domingo, 28 de marzo de 2010

LA CAPERUCITA FEROZ Y EL LOBO ROJO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Estoy obsesionada con la imagen de un lobo feroz , que tiene las orejas , los ojos , las manos y la boca demasiado grande . Camina en el bosque hasta llegar a la casa de la abuelita . Esa venerable anciana que esta postrada en cama . Nunca se sabe en la historia como la abuelita esta presente en la vida de esta hermosa niña , que va por la vida con una canastilla y una capa roja . Es un simbolismo algo pervertido en la mente de algunos , inclusos con sus versiones de películas pornos . Un amigo mio me dice , solamente me falta poner en mi currículum critico de cine porno . Me lo imagino metido en esos cines rascas de Santiago , viendo cada película triple XXX , y él en estado de excitación . Caperucita es una niña , apenas una niña , que miles de veces se ve su imagen en los cuentos infantiles . Es bella , femenina , algo elegante y solidaria . Se preocupa de la salud de su abuelita , y además desafía al lobo . Es más astuta que el lobo , cuando lo ve disfrazado de abuelita . El lobo se devoro a la anciana en un instante , antes que la protagonista de la historia llegue a la casa . Ella camina por el bosque , alegre con su canastillo y piensa se viene una jornada memorable , donde voy a dejar de ser una niña , por una tarde . Caperucita no es ingenua . Ella sueña con algunos lobos , le ronda algunos lobos , ha besado algunos lobos , pero sueña con hacerle una emboscada al rey de los lobos . Su sueño esta a punto de hacerse realidad . Caperuchita descansa un momento bajo el árbol , y de lejos divisa al cazador . El cazador no anda detrás de las lobas y hay otros cazadores que lo ronda . Cazador que caza a cazador tiene cien años de placer , lo pienso en mi mente delirante . Ella sabe que el cazador , es como una especie de sacerdote pedófilo , no le interesa el lobo , ni la abuelita , ni menos Caperucita . Ella hermosa llega a la casa de su abuelita , y se acerca a la cama , sintieron el aroma del lobo , que es bastante peludo . No huele mal , es un lobo con aroma burgués , que alguna vez fue acosado por una diva de película porno . Ella esta fascinada con su olor , sus manos , su rostro , y encuentra divertido que esta vestido de anciana . Ella lleva en su cesta , unos pequeños globos de emergencia , nunca se sabe . El lobo le gusta la cocina y las duchas , se lo comento alguna vez . Caperucita se acerca a la boca del lobo , le roza los labios y siente su aliento afrodisiaco . Ese lobo es todo un sibarita , le gusta el placer de la alta alcurnia , pero Caperucita es plebeya , si muy plebeya , algo aspiracional . Sueña con engañar al rey de los lobos . Ella brinca a la cama del lobo , y le muestra lo que lleva dentro de la canasta . El lobo esta nervioso , algo desconcertado . En su estómago lleva el cuerpo de la abuelita . No le gusto mucho comérsela , tenia demasiadas arrugas y un sabor a té negro . Caperucita es lozana y tiene las piernas suave y las manos de fuego . Entra a las sabanas del lobo , lo recorre de punta a punta . Lo lame , lo besa , lo acaricia , y el lobo trata de penetrarla . Ella salta de la cama y le lanza unos pequeños globos , mientras el lobo ve como se levanta el monte everest y pone los pequeños globos en su cuerpo . Caperucita ya tiene lista la emboscada y salta nuevamente a la cama del lobo . El lobo se siente todo un rey , ha conquistado el cuerpo de la niña más bella del mundo . Caperucita lanza gemidos y se posa en el cuerpo del lobo . En un momento ella se dirige a la cocina , tiene hambre , mucha hambre y una sed espantosa . La boca del lobo sabe a sal de mar . Ella prepara la cena , presiente que el cazador estar por llegar . Ella enciende los faros , ya es de noche . El cazador va caminando por el bosque , con su hacha , no ha logrado tener algunas monedas de oro y tiene que pagar su cerveza de la cantina del pueblo . El lobo trata de atacarla por detrás , quiere mas diversión , y ella lo mira de frente y ataque con la posición boca abajo . Caperucita vuelve a dominar la situación , después de ese momento , prepara la cena para el lobo . Corta las zanahorias , los brocolis , la carne y el postre . El postre es húmedo , delicioso, muy húmedo . Sabe que le encantada al lobo y el cuerpo de la abuelita se va a evaporar por completo en el estómago del lobo . Lograda engañar al lobo , si porque en el fondo sabe que el lobo es tan astuto , inteligente , culto como ella . Es un juego de seducción eterna , y saben que la electricidad entra por sus cuerpos . Cuando el lobo recibe su postre , ambos se van a la ducha y dejan que el agua rocen entre sus piernas , queda poco momento para que el cazador llegue al lugar . Los faros alumbran más fuerte , los pasos del cazador se siente . El lobo queda agotado y el fondo de la cama de la abuelita están las monedas de oro , que caperucita ha soñado tener por largo tiempo . El lobo se queda dormido y el cazador entra a la casa . Caperucita le entrega algunas monedas de oro , con la condición que cuente en el pueblo que no rescato el cuerpo de su abuelita , y que ella será la dueña de la casa con su amado lobo . El cazador sonríe y sabe que el lobo fue atrapado , por la niña de la capa roja .

