martes, 29 de septiembre de 2009

CHILE MADE IN BOLIVIA


UNA POETA ABURRIDA DEL DESIERTO .



Tengo el rostro quemado por los rayos del sol . Camino todos los días por la cartografía de la miseria y de la falta de belleza . Es insoportable la mala calidad de vida en Antofagasta . Perros vagos como pequeñas fieras en las calles del sector norte . Basura desparramada en todos los rincones de la ciudad y la falta de espacio publico para difundir actividades culturales y artísticas . No existe las plazas donde los niños puedan jugar y el trayecto de la micro es insoportable . La mayoría de los antofagastinos odia su ciudad , si hay que decirlo . No puedo entender como los habitantes de esta ciudad no se preocupan de mantener las entradas de las casas limpias y darse el trabajo de poner el numero de su casa en la puerta . Un cartero gringo le daría ataque repartir cartas en Antofagasta . Mis reclamos van , como una ciudad minera , donde se genera casi todos los recursos econòmicos del paìs , tiene un aspecto tan tenebroso y decadente . No entiendo ese culto a la fealdad de mi ciudad . Esta bien no tenemos espìritu europeo , pero me da furia que los monumentos culturales , estén tan alejado de la mano de Dios . Siempre le he reclamado a mi Padre , porque vivimos en este campamento minero y estamos tan alejados de todo . Siempre he tenido la sensaciòn que todo lo bello , elegante y entretenido pasa lejos de Antofagasta . Me gusta demasiado la poesìa y las fiestas , como una forma de espantar la miseria provinciana , tome la decisiòn mas fascinante de mi vida , respaldar descentralizaciòn poètica en Antofagasta . Alguien puede preguntarse que gano en lo material o social . En el fondo me doy el gran gusto de desafiar el corazòn de la bestia una vez al mes .
Falta mas belleza en mi ciudad . He aprendido a conocer mi barrio y mis vecinos son tan vecinos . Todo el dìa escuchando la mùsica a todo volumen y con esos criaderos de perros espantosos , dejando sus huellas en los pasajes . Me gustaria que hubiera un gran cambio en Antofagasta y desafiar esos aburridos discursos regionalista , que hablan tanto de la perla del norte y de los caballeros del ancla . Quiero una ciudad limpia , hermosa y con mas espacios culturales y de recreaciòn .

viernes, 25 de septiembre de 2009

QUINTA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA . TRIBUTOS A LAS FLORES DEL MAL DE CHARLES BAUDELAIRE .




POETAS Y AMIGOS DE DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA :
ESTE LUNES CINCO DE OCTUBRE EN EL LEGENDARIO CAFÈ DEL SOL ( ESMERALDA 2013 ) , A PARTIR DE LAS DIEZ DE LA NOCHE . SE LLEVARA A CABO LA QUINTA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA , CON LA PARTICIPACIÒN DE DESTACADOS POETAS DE LA CIUDAD . ESTÁN TODOS INVITADOS . LA ENTRADA ES LIBERADA . SE LE RENDIRÁ UN TRIBUTO AL POEMARIO LAS FLORES DEL MAL DEL GRAN POETA CHARLES BAUDELAIRE .
UN GRAN SALUDO FRATERNAL
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
COORDINADORA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA .

lunes, 21 de septiembre de 2009

UN VIEJO BARRIO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Un viejo barrio
es como el rostro de la vida y la muerte .
Esta presente en el mapa de las hojas de las rutas .
Con sus calles polvorientas ,
en el caminar de los perros paupérrimos
y el rostro de la miseria
en los cabellos como pajas amarillentas .
La belleza huye despavorida
como una doncella frente a un demonio .
No entra el estruendo de la poesía ,
solamente la gran mancha de la pobreza ,
con sus casas deslucidas ,
con la entrada de la muerte ,
como esa señora alada
sobre el mantel blanco desteñido .
Los perros como guardianes del higo seco ,
dominan las calles de la miseria .
El viejo barrio
es como un circo de fenómenos ,
con mujeres barbudas ,
enanos deformes ,
encantadores de serpientes
y domadores de fieras .
Los números de las casas
se caen frente al torrente de deuda ,
con sus portones como pequeños feudos .
El viejo barrio
es como una prostituta en decadencia ,
con los dientes quebrados
por mascar la nuez de la ignorancia .
Con el cuerpo llenos de cicatrices ,
y el rostro deformado por la falta de belleza .
El viejo barrio
es el castigo de los dioses del Olimpo .

