LA NOCHE DE LOS BELLOS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Soy hija de un padre convulsivo por la belleza de las mujeres , incluso llega a ser discriminatorio . No le agrada las mujeres feas y con aspecto común . Le desagrada las mujeres gordas y con espinillas en la cara . Se fija en los detalles mas insólito en la apariencia de una mujer joven . Durante años cayó en un doble discurso , siempre me decía - Hija no evalué a las personas por su facha . No sea discriminatoria . Ve el corazón de esa persona , su alma , su esencia al final el envoltorio termina siendo polvo . Durante años logre rodearme de hombres guapos y atractivos . Mis amigas sentía algo de envidia y no lograba entender como lograba atraerlo como un imán . La belleza de un hombre me encanta cuando tiene inteligencia y cultura . No podia entender ese raro fenómeno en mi vida . Era solamente verlo y listo estaban a mi lado , como abejas sobre la miel . A mi me gustaba ese juego de seducción , era algo potente para mi ego . Los chicos guapos lo mas esquivos eran mis amigos y algunos me dieron momentos de placer . Un día trate de buscar el encanto del hombre feo , quería desafiar a mi padre en su concepto de belleza . Deseaba de todo corazón conquistar a un hombre feo , es raro para alguien que lea mi blog . Buscaba ver el alma de esa persona y si podía encontrar un ser excepcional . Comenzo mi búsqueda y mis amigas quedaron perplejas . -Marietta , estas loca , todo entra por la apariencia - . Tu sabes que las personas bellas son dificiles y los feos son los feos - Vamos a ver que pasa , mis queridas amigas y ahí le cuento . Trate de encontrar algo diferente en el camino y solamente vi pura decepción en su grado máximo . No puedo generalizar , tal vez encontré hombres pasteles feos , eso lo tengo claro . Vi un torrente de personajillos inseguros y llenos de fantasías con determinadas personas . Busque su amistad y algo más y mas decepción . Llegue a pensar que mi Padre tan esteta tenia algo de razón . La mente se conecta con la apariencia . No me deje vencer y insistí . Un dia conocí a un chico feo en todo su esplendor , era trabajador y estudiaba para ser profesor de lenguaje . Fui amable con él y mis amigas tan brujas se reían de él . Lo iba a conquistar y me di cuenta que iba a perder el tiempo tontamente . Me di cuenta que yo no le gustaba para nada y que estaba enamorado de una chica que era novia de un joven diputado de mi región . La chica lo ignoraba abiertamente y él continuaba tratando de conquistarla . Mis amigas se volvía a reír de mi y me decía vuelve con los minos , lo tiene seguro , A pesar que yo no tengo la apariencia de un supermodelo y tengo tendencia a engordar . Mi naturaleza es tan especial , pero nunca me he encontrado fea y me encuentro atractiva . Volví a la pista de la noche de los bellos , para olvidar mis decepciones en el mundo de los feos . Los años han pasado y mis amigas están lejos , porque armaron cada una su vida . Decidí que iba a buscar la esencia de la persona más allá de la apariencia , pero que iba a cultivar mi propia apariencia para sentirme mejor . Dietas , caminatas , ejercicios , masajes y tener buena facha . Explorar mi esencia femenina . No me agrada andar desarreglada y tener sobrepeso . Encontrar la esencia invisible en sus ojos , ver la belleza de la inteligencia , la sensibilidad y de la cultura . La belleza se puede perder el día menos pensado por enfermedad ,accidente , vejez . No es algo eterno .