sábado, 27 de marzo de 2010

CHILE TIENE SU BERLUSCONI LITERARIO DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Mi Padre me dice , que la mayoría de los italianos son derechistas , y por eso respalda a Silvio Berlusconi , uno de los hombres mas poderosos del mundo . El signore Berlusconi , nunca imagino que su apellido esta en la conciencia de la mitad de los chilenos , que se negaron a votar por el empresario Sebastián Piñera , y lo compara con nuestro flamante Presidente de la República . Ambos son ambiciosos y aman el poder por sobre todo lo que hay en este mundo . Son amados y odiados , pero nunca van a caer en la profunda indiferencia . A pesar que la mayoría de los artistas italianos odian a Berlusconi , él marca presencia en cada una de las conversaciones de sobremesa . La prensa le sigue cada unos de sus pasos y como dice un amigo poeta , es todo un emperador romano , que termina haciendo todo lo que quiere . Si la comparación va por el lado literario , no es algo tan descabellado . Hay escritores que cuando logran ser exitosos se convierte en seres que sufren de un ego patológico , digno de un batallón de siquiatra . Caminan como pavos reales y se siente como dioses del Olimpo , mirando con desprecio al resto del mundo . Aman el dinero y el poder literario , y toman una aptitud frente a la vida , más allá del bien y del mal . Tienen talento , si algo de talento . Escriben sus primeras novelas a puro pulso , bien por ello , después son descubierto por un editor todo poderoso , que con la varita mágica de la editorial , lo hace transformarse en personas famosas , como si fueran actores de cine . Aunque a veces este escritor X no sea guapo , ni elegante , y se vista pésimo , pero al editor no le importa , sabe que tiene que vender . Los libros se publican , se venden , se difunden y ese escritor X sin saber hablar inglés o francés , es llevado a Europa . Allá encanta y el público lo encuentra exótico , ya tiene pasaporte internacional . Ha conocido las calles de París , Londres , Madrid y sigue llevando el estigma de la falta de clase . La editorial esta contenta , aumenta los fajos de billetes en el banco . El escritor X decide vengarse por todos los malos momentos que sufrió cuando era pobre y la universidad para él , era algo inalcanzable . Forma un círculo de hierro de sus amigos más cercanos , personas tan codiciosas como él , que a través de su éxito literario , también se quieren vengar del mundo , porque alguna vez fueron mirados en menos por no ser exitosos . Ellos comienzan una campaña de golpear a cada rebelde que desafía a ese escritor X . Humillan , maltratan , agreden como perros furiosos detrás de su presa . El escritor X en la soledad de su casa , escribe como si fuese un funcionario público de una oficina , todos los días . Sabe que la única forma de seguir ganando dinero , gracias a los lectores , que lo leen por moda . No puede darse el lujo de parar . Sus primeros años de esfuerzo fueron maravillosos , sus novelas eran dignas de leerse , pero con el paso de los años ese escritor X como un Berlusconi , quería trepar más alto , mucho mas alto . Soñaba con ser Premio Nobel de Literatura y después ganarse el premio nacional de literatura , ser una especie de Gabriela Mistral en versión masculina . En cada entrevista lo comentaba y decía " Yo merezco el Premio Nobel de literatura " , " Soy el mejor escritor del mundo " " Soy de izquierda porque no aparezco en revista Cosas " " Me gusta que me llamen el poeta " . El escritor X es víctima de su codicia , pero en el fondo es bendecido por la diosa de la fortuna , cuando él cree que todo esta perdido . Los años pasan y los detractores del escritor X , se aburren de odiarlo , ya no le presta atención , hay otros escritores X , que se pueden criticar y no caer en el circulo de la envidia . El escritor X , a veces se observa en el espejo , le hubiera encantado ser bello y llevarse a todas las mujeres guapas a la alcoba , a veces le resulta , y otras veces no . El escritor X no tiene la elegancia y la belleza de un escritor guapo de la aristocracia chilena , a pesar que siempre sera una hermosa fantasía en algunas mujeres , el ama su propio género . El escritor X no tiene un gran arrastre con las mujeres , como otros poetas apasionados que encanta por sus versos y su grado de locura .El escritor X tiene la frustración enorme que sus propios hijos no leen sus novelas y eso es algo que le molesta . El escritor X recibe muchas monedas de oro , por su última novela . Sabe que tal vez , sus sueños de Emperador Romano se haga realidad . Camine por las calles del Norte grande como una Virgencita llenas de feligreses y que lance algunos poemas suyos , y desde el balcón los detractores respiren hondo y digan POR FIN SERA PREMIO NACIONAL DE LITERATURA .