QUE MIS PIERNAS SEAN MÀS FUERTES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Que mis piernas sean màs fuertes
en el caminar de la entrega de las cartas .
Que sean como las botas de las siete leguas
y recorran las calles de Antofagasta ,
vieron el mapa de la miseria .
Que cada casa sea como una pequeña cárcel ,
llenas de tragedias .
Que cada número es el código inexistente .
Que cada perro sea esa bestia maldita ,
que desafía la esquina del viejo barrio .
Que mis piernas sean màs fuertes
como la prolongaciòn de mi vértebra llena de fortaleza .
Que recorra cada rincòn de la ciudad ,
en busca de la carta de liberación ,
en el silencio del mediodìa .
Que suba los cerros en el camino de los rìos imaginarios .
evocando los cantos de Teillier .
Que mis piernas sean màs fuertes ,
en el amanecer de las cartas ,
en el desayuno del cafè caliente ,
en el recorrido del camino en los viejos barrios .
Que mis piernas sean màs fuertes
para alcanzar el mapa del gran mundo ,
en las calles de Antofagasta .

CAMINANTE ERRANTE DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Yo un caminante errante .

Un miserable peregrino que deambulo

por los mapas del mundo .

El destino es como una fatamorgana en el desierto ,

por los aullidos de los amantes trágicos .

Conocerás conmigo la catedral de las lágrimas de un alquimista .

La sombra de una bailarina detrás de la cortina de la muerte .

Es un jardín secreto de esas noches de cultivo del canto de un ruiseñor .

Buscare la tranquilidad

de ese huracán que es la vida ,

ante la llegada de los ángeles negros ,

sobre los caminos del mundo .

Con el temor de los siete pecados capitales

y navegaràs conmigo

en el altar de la existencia .

viernes, 18 de septiembre de 2009

CARTA A SOFIA LOREN DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Siempre te he admirado desde que era niña . Fuiste la primera actriz que me deslumbro en el mundo del cine . Me encanta tu belleza , tu talento , tu fortaleza . La dignidad se escribe en tu rostro , mi querida Sofìa . Me basto ver los girasoles en Rusia para ver que si una mujer puede ser hermosa y valiente , como . Naciste en la miseria mas grande y gracias a la voluntad de hierro de tu madre , lograste escapar de un destino cruel . Basto tu belleza para ganar un concurso de belleza , donde fuiste descubrirá por tu futuro marido , el director de cine Carlos Ponti . No importo que el fuera casado y 21 años mayor que . El destino les tenia preparado otra sorpresa màs grata . El mundo del cine se rindió frente a tu inteligencia , tu encanto , tu talento . El público te comenzo a adorar en todos los rincones del planeta . Hombres y mujeres , que alguna vez soñadon contigo . Recuerdo cuando veia las revistas de cines antiguas , veia tus fotos . Siempre sonriente y elegante . Una gran dama llena de elegancia y de buen gusto . Detràs del fuego de la fachada , habìa una historia de dolor y abandono . Sofìa lograste doblarle la mano al destino junto con tu familia . Los hijos llegaron tan bellos como . Los años pasan y te sigo adorando . A veces siento que el mundo , ha perdido la capacidad de soñar y de ver la esencia de la verdadera belleza de la mujer . Antes tanta siliconas y estrellitas de pelìculas B . Divitas sin gracia ni talento . Se extraña la època del oro del buen cine , donde las actrices eran verdaderas divas con talento y con un aura de cierto misterio , a pesar del acoso de los paparazzis . Mi querida Sofìa siempre fuiste digna . Alejada de la chimuchina del hollywood , y de las revistas del corazòn , donde los famosillos exponen sus vidas privadas . Vas a cumplir 75 años , edad donde la mayorìa de las mujeres se siente feas y acababa . envejece bellìsima y manteniendo el espìritu en alto . Eres la gran dama del cine mundial y te seguiremos adorando por muchos años màs .

LA CASA MISERABLE EN EL EXTREMO NORTE DEL MUNDO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Las palomas sobre el techo ,
de esa casa miserable .
En el silencio de la tarde ,
donde el reloj se detuvo en el momento de mi muerte .
Es el recorrido de esas calles tétricas ,
con la escolta de hierro de esos perros furiosos .
Los autos como el hueso oxidado
de ese pasado donde la luz del conocimiento , nunca entró .
Es el dolor como el hierro forjado
de esa ventana de la casa miserable .
El silbido de la dama de la muerte .
Vieron las imàgenes de mi niñez ,
en el estruendo de los golpes .
Saltaron en los lomos de los perros ,
en el resplandor del sol en la tarde .
Sobre la ropa desteñida .
Es el recorrido de la entrega de las cartas ,
en la lluvia de los grifos ,
con el eco de esos buitres
en el tendido eléctrico .