UN MILLÓN DE PÉTALOS DE ROSAS EN LA TUMBA DE MI MADRE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Caminar por las pequeñas calles del cementerio de Antofagasta para mi resulta una experiencia algo extraña . La conexión con la muerte y los recuerdos tristes golpean mi alma fuerte . Me causa una tristeza espantosa y siento que tengo que desafiar a la muerte de alguna manera . Caminar sobre esas tumbas pampinas con sus coronas de flores y los mausoleos de esas familias pudientes de Antofagasta . La subida del caracol camino a las tumbas que están cerca de los cerros . El dolor siempre ha estado presente en mi vida , he pasado los tres golpes más grandes que un ser humano puede experimentar muerte , violación , desarraigo . He tenido momentos de felicidad y también he visto deformado mi rostro frente al llanto . El látigo del dolor entro por primera vez cuando mi madre falleció y sentí una ira tan grande hacia Dios . No soporte el primer gran golpe de mi vida , si alguien me hubiera vaticinado todo lo que iba a vivir dentro de unos años mas , tal vez estaría con mi madre en ese cementerio de Antofagasta . Todavía falta mucho para que llegue el momento de mi muerte , me propuse llegar a la vejez y que la depresión no domine mi vida . Las flores secas , el agua , los envases , y las cruces . No tengo un sentimiento de temor frente a la muerte . Sueño morir en forma placentera y acompañada . Me da un gran pánico la soledad , la pobreza y la depresión . La muerte de algunas personas que he amado , han sido demasiada trágica y despiadada . Nadie en 36 años de vida , ha vivido experiencia tan extremas de dolor . Una decepción detrás de otra . Sueños que no se han echo realidad y con una gran ganas de vivir la vida en plenitud . Cada lapida es una historia diferente , cada flor es un pensamiento de buena voluntad . Un ángel en los caminos de una tumba de una bella joven que murió en forma violenta , me indica el camino hacia la tumba de mi madre . El día estaba radiante y el sol golpeaba fuerte sobre las tumbas . El silencio de los cerros y los rostros amables de los guardias del cementerio . Nada de fotografías . No hay un registro visual de mi propio dolor , es una bendición . Me gustaría borrar de mi memoria tantos acontecimientos trágicos en mi vida . Me encantaría experimentar la felicidad en su grado máximo . Sueño con tener un hijo , sin perder mi sentido de libertad . Me gustaría encontrar a una persona que me ame mucho y yo corresponder su gran amor hacia mi . Los árboles del cementerio señalan que hay que invocar el espíritu de mi madre . Ella era una buena persona , algo ingenua en ver la vida . Tenia momentos de alegrías y también momentos tristes . La recuerdo como esa mujer que amaba las rosas en el jardín de nuestra antigua casa en Santiago . Las rosas que están en su tumba son rojas y naranjas , sus colores favoritos . Una carta divina entre sus ramas y yo con la esperanza de conquistar el gran mundo y la felicidad .

LOS ECOS DE UN AMANTE SILENCIOSO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

El silencio de la noche , en la humedad de ese bosque perdido en un rincón del mundo , Basto una mirada , un torrente eléctrico para sucumbir frente a tus encantos . Todavía recuerdo tu aroma . Ese delicioso perfume que solía usar . A traspasado el umbral de la muerte y este presente en mi todos los días . Te extraño demasiado y faltan demasiado tiempo para volver a sentir tu espíritu . Te fuiste para siempre , cuando recién aprendí el arte de la seducción y del placer . Fuiste mi maestro y contigo vi esos atardeceres y amaneceres en las calles de Santiago . Me enseñaste el arte de ser una preciosa encantadora de serpientes y de ser una hábil perfumista . Amamos la pasión por ser grandes perfumistas . Te encantaba sentir mi aroma cuando estaba desnuda junto a ti , en esas sabanas blancas . Ese ventanal enorme frente al Parque Forestal , cuando las hojas caían en el otoño . Nos encantaba el aroma del café y nuestras conversaciones de poesía . Me sentía como una princesa inca frente a tu presencia . Amaba cada uno de tus detalles . Tu fascinación por los perfumes y tu colección de pasaportes . Me traspasaste el amor por los viajes y el sentido de libertad . Recuerdo esas caminatas por las hojas secas y el aliento de tu boca . Me besaba como el perfecto amante de una reina . Yo una plebeya ansiosa por descubrir nuevos mundos y tu un delicioso burgués que me enseñaste el sentido del buen gusto . Me decía que la belleza y la elegancia estas en todos los lugares del universo y que solamente había que buscar el buen gusto . Me diste las mejores clases de ser toda una lady en las situaciones más complicada . Aprendí a tu lado , que la conquista del gran mundo no es solamente un sueño . Aprendí inglés gracias a ti y comencé a leer poesía inglesa . Nos reíamos con fuerza de la chimuchina literaria y solía decirme que cultivada al máximo mi esencia de ser una dama en todo su esplendor . Me regalaste mis primeras revistas de poesía y contigo conocí al gran escritor Paul Auster . Tu aroma , amaba tu aroma . Amaba tu perfume ,ese delicioso Giorgio Armani . Un día partiste al viejo continente , tus ganas de aprender eran enormes y fuiste a esas bellas bibliotecas de los monasterios ingleses . Me enviaste cartas preciosas llenas de poesía y aristocracia . Me dabas fuerza para continuar el sendero de mis sueños . En las noches te veía , escribiendo en esas mesas medievales tus poemas . Fuiste el gran poeta de mi vida , por eso te ame con fuerza . Un día la señora de la muerte , te fue a buscar . Me dejaste demasiado pronto y mi corazón estallo como una bomba atómica . La poesía y la belleza del buen gusto traspaso la barrera de la muerte . Han pasado diez años , cuando visite tu tumba y los pétalos de rosas cubrieron tu lápida . Algún día seremos leyenda .