lunes, 22 de marzo de 2010

LAS GUERRILLAS LITERARIAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



Siempre he reclamado que en nuestro país faltan más critico literario y menos opinología literaria . Un critico literario que juzgue exclusivamente la obra del escritor , no su calidad humana . Alguien comento en facebook que las obras son mejores que las personas , absolutamente de acuerdo , con ese comentario . Que ese critico lea todo los libros de ese escritor y que sea capaz de desafiar el medio literario donde se desenvuelve . La sociedad chilena en general no tiene resistencia a la critica y los comentarios que generalmente se toman desde un sentido peyorativo . No estamos acostumbrado al nivel de critica que hay en Argentina . Los lectores siempre tienen un escritor favorito , que admira , respecta y son leales . Incluso les perdona algunos pecadillos por ahí , este último punto es irrelevante . Pero cuando un escritor que lleva una trayectoria de años , esfuerzo y respaldo de una editorial y sus novelas no son tan portentosa como las primeras y los lectores exigentes comienzan a murmurar , que pasa con ese escritor . La editorial empieza a preocuparse y se mueven los hilos del markenting y vamos sacando una fórmula para aumentar las ventas y no perder la inversión . Entonces los detractores de ese escritor sacan su furia interna y comienza a escribir duros comentarios sobre ese escritor determinado . Los amigos y enemigos inician las guerrillas literarias . Sacan balas , espada y casco de guerra . Arman trincheras y todos quieren ganar en este guerra literaria . Las entrevistas , los comentarios , los chismes , se mueven como pólvora de dinámita , y en el fondo quien gana el escritor . A veces entiendo y comprendo cuando los pares literarios , principalmente los emergentes , reclaman con fuerza sobre las mafias literarias , los favoritismos , el sentido paternalista de algunos escritores y los vulgares hablan de los chupavergas . Se siente las eternas víctimas de un sistema que no le favorecen . Recuerden que el gran escritor Roberto Bolaño busco otros rumbos fuera de chilito y se convirtió en un escritor con reconocimiento mundial , a pesar de tu temperamento fuerte y sentido irreverente , que en el fondo dejo un legado literario y de furia exquisita que se le agradece . Lastima que falleció con apenas cincuenta años . Los poetas y escritores jóvenes lanzan criticas hacia los fondos concursables , los concursos literarios , el nuevo ministro de cultura Luciano Cruz - Coke , algunas fundaciones literarias , y eso que hablo de los chicos de Santiago . Yo que vivo en una provincia extrema como es Antofagasta los reclamos son mas fuerte hacia el centralismo literario , pero eso es tema de otro costal . Es un circulo vicioso que nunca termina , viene de una generación literaria que se traspasa con el tiempo . La naturaleza humana es visceral en determinado momentos , hay envidias , celos , rencillas , frustraciones , deseos no cumplidos . Años que algunos escritores siente como perdidos . Se producen cortocircuitos que no aporta nada a la convivencia literaria . Se que es imposible que todos sean grandes amigos , pero no es sano hacerse de enemigos que no estén a la altura del conflicto . Poetas talentosos como Neruda , Vicente Huidobro se odiaban tontamente , a pesar de su enorme talento literario . Su poesía y su creación traspaso la barrera de la muerte , y sus versos candentes y llenos de fuerza , quedan en la mente de los lectores de poesía , y eso es lo que realmente importa , lo demás es irrelevante .

