado para otro . El sol se esconde algunos días y mis vecinos pelean como gladiadores por un espacio en sus casas . La neblina estuvo presente hace algunos días en mi ciudad y vi el resplandor de los ecos londinense en mi mente . He trabajado c0mo una bestia ansiosa por conquistar algunos territorios , y de cierta forma he logrado que cada uno de mis objetivos se cumplan . Soy una poeta que vive con los pies bien puestos en la tierra y con muchos sueños de llegar a otros mundos . Sueño demasiado es mi pasión soñar con fuerza y es la gasolina para trabajar en que esos sueños de hagan realidad . Tengo algunos enemigos que ignoro abiertamente y también muchos amigos que amo en todo su esplendor . Me gustaría que este nuevo proceso creativo , salte muchas barreras , que mis versos sean leídos en los lugares mas maravillosos del mundo . Tal vez , no sea la mejor poeta del universo , en el fondo no me importa . No compito con nadie y con nada . Vivo el día a día . Mi mayor placer es estar sentada frente al computador todos los días y ver como las hojas se llenan de palabras en las hojas en blanco , cuando salta de la impresora. Me agrada sentir el aroma del café y las conversaciones por el chat del facebook de algunos amigos , a veces me enojo cuando se cae el chat , pero siempre estoy dispuesta a la comunicación y el entendimiento de mis pares literarios . Vivo alejada de los círculos literarios de mi ciudad , porque siento que los mejores poemas y relatos se escriben con el fuego de las vivencias . Levantarse temprano , tomar desayuno y partir a trabajar . Ver los rostros de esas personas que se van colgada en una micro , porque también tienen sueños igual que yo . Sueñan con tener su casa propia , universidad para sus hijos , vacaciones en alguna playa fabulosa , en ser mas bellos , o simplemente en jubilar . Mis sueños son azules , siempre han sido azules . Me imagino que Londres es una ciudad bellisima y donde predomina el azul de sus cielos . Ese sentido tan trendy de ver la vida . Ustedes tienen a su musa , a la rebelde Kate Moss y estallan con las borracheras de Peter Doherty . Todas las ciudades del mundo tienen a su celebridad . Yo en el fondo amo ese mundo , me atrae demasiado . Leo muchas revistas de papel couche y me encanta ver la alfombra roja de los famosos en la televisión . También leo a sus poetas ingleses , gracias a la maravillosa revista Poetry London . Una vez llego un ejemplar de Poetry en mis manos y fue una delicia visual verla , en esa época mi inglés no era tan fluido como ahora , pero no me quito las ganas de entender cada una de sus palabras . Se publica tres veces al año y nunca falta el poeta ambicioso que sueña que sus poemas sean publicados y aceptado por el editor . Siento que los ecos de Londres estalla en mi vértebra . en mis dedos frente al teclado . Me hace recoger alacranes y luego quemarlo en el fuego del paso de policía internacional . Siempre me ha gustado el té y las galletas , es mi costumbre británica y alguna vez me saco de quicio la Reina Isabel . Leí el diaro The Mirror y The Sun para fisgonear sobre la vida de los integrantes de la familia real inglesa . Todo poeta tiene algo de inglés , en sus gustos personales . El sol esta sobre lo alto de los cerros en los arenales y siento el sonido de algunos autos que van camino al aeropuerto . Solamente una obra terminada , dada curso a mis sueños . No es malo pensar de ser plebeya a aristócrata por unos días en Londres .

TE PARECE TANTO A MI ( INVITACIÓN DE MÉXICO )

POETRY LONDON ( LA REVISTA DE POESIA DE MIS SUEÑOS )

" EL ALUD PÚRPURA : RONDAS DE POESÍA EN LA UNAM .

EL RETRATO DE CESAR VALLEJO ( 2 ) DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Aunque los vientos no navegaban en los puertos
hacia la dirección de la catedral portentosa ,
en la mirada de ese mendigo que recorre las monedas de cobre ,
con el viento gélido de esos avernos urbanos , en el caos de la ciudad .
La daga , esa damisela majestuosa , en el esplendor aristocrático .
Sangraba , sangraba ,sangraba con el lamento de la última hostia .
Gritaba , gritaba ,gritaba como la furia de un toro en la cordillera .
El cáliz dibujaba el caos , la maldición de los citadinos .
El canto de Orias en el sino de las palabras de los poetas .
! Corpus cristi ! ! Corpus cristi ! ! Corpus cristi ! .
Un cónclave de cardenales ambiciosos ,
gritan por el peso de sus vestiduras .
Por el llanto de ese niño maltratado en sus sotanas .
La daga , esa damisela majestuosa en las manos de Orias ,
gritan por el peso de sus vestiduras .
El estruendo de palomas furiosas en la plaza de San Marcos .
Los ecos de Orias que desafían los poemas de Vallejo .
Hay golpes en la vida tan fuerte como la ira de Dios .
Hay dagas tan viscerales en la vértebra de ese sacerdote .
Aquí saco esa cruz para que el sacerdote
se llene con el fulgor de los vitrales ,
sin que el aliento se agite con el librillo del misal ,
uniendo la ira que da inicio
a la historia infeliz de ese muchacho que invoco al señor de las mosca .
Y Orias duerme como un Judas en las ramas de ese árbol ennegrecido .