YO NACÍ UN DÍA EN QUE DIOS ESTUVO ENFERMO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Los últimos días de mi adolescencia fueron realmente tristes . Nunca había experimentado tanto dolor al grado máximo y fue la primera vez que le di vuelta la espalda a Dios . No podía entender tantos golpes , uno tras otros . Tanta decepción finalizando mi etapa de enseñanza media . No tenia claro que rumbo iba a seguir . Sentía una angustia tan grande y no tenia ganas de nada . Todos los días me levantaba temprano para ir al liceo . Cruzaba la mitad de Santiago con el recorrido de la micro . Con frío y calor , tenia que estar en mi horrible liceo público . Era algo que no me gustaba . Mi madre con una paciencia infinita , me levantaba todas las mañanas y me acompañaba al terminal de la micro . Yo iba y lograba sacar algunas buenas calificaciones , que en el fondo no representaba nada para mi . Lo único que tenia claro que deseaba armar mi vida de adulta en Santiago , pero el destino tenía preparado algo distinto . Los días pasaban con mucho tedio y veía el rostro de mi madre con una pena infinita y demasiado arruinada para una mujer que tenia apenas cuarenta años . Nunca la vi contenta , nunca la vi hermosa . Siempre estaba triste y con una gran decepción hacia la vida . Los sueños que no se cumplieron . Sus deseos aspiracionales que nunca se hicieron realidad . Su rostro cansado , que alguna vez fue hermoso . Mi madre fue hermosa en el esplendor de sus veintes años , pero ya se eso no quedaba nada . Alguna vez fue modelo de algunos artistas plásticos , por su rostro moreno y desértico . Solamente quedaron algunas fotos que guardo como reliquias . La miraba y sentía pena . Ella a veces preparaba la tina con agua caliente para que me bañada . Me quedaba horas en la tina , era mi refugio y desnuda me imaginaba la vida que mi madre siempre soño . Mi mamá era una mujer conservadora , que pensaba que la felicidad de una mujer era ser la perfecta dueña de casa , como de los comerciales . Soño con la casa , los hijos y el jardín de rosas . Ese jardín de rosas que la vida le regalo en sus últimos meses de vida . La casa estaba llenas de rosas rojas y amarillas . Mi madre la cuidaba y la protegía como sus hijas . Pasaba tardes enteras observandola y a veces conversaba con las rosas . Solía leer la biblia en el jardín y soñaba con esa casa propia tan esquiva . Ella creía mucho en Dios y dibujo en su biblia una casa con un jardín . Ella solía escapar de la vida doméstica con sus amigas y lograba tener algunos momentos de felicidad . Ella pensaba que lo peor que le podria pasar a una mujer es estar sola , pero mi madre siempre estuvo sola . Nunca la vi sonriente , y solía celebrar sus cumpleaños con sus amigas . Ella amaba las tortas y esos pequeños detalles burgueses . Siempre estaba triste y rara vez conversaba conmigo . Le molestaba que no estudiada lo suficiente y no lograba entender como sacaba buenas notas . No le gustaba que saliera mucho . Cuando lograba tener algún dinero iba sola al cine , me recordaba el personaje principal de la película de Allen " La rosa púrpura del Cairo " . Todo era una fantasía que duraba un par de horas y de regreso a la dura realidad . Ella pensaba que solamente Dios le tenia preparado este destino tan triste . Nunca la vi radiante , y ni siquiera en los últimos días de vida . Nunca imagine que su muerte seria tan cruel . Nunca imagine que a mis 18 años , tendría que enfrentar a la muerte . La muerte comenzo a rondar en mi casa , por la tristeza permanente de mi madre . La muerte llego como una invitada no deseada , en la cocina donde las ollas siempre estaban frías . No existía el calor de hogar y la chimenea siempre estaba encendida . Mi madre miraba el fuego . Miraba las brasas como saltaba en el invierno en Santiago . Las rosas florecian y ella a veces sonreía . La muerte marco presencia cuando la luz se cortaba y no quedaba leña para la chimenea . Recordaba esa cómoda enorme como un mueble medieval , en el cajón de mi madre , siempre habia poca ropa . Ella usaba una falda de flores y aún tengo un trozo de esa falda guardada en mis recuerdos . Sus blusas eran blancas y su rostro esta con esa pena infinita . Ella me contó un hermoso cuento , un cuento bellisimo , el último fin de semana de su vida . Ella estaba acostada en su cama y su cabellos blancos relucían . Me hablaba de un castillo en el