domingo, 21 de marzo de 2010

EL ROSTRO DE UNA REINA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Fui nieta de un humilde taxista y deje atrás mi pasado de plebeya , en el momento donde los ojos del mundo , entro en mi boda con ese Príncipe de las páginas de papel couche .
Salte barreras , montes , cerros , aeropuertos , universidades , canales de televisión , guerras , conflictos . Fui corresponsal de guerra y leí toda la prensa , cuando la prensa no me prestaba atención . No era una princesa , era solamente una plebeya educada y ambiciosa , que desde la oscura clase media , salte a la aristocracia . No fui precisamente una Cenicienta moderna . No nací pobre , ni vendí verduras y frutas en un mercado en Rusia . Nací para ser una ganadora . La mejor de todas , superando a mis hermanas y mis Padres . Mi abuelo nunca imagino que una de sus nietas seria princesa . Sabia que seria una gran periodista , eso lo tenía claro . Cubrí una guerra y ver el dolor y la desolación . Ahora mis colegas me persiguen en cada unas de mis apariciones en público . Me critican mi vestuario , mis zapatos altos , mi sentido de autonomía . No me dejo dominar por la familia real de mi esposo . Una plebeya aspiracional sigue teniendo el control de su vida y de sus actos . Abandone el periodismo y mi afición a la literatura . Alguna vez me caso con un profesor de literatura y borre de mi memoria , los años de casada que tuve con él . Lo borre de mi mente , de mis recuerdos . Por la gracia de los dioses del Olimpo me separe de este personaje . Si no me hubiera separado seria una española bien vestida de la clase media y tendría que estar leyendo noticias en ese canal de televisión , que me acogió durante años . En el fondo mate mi origen de una plumazo , cuando entre vestida de blanco a la iglesia y recibe las monedas de oro en mi manos . Tengo admiradores y detractores en todos los rincones del mundo . Mis fans me adoran , me encuentra inteligente , astuta , culta y elegante y mis detractores me catalogan como una arpía , una trepadora que entro en la clase alta de España . Ellos me envidia , no soportan que la nieta del taxista , conquisto el corazón del Príncipe Felipe . Él me ama , yo lo amo , más allá de este fabuloso estado social que tengo . Nos encontramos por casualidad y mantuve el silencio más absoluto frente a la boca del lobo , que es el cuarto poder la prensa . Podía haber ganado mucho dinero , pero gane una familia y dos bellas hijas que tienen el mundo a sus pies . La mejor educación y todas las rutas de viajes por el mundo . A mis hijas la voy a educar para que sean mujeres progresista y con buen gusto , no como mis cuñadas las infantas , que son tan poco agraciada y viven sumergida en su pequeño mundo familiar . En el fondo no somos amigas , ellas no tienen el don de la belleza , la gracia , el encanto y el carisma . El mundo no las adora , al contrario la ven como dos señoras amargas y ceñudas , que tratan de ser elegante y parecen dueñas de casa de la clase media . Si esa clase media agobiante y aburrida . Tengo un detractor odioso de apellido Peñafiel , me odia con toda su fuerza . Pobre él , escribe todos los libros , atacame como desea , porque soy poderosa y talentosa , guapa . No lograste entrar en la aristocracia , ni tomar té con los condes, duques , marquesa , reina y socialitte , porque saben que eres un gran resentido social . Un amargado con inteligencia , que siempre se las ingenia para llamar la atención de la prensa en Madrid . Me causa risa . Yo tengo el mejor guardarropa del universo y puedo competir con la mismísima Carla Bruni , con la prensa del corazón . Tú que eres un pobre trepador con educación y algo de cultura . Cuando era periodista , fue muy competitiva y talentosa . Tenía las mejores calificaciones en la Universidad , en el fondo tenía la certeza que tendría un destino fabuloso . Nunca paso por mi mente trabajar hasta anciana y tener una pensión , como la mayoría de mis colegas . Siempre me gusto verme bonita , lo soy . Tengo un rostro bello y un cuerpo delgado . Me critican mi supuesta anoxeria , soy delgada como un palo y me paseo en mis divinos zapatos de taco alto , mis letizios como lo llama la prensa de moda . Nací para ser princesa y ser llamada por los plebeyos como Doña Letizia , así de simple .