LA AVENIDA DE LOS DESEOS DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Es la prolongaciòn de una vértebra
de una vieja embarcación .
con sus subidas de escaleras ,
emulando las calles de un puerto .
Las casas navegan con el ulular
del caminar de los perros .
La mirada de los niños .
El aroma del viejo almacèn.
Es el sueño de una fría noche de invierno ,
en la avenida resbaladizas
como el paso de un rinoceronte húmedo .
En el caminar sobre esos fòsiles ,
de un pasado lleno de dolor
en las espigas de un Viernes Santos .
El presente de la rutina diaria del trayecto de las micros ,
con el recorrido de las subidas y bajadas
de esos ríos en el desierto .
El fuego del amanecer en las ventanas ,
con las cortinas de la pobreza ,
por esos cuentos que nunca se escribieron .
Es la avenida de un extremo a otro ,
de Norte a Sur ,
donde la brújula pierde su ruta .

domingo, 6 de septiembre de 2009

ANTOLOGIA PREMIO DI POESIA GIULIA GONZAGA


Agradezco al editor italiano Luigi Muccitelli , por darme una gran oportunidad de dar a conocer mi poesìa en el viejo continente .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

viernes, 4 de septiembre de 2009

LA DAMA DEL JARDÌN DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


Un jardín secreto
en el desierto .
Un jardín secreto
en lo alto de una cruz ,
con la contemplación de un Viernes Santos .
Es el silencio de esas flores
que levanta esas grandes esperanzas ,
de ver que las ramas
pueden alcanzar el cielo
de esos cosmos que estallan
en los pétalos de una rosa .
Todo gira en la mirada
de esa dama del jardín .

EL BÀCULO DE LAS BUENAS INTENCIONES DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



Un ángel con el báculo de las buenas intenciones .
en el cuerpo de las cicatrices de un mendigo ,
que cuentas las escasas monedas ,
de esas pequeñas luciérnagas .
Es el pasillo de las calles de los mecenas ,
sobre el vuelo de esos pinceles furiosos .
Es el retrato de la joven con perla ,
por el estruendo de los barcos ,
los aromas del Oriente ,
anclada en el puerto de sales .
Un ángel con el báculo de las buenas intenciones ,
en el mirar de las palmas de las manos ,
de esa dama renacentista en el silencio de un monasterio .
Las alas de ese ángel estallo en las confesiones de las rejas
de los reyes de los castillos en un bosque perdido .
Las hadas levantan templos en el nacimiento de una princesa guerrera ,
en el dolor de la miseria del mendigo ,
en el frío atardecer en las calles de Florencia ,
en el circulo de lo alto de una cruz ,
en el dormir sobre almohada de piedra ,
en la sequedad de ese plato vació .
Las hadas lanzan conjuros en la vértebra de la princesa guerrera ,
creando mundos nuevos ,
en el mapa de ese viajero de Venecia ,
con el canto de los emperadores ,
en las carreras de los caballos ,
viendo el cuadro de la dama de armiño .
Un ángel con el báculo de las buenas intenciones ,
camina por las calles de Florencia ,
en el despertar de la princesa guerrera ,
junto con el huero de los mecenas ,
en el ultimo aliento del mendigo ,
por la entrada de la ciudad prohibida .

UN MILAGRO EN EL VUELO DE LAS VELAS DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ .


Un milagro en el esplendor
de los vuelos de las velas ,
en las confesiones del medio día .
El tiempo corrió veloz
como el paso de un gigante .
Todo fue un juego de las alas de la mariposa ,
en el eco de esos sueños húmedos ,
por esas cartas malditas
en las cuerdas del poder .

jueves, 3 de septiembre de 2009

UN ÀNGEL MUERE EN LA CIUDAD DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .


El ángel conoció
el estruendo en una ciudad perdida .
Solamente se escucho las
campanadas de las iglesias ,
en el juego de esos niños de las bicicletas .
Vieron el espiral
de mis sueños de niña .
Cuando veía al mundo
como una moneda reluciente ,
en el mirar de los anuncios del cine .
Mi espalda sintió el suspiro
de las alas de un ángel ,
en el momento de ver los frutos
de un árbol del desierto .
En el crepúsculo ,
el sol se oculta
con las marejadas del mar .
Es ahí donde pasa el ángel
los laberintos renacentistas
que vieron vestigios
de esas calles empedradas ,
pululan
esos espíritus inquietos .

POR SIEMPRE LUCAS PRODAN