desierto , de una vértebra perdida en los arenales . Su casa perdida en las barriadas , de mi abuela como una matriarca dominada por el quintral . De sus hermanos y de ese hermano que nunca llego al mundo . Me contaba de esos sueños que tuvo desde niña y de su amor a las rosas y los caracoles . Su fe ciega en Dios y los cánticos de las iglesias . Sus lecturas de novelas románticas y de su fe en un destino distinto . Soñaba con esa casa grande , blanca y llenas de rosas . El último domingo de su vida , estallo su pena . El corazón se rompió en dos frente a mis ojos . Sus gritos de dolor que hizo despertar a las rosas . El golpe del martillo de la muerte que golpeo mi cabeza . Mi madre gritaba de dolor y mi Padre busco auxilio , era demasiado tarde . La señora de la higuera asomo por mi ventana . El día paso y escribe en su cuaderno rojo , el corazón estallo en mil pedazos y mi vida se partió para siempre como un barco en un naufragio . La noche cayó sobre Santiago y dormí por primera vez en su cama . El reloj marco las tres y media de la madrugada , cuando desperté con una pena grande .Se estaba armando su tumba cerca de los arenales . La vida se apago para ella , como la última vela que alumbro el camino de las rosas .
El espejo se hizo triza y las rosas se secaron para siempre .

EL ODIOSO SENTIDO DE CASTA SOCIAL DE ALGUNOS POETAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Detrás de cada poeta hay una historia , una familia , un origen , un barrio , una escuela , unos padres y hermanos . Algunos nacen en la pobreza , en el tedio de la clase media y en la clase pudiente . Hay años de existencia que marca la vida de ese poeta determinado . Su entorno social que esta presente en cada uno de los acontecimientos de una vida . A veces surge el cruel sentimientos de discriminación hacia el origen social de un poeta o aspirante a escritor . Nace en forma espontánea , por rencillas o celos literarios . Sacan a relucir tu origen social como una bofetada , que en algunos casos solamente logran fortalecer al poeta , como un torrente de energía creativa . A veces no entiendo o en mi crianza es demasiado liberal , pero realmente importa cual sea tu origen para escribir . Discriminar a un poeta por su origen social es realmente tener una aptitud abiertamente estúpida . Nadie tiene el derecho de atacar a alguien por su origen . Estas atacando a su familia , así de simple . Me aburre esa seuda lucha de clases sociales de algunos poetas que se declaran ser del pueblo y de la izquierda más dura , porque no soportan que un escritor sea burgués . Los escritores burgueses que atacan al escritor de origen humilde . Los dos extremos son tóxicos . Cuando lee una obra de un escritor X , esta leyendo un trabajo de largo tiempo . Largas horas en el computador escribiendo y corrigiendo . Acumular información en la mente durante meses , años . Trabajo de investigación en algunos casos . En ese momento los dedos no anda preguntando ¿ cual es tu origen social ? . Para el lector inteligente tampoco es tema . Las diferencias de clases sociales existen , a veces se marcan en forma de caricatura en algunos sectores de la sociedad . Me recuerdo de un chico que vive en la chimba alta , una de las zonas más pobres de Antofagasta . Él vive con un horrible sentido de casta , que solamente lo esta agotando y quitando energía para escribir . Este muchacho podría llegar a escribir la gran novela de la vida de las personas de la Chimba alta de mi ciudad . Es un testigo privilegiado . Tampoco me agrada el sentido sectario de algunos escritores , eso de crear agrupaciones literarias sin arte ni parte , donde discriminan a diestras y siniestras algunos escritores . Me molesta cuando menciona tu clase social en alguna presentación literaria . El mundo es un torrente de diversidad , historias , luchas , sueños en común . No se puede ser tan intolerante dentro del medio literario chileno , de acuerdo no todos podemos pertenecer a una determinada casta social , pero tampoco hay que tener esa mentalidad tan hindú de ver la vida . Por tus obras serás conocidos y lo otro es piedras en el río .

ME FASCINA LA ELEGANCIA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Me gusta demasiado la belleza en todo su esplendor , en todas sus manifestaciones y formas . No tolero el mal gusto y la fealdad estética . Deliro simplemente .Deliro cuando veo algo que es bello .