sábado, 20 de marzo de 2010

MEMORIAS NEOYORQUINAS DE POLI DÉLANO .


Solo una parte del libro lo dedica a sus aventuras de años de juventud en la increíble ciudad de Nueva York . El resto sobre sus vivencias en la ciudad de Santiago . Narradas en un estilo entretenido , con relatos como sus romances con una prima de una famosa actriz de Hollywood . Hijo del famoso Luis Enrique Délano y de la fotógrafa Lola Falcón , desde niño se rodeo en un entorno culta y cosmopolita . Conoció a escritores de la talla de Pablo Neruda . Rubén Azocar , Tomás Lago . Alberto Rojas Jiménez . Hay muchas historias propias de una persona que hay tenido una vida extraordinaria .

TERREMOTO EN CHILE DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Sentí un sentimiento de mucho enojo con la naturaleza . La naturaleza es una madre vengativa , que danzo sobre mi amado país Chile . Basto que la tierra danzada como una dama furiosa , llena de celos y de despecho . Vi el rostro del dolor en los seres que perdieron todo . Sus casas , sus muebles , sus recuerdos , sus años de esfuerzo por tener un departamento propio . La desolación y la tristeza en la zona del Maule y el Bío - Bío , donde mi corazón y mis rutas poéticas me han conectado con ciudades tan hermosas como Talca , Chillán , Concepción , Lota , zonas que parecen la imagen después de un bombardeo de guerra . Mis días fueron angustioso desde el punto de vista emocional , extrañaba a cada uno de mis amigos y compañeros de descentralización poética . Lanzaba mensajes por mi facebook y twitter , con la esperanza de encontrar alguna buena noticia , felizmente todos mis amigos están vivos y eso es lo que realmente importa . La poesía y el amor por la cultura nos une , a pesar de vivir en regiones tan aisladas de nuestro país . En mi natal Antofagasta la tierra no danzo , pero danzo en el corazón de aquellos que sufrieron con el drama de sus hermanos chilenos y ver como los flaites saqueaban los supermercados , lo muy cobardes . Que imagen más dramática , que ira tan grande . Sentí una vergüenza espantosa cuando vi las imágenes en la televisión como vulgares personas , robaban en el supermercado Líder de Concepción . Pensaba como la Alcadesa de esa ciudad , no fue más dura y se le escapo la situación de las manos . Se viene la edad de la derecha en Chile y la tierra siguió hostigando en la ceremonia de cambio de mando , de nuestro flamante Presidente de la República Sebastián Piñera . Un gran golpe para el comienzo de nuestro Bicentenario . Mi país se destrozo . La mitad de Chile cayó como un torrente de dolor , tristeza , desolación , pero también esperanza . Me siento privilegiada de no haber pasado por el horror del terremoto , pero triste por lo que perdieron todo . El rostro de una anciana que llora por su departamento perdido y que esta obligada a dormir en una carpa por mientras tanto . La mirada desafiante del pequeño Víctor Díaz , el niño símbolo del pueblo de Iloca . Que con gran fuerza pedia que se levantada su escuela y muchas Zafradas ( frazadas ) . En la historia de Chile , el sentido sísmico siempre ha estado presente , en mi vida he tenido que enfrentar tres terremotos grandes y un aluvión , donde muchas personas murieron en el lado norte de Antofagasta . A veces la tierra es cruel y maltrata a sus hijos y desafía el orgullo de los hombres . El mismo Presidente de Chile Sebastián Piñera sabe que con todo su poder y dinero , y aunque venda las acciones de Lan , no puede comprar la paciencia de la tierra . La tierra danza en el Palacio de la Moneda . El poder viene acompañado por un sino trágico y se vienen años difíciles para mi amado país . Me preocupa la situación de las bibliotecas dentro de las zonas cero . Que pasara con los libros que los niños como Zafrada necesitan para enfrentar su año escolar . Hay que levantar estas bibliotecas . Se necesita techo , comida , agua , luz ,frazadas , camas y libros . Chile rompió en llanto y se esta levantaron de a poco , falta tanto para que se levante soberbiamente . Quiero que todos los afectados del terremoto tenga su casa propia y recuperen las ganas de vivir . Quiero volver a Talca y Concepción nuevamente y abrazar a cada unos de mis amigos , que pasaron momentos trágicos . Sentir el canto de los ríos y las montañas nuevamente y no volver a sentir enojo con la madre naturaleza .

viernes, 19 de marzo de 2010

EL DERECHO A LA VIDA PRIVADA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



El día que murió la Princesa Diana , en el túnel del Alma en París , una extraña sensación recorrió mi cuerpo y mi mente en ese momento . Quede impactada por su muerte . Como una mujer tan hermosa , elegante , humanitaria , rebelde , que se atrevió a desafiar a la corona inglesa , muere en forma tan trágica . Acosada por los paparazzi , en una carrera loca por captar algunas fotografías de ella . ! que espanto ! . La noticia dio la vuelta al mundo y mi abuela lloro su partida . Ella devoraba cada revista de papel couche , sobre la vida de Diana de Gales . Estaba al tanto de sus alegrías , sus viajes , sus desilusiones , su ropa preciosa , sus amantes . Se sumergía en una burbuja de una bella mujer tan lejana a la realidad de vivir en una provincia desértica como es Antofagasta . Mi abuela la adoraba . La encontraba tan bella , una especie de ángel terrenal . Para mi una mujer con un gran sentido humanitario , que uso su fama y algo de infamia para ayudar a los más desposeídos . Iba a los lugares más increíble del mundo , fue pionera en las causas humanitarias , mucho antes que apareciera en escena la bellisima actriz Angelina Jolie . Diana de Gales representaba en el colectivo del mundo , la bella cazadora , que siempre fue acosada por la prensa amarilla . Que sentido tenía que los ingleses comunes y corrientes , leyeran the mirror y the sun , unos de los diarios más sensacionalista del mundo . El diario la cuarta al lado de esos pasquines , parece un cuento de hadas . Comencé a tomar un odio visceral hacia la prensa del corazón . Odie a los paparazzi , ellos asesinaron a nuestra princesa . El mundo paro por un instante en sus funerales , rodeado con el halo de elegancia y pompa digna de una aristócrata que jamás conoció el amor real , y que su matrimonio con el Príncipe Carlos fue un gran desastre . Los poderosos asistieron a su funeral y el pueblo observo la partida de Diana a través de la pantalla del televisor . Mi abuela maldecías y decía con fuerza : Tantas personas ociosas pendiente de la vida del otro . Tantas viejas de mierda cahuineras . No viven su vida . Los años pasaron y Diana se convirtió en un bello fantasma . Fue la mejor venganza póstuma . Bella y elegante . Radiante y humanitaria . Lejos de la expresión ceñuda de algunas señoras de la clase alta en Europa . Volví a leer las revistas del corazón y los paparazzi hasta el día de hoy , lo encuentro último de vulgares . Tantos años que fui ingenua y pensaba que las princesas , las modelos y los poderosos eran victimas de la invasión a su privacidad . Tuve que vivir en carne propia como algunos poetas chismosos ventilaban mi vida personal , lo muy infame en sus conversaciones . Que le importa con quien ande , con quien tengo sexo , con quien salga . Me saca de quicio . Lo único que falta que suban fotos en internet fornicando . Por eso me he puesto desconfiada y celosa de mis espacios . Tantas dueñas de casas que espían detrás de la ventana . Que si estoy gorda , estoy embarazada . Que si llego de madrugada a mi casa , es que tengo un amante . Que si aparezco en la televisión , es que soy arribista . Si me pongo un vestido y me maquillo , porque soy puta . La vida es tan relativa y hay tanto que hacer y no entiendo a esas personas ansiosas por devorar con sus intrigas a otras personas por motivo de nada . Recuerdo cuando en un documental de la vida de Diana de Gales , ella se paro de la mesa de un restaurante y con fuerza grito que no le sacada fotografías a ella y sus hijos . Defendían su privacidad con muchas agallas . La intimidad es algo tan valioso . Resguardar los secretos del otro , es un privilegio . Todos tenemos un jardín oculto , donde nadie puede entrar a pisotear nuestras flores y pasto .

domingo, 14 de marzo de 2010

HOMENAJE A LA OBRA DE FRANCISCO GAZITÚA .