Un vestido , perfume , libros , casas , jardines , vajillas , cristales , un hombre guapo . Me encanta la elegancia y esos entornos donde predomina un sentido de refinamiento . Eso que los ingleses llaman ser trendy , y que provoca envidias en las personas con mentalidad común . Es el placer visual de los sentidos . La revolución dentro de tanta vulgaridad . La secuencia cinematográfica perfecta , como un comercial del perfume Coco Chanel n 5 . Es lo que mi fallecida abuela , decía desafiar el entorno y ser diferente . Pulcritud y disciplina en preocuparse de los detalles . Los detalles , esos detalles que hacen marcar la diferencia sobre los otros . Ese mantel blanco sobre la mesa de madera . Las copas de cristal para las celebraciones . El perfume perfecto para cada ocasión . El cabello brillante y natural , nada de ese horrible rubio de la mayoría de las mujeres chilenas . Si somos un pueblo que predomina el castaño oscuro , porque las mujeres optan por tener el cabello como paja. Esas sabanas blancas al sol . La biblioteca ordenada y los libros recién comprados en la librería . El regalo para ese amigo especial . Los lentes de sol para la playa . El aroma de una cena después de un día de trabajo . Las flores naturales en el hogar . Guerra a todo lo que sea de plástico . El vidrio es hermoso , bellisimo , electrizaste en todas sus formas , menos en las mesas son feisimas . La lencería fina y elegante . Un entorno de la búsqueda de la belleza permanente , no cuesta tanto dinero tenerlo . Es simplemente ser creativo . Tal vez soy demasiado exigente en mis gustos . No me agrada las cosas compradas en las grandes tiendas chinas y en los mercados de los barrios . La exclusividad es privilegio de poco , es así y no se puede reclamar . Todavía recuerdo cuando vi unos zapatos hermosos en una tienda de mall . Hermoso y tenía el dinero para comprarlo , pero me encontré con la sorpresa que no habían de mi talla . El resto de los zapatos los encontraba tan comunes. Además me cargan las zapatillas en cualquier color y forma . Me atrae el buen gusto es como un imán , es cuando te enamora de un hombre culto y inteligente , sin importar su apariencia . Siento cada cierto tiempo un hambre de un detalle de buen gusto . Tener algo que el otro no tiene . Ver algo en una revista de papel couche y comprarmelo . Cuando compre mi primer perfume en una elegante tienda de departamento . Me di el gran gusto de oler cada muestra de perfume y la vendedora con una paciencia grata me atendía . ¿ Cual fue el perfume ? , el mítico Coco Chanel . Me fascina Chanel , porque ella nació en la pobreza mas absoluta y vivió con su hermana en un orfanato . Gracias a su talento y sentido de buen gusto llego a la cima . Creo un perfume tan delicioso .Esos detalles que te hacen ser diferente al resto . No todo tiene que ser tan común y silvestre .

A REFUNDAR LA SECH POR MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .

Reconozco abiertamente que soy distante de las agrupaciones literarias de cualquier tipo . Que siempre he sido autónoma y he tomado mi camino literario en forma silenciosa . Con el correr de los años , he sentido que en nuestro medio literario falta provocar un gran revolución a nivel de gestión y de espíritu . Las rencillas y las luchas de poder . Los egos y la codicia de algunos escritores . Las enormes desigualdades literarias que hay en las provincias . Entiendo el sentir del poeta Juan Soñador , que los poetas que vivimos fuera de Santiago , tenemos que ser más integrado de alguna manera . Que nuestra obra sea leída y difundida . No darse vuelta con eso de pueblo chico , infierno grande . Durante años he sido testigo de la gran mentira literaria del Norte Grande , que existe la sede Antofagasta de la Sech . Eso es aberrante y justifican que esta presente en un papel . De que me hablan , no sean mentirosos . La Sech Antofagasta no existe , es una gran mentira . Por eso es necesario que surga un gran remezón en la Sech , para que deje de ser ese lugar oscuro y deprimente . Por eso por primera vez voy a votar en estas elecciones , porque tengo la gran certeza que el poeta y gestor cultural José María Memet , avalado en su trayectoria como poeta tanto en Chile como en el extranjero . Siendo director del festival de poesía Chile poesía , uno de los festivales de poesía más importante del mundo . Será un gran aporte para el renacer de la Sech . José María Memet va a provocar un gran cambio positivo en esta conocida institución literaria . Sera el comienzo de una nueva etapa creativa y de un real espacio para todos los escritores de Chile .