El bello y espléndido volumen , editado por María Elena Comandari y Rosita Lira gira , acerca sobre la obra del escultor Francisco Gazitúa . Este elegante libro , resume la trayectoria del artista . Uno de los mejores escultores chilenos que mejor domino la técnica del acero , la piedra y la madera .

L´ AVENTURE ET LA CULTURE PARIS

viernes, 5 de marzo de 2010

VENECIA DÍAS DE MASCARAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .



POEMA UNO


Porque cantáis al cántico de los perdedores ,
de los que replican con el amor de los pescadores de ilusiones .
Lo que corren en laberinto sin minotauro .
Lo que el tren los dejo como estatuas de sales .


POEMA DOS

El fruto del árbol de la ciencia del bien y del mal .
El campo fértil , después de siete espejos rotos .
El cuerpo desgarrando las sábanas del pensar .
El banquete de los que alcanzando sus quince minutos de fama .


POEMA TRES

Navegar en el mar del conocimiento . Subir las montañas más alta .
Descubrir tesoros en islas remotas ,
Sentir el sonido de una flauta renacentista en plena salitrera .
Respirar desde un rascacielos en Nueva York .
Conversar con un chamán .
Escuchar a un guerrillero en plena selva vertiginosa .

EL HIJO DEL TAPICERO REAL DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


El genial Moliere nació en París en 1622 . Hijo de un distinguido tapicero que insistió que su hijo siguiera su mismo oficio sin mayor éxito , porque el inquieto Moliere estaba destinado para brillar en las tablas . Estudió derecho para complacer a su padre . Cuando finalizó su etapa de estudiante , toma una decisión transgresora para aquella época , dedicarse al teatro a tiempo completo . En 1643 , se asocia con la familia Béjart para formar una compañía " El ilustre teatro " . En octubre de 1658 se presenta con su compañía en el glamoroso Palacio de Louvre , ante la corte de Luis XIV . Se representa la tragedia Nicomedes de Cornelle , y una farsa de Moliere " El despecho amoroso " . Logran que el Rey , aprecie el trabajo teatral como una actividad propia de los aristócratas de espíritu , y por lo tanto permite que la compañía se establezca en la sala del Peti Bourbon y luego en el Palais Royal .
Eso fue el inicio de una ardua actividad actoral y de dramaturgia en la corte del Rey . Sus éxitos ratificaban el entusiasmo , la pasión , el talento y la fuerza del genial Moliere . Con creaciones que aún perdura en estos contemporáneos siguen alucinando a un público exigente que disfruta del buen teatro a nivel universal . Obras como el enfermo imaginario , Tartufo , las preciosas ridículas , el médico a palos , la condesa de escabañas , sólo por nombrar algunas de sus obras mas taquilleras . La finalidad de la comedia , según los conceptos de Moliere ,era representar los defectos humanos . A pesar que estas comedias fueron escritas en el contexto espacio . temporal del siglo XVII , posee una universalidad que traspaso las barreras del tiempo . Este es el legado al teatro universal ; el desarrollo ulterior del teatro . El sentido lúdico , el tono farsesco , sus argumentos , el juego contractivo de sus personajes , lo entretenido de sus diálogos , tienen su epicentro en la comedia del arte . El sentido sagaz , critica , indagadora de la realidad de su tiempo . hizo que Moliere fuera visto como un personaje irreverente . En febrero de 1673 , cae por última vez el telón para el gran Moliere , el hijo del tapicero real .

LA MAGIA DE LOS PINCELES DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


Quería vivir cien años . Así tendría todo el tiempo del mundo para pintar . Maravillosos fueron los 98 años de la segunda de los siete hijos de Francis Ida O 'Keeffe . En medio de un ambiente bucólico , y asistiendo a la escuela , creció . Georgia amó la naturaleza y la plasmó en sus telas .
A los quince años , excepcionalmente , estudiaba en el Instituto de Arte en Chicago . Georgia no daba tregua se empapó de Matisse , Picasso y Braque . Partió a Nueva York y alucinó en la mítica ciudad cultural . Logró crear su propio estilo en la pintura , nada que el GeorgiaKeeffe .
Las flores alcanzaron su plenitud de todas las formas y tamaño . Con ellas queria mostrar un mundo posible : más humano y más amplio que la angustia existencialista del hombre contemporáneo . 291 Fitht Avenue la galería de arte que tenía el conocido fotógrafo Alfred Stiegliyz en la elegante avenida Manhattan . Le dio la oportunidad de exponer sus obras , corría el año 1916 . Europa se debatía a fuego y plomo mientras en América , Georgia continuaba pintando .
Stiegliyz quedó encandilado con su extraño rostro y la fotografió . Nació una hermosa y duradera amistad . La pintora y el fotógrafo compartieron sus vidas hasta que la muerte de Stiegliyz en 1946 los separó .
La crisis económica del 29 era un espectro que asoló a la sociedad norteamericana . Había angustia en Georgia , partió a buscar nuevos aires a Nuevo México , donde la fuerza del desierto y sus colores nunca estuvieron ausentes en sus pinturas .
Emulando a Julio Verne , O' Keeffe salió a dar la vuelta al mundo . Volvió maravillada pero angustiada . Junto al arte y la metafísica técnica , existía la miseria humana tanto espiritual como material . Al mundo le faltaba mucho por andar . Al menos eso pensó . Georgia cuando volvió a Nuevo México . Allí inició un intercambio epistolar con sus amigos como Frank Wringht , Eleanor Roosevelt . Su vida transcurre entre exposiciones colectivas , individuales , viajes , conferencias y meditaciones . Por algo sus obras cubren los principales museos del mundo .

EL BAILE DE IRENE NÉMIROVSKY



" El baile " de la venganza de Irene Némirovsky , donde relata como una joven crece con el profundo desprecio de su madre , la señora Kampf , una mujer despiadada y arribista , a quien sólo le interesa ser aceptada socialmente en las familias más pudientes de París . A tanto llega su obsesión y ambición , que todo gira en torno a ella , dejando de lado a su hija adolescente . Pero eso tendrá su costo , en el lujoso baile que preparan los Kampt para congraciarse con el gran mundo al que aspiran y del cual pretender aislar a su hija , está encuentra la oportunidad de vengarse de las humillaciones que ha sido sometida por su propia familia .

LA TIERRA ES COMO UNA DAMA FURIOSA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ .


La tierra es como una dama furiosa
que danza en lejanos países .
Sacude pueblos enteros con su aliento fatal ,
y el estruendo de sus celos en el mar .
Desafía el orgullo de los hombres .
Derrumba edificios como naipes
que se balancea en un casino .
Sacude el caos del silencio ,
en el estruendo de una campana en una isla .
Es capaz de elevar fogatas en tiendas ,
y hacer que las ratas invada la ciudad ,
con el sonido de la flauta de esos objetos
que relanza en una ventana .
La tierra salta sobre los campos de miseria ,
en el recorrido de esos pueblos ,
que vieron su última noche .
La tierra es una dama furiosa
como un globo celosa ,
en una fiesta de gala .
Lanza cuchillos en el rostro del poder .
Arde en furia en el mirar de los alacranes
que suben al árbol de la tragedia .
Un estruendo , otro estruendo ,
en el fulgor de las linternas de la noche .
Son las fogatas por el alma destrozada
de los ecos de un pasado perdido .
La tierra estalla como un balón lleno de espina ,
por el egoísmo de esas almas que saqueaban las monedas de oro ,
por la indiferencia del hermano pobre .
Los trozos de árboles , los cerros , los barcos , las ciudades , los letreros ,
las farmacias .
Todo es una comedia mal representada .
La tierra exige revoluciones , millones de revoluciones ,
en las conciencias .
Los pueblos se levanta en el barro , como el hombre de la bandera .
Desafían las tristezas de lo que se fueron con el barquero de los ríos ,
sus celdas caídas de los edificios blancos .
La tierra es como una dama furiosa ,
que después de danzar en tierras lejanas ,
se va a dormir a un cementerio en el mar .